Иван ОБРАЗЦОВ. МОИ ТИХИЕ ДЕТИ, МОИ БЕСКОНЕЧНЫЕ ЛЮДИ... Стихи
Иван ОБРАЗЦОВ
МОИ ТИХИЕ ДЕТИ, МОИ БЕСКОНЕЧНЫЕ ЛЮДИ…
* * *
а если небо нас не осудило,
то люди никогда не скажут правды.
а я уеду, даже если рано,
такой вот весь дурной, непобедимый,
где ни солгать, ни встать и ни уйти,
когда одним непринуждённым жестом
срывают сливу спелую и честно
выходят из тоннеля, из сети,
из тела или – что там есть в запасе?
но я же честно говорил – прости,
а потому меня, как в первом классе,
простят, поймут и заново раскрасят,
и выпустят мне солнце из груди.
а я любил, как любит человек,
любил друзей, и маму, и тебя.
как глупо всё сейчас, как будто снег,
как будто тёплый, самый первый снег
или последний снег, или котят
вытаскивают дети из коробки
и пальчиком их гладят между глаз.
и так тепло вокруг, и так неловко
об этом говорить сейчас.
но я же говорю – я пахну сливой,
той самой спелой сливой в сентябре,
что бабушка срывала и любила,
и гладила меня по голове.
а я её, в последний раз, не гладил
и снег не первым был, а был февраль.
некстати, а оно всегда некстати,
как на дверях с рекламой календарь.
а я любил и честно был несчастным.
пил кофе – но его я не любил,
но всё же пил – и жил я не напрасно
хотя бы потому, что просто жил.
и человек ко мне не ходит чёрный,
а больше милых, светлых, дорогих.
я и сейчас живу и честно помню
я честно помню ласковых, смешных,
любимых мне людей – котят в коробке.
и там, где будем мы уже одни,
я их достану, маленьких и тёплых
слепых, смешных, мяукающих, мокрых
и крикну – мама, мама, посмотри.
я и тебя достану, откровенно,
нагую, утром, с розовой щекой,
пушистую от солнечного света,
с запутавшейся в простыне ногой.
и буду долго шарить под диваном
искать заколку или ободок.
хотя бы потому, что это правда,
немыслимая, радостная правда,
что я тебя любил всегда, как мог.
вот, снова снег, а я опять про дачу,
точней про сливы в лапах у котят.
а был ли я, а был ли этот мальчик?
ведь я уеду, так или иначе.
у нас ведь так про Это говорят?
да, говорят, чего ещё тут скажут,
ну, разве что добавят про тоннель.
а я вот не хочу, мне как-то страшно,
сидеть вот с этим самым в голове.
хотя бы потому мы будем каждый,
совсем не мёртвый, а наоборот,
на дачах объедаться манной кашей
и ёлки наряжать под Новый год,
и доставать игрушки из коробок,
и, помните про маленьких котят,
мы побежим мяукать возле ёлок –
у нас вот так про Это говорят!
и сливы будут, да, и будут сливы,
и бабушка, и мама, и друзья.
вот, что такое значит быть счастливым.
я потому хотя бы был счастливым,
что я всегда как мог любил тебя.
ложится снег на мокрый подоконник.
который час? одиннадцать? пора
ложиться спать – я пью на кухне кофе,
и я курю, и ночь, и до утра
мы будем спать с тобой в одной постели.
как глупо всё сейчас, как будто снег,
как будто первый снег заносит двери,
или последний снег заносит двери.
как будто самый главный человек
достал котят пушистых из коробки
и пальчиком их гладит между глаз.
и так тепло вокруг, и так неловко
об этом говорить сейчас.
ЧУВСТВО
Пресыщенный дождём проспект,
И треск взрывающихся почек,
И в стёклах брызги многоточий,
И свет, и бред.
Поэт – свидетель, были там
Зонты, как всплески междометий,
И к лицам прикасался ветер,
И по губам
Скакала судорога чувств,
Срываясь вдруг и неуместно,
Нет, так не честно, так – нечестно –
От губ до уст!
* * *
Не словом единым, а только руками,
а только ладонями к сердцу прижатыми,
а только обветренными губами
я проговариваю многократно
прощальное счастье – черешневым соком,
закатом малиновым. В упоенье
ты здесь мне махала платками осенними
моих тополей, облетавших до срока.
Забито фанерой, забыто, закрыто
окно на заброшенной старенькой даче
и плачет прозрачная тень у калитки –
поэт и мужчина – маленький мальчик.
* * *
Только ты или я – здесь останется это не важным,
и река утекает с листа – я её рисовал.
Ты поёшь так, о, Господи, так лебедино – мне страшно
срифмовать твою песню, зелёных кузнечиков, солнца овал
на воде, а ещё, стрекоза золотая сидит на ладонях –
то есть, всё это "на", завершённо, снаружи, извне.
Я тебя обхватил, взял в охапку и даже не понял,
что снаружи и я, как плывут лепестки по воде.
Лепестки облетающих медленно ивовых листьев –
твоя песня, о, Господи, я рисовал этот звук,
потому что не мог передать, удержать, перечислить,
потому что и ты ускользала из замкнутых рук.
Вот, и ты уходила – прощалась, летела, звенела –
а я, просто смотрел на тебя, зажимая в руке
лебединые звуки, остатки воздушного тела,
лепестков, уплывающих медленно, вниз по реке.
* * *
Это больше, чем сон, чем во сне нелюбовь Беатриче
или Данте, что, в сущности, здесь и не важно, но всё же,
остаются всегда после нас только ворохи листьев
и какие-то книги, и маленький ад, и треножник.
А потом я расту разноцветной высокой травой,
обнимаю твои полуголые тёплые ноги.
Я тебя оправдаю, единственный злой и живой,
и с собой заберу с этой пыльной пустынной дороги.
Набери этот звон, где угодно – в своей голове,
в телефоне, вбегая в автобус, на поиске в гугле,
потому как любой человек подобен звезде,
потому как везде остаются забытые люди.
Да, я к вам, господа, или как вас там лучше назвать,
к сожалению, все мы из мягкого красного мяса,
к сожалению, все мы привыкли чуть-чуть умирать.
К слову, кто-то из вас никогда не дойдёт до Парнаса
или как там у вас называется эта страна,
моя вера с цветными глазами в задрипанных буднях?
Я всегда говорил – важнее внутри тишина –
мои тихие дети, мои бесконечные люди.
Неизменно любой остаётся – вот с этим – один.
До меня уже было – мы делим постель и тревогу,
только смерть не разделим – ни с кем, никогда – на двоих,
но мы многое скажем, хотя и не скажем о многом.
Ну, а как там у вас называются звёзды и люди?
А я – просто сижу и курю вечерами в окно.
Да, вот так вот, курю вечерами в окно, но
моя Беатриче звенит в разноцветной посуде.
Погоди, человек, давай, помолчим, хоть немного –
что нам, в сущности, смерть – секунда у чёрной дыры.
Отчего же не петь и руками друг друга не трогать –
что нам, в сущности, смерть,
давай, помолчим, хоть немного
и в конце-то концов зазвеним комком тишины.
* * *
Но отсюда не выйти, не вырваться и не убежать,
Я скажу тебе больше, твоя шелковистая прядь,
Только повод, сказать, рассказать о рассыпанном снеге,
Фиолетовом снеге, хрустящем от наших шагов,
Повторить, что искусство поэзии требует слов,
Запыхавшихся слов, задохнувшихся в собственном беге.
Ну, а что же здесь ты – оперевшись плечом о косяк,
И всё смотришь, всё смотришь, так грустно, измученно, так,
Словно я тебя звал, словно я тебя вырвал из неги.
Но постой, подожди, задержись на проклятом пороге.
Это требует слов – о любви, о разлуке, о Боге,
О какой-то особой тревоге, на уровне снов,
Разноцветных, озвученных снов, одиноких, немногих.
А потом я проснусь, перестав проговаривать вслух
Твою нежность, и прядь, и дрожание розовых рук –
Я проснусь на рассыпанном, тёплом, сверкающем снеге
Твоих шелковых вьюг.
* * *
И от Малой Олонской рукою подать до Речного,
где ныряют под мост катера по-осеннему, плавно,
а я больше не новый – я их провожаю без слова,
и без жеста я их провожаю в речные туманы.
А ведь, правда, что там остаётся, на глади свинцовой,
кроме следа осеннего, кроме осадка разлуки?
А на Малой Олонской уже не осталось знакомых –
и я еду в автобусе, грея дыханием руки.
И я грею дыханием эти застывшие звуки.
И я перечисляю запутанных судеб смятенье.
Тополя у Речного, киоски, бутылки, окурки –
вот и всё, что осталось в следах и осадках осенних.
И от Малой Олонской рукою подать до Речного,
где ныряют под мост катера по-осеннему плавно –
а я больше не новый – другой, но, конечно, не новый –
и осеннее солнце встаёт и плывёт над туманом.
* * *
И под ногой хрустящий снег
живой сиреневый холодный.
Нет, я тебя любил свободно,
я совершал с тобой побег
туда, где бабочки летают
и Фетом в школе не пытают.
Но снег, весь этот снег
хрустит, не тает…
И ты, и я – мы исчезаем,
так незаметно одиноко остро,
а потом, потом
качает ветром мачтовые сосны
и голубым платком
нам машет небо вслед.
Почти – случайно, незаученно, нелепо
мы говорим про свет,
про бабочек, про Фета и про это.
* * *
Когда останется чуть-чуть до дна,
и стану я ужасно крайний,
меня укроет пелена
и спрячет руки в покрывале,
тогда солгать не станет сил,
и белой песней лебединой –
пронзительной – звенящей – длинной,
над рыжей ломкостью осин
я расскажу, что только ты,
ты есть на этом белом свете.
Вот – авторучка и цветы,
вот – золотистый тёплый ветер,
но ты – пронзительно жива –
а я тебя губил и ранил,
и посвящал в своём романе
тебе слова, одни слова.
* * *
И рассекает снежные поля
Стволами тополиных просек.
Так плугом вьюжная земля
Разрезана от декабря
До февраля
От поздней осени.
И каждый ствол бросает в борозду
Синеющую тень, врастая в поле.
И зимней смерти не преодолеть
Всем, что безмолвное, что ледяное.
И только корни спят невечным сном,
И помнят треск ломающихся почек.
Так жизнь, она намного больше,
Она – со всех сторон.
Галине Талановой:
Очень тронул Ваш отзыв - спасибо!
Получила огромное удовольствие от этих стихов. Будто тихонько вышла из нашего мира суеты совсем в другой мир тишины и музыки внутри нас – и возвращаться не хочется. Спасибо! Галина Таланова.
Спасибо Вам за внимание к моим стихотворениям!
Замечательные, пронзительные стихи! Спасибо автору.