Светлана СУПРУНОВА. ТАК БЫ ШЛА ПОТИХОНЬКУ И ШЛА… Стихи
Светлана СУПРУНОВА
ТАК БЫ ШЛА ПОТИХОНЬКУ И ШЛА…
ПАМЯТИ МИХАИЛА АНИЩЕНКО
Забудь слова, приметы, лица
И, счёты с миром не сводя,
Попробуй взять и раствориться
В холодных капельках дождя.
Михаил Анищенко
Чей взгляд придирчивый заметил,
Что дождь с утра заморосил
И что задул сильнее ветер? –
Ты уходил, ты уходил.
Всего три шага до погоста,
Но, не довольствуясь крестом,
Наверно, это очень просто:
Дождинкой стать и стать листом.
Не предъявить претензий миру,
Пусть за тебя он всё решит,
И, в старый шкаф запрятав лиру,
Уйти без всяческих обид.
Земля зовёт, почти не дышит,
На свежий холм перекрещусь.
Россия ничего не слышит,
Но, рот зажав, рыдает Русь.
* * *
Всё просто: встретить на пути
Дубок, и выдохнуть без фальши,
И не мешать ему расти,
Идти своей дорогой дальше.
С корзиной в чащу углублюсь,
Грибы – занятье непустое,
«Ау!» услышу, отзовусь,
И вот в лесу уже нас двое.
То снег, то дождь, а я о том,
Что память вовсе не остыла,
Позвать бы всех в притихший дом,
Кого люблю, кого любила.
Сесть у стола и всё простить,
Поговорить бы нам о многом,
И если не с кем говорить,
То остаётся – только с Богом.
* * *
Справа речка, а слева опушка,
А грибов-то – под каждым кустом,
Деревянная мокнет церквушка
Под холодным осенним дождём.
Скрипнет дверь, запоют половицы,
И ни певчих, ни благостных лиц,
На стенах из журнала страницы,
И святые глядят со страниц.
Я таких не видала окраин,
Позолота нигде не блеснёт,
И в поношенной рясе хозяин
В одиночестве службу ведёт.
Спозаранку молебен читает
За страну и за завтрашний день,
Уж не крестит, а всё отпевает
Поколенье глухих деревень.
Всё едино – дожди, завируха,
Эту древнюю дверь отопрёт,
Приблудится, бывает, старуха,
И свечу, как на память, зажжёт.
Столько света в приюте убогом,
Что, теряясь, почти не дыша,
Прослезится от близости с Богом
Непутёвая чья-то душа.
НИНА
Живёт в небогатой квартире,
Ни мужа, ни даже детей,
Все годы одна в этом мире,
Без связей и нужных людей.
Всплакнёт ли когда, улыбнётся?
Ни радостей будто, ни бед,
Всё ладно, живёт как живётся,
Со шваброй спешит в кабинет.
В жару ветерка не попросит,
Мороз так мороз, ну и что,
Платок потеплее набросит,
Подденет жакет под пальто.
Живёт, никого не ужалит,
Всё мимо – молва, суета,
Картофелин пару отварит,
Закусит лучком – и сыта.
И кто-то сердечный найдётся
И как-то подыщет подход:
«Ну, как тебе, Нина, живётся?» –
«Неплохо», – плечами пожмёт.
* * *
Тишины бы в округе, такой,
Чтобы слышать на ветке сороку,
Как врезается лодка в осоку,
Возвращаясь на берег другой.
Чтобы слышать за вёрсты пургу,
Как в полях оседают туманы,
Как швыряет листву на поляны
Этот ветер, влетевший в тайгу.
Слышать всё бы, до дальних морей,
Не проникшись ни счастьем, ни горем,
Слышать даже, как где-то за морем,
По тропинке бежит муравей.
Тишины бы, до самой луны,
Я на небо глаза поднимаю,
Но, проснувшись, опять понимаю:
Не бывает такой тишины.
* * *
Всё то же: дождь неделю льёт,
И где-то рай над головами,
Под золотыми куполами
Старуха милостыни ждёт.
Всё это боль, всё это Русь
С её страданьями земными,
О ней пишу словами злыми,
А по ночам о ней молюсь.
Откуда в сердце эта злость,
Что в нём хорошего осталось?
Наверно, чтоб не трепыхалось,
Оно посажено на гвоздь.
Покоя так и не найдя,
Сбегу в глухую деревушку,
Зайду в забытую избушку –
И кровь пойдёт из-под гвоздя.
* * *
В деревне снега по колена,
Застыли в мороз дерева.
Упало с колоды полено –
Иванович колет дрова.
Опять заводные старухи,
Присыпав тропинки золой,
Разносят недобрые слухи
О сносе деревни родной.
И, кутаясь в пух полушалка,
Избу озирая окрест,
Соседка промолвит, что жалко
Срываться с насиженных мест.
Как будто с тепла да на холод,
Со всеми пожитками вон,
Пускай бы молоденький город
Имел деревянный район.
Но страсти другая остудит
И ей возразит горячо:
«А если не съехать, чё будет? –
И бойко ответит: – Ничё!».
«Заладила – если б да кабы!» –
Иванович не промолчит
И, в сторону плюнув, – эх, бабы! –
Сильней топором застучит.
ЁЛКА
Её упрячут до поры,
Потом достанут из кладовки,
И разноцветные шары
Возьмут из старой упаковки.
В огнях мерцающих она
Который год по две недели
Стоит всё так же у окна,
Глядит на звёзды и метели.
А за окном привычный вид,
А за окном другая ёлка –
Без мишуры и не блестит,
И пахнет каждая иголка.
Синица прыгает легко,
Стряхнула с ветки снег звенящий.
Так близко всё – и далеко
До ёлки этой настоящей.
В СТАРОМ ДОМЕ
Старый дом и новый дом.
В первом – тусклые окошки,
Жуткий запах, бродят кошки –
Всё не так, как во втором.
Вечно охает, скрипит
Дверь, расшатанная тяжко,
На ступеньке грязной Пашка
Беломориной дымит.
Ни мыслинки дельной нет,
В голове темно с похмелья,
Комнатка его – как келья:
Стол, кровать и табурет.
Потянуло сквозняком,
А на Пашке лишь тельняшка.
В щель дверную видит Пашка
Только снег и новый дом.
Как там держится народ? –
Перемолвиться бы словом,
И не знают в доме новом,
Как тут Пашка, как живёт.
* * *
Всюду, и в холод, и в зной,
В белом платочке, убогая,
Всё семенила за мной,
Словом обидным не трогая.
Мне бы на берег другой,
Села я в лодку забытую.
Слышу её: «Я с тобой»,
Слышу тоску неприкрытую.
Землю промыли дожди
И завалило сугробами.
«Буду теперь впереди», –
И повела меня тропами.
Шли средь болота и ржи,
Сколько исхожено, пройдено!
«Кто ты, бабуся? – скажи». –
«Родина, девонька, родина».
Стольких пришлось потерять
В эту шальную погодину.
«Буду ль кого вспоминать?» –
«Родину, девонька, родину».
Только и дел: дорожить
Тропкой последней, не пройденной.
«Чем до скончания жить?» –
«Родиной, девонька, родиной».
* * *
Без помехи, без помарки
Мне хотелось жизнь прожить.
Так легко, гуляя в парке,
Этот вечер полюбить.
Ветер сердится порою,
Листья жёлтые летят,
«Мы с тобою, мы с тобою», –
Под ногами шелестят.
В поизношенной шубейке,
Бородатый и седой,
Спит бездомный на скамейке,
Шепчут листья: «Мы с тобой».
Всё кружат над головами,
Над скамьёй и в стороне.
«Мы сегодня с вами, с вами», –
Говорят ему и мне.
БРОНЗОВЫЙ СОЛДАТ
Донбасс в крови. Опять летит снаряд,
И доползти до дома нету силы.
Стоит за шахтой бронзовый солдат,
И зеленеют братские могилы.
Он видит всё: огонь и чёрный дым,
Как чьи-то тени к погребу метнулись.
Уже под флагом жёлто-голубым
Они идут, они опять вернулись!
Чеканят шаг, они сегодня злей,
Они заматерели за полвека,
Прицелятся – не слышат матерей,
Курок нажмут – не видят человека.
Как на посту, прервав когда-то бег,
Стоит солдат под холодом столетий,
И за его спиной – ушедший век,
За плащ-палаткой – снова сорок третий.
И он сжимает верный автомат…
Такое время жуткое настало,
Что кажется: не выдержит солдат,
Из бронзы выйдя, спрыгнет с пьедестала.
* * *
Сосед галичанский, скажи,
Зачем твои пули летают?
Боюсь не наветов и лжи,
Мне страшно, когда убивают.
Не видеть бы хаты в огне,
И ссоры не хочется, в целом.
Наверно, страшнее вдвойне
Тому, кто лежит под прицелом.
И страшно уже за страну,
Где каждый четвёртый – калека.
Мальчишки играют в войну.
Не целься, сынок, в человека!
* * *
Ненастье, дороги раскисли.
Уходим, пустые, во мгле.
Дела остаются и мысли,
С которыми шли по земле.
Уходим, никто не вернётся,
Не видим дороги впотьмах.
Как мало от нас остаётся,
Как мало мы были в гостях!
Смеялись, любили немного,
Шумели под небом всерьёз.
Мы так и не видели Бога
В стране кабинетов и слёз.
Дома и деревья застыли,
И нас омывает дождём.
Зачем мы сюда приходили?
Куда под ветрами идём?
* * *
С годами видится простое,
И всё яснее каждый год.
Обиды, суета – пустое,
И правда в том, что снег идёт.
Всё заметёт к утру, похоже.
Фонарь под окнами горит.
Светло, и в этом правда тоже,
И в том, что город этот спит.
И знаешь, что не одинока,
Что где-то высоко луна
И чьи-то голоса далёко.
Благословенна тишина!
И вот фонарь потух. Светает.
Мы все у белого в плену.
А снег идёт, а снег не тает
И продлевает тишину.
ДЕДУШКА
Снова от внуков сюрприз:
Быстро одели, обули,
Вывели под руки вниз:
«Мы на часок». Упорхнули.
Скрылось за домом авто.
Здесь бы сидеть-отсидеться.
Старое греет пальто,
Только душе не согреться.
Жизнь пролилась, как вода,
Съедено лиха до крошки.
Вон над макушкой звезда
И зажелтели окошки.
Думы – что в печке зола,
Мир не становится шире.
Внуки не едут – дела.
Суетно, суетно в мире...
В темень куда-то глядит,
Что-то нездешнее слышит,
Тихо под небом сидит.
Дедушка воздухом дышит.
* * *
В пятиэтажном улье комнатушка.
Комод и стулья дышат стариной.
В той комнатушке кроткая старушка,
Встаёт чуть свет, ложится со звездой.
Я увидала дверь при тусклом свете
И, ковырнув разболтанный замок,
Узнала всё: комод и стулья эти,
Упрятанные кольцами дорог,
И ватное родное одеяло,
Как яблочко сушёное, лицо.
«Чего так долго ты не приезжала?
Хотя бы за полгода письмецо…».
Всё слушала меня, всё удивлялась,
И тут смекнула радостно: «Погодь,
Что ж – насовсем? ужель навоевалась? –
И тихо так: – Храни нас всех Господь…
Война – оно занятие пустое,
А сердце всё же просит тишины…».
И обронила самое простое:
«Нельзя ли как-то миром, без войны?».
И сумерки надвинулись тревожно,
И я тогда подумала о том,
Что без войны, наверное, и можно,
Когда сердца наполнены добром.
Какая-то неведомая сила
Нам раздаёт смиренье и покой,
Не то добра кому-то не хватило,
Не то другим насыпано с лихвой.
* * *
Никому не скажу и уеду,
Ни друзей, ни любви не найдя,
И пойду с чемоданом по следу
Полоснувшего поле дождя.
Васильки не оставят в покое,
И ромашки надарят тепла.
Всё живое, такое родное,
Так бы шла потихоньку и шла.
Будут рядом закаты, восходы,
Так душевно – один на один.
Приживусь на недели, на годы
Среди ягод и тонких осин.
Забредёт сюда кто-то, возможно,
Помолчит, на места поглядит.
«Как там мир?» – расспрошу осторожно.
«Да куда ему деться? – стоит».
Так ответит – легко, равнодушно,
Потому и поверю ему.
Что желать? – ничего и не нужно,
Если сытно и тихо в дому.
* * *
Пожитки в нескольких пакетах
Для холодов и для дождей,
В цветастой юбке, старых кедах
Сидит на паперти своей.
Лицо молодки, взгляд старухи –
Всего намешано в судьбу,
И на платок садятся мухи,
И серый пот течёт по лбу.
Сидит под солнцем, одинока,
Чего-то там жуёт порой.
Печали мира так далёко,
Что мир уже как неродной.
Поднимется, возьмёт пакеты,
Когда проклюнется звезда,
Пойдёт встречать свои рассветы.
Хотя бы голос: «Ты куда?».
КОЛЫБЕЛЬНАЯ
Сел в трамвай – тепло и сухо,
Катится народ,
И кондукторша-старуха
Денежку берёт.
В тёплом свитере, хромает,
Щурится слегка,
Мелочь сыплет – как считает
Сдачу с молока.
Песенку из доброй сказки
Я тебе спою,
Закрывай, малютка, глазки,
Баюшки-баю.
Хлебушек сегодня горек –
Невесёлый век,
И метёт наш тихий дворик
По утрам узбек.
Неуютно, одиноко,
И поёт узбек.
Тянет сквозняком с востока,
Выпал первый снег.
Всё присыпано порошей,
Зябко воробью.
Спи, мой сладкий, мой хороший,
Баюшки-баю.
Снова сверху: «Здрасьте, здрасьте!» –
Едет в кабинет,
Крепко так примазан к власти
Пухленький сосед.
Шандарахнет из стакана –
Вспомнит про народ,
Улыбнётся нам с экрана,
Что-нибудь соврёт.
На иконке взгляд лучистый,
Русь в святой горсти.
Спи, мой светлый, самый чистый,
Не спеши расти.
ПОЭЗИЯ
Забыть слова на месяцы, на годы,
Отшевелив губами, замолчать,
Остаться дома из-за непогоды
И не суметь ненастье обругать.
Смотреть в окошко на кресты и флаги,
Копить печали, словно вызревать,
Водить пером впустую по бумаге,
И вспоминать слова, и вспоминать.
Отгоревать, отплакать, отсмеяться.
Но вырвутся из снежной целины
На белый свет – как заново родятся –
Лишь те слова, которые нужны, –
Невычурные, самые простые,
И вспыхнет свет божественный в ночи,
И сбудется – заговорят немые.
Утихни, каждый, слушай и молчи!
* * *
Так не должно быть – глупые рекламы,
На сцене и трибунах балаган,
Гламурные распущенные дамы,
Опять атаковавшие экран.
Уюта бы и воздуха почище,
Так не должно быть – паперть и дворцы,
И выстужено старое жилище,
И на хозяйстве снова подлецы.
И на пути то маклер, то пьянчужка,
И снова взгляд беспомощный ловлю,
Когда у кассы возится старушка,
Отсчитывая деньги по рублю.
И в голове проносится – доколе?
И замечаю воспалённый взор,
Как, отмахав косою в диком поле,
Мужик лохматый смотрит на топор.
Не обойти тогда судьбину вдовью,
Тяжёлой станет каждая верста.
Так не должно быть – с криками и кровью,
Так не должно быть – правда без креста.
БАБА ОЛЯ
Докучают в лесу комары.
Выйдешь в поле – надышишься вволю,
А за полем ютятся дворы.
Кто не знает у нас бабу Олю!
Снег и ливни, менялись вожди.
Неохотно расскажет, бывало,
Как, дитя прижимая к груди,
От пылающих изб убегала.
А потом тишина, трудодни.
Жизнь покатится по нормативу.
Отдышавшись маленько в тени,
Заспешит на созревшую ниву.
Вроде, беды её далеко,
Только чёрный платок не снимает.
Как живётся? – ответит легко:
«Да на хлеб и одёжу хватает!».
В огороде редиска, лучок,
И ни сорной травинки на грядке.
Приезжает на лето внучок.
Всё по кругу идёт, всё в порядке.
Нынче вьюга следы замела,
До могилы не стёжка – аллея.
Никого не ругая, жила
И ушла, ни о чём не жалея.
Кто плеснул бы на мир белизны! –
И когда загибаюсь от боли,
Всё глядит на меня со стены
Матерь Божья с лицом бабы Оли.
ОБЪЯВЛЕНИЕ
Тёплых слов бы, тёплых взглядов,
Но простужен этот мир.
Утепление фасадов,
Утепление квартир.
От дождя и снегопада,
Чтобы стужу побороть,
Установят всё, что надо,
Обогреют нашу плоть.
Вышли мы – и не чихнули,
В суете, да всё шутя,
Там хромого подтолкнули,
Тут обидели дитя.
Всё расчётно и платёжно,
Взял бумажку – и пиши.
Это сложно, очень сложно –
Утепление души.
* * *
Зачем смотрю – сама не знаю –
В глаза соседей и друзей,
Чужие жизни наблюдаю,
Забыв на время о своей?
Зачем, в глаза пустые глядя,
Я слушаю эфирный бред,
И снова нам мордастый дядя
Наобещает светлых лет.
А света нет, ложатся тени
На жизнь чужую и мою,
Болит душа, болят колени,
Когда под образом стою.
Взметнулись птицы, откричали.
Всё чаще плач, всё реже смех.
Какие разные печали,
И только крест – один на всех.
* * *
Бесславная, обычная, проснусь,
Зажмурюсь я от утреннего света.
Я почестей и титулов боюсь –
За ними не видать уже поэта.
Когда как все земные – значит, жив.
Я сыплю одиночество по ложке,
Автографы однажды невзлюбив.
Всё легче расписаться на платёжке.
Всё для души – грибами полон лес,
Тропа к нему, иду себе непрытко,
И каждый день – как будто до небес
Достать рукой ещё одна попытка.
НА КАЛИНИНГРАДСКОМ
БЛОШИНОМ РЫНКЕ
Пылища осела за ворот.
Опять пулемёт застрочил.
Он взял эту крепость и город
И после медаль получил.
Вернувшийся из медсанбата,
Себе улыбался – живой!
…Вчера схоронили солдата
И выпили за упокой.
Бежавший в кровавую схватку,
Подстёгнутый криком «Вперёд!»,
Упал он на эту брусчатку,
Где правнук медаль продаёт.
* * *
Двери тёмные, стальные.
Постучать ли, позвонить?
Я живая, вы живые,
Так давайте говорить –
Всё о том, о чём хотели
Говорить бы целый век,
Что вчера ветра шумели,
А сегодня падал снег.
Что отпелось, отгулялось,
Ни души на берегу,
Что от осени осталась
Россыпь яблок на снегу.
Что летят опилки к дому,
Что в стволах текут года.
Пилят, пилят по живому,
Расширяя города.
Вспоминать бы всё, что мило,
Вспоминать под шум дождя,
Как растерянно кружила
Птица, ветки не найдя.
Может, вспомним, что живые,
С душ озябших смоем грим.
Все свои мы, все родные,
Но об этом промолчим.
"...не слишком храбрые анонимы" (цитата) - это просто скромные анонимы (в большинстве случаев), - разумеется, когда речь не идет об оскорблениях. А вот когда аноним пускается оскорблять автора или комментатора - вот тогда имеем пример "не слишком храброго анонима", попросту труса. Когда же оскорбивший еще и подписался, даже "с уважением", - тогда это хамство.
Григорий, вот мы и здесь с Вами встретились! Спасибо Вам большое за тёплые слова. О сборнике литературных пародий остаётся только мечтать, ведь наше Министерство культуры глубоко наплевало и на пародистов, и на поэтов, и на прозаиков. Вот и Вы издаёте книги за свой счёт, что просто оскорбительно для писателя, этот маленький тираж -- насмешка над нашим творчеством, разве увидит их вся Россия? Что делать? -- только переизбрать литературную верхушку, может, переизбранные найдут какой-то подход к власти. А не найдут --
переизбирать и далее, пока писатель не будет уважаем.
Когда читаю стихи Светланы Супруновой, на память тут же приходит известная фраза Бориса Леонидовича Пастернака о том, что "поэзию не обязательно искать в небе, её можно найти и в траве... нужно только уметь нагнуться". А вспоминаю потому, что Светлана умеет увидеть, услышать эту поэзию там, где подавляющее большинство из нас пройдут мимо. И умеет передать это так, что удивляешься, как сам не заметил. Этим, собственно, и отличается поэт, от просто умеющего рифмовать, даже очень складно, человека.
А ещё у Светы, конечно, редкий дар пародиста. Это очень тонкая грань поэтического дарования, которым в любые времена владеют лишь единицы. Здесь ведь нужно уметь вычленить нечто главное, что характеризует поэтическую, а значит, и человеческую суть пародируемого. Т.е., попасть только "в десятку" и даже "в яблочко". В моей уже долгой жизни, на моей памяти остался лишь выдающийся поэт-пародист Александр Иванов. По тонкости и меткости пародий давно и смело поставил Светлану в один ряд с ним. На него тоже многие обижались, но и не меньше пародируемых его любили. И то, и другое - показатель культурного уровня человека.
Было бы замечательно увидеть отдельно и сборник литературных пародий Светланы Супруновой. Уверен, он стал бы событием в современной литературной жизни России.
Кланяюсь, Светлана, Вашему дару Божьему и поэта и поэта-пародиста.
Новых Вам строчек и книг.
С теплом и добрыми пожеланиями, Григорий Блехман
ОТ РЕДАКЦИИ. Друзья, тема Сметанина закрыта. Договорилсь?
Сметанин, видать, не понимает в силу своей низкой культуры, что ему прыгай-прыгай - не допрыгнуть до мастерства Светланы Супруновой, потолок низок. Какой стихотворец, такой и горе-пародист. Светлана еще мягко обошлась с ним в комментариях, надо было пожестче и прямым текстом.
Светлана, вы умница и талант. А г-н Сметанин здесь полностью самораскрылся. Это лишний раз доказывает, что он ультрадостоин вашего острого пера пародиста. Надеемся, что редакция ДЛ перекроет ему на этих страницах дальнейший бесконечный процесс оправданий, объяснений, обвинений в ваш адрес. Иначе это будет сказка про белого бычка.
Сергей, эти ваши строки были опубликованы в вашей подборке на сайте РП, в "Стихи.ру" я не заходила. Поэтому мне совсем непонятны ваши претензии. Что касается "по-русски безобидных" строк, то мне порой тоже хочется послать куда подальше назойливых авторов, с их претензиями на значительность, но приходится терпеть и объяснять (не оправдываться!). Вы втягиваете меня в переписку, совсем здесь не нужную, для этого есть другие соцсети. Давайте уже прощаться!
Милая Светлана. Стихотворение "В сетях" которое Вы так лихо "спародировали" было опубликовано на сайте "Стихи. ру" 25 мая 2015 года в рублике "шуточнве стихотворения" (кстати, в день рождения автора, что говорит о здоровой самоиронии). Естественно "неловкие строки", если принять стихотворений всерьёз, а не так, как предложил автор, в нём присутствуют. "Аз есмь пиит" — отсылка к однимённой подборке поэта из Душанбе, который волей судьбы почти мой однофамилец — Андрей Сметанкин. Вы легко можете проверить это, воспользовавшись поисковой системой. Но нельзя же в пародии на 180 градусов разворачивать замысел, сам дух стихотворения и поэзии автора, приплетать ему то, о чём он, как говорится "ни сном и не духом". А Вы сделали именно так.
Если Вы, Светлана, считаете это нормальным, то не обижайтесь и на мою переделку Ваших стихотворений. Между прочим, она вполне по-русски безобидна. Если кто-то из не слишком храбрых анонимов увидел в ней глумливое начало, то пусть подпишется под своим резким комментарием, я с удовольствием и достойно отвечу ему.
С уважением
Сергей Сметанин
Спасибо большое всем моим читателям, всем добра и творчества! Сергею Сметанину: пародии (юмористические или сатирические, тут уж зависит от автора) пишут на неловкие строки. Нельзя выдёргивать безобидные строки и стряпать в ответ что-то наподобие пародии в приступе гордыни, как это сделали вы. Это вам подсказка, если уж вы решились освоить этот жанр. Авторов нужно любить, только тогда можно подсказать им какие-то изъяны, тем более что без авторов пародия не состоится. Может, стоит писать так, чтобы пародисты вымерли? К сожалению, как это не прискорбно для литературы, мы ещё живы :-)
Ну, Сергей, вы даёте! Неужели настолько обозлились, что опустились до пошлости ? Не по-мужски как-то. Хорошо бы, чтобы кто-то другой сказал то, о чём написали вы. Откуда такая уверенность?
Сметанин, не позорьтесь! Ваш двойной комментарий (наш пострел везде поспел!) лишний раз доказывает, насколько пародист Светлана Супрунова в точку попала. А вы - до хамства опустились своей "пародией" - это разговор базарной тётки.
Сергею Сметанину.
Это не пародия, это хамство. Обиделся, видать...
Стихи хорошие, но пародии впечатляют больше. Захотелось пошутить и мне:
ПОТИХОНЬКУ (пародия)
И на пути то маклер, то пьянчужка,
И снова взгляд беспомощный ловлю
Светлана Супрунова. ТАК БЫ ШЛА ПОТИХОНЬКУ И ШЛА…
То пьянчужка, то гад по пути,
И любовь позабыли, и жалость...
Так иди, потихоньку, иди...
А куда — уж поди догадалась.
Сергей Сметанин
А пародии все-таки лучше
Замечательные стихи, глубокие, пронзительные. Светлана Супрунова настоящий поэт, надолго. Спасибо!