Валентина БЕЛЯЕВА. ТЬМЫ И СВЕТА КРИЧАЩАЯ ГРАНЬ. Стихи
Валентина БЕЛЯЕВА
ТЬМЫ И СВЕТА КРИЧАЩАЯ ГРАНЬ
НОЧЬ ПЕРЕД КАЗНЬЮ
Под светом вереницы фонарей –
В разливах звонниц каменных церквей –
В окрестностях созвездий Ночь гнездится.
Что надо, многоликой, ей от них?
Но всё молчит. И мрак Перунов тих,
И перья крыл свинцовые на птице.
И не найти нигде такой страны,
Где все – глухи и слепы, но равны,
Как здесь, в никем не узнанном пространстве.
И ты – уже с запястьями как мел
Куда-то в даль бессмысленно глядел
В своём несознаваемом упрямстве.
Ах, этот химерический простор!
То ль слава, то ль жестокий приговор.
Ветрилом – шар искромсанной рубахи.
И вьющиеся посвисты бича
По коже неподвижного плеча.
И с запахом сосны – подножье плахи…
Ах, Ночь с глазами голых дикарей!
И с каждым мигом явственней, видней
Был след кровавый – русского пророка.
И там, за покосившейся верстой,
Сочился зеленеющей водой
В зрачках уже схороненного бога…
И вздыбится прожорливый восток
На струпьях заплетающихся ног
И пылью, и различной дрянью прочей.
И голосом дурным зайдётся грач.
И странно вдруг испуганный палач
Услышит эхо музыки той Ночи…
* * *
Со взглядом в ночь, с немыслимым упрямством,
Не чувствуя, как дыбится спираль,
Несётся вскачь безмерное Пространство
Куда-то в распростёршуюся даль.
И мечется по ломаной орбите,
Предав своё лицо и бытие.
И жжёт свои бесчисленные нити,
Качаясь на тончайшем острие
Вершины распахнувшейся вселенной,
Где русские столетьями живут,
Где вскинуться всегда готов мгновенно
Кровавый меч волнений, войн и смут.
Где женщина среди озёр пшеничных
Пойдёт искать тропу в цвету болот,
Где звуком увертюр оркестров птичьих
Скреплён её обуглившийся плот…
С горящим взглядом, с огненным упрямством,
Вздымая пепел тлеющих ветвей,
Стремит свой путь древнейшее Пространство
В безмолвье колоколен и церквей.
Туда, где нет безумию предела,
Где блещет под ногами изумруд,
Где чтят богов, закон чертают мелом,
Палач и жертва рядышком живут.
Оглянется – сплетенье троп песчаных,
И вздрогнет, что-то кучеру веля.
И ни речей, ни даже слов случайных
Не молвит цепеневшая земля.
Но Родина, не знавшая ни плена,
Ни рек-озёр, иссохших до пустынь –
В продажных дланях царственной измены
Сжигает летописные листы.
В пути – во власть отравленного духа,
Где имя обретёт себе: «Ничья»,
Где живо всё, но слепо, немо, глухо
Прильнёт ко дну чуть влажного ручья.
И там, что вечность, что одно мгновенье,
Где когти рвёт хохочущий рассвет,
В её средневековом откровенье,
Там – на кресте – ещё живой поэт…
ВЕНЕРА. ПРОЗРЕНИЕ
Ты вновь – в моих испуганных зрачках.
Ты снова слепишь взгляд мой покорённый.
И с лёгкостью беспечно возбуждённой
Приляжешь на угасших угольках.
Но каждое мгновение – ты лжёшь!
Ты лжёшь, едва ль взойдёт твоё свеченье!
И нет тебе в душе моей прощенья –
Сквозь нервно что-то шепчущую дрожь.
О, как ничтожно всё в твоих глазах!
Всё то, куда ты сыплешь жуткий иней, –
То ль хищницей, то ль демонской богиней –
На чёрных, словно уголь, небесах.
И я страшусь вселенских глаз твоих!
Огня их – с площадей средневековья,
Забрызгавших окно моей же кровью,
Что намертво связала нас двоих...
Ты снова здесь! Как взгляд твой изумлён!
Но время – быстротечно и жестоко!
И только твой безумно жгучий локон –
Всевышним светом вечно озарён…
Ты снова здесь – преступницей ночной!..
Так пусть страданьям я не знаю меры…
Но лишь затем, чтоб нежный лик Венеры
Из темени склонялся надо мной…
* * *
Что тебе фонари в темноте подворотни,
Этот взлёт совершенных отточенных строк,
Этот листик, приникший к окну, прошлогодний?
И сургучные письма из почты господней,
И суровый, с самим же собой, диалог.
Что тебе птичий клин в поднебесье кричащий,
И печаль отражений осколков зеркал?
Что тебе эти сосенки ликом щемящим,
Оркестровый аккорд вдалеке цепенящий,
И пещерного времени волчий оскал?
Что тебе заострённый клинок блудной черни,
За плечами – безмолвье в воздушной суме,
Если с каждой минутой твоей – всё смятенней
Льётся свет – упоительно жуткий – вечерний?..
Ни вернуть, ни объять… Растворяясь во тьме...
АНГЕЛ-ХРАНИТЕЛЬ
Я помню, безусловно, о тебе.
И знаю, как нелёгок свод небесный,
Что виснет вечным дивом безызвестным –
В большой твоей истерзанной душе.
Как прежде, я один в твоей судьбе.
Невидим, справедлив и строг порою,
Крылом своим распахнутым укрою
В завьюженную ночь на вираже.
Ты видела? Метнулся, вспыхнул миг…
И что-то прокричал, тебе лишь предан.
Тебе, его единственному кредо,
Его неодолимая тоска.
Взгляни! Безумным белым вальсом лик –
Звезды твоей, в мучениях рождённой,
Кружится и легко, и возбуждённо
Метелью отбелённого песка…
Но вечны над тобою небеса.
И я тебя люблю, поверь, безмерно.
К тебе спешу взволнованно и нервно –
Я здесь уже, на этом берегу.
Ты слышишь ли меня? Открой глаза!
Вон, с крыши вдруг сорвался старый ворон
С кровавым клювом, словно уголь чёрен.
И с яростью купается в снегу…
* * *
Ах, этот закат, этот свет неразменный!
Жестокой алтарной свечой – тишина.
Накинув серебряный плащик, Луна, –
Из уст падших ангелов, – я это знаю! –
Мне шепчет о чём-то с улыбкой презренной…
Я вижу тебя в запределье земном,
Где, залита белым игристым вином,
Кружит твоё сердце – орбита иная…
Я вскину в озябшее утро ладони –
Туда, где безмолвием брызжет восток.
Ты крик мой услышишь на стыке дорог,
От жажды глотая лишь облачный иней…
И, вздрогнув от счастья, в холщовом хитоне,
Оглянешься… Чтоб не вернуться туда,
Где лживое небо – из снега и льда.
Где я оставалась твоею богиней…
* * *
Она молчала долго, безучастно,
Не веря ничему, – моя душа.
Она ли, встрепенувшись, не дыша,
Мгновением мелькнувшим изумлённой,
Забудет тотчас, как была несчастной?
Её ли оживлённый дерзкий взор
Вспарит туда – в немыслимый простор –
За птицей, в путь последний устремлённой?
Но что же ты найдёшь там, кроме снега –
В размытых отражениях зеркал –
На склонах ледяных отвесных скал –
Да чьих-то глаз в воинствующем ранге?
И через миг – их «Альфа и омега»
Оставит для тебя воздушный мост,
Откуда ты – дождём из млечных звёзд –
Прошепчешь вдруг: «Ты где, мой нежный ангел?..».
ОЛИГАРХУ
Во взгляде, под окном – каскад берёзовых ветвей.
В лощёных пальцах – звёзд пленённых робкое мерцанье.
И ты – под живописной маской божьего созданья
О чём-то мыслишь, слушая симфонии щегла.
А время – да, твоё! Твоё! Под сводами церквей,
В отеческих объятьях европейского монгола,
Стремясь в века, играет оды русскому престолу –
Под вскинутыми крыльями двуглавого орла.
И ты уже не помнишь, как стоял перед судьбой,
Рыдая на коленях, и сжимал в горсти дрожащей
Блестящую железку под верстою близлежащей,
Стараясь обойти узоры ползающих змей.
Не ты ли, небожитель, перед агнецкой толпой,
Стоящей по колено в замерзающей грязище,
С улыбкой ей рукою машешь из-за пепелища
Растерзанной страны родной? Единственной.
Моей…
* * *
«Всё смешалось» к полуночи «в доме Облонских» –
Кавардак, запустенье – семейный финал.
Пропылённый донельзя – рояль их заморский,
На холсте – в паутине две нежных берёзки,
Да в углу на паркете – осколки зеркал.
Что их дом? У тебя он – куда как страшнее.
Слышишь музыку? Демон – скрипач-виртуоз.
Бьют куранты. Продажно блистают камеи,
Извиваются лентами сытые змеи –
Меж стволами дрожащих от страха берёз.
Вон скамейка. Присядешь, откинувши ворот.
Ветер лист на деревьях терзает и рвёт.
Вдруг поймёшь, и умён, и отчаянно молод,
Как Москва – покорённый монголами город –
В колокольных разливах – им гимны поёт.
И ты боле не знаешь – куда тебе деться.
Под ногами – дымящийся пепел моста.
И горит, полыхает в горячечном сердце –
Звук рояля – Шопена скорбящее скерцо.
Да за мокрой спиною – безмолвье креста…
И всё это тебе под звездой одинокой –
В изнуряющей жажде покорно нести –
На смертельную схватку – дорогой далёкой –
С обнажённым клыком воцарённого рока…
Но услышит ли Родина это: «Прости»?..
ХОЛСТ. ПРИЗРАК АПОКАЛИПСИСА
Уползающий в небыль неузнанный день…
Над землёй – возгоревшийся окрик безбрежный.
В хлопьях снега, в углу – лёгкий росчерк поспешный,
Несомненною данью грядущим векам…
Чьей-то длани корявой застывшую тень
Бросил месяц взошедший, печальный и бледный.
И откуда-то гибкий дымок чуть заметный…
Тянет «крылышки» к небу – к незримым богам…
Вдалеке – воспарившую юную лань –
Над заросшей речушкой, закованной льдами,
Поджидает волчица, таясь за холмами,
Созерцавшими сны по крутым берегам.
Старый храм. Тьмы и света кричащая грань.
Нежный свет от свечей под десятком иконок…
В окровавленной белой накидке – ребёнок …
Тянет пальчики к небу – к незримым богам…
MEMENTO MORI
Латынь ли, русский ли, санскрит
Над бездной ли, безбрежьем взгорья...
А небо плавится, горит,
И мне как будто говорит
И катит вдаль – memento mori…
Ещё полным-полно огня.
Что ж сердце так безумно бьётся?
Как будто в чём кого виня, –
То ли, безжалостно, меня,
То ли – безудержное солнце.
Ужели чудится ему,
Что свет его – нагой жар-птицей,
Мой свет! – в невидимом дыму,
Сжимаясь в тонкую кайму,
В ночи промозглой растворится?..
И, как ключами от тюрьмы,
Седым лучом играет море.
И, уползая за холмы,
Мне эхо из вселенской тьмы
Кричит вослед – memento mori…
ПИСЬМО ИЗ ПОДНЕБЕСЬЯ
Взгляни в окно. Рождается мгновенье.
Восходного луча прикосновенье
К щеке твоей – ты чувствуешь? – горит.
А взгляд твой кареглазый, отрешённый,
С тревогой беззащитно обнажённой –
О чём-то невозвратном говорит.
Но музыка бессмертного Шопена –
Как небо, солнце, облачная пена.
И каждый миг мы слушаем её –
В закатных бликах на верхушке ели,
В восходных переливах птичьей трели,
В листве, упавшей в зяблое жнивьё...
А жизнь… И коротка, и бесконечна,
Немыслимо прекрасна и беспечна,
Когда-нибудь уходит в тишь и ночь.
А ты была одна моей судьбою.
И помни, что я – вечен, я – с тобою.
И нам руками машет наша дочь…
ЧЁРНО-БЕЛАЯ ПТИЦА
– Я открою окно. Странно… Сумрак густится.
С неба камнем летит чёрно-белая птица…
И в стекло безоглядно и яростно бьёт.
Что ей нужно от нас? Отчего мне тревожно?
Что же душу мою так внезапно, безбожно –
Цепкой дланью какой – и терзает, и рвёт?
Почему ты молчишь? Ты куда-то уходишь?
Ты мне снился. Как будто один тихо бродишь
Среди залитых солнцем заснеженных скал.
Подойди же к окну. Видишь? В трещинах клёны,
Словно с древней холстины глядят изумлённо,
Как вспаривший листок невесомый – упал.
Подойди же ко мне. Видишь? Небо светлеет.
Птица бьётся в стекло… Почему-то белеют
Смолянистые перья распахнутых крыл.
И мне жаль… Что ж, безумная птица, ты хочешь?
Неужель неотвратное что-то пророчишь,
И что значит – твой этот безудержный пыл?
Ах, не надо о ней… И не надо о боли.
Но в глазах, как в тумане, – все наши юдоли
Средь жемчужных долин задымлённых планет…
А ты всё же уходишь? И мне улыбнёшься?
Непременно, я знаю. Но скоро ль вернёшься?
– Нет, родная. Прости меня.
Нет…
ОТ РЕДАКЦИИ. На этом обсуждение заканчивается. ДОСТАТОЧНО! Все последующие комментарии - вычищаем. НЕ ОБИЖАЙТЕСЬ!
Наконец-то Господней волей картина высветилась!
Ага, стихи!.. замечательные... ни о чём... "Изумительная строфа", восхитившая кого-то из присных поэтиссы, на самом деле - сверхрастянутое сравнение чего-то со всей окружающей средой кряду. Стихи? Формально - да. Но не поэзия. незачем было стараться и рифмоваться. Любопятов. p.s. Милая автор, зачем вам быть поэтом? Будьте просто женщиной!
Если бы запись была одна, это было бы МНЕНИЕ, спорное или нет. Но здесь уже откровенно нечто иное, к поэзии отношения не имеющее. Вступать в полемику бессмысленно.
Всё это уже становится смешно. А стихи замечательные.
Друзья, "заумь" (по выше процитированному Евтушенко) как-то можно было бы принять и понять, прикоснувшись. Но здесь-то не только заумью, но и умом вообще - не пахнет. Кружевоплетение словесное, цепляние за какие-то фрагменты, проблески мысли. Кружева - воздушны, милы, ими где-то даже любуешься. Мастерица их плела. Но - феноменально! - мысль, скрепляюшая их в единое целое, отсутствует. Даже лупа не помогает её отыскать. Кружева - они и есть кружева... Ну, наверное, и это приемлемо в какой-то степени в русской поэзии. Только не надо, освоив это, претендовать на особое место в ней. Это одна из её ступеней, не намного выше подножия.
"Уютно быть не сценой - залом, вздыхать, программку теребя, и называть спокойно: "Заумь" ту пьесу, что умней тебя..." (Е, Евтушенко).
Уважаемый (?) критик, делать свои границы духовного и душевного пространства всеобщим абсолютом - некорректно.
Не всегда мы читатели можем понять о чем стихотворение. Но несомненно, что в нем что-то очень важное для автора, выстраданное им, пережитое. Но даже, если не удалось понять смысл, должны затронуть музыка стиха, интонации, желание автора поделиться сокровенным, какая-то особая искренность, взволнованность,. Валентина, спасибо. Ваши стихи задевают какие-то струны в душе, как-то уводят за собой в Ваш мир
"Но вечны над тобою небеса.
И я тебя люблю, поверь, безмерно.
К тебе спешу взволнованно и нервно.
Я здесь уже, на этом берегу.
Ты слышишь ли меня?! Открой глаза!!
Вон с крыши вдруг сорвался старый ворон -
С кровавым клювом, словно уголь чёрен.
И с яростью купается в снегу..."(Ангел-хранитель)
Убереги нас от друзей, Господи...
Дивные пустые формы. Простите. Дмитрий Мурашов.
Госпожа Беляева, ну, овладели музыкой стиха, осваивайте далее и смысл, который вы в него будете вкладывать. Чтобы было - и уму и сердцу. Но судя по вашей реакции, все советы и пожелания пролетят мимо вас. Жаль...
Валентина Беляева. АНОНИМНЫЙ отрицательный комментарий порядочный интеллигентный человек никогда и ни при каких обстоятельствах себе не позволит. Тем более вторичный. Тем более "дружеский", т. е. - ОТ ДРУГА. Мне очень жаль вас, уж поверьте.
Ох, как быстро вы организовали защиту, товарищ автор! Ну что ж, это ещё раз говорит не в вашу пользу. К сожалению - это уже диагноз НЕпонимания и НЕвосприятия. А жаль, стоило бы прислушаться к дружеским советам, а не перекрывать себе кислород.
Владимир Подлузский
Когда читаешь стихи Валентины Беляевой, то понимаешь справедливость утверждений современных физиков-теоретиков, что кроме нашего пространства и времени существуют иные измерения и параллельные миры. В них довольно легко окунается поэзия Валентины Беляевой. Поэтому она напоминает то неведомые древние скрижали, то откровения из будущего. В любом случае, в России появилась очень сильная поэтесса, которую совсем не так просто понять. Зато, поняв, уже с её творчеством расстаться невозможно.
Изумительная строфа:
Но музыка бессмертного Шопена –
Как небо, солнце, облачная пена.
И каждый миг мы слушаем её –
В закатных бликах на верхушке ели,
В восходных переливах птичьей трели,
В листве, упавшей в зяблое жнивьё...
Очень рад, Валентина, что такая удачная публикация получилась! Творческого горения и любви!
Туман... туман... Ассоциативый смысловой ряд никак не обращён к читателю. До такой степени никак, что подозреваешь, что и смысл-то туманно растёкся, не присутствует почти нигде. Изящная форма внутри пуста, не за что уцепиться мысли, отсюда и чувство, ощущение, предощущение зависают, а потом испаряются, не оставив после прочтения почти никакого следа. Печально, что так. Формой-то овладели, а вот наполнить её содержанием сил уже не хватило.