Геннадий ВЕРЕЩАГИН
Я В ТОМ ОКОПЕ, ГДЕ РОССИЯ…
* * *
Я не вписался в коммунизм,
«Моё» не растворяя в «нашем»,
И я отверг капитализм
Тот, что итогом дик и страшен.
Я сам в себе искал ответ
О нравах человека-зверя,
И почему ответить «нет»
Приобретенье – не потеря.
Я постепенно расширял
«Моё» до уровня вселенной,
Измерив жизненный накал
Христовой страстью внутривенной.
Я подлостью считал покой,
Когда вокруг темно, нечисто.
В самозабвенье был святой,
В самоотдаче был неистов.
Я не жалею ни о чём,
Вернувшись – проживу так снова!
Бог одарил меня мечом
Из своих вечных ножен – словом.
* * *
Война не прекращалась никогда!
Зверьё всегда рычало в человеке!
И здесь бессильны культы иль года,
Что Сапиенс «убил» в библиотеке!
Звериного в нас – стрелочка под сто!
Культурного – ноль целых, ноль десятых!
Попробуй, перекрой нам кислород
Иль отними богатство у богатых!
Вмиг потускнеет воспитанья лоск,
А коллектив в мгновенье станет стаей.
Душа у человека словно воск:
Чуть интересом подогрел и тает!
Война со всеми – в этом наша суть,
Где перемирия диктуются по силе.
Природа заставляет нас уснуть,
Но лучший сон – есть сон врага в могиле.
Кто в битве жизни скажет: я устал,
Гори всё пропадом, победы мне не нужно!?
Но Библия как воинский устав
Не к миру призывает, а к оружью...
Там целеполагание – спастись
В сражениях, за что Господь и взыщет!
А кто устал, Он говорит: «Окстись!
Война не кончена! К оружию, дружище!».
Победа обещает нам покой,
Рай на земле, как форму развлеченья.
Но даже там, за гробовой чертой
Его не будет: Суд и Разделенье.
* * *
Свальный грех европейского блуда
Мы отвергли! О, подлый приют,
Где к козлу пристегнули верблюда,
А к орлу привязали змею!
Лучше быть в этом мире монахом
И Христу простодушно служить,
Жить по божеской воле без страха
И в молитвах свой век проводить.
Лучше пить родниковую воду,
Спать в веригах на скальном полу,
Чем соблазном предстать пред народом
В похотливом и подлом бреду.
Лучше странником стать одиноким,
Очарованным Истиной брать
У земли и у неба уроки –
Как рождаться и как умирать.
Это лучше, чем стать европейцем,
Чья душа, как пустой Колизей,
Человеком без чести и сердца,
Превратившим Христа в мавзолей.
Мы не раз ту Европу спасали,
Предлагая ей разум и лад,
А теперь мы Европу списали:
Пусть идёт в облюбованный ад.
* * *
Любит тот, кто готов простить!
Не готовый – в гордыне падший.
Первый тот, кто готов служить:
Он – по правую, он и старший!
Всё простить?! Да ты, парень, крут!
Ведь прощение – не рутина!
В непростившем таится Брут,
Кто с улыбкою – нож свой в спину!
Камень в сердце своём держать
Не у каждого хватит силы!
Можно сердце и надорвать,
И досрочно сойти в могилу.
Там, на выходе, спросит Бог,
Не крути головою, спросит:
– Почему ты простить не смог!
Камень твой теперь Ангел носит...
* * *
Дождь высекает дрожь на лужах,
Съедает снег, кропит окно,
И полотно дорог утюжит,
Как память – крепкое вино.
И от того – в дому уютней,
Топлю камин, присев к огню,
И погружаюсь в звуки лютни
И в экзистенцию Камю...
И у меня есть свой Иуда,
И свой собор моих святых,
Свои истории и блуда,
И кровью взятой высоты.
И рано подводить итоги,
Хотя мой плод давно поспел,
Но я прожил всю жизнь не в Боге,
А Ангел видел и терпел.
Я виноват и невиновен,
Я жив и я же принял смерть,
А путь мой и ершист, и ровен,
Смотря откуда посмотреть.
Но в дебрях самооправданий
Мой разум продолжает льстить,
Что я, источник всех страданий,
Готов за всё себя простить...
* * *
Оплевали, надругавшись, били,
Насмехались: ну-ка, прореки!
(Ты же – Божий Сын! – так говорили.)
Грех – какой ударившей руки?!
Он молчал. Кровавые подтёки,
Глаз заплыл и содрана спина...
Кончились Его земные сроки.
Тихо торжествует Сатана.
А потом в ладонь вбивали гвозди
И над миром водрузили Крест,
Где висел, как раб, кровавой гроздью
Уроженец этих свЯтых мест.
И делили по Писанью ризы,
Как сейчас всё делят – «на ходу»,
А вдали сгорали кипарисы,
Словно души в огненном аду.
Было всё обыденно до боли:
Солнце жгло не совесть, а песок,
И не знал народ в своей юдоли,
Что распят был на Земле их Бог.
* * *
Вновь на Западе истерия!
Им всё ясно, как дважды два:
Виновата во всём Россия!
Виновата во всём Москва!
Мир от «ужасов русских» стонет,
Проглотив, как рыба крючок:
Литвиненко убил полоний,
А Скрипаль вдохнул «Новичок».
Их ходы все с краплёной карты –
Лжесвидетельство и донос:
Русский им – всегда Мориарти,
Англичанин – так Шерлок Холмс!
Это кто там нас учит нравам?
Англосакс? – Не смешите кур!
Знали их «английское право»
И бенгалец, и пришлый бур!
Это с них брал примеры Гитлер,
Это с их подачи звучал
И в Сараево подлый выстрел,
И тот сговор, что Мюнхен знал.
И опять «англичанка гадит»,
Подновив детективный хлам,
Ведь она – давний спец по ядам
И одетым в костюм чертям.
Проверяют терпенье русских,
А оно тихо тает, как воск.
Вот нажмём мы на кнопку пуска
Да и смоем английский лоск!
Им, не знать ли, «последний довод»!
Только «довод» наш, всяк, сильней!
Мы и сами подыщем повод
Вразумить островных королей...
* * *
Не празднуя в общенье скуку,
Я жду от жизненного дна
Букет подснежников и внуков,
И... полстаканчика вина.
Да разговор с известной книгой,
Что неизвестна для меня,
А ночью – лунную ковригу,
А поутру – светило дня.
И верности своей собаки,
Мы с ней – одно, хоть и вдвоём.
Жду сна, где поле – в красных маках
И ты – в том платьице на нём...
* * *
Безумие не в том, что говорят,
Безумие содержится в сокрытом.
Как прежде города горят,
Как прежде богатеет свита.
Царь, коль разумен, как Давид,
Презрев народ свой, просит Бога
Открыть ему свой вес и вид
На тех весах, что судят строго.
А неразумный – Валтасар,
Самовлюблённостью изнежен.
Он исчезает словно пар
Над айсбергом, чей вид заснежен.
Но каждому очерчен круг –
Водоворот его теченья,
Где враг становится, как друг,
А друг – врага ненужной тенью.
У каждого – своя черта
На выделенной жизнью пашне.
И перейти её нельзя,
И за чертой остаться страшно...
* * *
Мы все – под Богом, значит, не свои!
Мы все, как дети взрослыми водимы!
Паденья наши – происки Змеи,
Спасенье наше – от своих любимых.
Но кто Отец тому, кто сам отец?
Не все ж проводят век свой в синекуре!
Без пастыря не сохранить овец,
А если пастырь – волк в овечьей шкуре?!
Кто нас пасёт – тот и ответ несёт!
Заблудшая овца – в чём виновата?
В том, что зашла на вражий огород,
Или что травы пастбища помяты?!
Конечно, и на ней есть часть вины,
Но где был в это время добрый пастырь?!
Он прикорнул у тепленькой стены
Или приспособлял на ранку пластырь?
Овца – дитё! Какой с ребёнка спрос!
Ну, увлеклась цветком, что так любила,
А тут пчела ей повредила нос
Или случайно на змею ступила.
Иль просто оказалась на краю
Поляны, вся в заботах и в работе,
Где караулил волк овцу мою...
Вот драма и трагедия в компоте!
Не избежать нам Страшного суда,
Где Прокурор и Адвокат и Сыщик –
В одном лице! Вот это, братцы, да!
Никто в нём справедливости не сыщет!
* * *
Добрым делом судьбу не подкупишь!
Для неё ни при чём все дела!
Что ни делай – она тебе кукиш,
«Масло Аннушка всё ж пролила!».
Оправданье вне дел и усилий,
Оправданье – по вере молитв,
Человек только в битвах красивый,
Где судьба твоя – поле для битв.
Отдых тоже положен и, всё же,
Вечный отдых отдайте богам!
Нас удача и смелость итожат
Да пейзаж, где могила врага.
* * *
Утрите слюни, господа!
Не распыляйте силы втуне!
Богатств России никогда
Вам не видать! Утрите слюни!
И тяжелее времена
Россия-матушка знавала,
Но восходили семена,
Она с колен своих вставала.
Вот и сейчас, как тот рентген,
Она насквозь вас ясно видит!
В ней есть от Бога нужный ген,
Тот, что грядущее предвидит.
И в нём, увы, вам места нет,
А Русь сверкает в мире звёздно.
Примите от неё совет:
Покайтесь! Завтра будет поздно...
* * *
На ладони – все пути-дорожки,
Словно карта наших русских рек:
Сердце, разум, жизненная стёжка
И судьбы невольник-человек.
Может, потому нам мало места,
Что не всё вместилось на ладонь!
Русские – особенного теста,
В нём: земля, вода и дар-огонь.
Наш язык сакрален, словно купол,
Как подножье неба и креста.
Нынче лепят из народа кукол,
Отрекаясь Божьего перста.
А у куклы две ладони гладки:
Нет судьбы, а будущее – прах.
Человек на измененья падкий
Заменил стоящего в веках.
Только нам не вытравить узоров,
Что на дланях написал сам Бог,
Потому живём мы под укором
Всех своих не пройденных дорог.
* * *
Мыслителей диванных развелось,
Как в мусоропроводе тараканов,
Им страсти мира, как собаке – кость
Или похмелье тем, кто «на стаканах».
Они всё знают, судят обо всём,
Дают оценки с точки зренья сытых,
И думают: гори весь мир огнём!
Мне главное – что я не средь убитых!
Им разрешили голос свой подать
За образ, что раздут телеэкраном,
Или на кухне «огоньку поддать»
Средь общего всемирного бедлама.
Они в разряде тех слепых котят,
Что никогда по жизни не прозреют,
Им скармливают – что они хотят,
О тишине их совести радея.
Их бытие – диван и магазин,
Им не понять, что есть война и драка,
В сетях им разрешают побузить,
А сильно буйных лечат в автозаках.
Но подрастает контингент бойцов,
Как будущего русского – основа,
Похожих на тех прадедов-отцов,
Кому «Россия» не пустое слово.
И рано или поздно – им стоять
У русского державного штурвала,
Судьба их – защищать Россию-Мать
От тех, душа чья совести не знала!
Я только одного теперь боюсь,
Переживая смрад телезагула,
Чтоб не спилась от горя моя Русь
Да на диванном сходе не заснула...
* * *
Налей вина – оно утешит!
Блажен, кто в жизни не спешил!
Кто говорит, что он безгрешен,
Уже тем самым согрешил!
Вино и женщины – две страсти,
Куда дано порой упасть.
Но избежавший этой пасти,
Имеет над собою власть.
Владеть собой – владеть всем миром,
Всех подчинить своей мечте!
И стать расслабленным – кумиром,
Но жизнь закончить на кресте...
* * *
Я утешенья в неге не нашёл,
В разбое и вине – подавно!
Своей дорогою я шёл,
И тем силён, и тем оправдан!
Я жил всегда своим умом
И верил в то, что знал и видел,
Не оставляя на потом
Прощенье тех, кто нас обидел.
Любил Россию и жену,
Детей и всех – кто брат по вере,
Не ослабею – так пожну
Свой урожай я без потери!
Моя любовь познала свет,
И ревность в ревности отпала,
Семь бед – всегда один ответ,
А жизни мне на всё хватало!
Уйдя, оставлю за собой
Строку, наивную как дети.
Я вас любил любовью той,
Что и в аду всем людям светит...
* * *
Зима уже пошла на выход,
Но вдруг споткнулась... За окном –
Снегов холодных белый выдох
На фоне ярко-голубом!
Март растерялся, как мальчишка,
Но солнце вышло из-за туч,
И луж узорную ледышку
Поджёг игривый зайчик-луч.
Коты бока на лавках греют
И песни громкие поют,
А кошки от любви звереют
И людям повод подают.
Ход солнца поставляет кущи
Проталин – рыженьких монет...
Жестока молодость грядущим,
А старость в прошлом ищет свет.
* * *
Отдохните, ретивые кони!
Полюбите свою коновязь!
Будет время – ямщик вас погонит
На просторы, где слякоть и грязь.
И тогда, вспомнив время затишья,
Вы уроните капельки слёз,
Ведь дороги, что ждут вас, – не дышло
И не спица тележных колёс.
Кто-то там, на родимом просторе,
Упадёт и не встанет уже,
Кто-то всех проклянёт в своём горе
На последней «железной» меже.
Кто-то просто от горя ослепнет,
И отложит итог на потом,
Иль предложит уздечки, как петли,
Где свобода под вечным кнутом.
Отдохните, ретивые кони!
Есть у каждой дороги овраг...
Наша жизнь – откровенье ироний,
Где от смеха до смерти лишь шаг.
* * *
Англичанка продолжает гадить,
След лукавый за собой мести...
Может, хватит их по шерсти гладить,
А за шкуру взять и потрясти!
Сталин раскусил их очень быстро,
И давил тот мир по мере сил.
«Джентльменов» этих он на выстрел
На порог Руси не подпустил!
Кто «Немыслимое» затевал в сторонке?
И, в конце концов, на ком вина,
Что Европа кинулась в воронку,
Из которой выходом – война?!
Псориазный лев на издыханье,
Потому рулит заморский брат.
От Руси им нужно покаянье
Перед миром, чей удел – закат.
И они такие же «партнёры»
Как «партнёры» в картах иль лото.
Мир един, да кто же с этим спорит!
Только без России он ничто!
Вывод из их рыков и истерик:
Не влезайте в русский окоём!
Жили мы столетья без Америк,
И без англичанки проживём!
* * *
Снег в овраги прячет тело,
Проклиная вешний луч,
И трава зазеленела
На покатых склонах круч.
После долгой зимней спячки
Лес пустился в хоровод,
Пьёт, весь в солнечной горячке,
Не напьётся талых вод!
Зверь выходит на поляны
Греть облезлые бока,
И раскрывшимся тюльпаном
Смотрит солнце свысока.
* * *
Страсти требуют узды,
Тем надёжнее, чем круче!
Страсти требуют езды:
Здесь вопрос один: кто кучер?
Молодость своё берёт,
Даже, если старость – против.
Что один весь год жуёт,
То другой в присест проглотит!
Кто стремится объяснять,
Тот теряет даром время.
Лошадей удел – скакать,
Птиц – расправить в небе перья!
Кто бесстрастен – тот мертвец,
Всё великое – вне рая!
Страсть стремится под венец,
Но достигнув, умирает.
В чём же суть страстных недель?
Может, в обретенье счастья?
Из всех петель нет мертвей,
Чем петля любви, как страсти.
* * *
А вы подумайте о том,
Что Ельцин жив и дальше правит,
И продолжается дурдом,
Где каждый свою дурость хвалит!
Где перекинулась «чечня»
На Волгу, на Сибирь и дале,
Где нет закона – есть резня,
И «президенты» типа Дали.
Где русский ядерный клинок
Сменил и ножны, и хозяев,
И где с утра тебе – пинок:
Работать, Рус-иван, раззява!
Представили свою судьбу
В руках у этих «джентльменов»,
Где «вылетела вся в трубу»
Страна базаров и обменов?!
Поэтому я за него
Отдал свой голос! Выбор сделан!
И мне не надо ничего,
Лишь бы душа не оскудела!
Лишь бы жила по правде Русь,
А я, в проверке – чего стою,
И без излишков обойдусь,
Но что задумал – то построю!
И это будет, пусть, не рай,
Но точно, там не будет ада!
Россия выбирает май:
Победный цвет в строю парада!
* * *
К трагедии в Кемерово
Не тот ли огнь пожрал детей,
Что совесть выжег в девяностых
И породил людей-зверей,
Чья сущность хуже холокоста?!
Народ в моленьях на торги
Всё ищет новых развлечений!
Ему запудрили мозги
Рекламой моды и лечений.
Очнись, народ! Тебя ведут,
Чуть подкормив, на сковородки,
А ты, не веря в Божий суд,
Прельстился пустотой в обёртке!
Подох Мавроди, а за ним
Придёт черёд и Горбачёва!
Или ты навсегда забыл
Поход под флагом кумачовым?!
Или не Русь тебе важна,
А счёт в иудиной конторе?!
Но как попрёшь против рожна
Той совести, что вся в укоре?!
Детей сгоревших не вернуть,
Но разве мы в борьбе бессильны?!
И по ночам нам не уснуть,
Пока не выправим Россию!
Вставай, измученный народ,
Или все до смерти устали?!
Иль перевёлся русский род,
В котором Стенька жив и Сталин?!
Не верю в это! Верю в Русь
Как в Путеводную планеты!
От этого не отрекусь!
Храни вас Бог в борьбе за это...
* * *
Не слишком высока ль цена
За то, что мы зовём «свободой»,
Где уничтожена стена
Между нормальным и уродом!
Где каждый сам себе Господь,
А служба мнится как кормленье.
И где кичится властью плоть,
А дух в извечном оскопленье.
Где деньги и успех – одно,
Где совесть – оборот монеты,
Где вышло на поверхность дно
Ловить свои аплодисменты.
«Хромая лошадь» был звонок,
Теперь – набат от «Зимней вишни»,
А завтра – мировой поджог!
Или у нас сто тысяч жизней?!
Объединяйся, русский люд!
Сегодня Русь в огне сгорает!
Враг – и внутри, и вне, он лют.
И, как всегда, пощад не знает!
Мы только вместе победим!
Кто сердцем слушает – услышит!
Иначе все в огне сгорим,
Как наши дети в «Зимней вишне»...
* * *
Свобода делать что хочу?
Свобода делать то, что надо?
Тебе – какая по плечу?
Может, свобода выпить яда?!
Всё в мире соткано из уз,
И узы всем даны по силе.
Нас развращает лёгкий груз,
Несносный – торный путь к могиле.
Свобода признаёт обмен,
Меняя формы несвободы:
От нравов родовых колен
До человеческой природы.
И высшая цена здесь – жизнь,
А подлая – обмен на святость.
Не для того ль мы родились,
Чтоб с Богом разделить нам радость?!
Да на себя принять грехи
Свобод, не знающих предела,
Или бездушие стихий,
Иль вожделенья глаз и тела?!
Когда-то Русь, свершив обмен
Свободы на царёвы нравы,
Прияла добровольный плен
Крестьянства – крепостное право.
Свобода личная – ничто,
Когда страна лежит в оковах,
Когда на памяти святой
Печатью – пришлая подкова!
Но то верхи сочли за дар,
А обязательную службу –
За государственный базар,
Куда ходить порой не нужно.
Им образец давал Версаль,
В поместьях нравы – кнут да милость,
А бездорожье и леса
Скрывали всё, что там творилось.
Но в пореформенной Руси
Все шли у Запада в подранках
С протянутой рукой просить
Одни у бар, другие в банках.
В семнадцатом весь лишний груз
Россия скинула кроваво,
И коммунист создал Союз,
Где кормчий повернул направо.
Война сплотила весь народ
В советской форме коммунизма,
Где партия страну ведёт
Через этапы пофигизма.
Потом страна ушла в загул
Экспериментов «а ля Троцкий»,
А мир страшился, слыша гул
Семипалатинска и Тоцка.
Потом Иуда-Горбачёв
Подвёл черту под веком красным,
И все узнали что – почём,
И объявили всё напрасным.
Конечной целью правых – Бог,
Царь православный и могилы
Всех предков, кто державе смог
Дать Веру, Царство, Славу, Силу.
И где свобода здесь, скажи?
Свобода полная лишь в Боге!
Хоть одного мне покажи,
Кто не споткнулся на дороге!
Сегодня левый поворот
В реалиях страны опасен
Тем, что анархию несёт,
Хоть на словах он и прекрасен.
Бог, Православный царь, народ –
Вот иерархия Победы
В войне, что Русь сейчас ведёт,
И что вели все наши деды.
Свобода на Безбожье – дым
Или как палка – двухконцова.
Мы Русь, коль с Богом, возродим,
А без – так потеряем снова.
Даёшь свободу во Христе!
И покаяние на тризне!
И очищенье на Кресте
Служенья Богу и Отчизне!
* * *
Вопрос один: в каком окопе
С друзьями я справляю пир?
Я в «сапогах US» – в Европе
Или окоп мой – «Русский мир»?
«Пространство-время» здесь вторично,
Как и вопрос, вплетённый в стих:
Пришёл ли я на битву лично
Иль в обстоятельствах чужих.
И здесь не может быть нейтральных
Или попутчиков на час.
Здесь, в этой битве эпохальной,
Кто не за нас – тот против нас!
И мой ответ в красе и силе –
Как верности нетленный стяг:
Я в том окопе, где Россия,
В окопе, что напротив – враг!
Ми народилися в окопах,в окопах певно й помремо..
Поэзия рождается новой метафорой. Верещагин - поэт с мощными образами. Хочется читать...
Комментатору # 10093. Ну чужда вам поэзия Верещагина - и по тематике, и по мелодике, и по всему-всему-всему... Ну отвернитесь, не суйте в неё свой критиканский нос. Найдите созвучных вам - их тонны на поэзиях-точка-ру и в других коллективных местах. Или вас цепями к нему, бедняжку, приковали? Как только Верещагин на эти страницы - вы тут как тут коршуном из-за угла - через НАПРЯГ (о нём в комм. # 9969) - и ну клевать-тыкать его стиху в голову. Скучно живёте? Развлекаетесь? Или чьё-то задание выполняете? Не надоело одно и то же долбить годами?
КОММЕНТАТОРУ 9969
Такое ощущение, что Вы пишите рекомендацию Геннадию Верещагину для вступления в КПСС. Можно
быть хорошим офицером, искренне любить матушку-мачеху Россию, быть прекрасным человеком и в то же время писать весьма посредственные стихи, что и есть на самом деле... Не надо путать одно с другим.. Удивительно, что Вы его защищаете, как человека, а не как хорошего поэта... Очевидно потому, что такое хорошие стихи и настоящая поэзия не входят в орбиту вашего понимания. А посему наивно-детские сентенции, типа "Я в том окопе, где Россия, В окопе, что напротив-враг.." для вас являются критерием прекрасной, великолепной поэзией...
КОММЕНТАТОРУ # 9968. Удивительно, вот вы пишете, что "Такие стихи прочитаешь с напрягом один раз и больше никогда не захочется к ним возвращаться". Очень ассоциативное замечание, так и рисуется живая картинка: подкатило, занапрягло, человек хватает нетбук (или планшет) в руки - замена привычной в таких случаях газеты или журнала - и мчится в интимотсек. Сел, а тут как раз Верещагин попался по электронке. И пока напряг идёт, то да сё, пробежал глазами - уф-ф, выскочил. А напряг - смыл. Такие вот ассоциации. Геннадий Верещагин - офицер советской армии, брошенный, оставленный вместе с семьёй на произвол судьбы ельцинской Россией в одной из бывших республик Союза. Продолжает любить матушку-мачеху Россию, болеть её болью, разделять её страдания, её веру и надежду на Свет будущего. А вы уже который раз лезете ему под ноги со своим туалетным комментарием. Это, видимо, про вас он написал: "Я в том окопе, где Россия, / В окопе, что напротив – враг!".
Очень сомнительно, что Геннадий Верещагин поэт... Если и поэт, то весьма посредственный. Всё это банально написано, не интересно. Нет своих свежих мыслей, необычных сравнений. Такие стихи прочитаешь с напрягом один раз и больше никогда не захочется к ним возвращаться.Просто человек научился грамотно рифмовать...
ОТВЕТ предыдущему Гостю. Видите ли, поэты обычно метафорически мыслят. Геннадий Верещагин тоже Поэт. И у него "Православный царь" - это не царь в вашем упрощённом понимании, а нечто иное. Поищите синонимы, даже Википедия здесь вам может помочь. И вопрос будет снят. Успеха!
"Бог, Православный царь, народ – вот иерархия Победы!" Любопытно, кого имел в виду автор под "Православный царём"? Последнего расстреляли сто лет назад.