Светлана СУПРУНОВА. И Я ОСТАЛАСЬ С РОДИНОЙ И БОГОМ. Стихи
Светлана СУПРУНОВА
И Я ОСТАЛАСЬ С РОДИНОЙ И БОГОМ
* * *
Сидела в несвежей рубашке,
Глядела на рюмку с тоской.
Что деньги? – да просто бумажки,
Чтоб как-то поправить настрой.
Шумели, квартиру делили,
Наскакивал коршуном брат…
В хибарку её отселили
И сколько-то дали деньжат.
Солёным грибком закусила
Она под кошачью возню.
Что деньги? – да тёмная сила,
Чтоб как-то рассорить родню.
И было и страшно, и тяжко,
И думалось в этой глуши:
Неужто такая бумажка
Прилеплена вместо души?
* * *
Всё где-то там, в какой-то стороне
Картавый шум и Спасские ворота.
Живые звёзды в маленьком окне
Хранят меня от злобного кого-то.
А мне бы этот час приколдовать,
Когда душа не просится на паперть,
И нет обид, и некого прощать,
И под тарелкой праздничная скатерть.
Цветы сегодня ярче за окном,
Мой тихий дом как будто ближе к бору,
И шлёпаю, укутавшись платком,
По длинному, как память, коридору.
Как много мне надарено с утра
И запахов и света за порогом,
Душа чиста – всё вымели ветра,
И я осталась с Родиной и Богом.
* * *
В пути – светло, в пути – покой.
Старушка, помолившись Богу,
Меня дрожащею рукой
Перекрестила на дорогу.
Меня возили поезда,
Моталась я куда попало,
Летела, шла, и мне всегда
Дорог российских не хватало.
Так и жила – на стороне,
И песни слушала чужие,
Старушка же писала мне
Про хворь свою и сны плохие,
Что тягостно в дому одной
И нелегко ей без подмоги,
Что носят пенсию домой –
До почты не доходят ноги,
И что не выйти в старый сад,
А уж куда там по сугробам,
Что жизнь и есть тот самый ад.
А есть ли дивный рай за гробом?
* * *
Как много красавиц игривых,
Раскрашенных, в модных пальто,
Неброских люблю, некрасивых,
Которых не любит никто.
Нисколько не мыслит заумно,
Простая, без ярких обнов,
Ступает легко и бесшумно,
Как будто из прошлых веков.
Не станет перечить кому-то,
Смолчит в разговоре лихом.
Дурнушка – таким почему-то
Ошибки прощают с трудом.
Не ждёт белокурого принца,
Живёт себе с тихой тоской,
Над мелкой ромашкой склонится –
Не тащит природу домой.
Уходит от взглядов холодных,
Как будто, не плача, не злясь,
Всю кротость у барышень модных
Она забрала, не спросясь.
КОЛЯ
Без волос, неприметный,
Разговоры тихи.
Одинокий, бездетный,
Коля пишет стихи.
Захудалая хата,
Пуст холодный подвал.
Был бухгалтер когда-то,
Всё на счётах считал.
Что-то там не сложилось,
Поиздёргался весь,
Где-то там не решилось –
То ли в небе, то ль здесь.
Но ему не обидно,
Сам себе господин.
Ноги голые видно
Из коротких штанин.
И в глазах полусонных
То ли вечность, то ль миг,
И на полках казённых
Нету Колиных книг.
Лишь тетрадка про травы
Да снега под луной.
Коля, хочется славы?
И ответит: «На кой?».
* * *
Вот он, домик у тихой реки,
Где под окнами бледные розы,
Где в траве копошатся жуки
И до ночи летают стрекозы.
Утра свежи, и синь высока,
И рукою подать до погоста.
Дверь не заперта, нету замка –
Что скрывать? – всё по-божески, просто.
И дела здесь и помыслы в лад,
Знают жизнь, равнодушны к излишку,
О погоде, хлебах говорят
И не прячут подальше сберкнижку.
Может, путь весь уже позади,
Домочадцам бесхитростным глянусь,
И рукой остановят – сиди!
И послушаюсь я, и останусь.
* * *
Огни полуночные ярки,
От этих огней не уйти.
Летят по шоссе иномарки,
А рядом другие пути.
Бабёнка шатается пьяно,
Посмотришь – в любой стороне
И пластик прозрачный стакана,
И эти монеты на дне.
Ужели уют прозевала,
Россия, куда ты вела?
Наверное, недострадала
И крест ещё не донесла.
И выдохнусь, слёзы истрачу,
Пройду меж убогих опять –
И взгляд под руками упрячу,
Но некуда душу девать.
ВАЛЕНТИНА
Простирнёт пододеяльник,
Ей успеть бы тут и там.
Валентина днём начальник
И техничка по ночам.
Свет погас, в домах уснули.
Залы чистые блестят.
Прикорнуть бы ей на стуле,
Только камеры следят.
Жизнь разъята на минуты,
По минутам день и ночь,
И одеты и обуты,
Сыты дети – сын и дочь.
Всех-то радостей – получка,
И не пусто в кошельке,
После швабры авторучка –
Как соломинка в руке.
После ноет поясница,
Выступит слеза порой,
После долго-долго спится,
Если завтра выходной.
Депутаты, суматоха,
Телевизор говорит.
Подойдёт к экрану кроха:
«Тише, дядьки, мама спит!».
ПОМИНКИ
Осенний день. Безмолвье околотка.
Дешёвый гроб трясётся на возу.
В пальтишке куцем сухонькая тётка
Смахнула пальцем пьяную слезу.
Ни всхлипа и ни воя от ухода,
Ну, что ж, пожил, пора и на покой.
Всего-то горстка хмурого народа
Застыла над разверзнутой землёй.
Сюда, сюда сбегаются дороги,
Сошлись сегодня тот и этот свет.
Под белый саван положили в ноги
Бутылку водки, пачку сигарет.
Потом в избе раскладывали ложки,
Звенели чарки, люд повеселел.
И дождь пошёл, и крест торчал в окошке,
Но вот никто в окошко не глядел.
И гармонист уселся посерёдке,
Запели песню, как шумел камыш.
«А что за праздник нынче в околотке?» –
«Дак много всяких… Разве уследишь?».
ВОДОПРОВОДНАЯ ВОДА
В страну кисельных берегов,
С её красой живой и яркой,
Хозяин каменных домов
Явился с трубами и сваркой.
Достал Алёнушку со дна,
Прогнал притихшего козлёнка.
Взбодрился – ох и глубина,
Повеселел – что за сторонка!
С водой схватился он – устал,
Шумели вековые ели…
Одели, бедную, в металл –
И потекла, куда велели.
И не бряцал никто ведром,
И поднялась вода до крыши.
Всё ближе звёзды, громче гром,
А плач козлёночка всё тише.
Алёнушка пришла сюда,
Открыла кран с водой холодной –
Её не вспомнила вода,
Навеки став водопроводной.
* * *
Доев ломоть последний хлеба
И плоть свою вернув земле,
Я всё же дотянусь до неба,
Повиснув на одном крыле.
И знаю, это может статься:
Всегда тоскуя о былом,
Я в землю буду упираться
Другим – опущенным – крылом.
Мне не стоять перед божницей,
От музыки небес не млеть,
Я буду век распятой птицей –
И не упасть, и не взлететь.
БАБКА ПРАСКОВЬЯ
Наклонилась к земле, ворча,
И не руки над кучкой дров –
Два состарившихся луча
Протянулись из рукавов.
Уложила дрова в подол,
Захромала в чаду пурги,
Частым скрипом немытый пол
Отвечал на её шаги.
Отдышавшись, она легла,
И как только забрезжил свет,
У печи на ногах была,
И не знала, спала иль нет.
Вот и чайник уже вскипел,
Возле чашки пустой затих.
С каждым годом всё меньше дел,
И не выдумать дел других.
ОГОНЬ, ВОДА И МЕДНЫЕ ТРУБЫ
Взметнётся пламя выше роста,
И улетит крылатый конь –
Не поверну назад, а просто
Перешагну через огонь.
Пусть испытанье будет дважды,
И я хочу такой лишь путь,
Чтоб, измождённая от жажды,
Смогла ручей перешагнуть.
Я оближу сухие губы.
Куда опять пути ведут?
О только бы, услышав трубы,
Не понимать, о чём поют!
ХОЗЯЙКА
На столе остался зайка,
Куклы, мишки – тут и там.
Всех ревнивая хозяйка
Рассадила по местам.
Всё манерно в ней и броско,
Взгляд из-под очков стальной,
Кабинетная причёска –
Стала девочка большой.
Нет, она не изменилась,
Черканула под графой –
И легко распорядилась
Чьей-то светлою судьбой.
* * *
Как получается – не знаю,
Что, чуя дух родных ветров,
Опять дорогу выбираю
Вдали от храмов и крестов.
Намаявшись по белу свету,
Я в край попала, да такой,
Где с небом сходится по цвету
Мечети купол голубой,
Где Бог сменил свои уборы –
Венец терновый на чалму.
Не загораживают горы
Лампад таинственных в дому.
Восток Руси моей не прячет,
А добавляет в грудь тепла,
Но молится, как будто плачет
О чём-то горестно мулла.
И эхо катится, рыдая,
И я смотрю туда, где Русь,
И, за муллой не поспевая,
Словами русскими молюсь.
* * *
Опять в окошко стук с утра –
Вчерашний дождик беспокоит.
О нём писала я вчера,
Писать о нём уже не стоит.
Зачем стучится он опять –
Всё так же тихо и устало?
А может быть, устав писать,
Чего-то я не дописала?
Что не услышала я в нём?
Какой привет? какое слово?
Беспомощно вожу пером,
Смотрю в окошко бестолково.
Воспрянул вдруг – что за дела? –
И по стеклу ударил смело.
И я внезапно поняла,
Что ливень в нём не разглядела.
* * *
Вы позовите – я приду,
Когда – в открытке черканите,
Меня куда-то усадите,
Но только чтоб не на виду.
Пусть будет за окном темно
И вскоре расшумятся гости,
Растрогается кто-то в тосте
И на меня прольёт вино.
И буду я смотреть на вас,
И музыка внезапно грянет,
Старик подвыпивший вдруг встанет
И пригласит меня на вальс.
Ну, что ж, я выйду танцевать
И опьянею от круженья.
Какие делать мне движенья,
Чтоб на ноги не наступать?
Оставлю пир. И может быть,
Что кто-то, с нежностью во взоре,
Меня приметив в коридоре,
Домой захочет проводить.
Себя виня и не виня,
Что происходит – не узнаю,
Как будто я вам изменяю
И вы прощаете меня.
* * *
Постель неприбранной осталась.
«До завтра», – чмокнул и ушёл.
Клён облетел, зима промчалась,
Шиповник под окном расцвёл.
Я всё глядела на дорогу,
Вот был – и сгинул человек.
Мою засыпали тревогу
Сначала листья, позже – снег.
И сердце сжато, как рогожей.
«А вот и я!» – шагнул вперёд.
Спросонья бормочу в прихожей:
«Который час? который год?».
* * *
Всё будет уже по-другому,
Ты спрыгнешь на мокрый перрон,
Свернёшь неуверенно к дому,
Встречаемый граем ворон.
На стенах забытые снимки,
От поздних машин огоньки.
Ты мокрые снимешь ботинки,
И дам я сухие носки.
И мы в ожиданье тревожном
Присядем с тобой у стола,
Нисколько не вспомним о прошлом,
А если и вспомним – без зла.
Заплещут лампадные блики
На тонких оправах простых.
«Зачем эти скорбные лики?» –
Кивнёшь на серьёзных святых.
И я не сумею ответить,
Что так повернулись дела
И что по-другому отметить
Жилище своё не смогла.
Мы выкурим по сигарете,
И, глядя в пустое окно,
Ты выдавишь: «Где наши дети?» –
«Да выросли дети давно,
Разъехались, съедутся к лету
Родные края повидать».
Ты снова возьмёшь сигарету
И что-то захочешь сказать.
Пробьются лучи золотые,
Носки с батареи стащу.
Уйти не захочешь впервые,
Впервые легко отпущу.
* * *
Нас соберёт однажды время,
Нарушив будничный уклад,
И, лапу положив на темя,
Заставит посмотреть назад.
Вручит стаканы нам по праву
И, насыщая интеллект,
К словам подсыплет, как приправу,
Родной афганский диалект.
Война покажется подружкой,
Вновь обнажая полюса,
И будет вертолёт «вертушкой»,
«Зелёнкой» – редкие леса.
Тяжка смертельная пропажа.
Воскреснут лица в тишине,
Которые эпоха наша
В чужой рассеяла войне.
В укор посмотрят, неутешно,
С иконы будто – свысока.
За третьей стопкою поспешно
Сама потянется рука.
За тех, кто под звездой упрятан
От жизни этой, как от бед,
За тех, кто в цинке запечатан
И у кого могилы нет,
Кто жуткий крик в горах оставил,
Чей стон в душе своей храню,
За всех, кто, падая, добавил
Свеченья Вечному огню!
Валерий, спасибо Вам большое за тёплый отзыв! Вашу статью обязательно прочту, надеюсь, найду её в интернете. Добра Вам и творчества!
За последние два-три года открыл для себя из числа женщин-поэтов Светлану Супрунову и Сагидаш Зулкарнаеву. У С. Супруновой великолепная, редко встречающаяся сегодня лирика, а кроме того у неё есть сатирический дар (подтверждением этого вывода являются её пародии). Светлана, читайте мою статью "Где же новые Гоголи, Щедрины и Крыловы?" (в ней о вас только хорошее), которая в ближайшее время появится в печати. Валерий Румянцев, г. Сочи.
При составлении прошлогоднего альманах "Глагол" (карта современной поэзии) с лёгким сердцем включал в него стихи Светланы Супруновой. Это лирическая поэзия, и сегодняшние реалии делают её только пронзительнее. Виктор Петров
Прекрасный поэт
Гостю 7935. К сожалению на съезд избираются и приглашаются ДРУГИЕ авторы. Это одАренные друг другом уймой побрякушек от литературы пииты, в большинстве своем не имеющие никакого отношения к Поэзии. Посему на сьездах разговоры о креслах, званиях, деньгах и прочих привилегиях. Там "Супруновым" места нет.
А мне почувствовалось что-то ахматовское в стихах Светланы Супруновой. Спасибо за глубинную русскую поэзию! Автора неплохо было бы увидеть среди делегатов предстоящего 15 февраля съезда СП России.
Гостю 7928: Заметьте, не я это сказала. Мне нравятся стихи С.С., но не на уровне ограничения отношения к ним восторженными возгласами фанатки. Каюсь, но знаю авторов, чьи стихи мне нравятся даже больше. Это наказуемо?
Гостю 7924: Неплохо бы написать очередную диссертацию на тему: "Социолингвистический аспект советских политических реалий в русском языке на примере творчества Светланы Супруновой". Думается, диссертация удалась бы и вы стали доктором наук.
С удовольствием присоединяюсь ко всем тёплым словам в адрес одного из лучших поэтов современности.
Ты права, Светлана:
"Нас соберёт однажды время,
Нарушив будничный уклад..."
Хотелось бы при жизни.
А пока ты собираешь нас своими глубинными стихами, заставляя вспомнить о слиянии высокого слога и той простоты, какая приходит лишь с годами, да и то, мало к кому.
Спасибо тебе.
И дай Бог, тебе самого хорошего.
Всегда рад тебя слышать.
Твой благодарный читатель, Григорий Блехман.
Нравятся стихи автора, но сегодня как-то не зацепило, не хватило накала и образности. Не скажешь, что про то "что вижу, то пою", но всё-таки... просто череда какого-то однообразия. Да и кротость дурнушки не восхищает - закомплексованность налицо; потому и кроткая, что дурнушка (других доводов в стихе не прослеживается), даже не жалко её; не только "не мыслит заумно", но и вообще какая-то полуживая)
Редкая поэзия, штучная. Каждое стихотворение - целая жизнь. И целая эпоха.
Согласен с предыдущим комментатором - ВЕЛИКОЛЕПНО.
Великолепно! Классика.