СОЮЗ ПИСАТЕЛЕЙ РОССИИ 
ПОД КРЫЛОМ XV СЪЕЗДА СП РОССИИ
15 февраля 2018 года в Центральном Доме литераторов состоялся XV съезд Союза писателей России. В качестве гостей на этот съезд были приглашены молодые писатели от региональных организаций. Для них Совет молодых литераторов СПР совместно с кафедрой журналистики Московского государственного института культуры 13-14 февраля провёл специальную молодёжную программу, которая состояла из Всероссийского семинара и установочных мероприятий Совета молодых литераторов. В ней приняли участие более семидесяти человек из тридцати субъектов РФ от Калининграда до Владивостока.
На протяжении двух дней активно трудились пять семинаров поэзии и три семинара прозы. Руководителями стали известные писатели: Александр Казинцев, Сергей Куняев, Юрий Козлов, Анатолий Парпара, Нина Ягодинцева, Александр Бобров, Евгений Юшин, Василий Дворцов, Виктор Кирюшин, Валентина Ерофеева-Тверская, Светлана Макарова-Гриценко, Светлана Чураева и другие.
По результатам семинаров в Союз писателей России были рекомендованы: Дашко Александр, Баронец Влада, Аксёнова Ксения, Мареева Лариса, Малышев Игорь, Зайцева Юлия, Александровский Иван, Перова Марина, Каргапольцева Екатерина, Шувалов Григорий, Проскуряков Андрей, Яна Сафронова, Аристов Андрей, Декина Евгения, Белоусенко Алёна, Лунин Юрий и Шушарин Антон. Стихи некоторых из них представляем сейчас читателям «Дня литературы».
Совет молодых литераторов СПР
ГРИГОРИЙ ШУВАЛОВ
Родился в 1981 году в посёлке Ладва Республики Карелия. Большую часть жизни прожил в посёлке Шексна Вологодской области. Служил в пограничных войсках, работал на стройке и в театре. В 2003 году поступил в Литинститут на поэтический семинар Юрия Кузнецова. После его смерти перешёл на семинар Евгения Рейна. Основатель и участник поэтической группы «Разговор», главный редактор одноимённого журнала. Автор книги стихотворений «Весточка» (2017).
ЛАДВА
В низине средь сосен и ёлок
хлебнувший страданий и бед
затерян карельский посёлок,
где я появился на свет.
Рекою от уха до уха
разрезан на две стороны.
Разруха, разруха, разруха,
как после гражданской войны.
Зачем же я здесь очутился
и не позабуду никак
квартиру, в которой родился,
и Ленина ржавый пиджак,
мосты и развалины храма,
который погиб от огня,
то время, где папа и мама
немного моложе меня.
Да, были и ахи, и охи,
но всё же горели огни,
а мне от прекрасной эпохи
остались осколки одни.
И я не найду теперь средство,
движение лёгкое, чтоб
опять превратить это место
в сверкающий калейдоскоп.
* * *
Мужик за забором, он красит забор,
который меня разделяет и двор,
элитного дома он страж и газона,
а возле забора подохла ворона.
Сидеть на заборе придётся не ей –
она уже стала добычей червей.
И мимо забора сквозь сон и дремоту
как офисный червь я ползу на работу.
Пусть мысли о смерти совсем не страшны –
зачем же ворона с моей стороны?
Игорь МАЛЫШЕВ
Малышев Игорь Владимирович родился в 1970 году на Украине, в городе Кировоград, в семье военнослужащего. Последней из многочисленных школ стала школа в городе Виттшток (ГДР).
В 1994 году с красным дипломом окончил Орловский техникум железнодорожного транспорта. Позднее получил высшее образование по специальности «Финансы и кредит». На сегодняшний день работает директором ООО «Железнодорожный сервисный центр Орёл». Много времени проводит в командировках по стране.
Автор книги лирических стихотворений «В ста километрах от Москвы», стихи публиковались в журнале «Огни Кузбасса», в альманахе «Орёл литературный», в газетах «Орловская правда» и «Орловский вестник». Лауреат Всероссийского литературного фестиваля-конкурса «Хрустальный родник». Живёт в Орле.
* * *
В Москве не пишется.
Не знаю, почему!
Столичный дух не кажется пьянящим.
Я вижу здесь убогую страну,
Живущую убогим настоящим.
Век Золотой осел на куполах,
Серебряный – растаскан по музеям;
Век нынешний – от двух минувших прах,
Покрытый политическим елеем.
На улицах великих москвичей –
Чужая речь, неузнанные лица.
Не пишется в Москве.
Ну, хоть убей!
Не пишется, любимая столица!
Я лучше – в глушь, где воздух по утрам
Так густ и прян, что с рук напиться можно.
И дышится, и пишется мне там.
В Москве – не то.
Неискренно.
Тревожно.
ДОРОГА
Мы смотрим с тобой на степи,
На голую плоть земли.
Колышется точкой стрепет
В колышущейся дали.
Колышется пол вагона
И выдувший чай сосед.
Буфетчица, как мадонна,
Плывёт за тележкой вслед.
В Черниговке будут раки,
Вареники – в Пологах,
За Юрьевкой вспыхнут маки
На тонких своих ногах.
И было бы всё так просто –
Буфетчица, раки, зной…
Так нет же, нам мало роста
В обыденности такой!
Мы будем с тобой копаться
В природе простых вещей,
А я бы не прочь остаться
Профессором кислых щей.
Андрей ПРОСКУРЯКОВ
Андрей Николаевич Проскуряков родился в 1994 году в Оренбурге, учился в кадетском корпусе им. И.И. Неплюева. Окончил Оренбургский государственный университет по специальности «переводчик немецкого языка». В настоящее время является студентом Оренбургской духовной семинарии.
С 2012 года член Оренбургского областного литературного объединения им. В.И. Даля; печатался в оренбургских газетах и коллективных сборниках; дипломант всероссийской литературной Пушкинской премии «Капитанская дочка» (Оренбург, 2015), победитель III Межрегионального литературного конкурса «За далью – даль» (Калининград, 2015).
ВЕЧЕР
Вечер – это комары,
Что дремали до поры.
Вечер – это облака,
Розоватые слегка.
Вечер – это отдых тем,
Кто с мотыгою потел.
Вечер – это мой приют.
Не поймают, не найдут.
РАЙНЕР
Зачем молитвы и пророчества,
Когда над Прагою, над старой,
Твоё святое одиночество
Тебе катрены диктовало?
Мерцали звёзды примирительно
И город свежестью дышал,
И ты не прятался в обителях,
И небеса не вопрошал.
В седые сны калокагатии
Вплетал балеты Дебюсси…
Зачем, зачем одел ты мантию
И потерялся на Руси?
От Рима Первого до Третьего
Всё уже древняя тропа.
Ах, чехи, как вы не заметили,
Что ваш ребёночек пропал?
Иван АЛЕКСАНДРОВСКИЙ
Александровский Иван Александрович родился в 1977 году в Москве, в многодетной семье. В 1993 году окончил среднюю школу, параллельно закончил ДМШ № 64. Высшее образование получил в Московском государственном агроинженерном университете. В настоящее время работает в компании по производству печатной и наружной рекламы, живёт в Москве.
* * *
Если в сумрачной жизни твой путь одинок,
То однажды представишь хотя бы,
Как на пляжа ночного холодный песок
Вышли самые крупные крабы.
С полным ртом золотого песка говоря,
Миражом растворялись в нём, или
Застывали на месте в луче фонаря
И в глубокие норы манили.
Этот жёсткий, разжёванный всеми, песок
С каждым словом всё тише и мельче.
И язык одиночества к небу присох,
Но и время его не излечит.
* * *
Одетая в чёрное платье,
Ушитое блёстками звёзд,
Луна, на живущих не глядя,
Взошла на невидимый мост.
Её поторапливал юркий
На башне смотритель хромой,
И пенились нижние юбки
От каждого шага волной.
Я верил – она обернётся,
Замедленно, будто во сне,
И свет от зашедшего солнца
Посветит немного и мне.
Гляди, как уходит, мерцая
В серебряных звёздах спина.
От края моста и до края,
За море уходит луна.
Уходит, и темень воронью
Накинув как вдовий платок,
Не смотрит. И черт я не помню.
Я помню лишь свет золотой.