Евгений ТРУБНИКОВ. ЕСТЬ ТАКАЯ ШТУКА – ЖИЗНЕСИЛА… Стихи
Евгений ТРУБНИКОВ
ЕСТЬ ТАКАЯ ШТУКА – ЖИЗНЕСИЛА…
НЕМНОГО О РУССКОМ ЯЗЫКЕ
Не беден язык наш. Не знаю других,
но свой от души просмакую.
Слова – как по глади по водной круги.
А тему задай – хоть какую!
Вот, скажем, ДУБИНА. Тут смысл не один.
Синоним на то же значенье:
вдруг выйдет нежданно навстречу вам ДРЫН!
Со вкусом особым реченье!
И это не всё! Вдруг наткнёшься в упор:
на случай на всякий припасена
в чулане словесном с неведомых пор
крута и мосласта ОРЯСИНА.
Ах, ухарь-народ! Чёрт его не берёт,
от бед от любых отбоярится.
Ему ли пропасть? Любая напасть,
как дым в небесах, растворяется.
* * *
Анатолию Белозёрцеву
Сколько были, а сколько и небыли
каждой ауре липнет вослед.
Врать не буду: друзьями мы не были,
но ведь вместе же шли столько лет!
Не впритык. Не названными братьями,
и не так, чтоб водой не разлей.
Только были мы всё ж притягательны
друг для друга на этой Земле.
В чём-то – в контрах. Сшибались до пламени.
Но держал нас какой-то магнит.
На своём – каждый был твердокаменным.
Может, это как раз и роднит?
А ещё – в каждом неравнодушие,
нам враждебно вселенское Зло.
Мы людским были болям отдушины.
Но… твоё прогорело сопло.
Хрупок материал человеческий,
и всегда краток счёт наших лет…
Как наждак, истирает нас вечность всех,
наши искры летят нам вослед.
ВСЕМ – БЕССМЕРТИЯ
Есть такая штука – жизнесила.
Как бы нас судьбина ни месила,
восполняет жизнесилы траты
в каждом самсебешный генератор.
Самсебешный – в этом-то и дело!
Как за ближнего душа бы ни болела,
нет такого чудного канала,
чтоб твоё ему перетекало!
Ах, несовершенство человечье!
Быть в единстве б! В общности! В соцветьи!
Не бессильным словом соболезновать –
бесконечно, жизненно полезным быть!
Жизнесилу отдавать без меры –
Бог восполнит! Без краёв, без сметы…
Как бы чудно – все в одном ковчеге,
все для всех – тотемы, обереги.
Нет – непредсказуемым утратам,
ввек друзей и близких не терять нам!
И любой своих покинет братьев,
лишь себя до капельки истратив,
и без горя, в поднебесной стае
облачком без боли так растает…
Ты уйдёшь, но ты безмерен, вечен
в общности, в соцветьи человечьем –
краской, звуком, теплотой, дыханьем,
звоном колокольным в утре раннем…
ВОСПОМИНАНИЯ О ДАВНЕМ ТОМСКЕ
Пора студенчества всходила.
Я, словно после небытья,
впивал с неистовою силой
лавины всякого новья.
В мир спорта, как дитя, влюблённый,
бродил без спутников, один,
я – неотёсанный, зелёный,
как свежевыломанный дрын.
Восторг в глазах у неофита!
Да и сумей быть не таков,
когда «колы» вбивает лихо
в площадку Толя Плешаков!
Взлетал над сеткою – по пояс.
Почти без приседа прыжки.
Удар – как выстрел от ковбоя –
с непредсказуемой руки!..
…Футбол наш томский – хоть не экстра,
но для глубинки был матёр.
Звалась команда «Сибэлектро…
(не враз и вымолвишь!) …мотор».
Гнобил защиту поминутно
наш образцовый левый край,
неуловим, как шарик ртутный,
кумир трибун, Ченцов Толяй.
А справа, у другого фланга
плёл кружева Володька-брат…
Приличная была команда,
был игроков достойный ряд.
Всех вижу я одномоментно
(а цокот бутс, как стук подков) –
и правый хавбек Топчиенко,
и страшный левый бек Цветков.
Пусть чьи-то имена забылись –
есть маячки людской судьбы:
под кличкой «Нос» по всей Сибири
Ращупкин, бек, известен был.
Азарт и смелость так несли их,
когда их в Кубок вывел Бог –
смели с пути «Динамо» (Киев),
и Лобановский не помог.
А следом – москвичи, «Торпедо».
С трудом, до «не могу» устав,
насилу вытащил победу
их звёздный в будущем состав.
И ведь красавцы были снова,
вели «один – ноль» сгоряча.
Но… после плюхи от Ченцова –
от Метревели два мяча…
…Футбольной сборной кадров – где нам!
Не мы ударный батальон.
Но – баскетбол… Был юный демон!
Белов Серёга звался он.
Как нож горячий, шёл сквозь масло,
на дриблинге – фиг с два поймать!
Одно возможно было счастье –
хвощину юную сломать!
Наверно, после были горды
ласкать воспоминаний сонм,
когда Белов, опора сборной,
к высотам славы был взнесён.
Вот так! Нам было чем гордиться и
чем любоваться. Всё о-кей!
Хоть был в отставшей диспозиции
(канадским звался он) хоккей.
Политехнических талантов
трепал, как в аэротрубе
(студентов, препов, аспирантов),
профмир хоккея класса «Б»…
…Любую дорогую мелочь
с собой по жизни в путь берём.
Ведь Боже ж мой, святое дело –
былое поминать добром.
ДУРАЦКАЯ ПЕСНЯ
Мы песню эту слушали с тобой,
далёкий мой дружище-неудачник.
А вот теперь я (старый хрен) на даче.
Один кайфую. И – мотив со мной.
Кассамба, пасыссамбанапантэйру.
Теки те пантэйру, теки те пантэйру.
Кассамба, пасыссамба (и вот эдак как-то),
теки те мулата, теки те мулата.
Мы, как приёмник, ловим всю страну.
А дальше? Мрак, стена, амбивалентность.
Мы олухи зелёные, студенты,
впиваем юной кожей новизну.
Кассамба, пасыссамбанапантэйру…
И мы дрейфуем. Мир пинает нас:
какого хрена, мол, торчите на дороге?
А мы не слышим. По фигу пороги.
Очнувшись, спросим вдруг: «Который час?».
А нам в ответ: «Кассамбанапантэйру…»
Восторги и слащавости – к чертям!
Друг друга, издеваясь, задирали.
Но в глубине по духу совпадали,
а прочее неважно было нам.
Мы пели: «Пасыссамбанапантэйру…»
А время тёрло. Служба, быт, семья.
Всё нарасхват, поспешно, тонко, мало.
Чуть отвернулся – а тебя не стало…
Живу я. Только я – уже не я.
И вот мычу: «Кассамбанапантэйру…»
Мне видятся всё те же небеса.
Смотри: я тут. Всегда я тут. Дежурю.
И ты не весь ушёл. Тебя держу я
дурацкой песенкой: «Кассамба, пасысса…»
ДЯДЯ
Баллада
В душе мелодию струила флейта-пикколо.
Жизнь, как долина, простиралась мне.
Транжирил я последние каникулы
и для знакомства завернул к родне.
Был клан большой. Всё дядьки мне и тётеньки,
и детворы немалый батальон.
Крестьянский род. Средь всех один – особенный.
Мне тоже дядей доводился он.
Забыл сказать – деревней было место,
где действие текло. Представьте, в ней
с ним предсказуемо взаимно интересны
друг другу были в эту пару дней.
Уютно сидя около сарая,
на подступе вечерней тёплой тьмы,
вдвоём куря и бражку попивая,
друг другу чуть приоткрывались мы.
…Любил читать. Чурался всякой драки.
А по стране – война, как вешний пал.
Мобилизован. В белые, в «колчаки».
В людской котёл, как кур в ощип попал.
Шинель, винтовка, человечье мешево
в нечеловечьих жомах… На убой?!..
Как в страшном сне, геенной кромешною,
кошмаром адовым разверзся первый бой…
…Очнулся – боль! Сплошная, безобразная,
с ума уплыть… А рядом – голоса.
Успел подумать: «Только бы не красные.
Добьют ведь…». Обвалились небеса.
И в рай попал. В Крым отвезли! Лечиться.
А после – инвалид. Куда, к кому?
К своим? Война в России, не пробиться.
Не знал, на сколько лет застрял в Крыму.
А что?!.. Коль нет войны, то здесь комфортно.
Здесь инвалиду легче, чем хоть где.
А выбор-то каков, ну не в колхоз ведь?!
Там день хоть проживёшь на трудодень?
Жила, трудилась, крепла впрок страна.
Но жизнь опять обрушилась: ВОЙНА!
Его геройством явно Бог обидел.
Подполья, партизанства избежал,
сидел, как таракан в щели, невиден
(возможно, сам себя он ненавидел);
войну, как непогоду, переждал.
Он жить-то даже здесь был недостоин,
так средь людей себя он ощущал.
По-кафкиански, насекомым был, изгоем,
лишённым человеческих начал.
А нет семьи – так не за что цепляться.
На родину давно звала родня.
И с Богом там резонней повстречаться
к исходу предназначенного дня.
…Всегда побрит, хоть в брезентухе мятой,
с глазами цепкими и жёстко сжатым ртом,
он был как фрукт заморский, непонятный,
что здесь, в глуби, не пробовал никто.
Как будто за неведомое что-то
к «ПОЖИЗНЕННО» он был приговорён,
с одной весомой инвалидской льготой:
от тяжкого труда освобождён.
Но кандалы отринуть невозможно,
хоть в них от всех ты скрытно угодил.
Он по двору передвигался настороженно,
конспиративно как-то он ходил.
Лишь с книгами был как в других реалиях,
лишь с ними исключительно он мог
беспечным быть, как тот, давнишний, маленький,
не знавший взрослых страхов и тревог…
…А жил от них я далеко чертовски,
бывать в гостях не выпадало мне.
Но много лет спустя в командировке
с оказией заехал я к родне.
Листал альбом, мечтал: скорее спать бы.
И вот из-под слипающихся век
увидел я последний снимок дяди.
Он был в гробу, закрыв глаза навек.
Прозрение? Догадка? Наваждение?
В проснувшуюся голову пришло:
какая-то печать освобождения
легла на просветлённое чело.
И формулой напыщенной и грустной
свои раздумья подытожил я:
«Конечная судьба любого фрукта –
быть съеденным во славу бытия».
ДАВНЕЕ ТЁМНОЕ ДЕЛО
Новичком на заводе я был. На слуху было дело в мартене.
Что к чему – суть темна, ни на ноготь неясен расклад.
Ночь была. Дали плавку. Ну – смена как смена.
Остывающий ковш. Пенкой сверху схватился расплав.
Ночь неспешно, привычно катилась рассвету навстречу.
Ряд изложниц готов. Веял жар и струился привычный угар.
Кто мог ждать!? В сталь, в расплав сиганул человече.
Корку стали пробил, и сгорел, обратившийся в пар.
…В час четвёртый, когда ночью в смену тупеешь, не спавши,
кто не спал, обомлел – человек над расплавным ковшом.
Шёл, любому понятно, несчастный, себя проигравший.
Ну, а он – как на казнь, да не как, а на казнь-таки – шёл.
Шёл. От жара волосья трещали. Без мыслей. Лишь малая малость
шевелилась, наверно, в мозгу: всё, крандец. А вина, не вина?…
Шёл по краю. Натянута цепка, чтоб думать. Не думал. А что вспоминалось?
Водка, бабы-шманделки, а впрочем, была ведь одна…
Звали как же? Ведь звали! По пьяни, дурак, не запомнил.
Ох, глазища! Вы где? Где вы, где?!. Ну, а мне – уже край.
Жизнь самую заспал. Подкатил час последний сегодня.
Выйти – было возможно. Толкнуло ж тогда на момент: выбирай.
Только лень было думать. Наутро ждала уже стая.
Чтоб наутро на месте, и водка на хазе ждала.
Ждала ходка на дело, по счёту – седьмая, шестая –
кто б считал их? А жизнь вот – была, не была?
Волчья жизнь! Как попал? Тормознул пацана бы, папаня!
Ну, а что тут винить, ты, на нож налетев, своего не дожил.
Из деревни рванул я тогда, с полумёртвого края.
Из огня в полымя. Если б знал бы тогда – не спешил.
Ох, беда – без ума раскуражит дурацкая сила.
Мир – что с нечистью лес, коль нет веры, ума или чувств.
Круть блатная всосала в себя, оплела, окрутила.
Охмурило, ну как таракана рассыпанный дуст.
Эта мреть ест своих. На пощаду надеяться – впусте.
Только я, коль едина судьба, всё одно – не прогнусь.
Этот мир, как палач, наглумится сперва и опустит,
ну, а после сожрёт, как сибирский прилипчивый гнус.
--------------------------------------------------------------------
С Сатаной ты сыграл. Вот она – торжествует, клоака.
Сатанинское лоно смердит, мертвечину плодит.
Ты себя проиграл. Пара облачко. Пшик. Ложка шлака.
Не за этим ли ты в свой черёд в этот свет приходил?
--------------------------------------------------------------------
Эта тема поныне занозой торчит в подсознанье,
мозг взрывает по-прежнему, стоит лишь вспомнить в тиши.
И вот так я представил себе… А как было? Не знаю.
Всё в анналах милиции. Надо ли их ворошить?
В ОБРАЗЕ
С утра гусарством нынче день заполнен.
По городу полно знакомых мест.
Мне нужен этот дом, я точно помню.
И даже приблизительно подъезд.
А не к душе мне всё же эти вещи –
терпеть я эти взгляды не могу.
Я ж работяга! Газобензорезчик.
Сегодня на работе взял отгул.
Вот кайф-то! Все кругом в труде, в замоте,
как лошади в оглоблях – вуаля!
А я сейчас богема – я свободен,
как, скажем, без резинки труселя.
Отгулов – как у дурака махорки.
Взять разом всё – так хоть в турне катай.
Взглянуть на мир как бы с высокой горки:
Египет там ли, Турция, Китай…
Да вот не выйдет. Завтра снова в стойло.
Как без меня одыбаться стране?
Мы под рукой. Ты будь, страна, спокойна.
Ну, а сегодня – оторвусь вполне.
Я – центропуп! Как в зареве неона,
стою – массивный, твёрдый, будто кнехт.
Мой выход нынче! Я ору: «Алёна!».
И вот она, Алёна, мне в окне.
Она мне за стеклом талдычит что-то.
Вполне возможно, даже материт.
Другана зад торчит из-под капота –
опять движок изношенный «троит».
Что взгляд недобрый? Или мне не рада?
Глядишь, как будто бывшая жена.
Спалиться можно от такого взгляда.
Ну, долго не был – ты же не одна.
Мне возражать!? Да я снесу все двери!
Балкон сорву, руины громоздя!
…Поверили? Я сам себе поверил.
Я в образ впрыгнул, мимо проходя.
ПОТЕРЯВ ВОЖЖИ…
Где ты, Боже наш всечеловечий?
Что мы, твои чада, здесь творим?
То ли надвигается наш вечер,
на излёте коего сгорим?
Вот Шукшин – глубинный, чуткий, тонкий,
у него герой задал вопрос:
«Погляди – вон Русь несётся тройкой!
Ну, а в тройке – жулик и прохвост!».
Мы токуем, мним, что всемогущи,
небу только б нас и отражать…
С облучка слетев, как пьяный кучер,
тройку мы не в силах удержать.
И вожжей теперь уже не тронете!
Щупая себя – где что болит,
спохватись – уже на горизонте
вместо тройки – гоночный болид.
Правит вместо нас бездушный робот.
Чувством никаким он не горит.
Незнакомы ни экстаз, ни робость,
предначертан только алгоритм.
Ну, и кто теперь у нас на царстве?
Странная кривая привела –
сверхэлиту, нелюдей-отарков*,
рыцарей бесстрастнейшего зла.
Есть вопросы века – нет разгадки,
что грядёт – не разглядеть ни зги…
И глядишь, по странной разнарядке
кучером вдруг – смертник из ИГИЛ.
Ну, а мы – мы радуемся солнцу,
любим жизнь и пестуем детей…
А цивилизация несётся
странной траекторией своей.
_______________________________________________
*Отарки – фантастические персонажи фильма «Дознание пилота Пиркса» (1979г., реж. М.Пестрак).
ДЕКАБРЬСКОЕ
Заходятся псы у околицы.
Я – мимо. Смолкают они.
В лицо зима-злюка мне колется.
Нежарки декабрьские дни.
Навстречу машины из сада.
Моя же стоит в гараже.
Зачем ей, скажите, надсада,
коль спит вся природа уже?
Стоят дерева молчаливо.
Дымы вертикальны стоят.
Молчат опушённые ивы,
древесные думы таят.
Без жизни белёсое небо,
как взгляд запредельной совы.
И тишь. Ну как будто и не было
кипенья цветов и листвы.
Как будто надежда одна лишь –
какой-то тоскливый «авось».
Но чёрта ль! Меня не обманешь,
уж я-то прознал всё насквозь.
Всегда – испокон и навеки –
в природе сокрыт динамит.
Снег сдёрнут. Взрываются реки.
Вонзается зелень в зенит.
Отменит ли кто вековое
стремленье пернатых домой?
Магнитною стрелкой живою
расклинен простор голубой.
А путь – он не прост! Он и с кровью.
Баланс устремлений таков:
готовят патроны зимою
отряды азартных стрелков.
И всё-таки – жизнь! Лишь за нею
победа, сколь нитку ни вей!
…Ладони о чашку я грею
в застуженной даче моей.
ПАМЯТИ ЕВТУШЕНКО
Не проснувшись ещё хорошенько,
я узнал (сообщил интернет),
что из жизни ушёл Евтушенко,
на сей день величайший поэт.
Вдруг отброшены все мельтешенья.
Вспышкой молнии – Боже ж ты мой! –
неожиданно вспомнил, Евгений,
как зачитывался тобой.
Ты писал ярко, образно, броско,
бронебойным, скажу, был лиризм.
(Уж потом различил я позёрство
и назойливый твой риторизм.)
На плацу меж других расставляться –
не твоё, так судил тебе рок.
Может, с чуточкой мессианства,
надкомандный был ты игрок.
Ты как в детской игре: сел – и дома.
Вот не каждому это дано.
Оклахома? Ну что ж! Оклахома.
А Россия тем часом – на дно.
Это не хорошо и не плохо,
это данность, что всюду ты свой.
И своё панибратство с эпохой
ты не даришь – уносишь с собой.
Но тебе ощущенье знакомо ли,
как среди не чужих тебе мест
на руинах родной экономики
трупоеды пируют окрест?
Упоённо чинят потрошенье,
клекоча, набивают зобы…
И что где-то есть ты, Евтушенко,
я, прости уж, и помнить забыл.
Коль не тучки искать средь лазури,
выбирать между скал-останцов,
так по мне много ближе был Юрий
Поликарпович Кузнецов.
Вот! Взыскательность к каждому слову!
Словно в Бресте – все насмерть стоят.
Ни речения нет проходного,
что ни слово – железный солдат.
Лишь в последнем пересечении
(а до этого всё как впотьмах)
узнаю о твоём я служении –
Пятикнижии в красных томах.
Что ж, ты был, как-никак, но явлением.
Я никто тебе, в сонме – один.
Мы повязаны чем – современием,
некороткою цепью годин.
Ну, вот так. И настало расстаться.
Я сказал тебе, ты восприми.
Как там в этих, помянутых Штатах:
«Тhat is all what about me»*.
__________________________________________________
*«Тhat is all what about me» (англ.) – «Это всё, что касается меня».
И СНОВА: ВЕРА, НАДЕЖДА, ЛЮБОВЬ
Я пережил и многое, и многих…
П.А. Вяземский
Стонать ли, что в кровищу сбиты ноги?
Нет, строгую судьбину не кляну,
пусть пережил я многое и многих,
и даже пережил свою страну.
Я не однажды пережил и Веру.
Подобно смерти близких пережил.
Икона обращалась вдруг в химеру,
кривляясь, расплывались миражи.
Но я был жив. Я разгребал руины.
Ученья уцелевшие искал.
И что ни день, то дальше уходила
мертвящая безверия тоска.
А почему? А дело лишь в Надежде,
ведь без неё и мига жизни нет:
как Божья нитка, на плаву удержит,
во тьме лампадой явит Божий свет.
И ни к чему тут мудрствовать убого,
в гармошки собирать фасады лбов.
Всё очень просто: жизни нет вне Бога,
а что есть Бог? А Он и есть Любовь.
ПУТЬ РАЗИНА
Емелька ль, Гришка ли Отрепьев,
личина лжива – пренебречь!
Руси такой герой потребен,
харизма – щит его и меч.
И кровушки моря прольются,
а проку что? «Хоть день – да наш»?
Транзитчик русских революций
сей одиозный персонаж.
Совсем другое дело – Разин.
Возник не где-то там впотьмах.
Ни клок харизмы не украден,
в нём свой, беспримесный размах.
Он, слухом, складу непростого –
мол, дипломат, знал языки.
Но войску всё ж первооснова
те, кто на зверства мастаки.
За ради дьявольского смеху,
ну, как совсем людьми не быв,
на сатанинскую потеху
пускали, ноги отрубив.
И грады полнились стенаньем:
«Убивец! В ад живьём грядешь!».
Без ног ползли за покаяньем
желанной смертушки допрежь.
Гуляет рвань! Разбойным свистом
по всей Руси и до небес.
Путь Разина – одно бандитство,
и никакой не политес.
«А на разэтаком пожаре
что толку зря в огонь смотреть?
Хотя бы курицу поджарить –
всё с пользою огню гореть.
Пошире б мыслию раскинуть,
подале одного-то дня –
бояр от власти отодвинуть,
переустройство учиня…».
Что ж, был Степан не без амбиций,
сумел и в небо посмотреть…
Да, знать, грехи его бандитства
не дали соколом взлететь.
Не надо вдалбливать кумиров.
Свой царь да будет в голове.
Не легковерным простодырой
пусть будет русский человек.
ОБ ОДНОМ ИЗ СОНМИЩА
О, упованья человечьи,
непреходящие извечно,
исканья счастья на земле!
Как наивысшее богатство,
Свобода, Равенство и Братство –
мечтанья многих, многих лет!
Идея набирала силу.
Всего мощней взросла в России.
Страна ж в ту пору (так сошлось)
неудержимо развивалась.
А для всемирного кагала
такой сюжет – как в горле кость.
Ткут пауки свои тенёта.
Незримо ими мир обмотан.
Вот сокровенная мечта:
навек Россию обездвижить,
в идее – всё святое выжечь
и трупным ядом напитать.
Да что мечта! Нет. Здесь программа.
Всё взвешено до миллиграмма.
До миллиметра сочтено.
Продуман, выверен сценарий,
на роли нужных подобрали,
всё свёрстано, предрешено.
Во исполненье Злого Рока
в род человечий лжепророков
задвинуть, замутив умы!
Надёжно помыслы сокрыты.
Стократ хитрей иезуита
служитель верный Князя Тьмы.
В зенит взнесённый Революцией,
он не публичный, не раскрученный,
невидный на поспешный взгляд,
верховный нетопырь сокрытый,
пронырливый распорядитель,
на вид – ничто, пигмей, мозгляк.
Но в этой куколке воскрылья
аж ноют – так хотят раскрыться!
Все рамки бытия тесны.
Что день, наращивал усилья
Обер-палач Всея России,
Протонаместник Сатаны.
Да правда ль – все мечтой блаженны,
все жертвенны, все вдохновенны,
ни сном, ни духом – ни гу-гу?!
И лишь с ему известной целью
варилось дьявольское зелье
в нечеловеческом мозгу?
А чувства – ноль. Ни гнев, ни жалость.
Я в этот ужас погружаюсь,
Дай, святый Боже, обороть!..
Исчадье ада, комиссарша,
осатанев, кромсает шашкой
нагую человечью плоть.
Ум онемеет, кровь застынет.
Тогда молись: «Да не покинет
юдоль земную Бог-Отец!
Будь к нам любовь Его – без меры!
Да ниспошлёт спасеньем Веру,
сняв мученический венец!..».
…Судьбины перст сокрыт в случайности!
Гнев Божий доведя до крайности
толпою был избит на станции
и, как смердящий пёс, подох!
И – тихий шелест меж соратников:
«Сподобился Господь прибрать его.
К рулю ведь скрытно пробирался он…».
Всеобщий облегченья вздох.
Так, значит, мелет Божья мельница?!
Хоть до мучительности медленно.
Пусть через век, но перемелется,
и раны зарастут быльём.
Потусторонней силой карма нам
(откуда и за что?) подарена:
изнемогая под ударами,
мы падаем и – восстаём.
Как знать, что нам ещё дождаться
сподобит Бог в век номер двадцать?
Какие полчища чертей
калибров разных к нам слетятся?
В год девятнадцать – девятнадцать
грядущих не узрить путей…
ДВАЖДЫ УБИТОМУ – ПАВЛИКУ МОРОЗОВУ
Лютее свирепой собаки,
ни проблеска в каждом души,
родня – упыри, вурдалаки:
распять, искромсать, задушить.
Ни вправо, ни влево – не деться.
О, небушко – мама, укрой!
Не слышит. Свершилось злодейство.
Пролилась невинная кровь.
Но что для убийства причиной?
А это уж – как объяснить.
И вот наготове личина,
что вечно ты будешь носить.
И воля твоя ль – прописаться
в сомнительный этот кагал
за смелое отцепродавство,
которого не совершал?
Посмертная наглая ретушь
(«Как скажут, а мы – вуаля!»)
Не сможет одёрнуть: «Что брешешь?»
погибший служаку-враля.
И было ли в этом отваги,
коль просто пред судьями встал
и просто признал, что бумаги
отцу под диктовку писал?
Геройский синклит пионеров…
Казённая лживая речь!
Ведь ты пионером и не был,
тебя не успели вовлечь…
А чем обернётся та слава?
Ни сном и ни духом – мальца
спустя полстолетья представят
продавшим родного отца.
В паучьих тенётах мир дремлет,
кузнечики что-то куют…
А дура-общественность внемлет
в привычке глотать, что дают.
Начертана линия долга.
Сокрыта скрижаль бытия.
Убит и посмертно оболган –
такая избранность твоя.
ФРОНТОВАЯ ИСТОРИЯ
В селе, назовём его Энское
(войне уж четвёртый шёл год),
на выступе Корсунь-Шевченковском
случился такой эпизод.
В раздрызганном тающем снеге,
в замешанной грязью воде
творился высокой стратегии
на многие веки шедевр.
Идея – удар неожидан.
А базис нам не занимать –
на русской солдатской стожильности,
помноженной на «перемать».
Приказ: «На рубеж – скоротечно.
Попытки прорыва – пресечь».
Вдруг – нате! Машины навстречу.
Не бред ли – немецкая речь!
И взгляды, как пики, скрестились.
Как сталь, как ножи из-под век.
А время? А время застыло.
Всё стихло. Секунда – как век.
Звать Бога на помощь тут впусте.
Все глотки свело в немоте.
Сто тридцать семь пальцев на спуске
у наших. И сотня – у тех.
Лишь птицы челночат небесные,
весеннюю шьют круговерть.
Им – солнце. Им – небо… А здесь вот –
лишь выстрел… И – общая смерть!!!
И вот в катавасии смертной
двум ротным хватило ума.
Два окрика – русский с немецким:
«Нихтшисс…», «Не стрелять, вашу мать!».
Две роты. Все – челюсти сжали
до каменной твердоты.
Как в странном церемониале,
разъехались в метре, застыв.
Не метр! В миллиметре, по краю!
По лезвию бритвы прошлись.
Со смертью, с безносой сыграли
и выигрыш – целая жизнь.
Да, жизнь! Хоть чинёная смертью,
в ней смерть молчаливо живёт.
Зато в ней мгновений – несметно!
Секундочек – невпроворот!
Мгновенья замешаны круто,
сто жизней прессуя в одну.
…По крайности – хоть самокрутку!..
…По крайности – десять минут!..
P.S.
Я – ротный. Путь закрою кривотолкам.
Да, сотня их (плевать, к чертям) – ушли.
Нам – выйти на рубеж. Погибнуть – с толком!
И не судите, что сейчас не полегли.
О СТАЛИНЕ
Диалог в одной голове
И в полдень, и в зареве утра,
и в градах, и весях – везде
услышишь оСталине мудром,
с железною волей Вожде.
Не просто так в воздухе виснет
настойчивый этот мотив.
Порой и не знаменем истины,
но главное – чтоб супротив!
Чтоб против долбни «либерастов»
о жутком страны палаче!
Вождя чтобы облик прекрасный
горел, как в волшебном луче!
Восторженным и умилённым –
лишь мантры бы им заучить!
в глухие сердца не стучит.
Теснятся адептов колонны
по росплескам русской земли,
усердно рисуют икону,
даря ей придуманный лик.
Но прочих строй столь же бесчислен,
хоть это всё та же страна,
и им он – ну так ненавистен –
как Дьявол и как Сатана.
Всё это, увы, не условность.
Людей разделяет стена,
в умах бродит (к счастью, бескровно)
гражданская ретро-война.
И мне не пройдёт отмолчаться,
с любой стороны мне зацеп:
а ну-ка, долой непричастность,
ответь, коль не глух и не слеп.
– Вот вникни – разруха гражданской.
А время стоять не велит.
А через каких-то лет двадцать
не чудо ль – страна-монолит!
Невиданных строек свершения!
Магнитка, Кузнецк, Днепрогэс!
Тот пафос преодоления –
за гранью великих чудес!
– А голод? Крестьян выселенье?
Как бреднем, подряд – стар и млад.
История – печь. Поколенья
в неё, как поленья, летят.
– Вернём диалогу корректность!
У голода авторство есть.
Причины предельно конкретны,
и надо их честно учесть.
Крестьянство – со всеми другими
в запале смертельной борьбы.
И вот – наступила решимость
свой собственный сук обрубить.
Скотину, безумные, режут.
Всё тягло – под нож извели.
В стране, где просторы безбрежны,
не вспахано море земли.
«Откуда же быть урожаям?!» –
воскликнем, уже не дивясь.
И вновь запоздало рожаем
причины и следствия связь.
– И снова приходят: «Крестьянин!
Стране дай зерна на посев!».
«А дети?! Как выжить?» – «Не знаем.
Кто против – на высылку всех!».
А высылка? Голод, болезни –
простуда, чахотка, цинга.
В бескрайности, в прорве исчезнуть,
убийственный Север, тайга.
Колхозы – хозяйство невольничье!
Не жизнь – беспросветная мреть!
– Пусть так. Но теперь продовольствием
страна обеспечена впредь.
…А что, если, скажем, воочию
увидеть его в простоте?
Ну просто, как многие прочие,
заботливый умный отец…
– А можно ли в это поверить,
когда ты гуманности ждёшь,
но вовсе не этою мерой
ведётся в решениях Вождь?
Пласты социальной культуры,
сословья – на выброс, на слом.
Как некий космический скульптор,
срубает гигантским теслом.
Как жёрнов, он всё перемалывал,
и стоны ему не слышны.
Величие? Да. Но – от Дьявола,
могущество – от Сатаны.
Сочувствие, гнев или жалость,
всё это – ему не мотив…
– Тем более – не кровожадность.
Нет, это зовут – прагматизм.
Ничто не нарушит прицел ему –
ни огненный дождь, ни самум.
Ведом лишь намеченной целью
был сверхчеловеческий ум.
Войны надвигалась лавина –
готовил к войне он страну!
На год, на полгода подвинуть,
на месяц хотя б оттянуть.
Вот ржут: «Это мудрость? Младенцы!
У нашей границы когда
к броску уже сгрудились немцы –
а мы гоним грузы туда…».
Этюд мировой дипломатии
на кромке грядущей беды.
Он там находил в этой партии
единственные ходы.
Потоками шла информация,
на тонну какой-нибудь гран.
Просеивал груды невнятицы,
отцеживал явный обман.
Борения сроки, которые
потом по прошествии лет
поганством в анналах истории
заполнил предатель-клеврет…
– Оценки трезвее! Прочь ладан!
Не бог – человек он. И да,
случалось, в ошибку впадал он.
И кровью народ наш тогда
платил.
– А потом, как ушёл он,
рассеялся ладана дым,
стократно он был ошельмован
бесчестным клевретом своим.
А тот был холуйством известен,
нос чутко по ветру держал.
Всегда по указанным рельсам
резвей паровоза бежал…
– Страну прессовало, гнобило,
чуть слово – и ночью арест.
И всё это Сталиным было,
таков нашей Родины крест.
Не диво, что был он оболган,
ведь в бездну – без меры войдёт.
Но в нынешней гнуси – как Бога
взыскует Его наш народ.
Ещё – не скажу я вам новость
(примеры тут вряд ли нужны),
что гений и паранойя
бывают, к несчастью, дружны.
…Пробиты шаблона границы,
добыл, наконец, я ответ.
Да просто же: Он – триединство.
Иного решения нет.
Пусть мёртвое в бозе покоится,
не вынырнет в новых грехах.
Но память пусть мхом не покроется,
оружием будет в веках.
Читая некоторые мини-поэмы, вновь и вновь проживаешь годы юности: всплывают студенческие годы, занятия спортом, а некоторые, видимо, входят "В ОБРАЗ". Какая нелёгкая судьба у "ДЯДИ" и трагическая в "ДАВНЕМ ТЁМНОМ ДЕЛЕ". Сильное, справедливое и злободневное об "И. СТАЛИНЕ" . Не менее справедливое и образное " ПАМЯТИ ЕВТУШЕНКО". Здоровья и творческих удач!
Виктор, спасибо за прочтение и за добрый отзыв. И тебе всестороннего здоровья и стихов с присущей им энергетикой и яркостью. Евгений.rjxp
Добрый день, Евгений!
Сильные, крепкие стихи и о Томском спорте, и о Челябинском металлургическом, и о Евтушенко, и о Сталине.
Спасибо! Здоровья тебе и творчества. Виктор. Ставрополь.