Григорий БЛЕХМАН. У ПРОЗЫ ЖИЗНИ ЕСТЬ СВОЙ ПОЧЕРК. Стихи

 

Григорий БЛЕХМАН

У ПРОЗЫ ЖИЗНИ ЕСТЬ СВОЙ ПОЧЕРК

Стихотворения от 4-х до 8-ми строк

 

* * *

У прозы жизни есть свой почерк,

И каждый силится понять,

В каких строках и междустрочьи

Высокий смысл отыскать.

 

Найти поэзии начало,

Её возвышенный исток,

Чтоб в твой мирской отрезок малый

Вошёл и вечности поток.

 

* * *

Можно быть интересным себе,

Но другим ты тогда интересен,

Когда главный мотив твоих песен

Станет песней о каждой судьбе.

 

* * *

Хотя в сегодняшней России

Поэт не «больше, чем поэт»,

Поэзия всегда вносила

В духовное пространство свет.

 

И там, не ведая пределов,

Струится он из века в век,

Чтоб никогда не оскудело

Для нас понятье – «Человек».

 

* * *

Чтоб выросли крылья, нам много не надо –

Достаточно слова, достаточно взгляда.

А чтобы они перестали расти,

Достаточно слова

                                   и… взгляд отвести.

 

* * *

Каждый из нас состоит из поступков –

В них наша суть. Потому и молва

Только поступки хранит неуступно.

А остальное – пустые слова.

 

* * *

Мы часто в грудь себя стучим, 

Изображая патриотов.

Но и рукав не засучим,

Чтобы исправить здесь хоть что-то.

 

* * *

В любые годы и погоды

Соломинке слагаем оды –

Её протянутой руке,

Как знаку – здесь, невдалеке

Всегда есть что тебе поможет.

Тогда тупик не так уж сложен…

Вредна лишь мысль о тупике.

 

* * *

Не рождается истина в споре, –

Спор нередко приводит и к ссоре,

А для истины есть диалог,

Где удобно услышать друг друга,

Где не дышат ни буря, ни вьюга –

Только слово…

                            И что ты в нём смог.

 

* * *

Мы, видимо, не знаем меры,

Отсюда и такой итог,

Что, либо всё берём на веру,

Либо не верим ни во что.

 

Так уже было: «или-или»…

Поэтому опять у нас:

«Как хорошо мы «плохо» жили,

Как плохо мы живём сейчас».

 

* * *

У каждой строчки есть подстрочник,

Он неуклюж и простоват,

Поскольку там ещё неточно

Располагаются слова.

 

Расставишь – получаешь строчку,

Потом забудешь, что сперва

Её принёс тебе подстрочник

И подарил свои слова.

 

* * *

Мы в придуманном мире придумали песни,

В этих песнях разрознены часто слова,

Но, когда они правильно сходятся вместе,

Их в любое пространство доносит молва…

 

* * *

 «Поэт всегда должник вселенной»,

Но многое, что говорил,

Живёт во времени нетленным –

Единственным из всех мерил.

 

* * *

Стихотворение – стихийно,

Но требует оно слова,

Где точно выльется стихия,

В тебя вошедшая едва.

 

Сумеешь – будет в твоих строчках,

Как и в пространстве между строк,

Её неповторимый почерк,

Который ощутить ты смог.

 

* * *

Часто с теми, кто дружит со словом,

Робок день и приветлива ночь,

Где ночные прозрения снова

Могут день оценить и помочь

 

Выбрать верную строчку и фразу

Или в тон тишине помолчать…

Только это приходит не сразу,

И не всё попадает в печать.

 

* * *

Иной раз топчешься на месте

И поступить не знаешь как,

Но вдруг нежданное известие

Выводит вмиг из тупика

 

В такую простоту и ясность,

Где будто молвит поворот:

«Твои старанья не напрасны»…

Бывает и наоборот.

 

* * *

У пышной фразы есть изнанка,

А у простой – изнанки нет.

Она приходит спозаранку,

В ней прост вопрос. И прост ответ,

 

Что только самое простое

Вместить способно глубину.

И потому…  искать не стоит

В себе хоть чью-нибудь вину.

 

* * *

Проходит время – всё проходит,

Хоть и надеешься, и ждёшь,

Идёшь – теряешь и находишь…

Когда-нибудь и ты «пройдёшь».

 

Но сделай что-либо благое,

И обозначится твой путь,

Где с ним вас будет уже двое…

Когда-нибудь, когда-нибудь.

 

* * *

Я живу в современном мире,

Он ко мне равнодушен и пуст,

Как к жильцу в опустевшей квартире

Отстающих обоев хруст.

 

И во многом живу тем, что слышу

Голоса моих давних дней,

От которых теперь завишу

С каждым днём всё сильней и сильней…

 

* * *

В гражданской войне победителей нет,

В ней есть лишь один неизменный сюжет –

Жесток его лик и бессмыслен.

 

Но так ничему он нас не научил,

Рождаясь всегда из корыстных причин

Под лозунгом праведных мыслей…

 

Как видно, история нам не указ,

Отсюда и всё повторяется в нас.

 

* * *

Уходят люди за заборы,

Сужая сами свой простор,

А от сужения простора

Сужается и кругозор.

 

И в этом – явная примета,

Что новый – двадцать первый век

Оставил поиски ответа:

Чего он хочет?!. Человек.

 

* * *

Себя не вынешь из контекста,

И потому любой твой шаг –

Плоды генетики. И с детства

Они диктуют – что и как.

 

А там, где ты не понимаешь,

Придёшь к чему-то или нет,

Видно, генетика одна лишь

Способна внятный дать ответ.

 

ПАРАДОКСЫ

1.

Мудрость с возрастом приходит

В обрамлении седин.

Но, порой, в таком походе

Видишь возраст лишь один.

 

2.

Горизонтальна вертикаль,

Когда она уходит вдаль

Настолько, чтоб в такой дали

Её и видеть не могли.

 

3.

Письмо уже – большая редкость:

Всё больше пишем СМС,

Где мысль бедней, и в эту бедность

Ведёт нас нынешний прогресс.

 

Уже настолько «прогрессивны»,

Что и в посланиях своих

Всё больше тратим наши силы,

Чтоб меньше мысли было в них.

 

4.

В нас с каждым днём он прибывает

Богатством запоздалых дум, –

Его в народе называют

Двумя словами: «задний ум».

 

* * *

Гуляла ночь, к утру раскинувшись

Ушли в рассвет её черты,

И день оставил только символы

Слов, что сказали я и ты.

 

Совсем простых, но и достаточных,

Других таких в природе нет,

И потому из всех оставшихся

Лишь те слова несут нам свет.

 

* * *

Трав золотые волосы,

Всё ожило и вспомнилось –

Палые листья кружевом,

Заморозки заблудшие,

 

Где-то мы, взявшись за руки,

Бродим задолго затемно,

Где, забывши заповедь…

Кадром наплывшим замерло.

 

* * *

Побелела, забылась вода,

Два дыханья сплетались и гасли…

Не отдай никогда, никогда

Этой сказочной сказки из сказок.

 

Лента будней, годами – года,

Расстоянья и весточки наспех…

Всё равно, никогда, никогда

Не отдай этой сказки из сказок.

 

* * *

Я узнал тебя по первой строчке

Твоего из юных лет письма,

Потому что мы не ставим точки,

Где не ставит фраза их сама –

 

В ней мы те, какими были прежде,

Видно, стрелка не замкнула круг,

Где живут из давних дней надежды,

И тепло твоих озябших рук. 

 

* * *

На войне не бывает измен –

Только встречи и только разлуки,

Потому что сплетённые руки

Так легко превращаются в тлен.

 

Оттого нет любовных интриг,

А приходит туда только данность,

Переходит она в благодарность –

Будто в вечность уносит тот миг.

 

* * *

Если ты и «споткнулся о камень»,

Может, этим тебе повезло,

Потому что «добром с кулаками»

Иногда прикрывается зло.

 

И когда ты идёшь с кулаками,

Или снимешь с гвоздя свою плеть,

Может, то, что споткнёшься о камень,

Не позволит потом сожалеть.

 

* * *

Ничего придумывать не надо –

Всё уже придумано до нас,

И лишь свойство памяти – преграда

Знать, что надо, в нужный день и час.

 

Потому и каждый день как новый

Мы встречаем, – радуясь, скорбя…

Только верно сказанное слово

Позволяет нам узнать себя.

 

* * *

Нежный вкус уходящего лета, –

То ли возраста в этом примета,

То ли знак, чтобы жил не спеша,

Потому что всё в мире проходит, –

Постепенно к другим переходит,

А с тобой остаётся душа.

 

МОИМ ДОЧЕНЬКАМ

Вы – это всё, что от меня

Когда-нибудь останется.

Вы и, может быть, ещё

Горсточка стихов.

 

И хочу я, чтоб, когда

Без меня останетесь,

Вам осталась не печаль,

А моя любовь.

 

РЕПЛИКА СНИЗУ

Сейчас вы – власть. Собой гордитесь.

В плену у собственных прикрас,

Вам изначально не до нас,

И потому нас не стыдитесь,

Тем самым приближая час,

Когда «друзья, как ни садитесь»,

Посадят многих и из вас.

 

* * *

Из года в год мы слышим: «Сложно…»,

Хоть ничего давно не ждём:

«В одну телегу впрячь не можно…».

Так без телеги и идём.

 

МЕСТО И КРЕСЛО

Стоит на видном месте кресло,

А в кресле том – пустое место.

Пустое место заявляет,

Что вместе с креслом управляет.

 

Вот только чем – никто не знает,

И каждый вслух уже гадает.

 

* * *

Сегодня время бездуховности,

Исчезли многие условности –

Всё поддаётся упрощению

В сплошном потоке замещения…

 

Даже «любить», прошу прощения,

Теперь – лишь «строить отношения».

 

СОВРЕМЕННОЕ ИСКУССТВО

Настало время «деловых людей»,

Они почти заполнили пространство

С одной идеей в виде постоянства:

«Купи – продай». И больше нет идей.

 

Торгуем всем, – в продаже даже «пар»,

Теперь «проектом» стало и искусство…

В таком «искусстве» потому и пусто,

Что «образ мира» превращён в товар.

 

ИСКУССТВО САМОВЫРАЖЕНЬЯ

Когда в нас самовыраженье

Уже не ведает границ,

Одно неверное движенье,

И твой полёт уходит вниз.

 

Как видно, есть всему пределы,

И если ими пренебречь,

Всё, что сумел ты прежде сделать,

Легко утратит свою речь.

 

* * *

Если мысль диктует фразу,

В ней понятно всё и сразу.

Где во фразе мысли нет,

Там себя находит бред.

 

* * *

Мера Искусства – не денежный знак:

Знак – рукотворен, Искусство – Маяк.

Всё, что в себе ты способен продать,

Больше, чем «плод ремесла», не назвать.

 

* * *

Искусство не даёт ответ,

Что в нашей власти, а что – нет,

Но в нём – для каждого вопрос:

Тот, до которого дорос.

 

* * *

Художники всегда – поэты,

Поэты – музыканты все,

А, может, есть и та планета,

Где не поэтов нет совсем.

 

И там, наверное, друг друга

Все понимают с полуслова,

А мы в очередной раз снова

Себя пытаемся понять.

 

* * *

Нет срока давности у памяти,

И каждый раз находишь в ней,

Как будто для тебя незанятой,

Любую отдалённость дней.

 

И потому всё проходящее

Лишь изменяет окоём,

Легко врываясь в настоящее,

Когда ты с памятью вдвоём.

 

* * *

Нас безбожье ведёт в бездорожье –

Ищешь свет, а плутаешь впотьмах,

Где гадаешь: найдёшь ли и сможешь

Одолеть свой естественный страх

 

От того, что попал в бездорожье

И что можешь остаться впотьмах…

Говорят, кто минует безбожье,

Одолеет естественный страх.

 

* * *

О том, что было, не жалею,

Хотел бы лишь в какой-то час

Запомниться не юбилеем,

А чем-то сделанным для вас –

 

Поступком ли, удачной строчкой

Из многих строчек или дел.

И только этим, знаю точно,

Запомниться бы вам хотел.

 

* * *

Когда приду к финальным титрам,

Наверное, не скрою грусть –

Ведь мне неведомы молитвы

И то, что, может быть, вернусь –

 

В каком-то облике незримом,

Удачно найденной строке,

Где будет видно – жил не мимо,

А здесь…  Совсем невдалеке.

 

* * *

Не надо ждать, когда оценят,

Когда придут и позовут,

А делай только то, что ценишь,

И это не считай за труд.

 

* * *

Уметь довольствоваться малым –

Не значит малое уметь:

У каждого своё начало

И всё, что с ним случится впредь, –

Где голос времени услышишь,

Найдёшь в нём главные черты…

 

Нам всем даётся что-то свыше

Для достиженья высоты.