ПОЭЗИЯ / Юрий ЛЕДНЕВ. ПОД ШЁПОТ УСТАВШЕГО МЕСЯЦА. Стихи
Юрий ЛЕДНЕВ

Юрий ЛЕДНЕВ. ПОД ШЁПОТ УСТАВШЕГО МЕСЯЦА. Стихи

05.01.2016
930
0

Юрий ЛЕДНЕВ

ПОД ШЁПОТ УСТАВШЕГО МЕСЯЦА

 

ЖЕНЩИНЕ

Казалось мне, что в ней жила тоска,

А в глубине какой-то холод спрятан,

Врезаясь в сердце "пулей у виска",

Где револьвер рука держала чья-то.

 

Мне захотелось чем-то ей помочь.

Пусть никудышный вовсе я спаситель.

Во мне, крича, поэт и искуситель

Прогнали всю несмелость тихо прочь.

 

Большой знаток родного языка

Я никогда не сетовал на слабость, –

Тоска, неразделенная тоска

Такой родной мне в женщине казалась.

 

Её вводил я в мыслей бурелом

Изяществом и Пушкина, и Гете.

Но я напоминал ей идиота,

С лицом, обезображенным умом.

 

В сухом остатке речи торжества

Одна лишь мысль тревожила мой разум:

То не тоска была, а красота,

Та самая, из песен и рассказов.

 

Кто навязал для женщин путь иной,

Чем тайный смысл первопричинный:

Скатиться вниз до равенства со мной,

Унизившись до равенства с мужчиной?

 

Я чувствую, что тоже виноват,

И этот грех уйдёт со мною в землю;

На искупленье трачу весь талант,

Иных решений даже не приемлю.

 

Но в трудный миг, измученный тоской,

Когда у жизни есть на то причины,

Я счастлив тем, что я рождён мужчиной,

Чтоб наслаждаться женской красотой.

 

НА ПОГОСТЕ

Здесь звуки музыки прощальной

Перебивают тишиной.

Сюда приходят не случайно

И провожают на покой.

 

Здесь, среди слёз и междометий,

Скрывая имя на века,

Лежат тома энциклопедий

В следах гранитного песка.

 

Здесь словно здания без улиц

Стоят, под взглядом чьих-то лиц.

Здесь нет ни умных, ни безумных,

Ни институтов, ни больниц.

 

Здесь в детский сад не ходят дети,

Наутро кашу не едят.

Здесь не доносят на соседей,

Друг другу каждый здесь как брат.

 

Здесь старики не ждут опеки,

И сериалы не идут.

Не актуальны здесь аптеки,

Да и еду не продают.

 

О жизни думать здесь неловко,

О смерти думать – нелегко.

Какая хитрая уловка

Зарыта в землю глубоко.

 

И ощущая нераздельность

Живых и мёртвых навека,

Я понимаю несмертельность

Того, что мучает пока…

 

ПОЭЗИЯ

Она была невзрачная,

Невинна, как дитя,

Как облако прозрачное,

Сквозь пальцы проходя.

 

Затем смотрела мнительно,

Как на Христа – Пилат.

Смеялась заразительно,

Шутила невпопад.

 

Под звуками ничтожными

Был слышен редкий глас.

И что-то было схожее

В душе тогда у нас.

 

Не пел я серенады ей,

С ней не ходил в кино,

Но сердце канонадами

Стучало всё равно,

 

Натягивая ритмами

Мне нервы, как жгуты,

И строки монолитами

Ложились на листы.

 

Мы с ней недолго пожили,

Виновен в этом я.

Обычные прохожие

На лоне бытия.

 

И музой одурманенной

Мне душу отравив,

Она меня изранила

Лиричностью любви.

 

И мной ночами грезила,

Была у моих ног…

Прости меня, Поэзия,

Что разлюбить не смог!

 

МАРТОВСКИЙ ДОЖДЬ

Я лежал, свежим ветром укаченный,

Белой коркой под сенью берёз,

Позабытый, продрогший, запачканный,

Думал, кончено время моё.

 

Был обласкан лучами скользящими

И под вечер взлетел в небеса,

И в пространственность облака спящего

Я ушёл, без оглядки назад.

 

Здесь душа моя, в реинкарнации,

Отыскала последний приют.

Здесь, подобных мне – целая нация, –

Ожиданием чуда живут.

 

Стало тесно и, в рамках приличия,

Кто-то сбросил меня в никуда.

Стал я, верно, чуть-чуть симпатичнее,

Чем живущая в туче вода.

 

Распрощавшись с былой окрылённостью,

Приземляюсь небесной водой.

Мне не хватит простой приземлённости,

Мне бы в землю уйти с головой.

 

Образуя подножное месиво,

Становлюсь на себя не похож…

Так, под шёпот уставшего месяца,

Появляется мартовский дождь.

 

 

Комментарии