Елена РОДЧЕНКОВА 
Елена РОДЧЕНКОВА-КИР
Я БЫЛА РЕБРОМ
РЫНОК
Я продаю,
Я продаю...
Продать мне нечего.
Свои стихи в букет совью
Весенним вечером.
Купи их!
Розы из стихов
Вовек не вянут.
Прощенных бередить грехов
Они не станут.
На этих розах все шипы
Судьбой сосчитаны.
Они в букете хороши –
Почти не читаны.
Шуршат в алмазах лепестки,
Сверкают росы.
Мои бумажные цветы
Горят, как проза.
По ним ты можешь погадать
И счастье выпросить.
А если рифма будет лгать –
Не вздумай выбросить!
Бумаге – ярко расцвести
В пожаре суждено.
Ты просишь – подарить?
Бери,
Но знай, что продано.
Ударь с размаху по цветам
Деньгой двуглавою.
На память сдачу тебе дам –
Копейку ржавую.
Ты на неё – купи огня.
Чего же – иначе?
И больше не ищи меня
На торге рыночном.
ЧТО МНЕ НУЖНО ОТ ПТИЦЫ?
Посадить её в клетку, кормить, любоваться просто.
Обладать и гордиться: как плачет, когда поёт!
Что мне нужно от птицы?
Пух, перья да косточек горстка...
Больше неба и голоса –
Нужен её полет.
НЕ
Не имеют значения твои буйные "НЕ":
НЕ могу,
НЕ хочу,
НЕ зову,
НЕ ищу,
НЕ скучаю...
Но "НЕ ВЕРЮ" – ты никогда не сказал мне.
Остальные "НЕ" – я просто не замечаю.
ВОПРОС
К жизни вопросов много.
Знают на них ответы
Лишь дураки, пророки
И иногда – поэты.
Хоть дураки бесценны,
Тем что они – речисты,
Но дураков со сцены
Гонят всегда со свистом.
Гаснут, как в небе звёзды,
В тайнах своих поэты.
Всё у поэтов просто,
Только сложны ответы.
Кровью из рваной вены
Льются слова пророков,
Впитывает Вселенная
Жизни живые соки.
Через тупик времени –
В будущее дорога.
Брошены – все – всеми?
Это спроси у Бога.
ОН И ОНА
Она любит солнце,
Он – любит солнечные лучи.
Она любит радугу,
Он – семь цветов радуги.
Громче всего мы кричим – когда молчим.
И забываем о Боге,
Когда летим.
И вспоминаем о Боге,
Когда падаем.
ТЯЖЕЛО БЫЛО БОГУ
Как красиво быть солнцем:
Свети да свети!
Будет ночь до утра вспоминать светлый вечер.
Иисус Христос перед тем, как прийти,
В мир Пророка прислал – Иоанна Предтечу.
Хорошо быть звездой и сиять высоко
Среди моря других, не сгорая вовеки.
Человеку стать Богом – не так-то легко.
Но трудней было Богу – стать человеком.
И гореть в Церкви красной пасхальной свечой
У невесты в руках под фатой подвенечной.
Тяжело быть кровавой свечой восковой…
Но невесту Жених называет Женой,
Жизнь проходит – сквозь смерть – и становится вечной.
ЛУНА
В черном небе горит Луна,
Светом к миру обращена.
А другая её сторона,
Словно небо, черным-черна.
У Луны есть две стороны.
Если обе тебе видны,
Значит, ты не боишься тьмы
И летаешь выше Луны.
* * *
Я была путём – для живой воды.
Я была ключом – от замка судьбы.
Я была мостом – на пути к Кресту.
Я была Крестом – на пути к Христу.
Поминай добром – хоть сломалась я,
Я была ребром – на пути копья.
* * *
Без женщины – мужчина – только ноль.
И если он находит единицу,
То разрубает грудь напополам любовь,
И единица в грудь – ребром ложится,
Вживляется, чтоб сердце охранять,
И сердце лихо начинает биться.
Такую боль ничем нельзя унять –
Без женщины мужчина не родится.
* * *
Быть мужем – для мужчин – важней всего.
В жене, как в зеркале, – правдиво отражение.
Быть мужем будущим – восторг и торжество.
Быть настоящим мужем – волшебство!
Быть настоящим мужем – тяжело...
А бывшим мужем быть – позор и поражение.
Глядишься в зеркало – там нету ничего.
А если с зеркалом начнешь сражение –
Изранишься осколками его.
* * *
Поэт над миром вознесен –
Не для того, чтоб стать кумиром.
Поэт сказать обязан миру
О том, что знает только он.
* * *
Не будет памятника мне.
Не будет и могилы мне.
Была чужой в родной стране.
И на невидимой войне
Вела войска на поводке,
Несла планету в рюкзаке,
И шла по минам налегке
С воздушным шариком в руке.
ВЕТЕР
Хлопнула дверь...
Это ветер...
А не отец.
Хлопнула дверь...
Это ветер опять...
А не дед.
Солнце в оконце подтаяло,
Как леденец.
Смотрит, лениво смеется:
Зачем ветру – свет?
Ветер шалит и шныряет по темным углам,
Ищет надежду
И прячет прошедшего след.
Где ты, мой дед?
Где отец мой?
Светло ли вам там,
Где леденцы и оконца льют солнечный свет?
Ветер-ворюга царит в нашем доме пустом,
Где ни хозяйского баса, ни твердой руки.
Ветер гуляет и в печку швыряет стихи.
Ветер бросает из печки моей угольки.
Сухо стучат угольки, как вдали молотки –
По горбылям –
Забивающим крест-накрест русский мой дом.