ПОЭЗИЯ / Виктор ХАНТЯ. ГОРЯЩИЙ МОСТ ДОРОГУ НАМ ОСВЕТИТ… Стихи
Виктор ХАНТЯ

Виктор ХАНТЯ. ГОРЯЩИЙ МОСТ ДОРОГУ НАМ ОСВЕТИТ… Стихи

21.11.2018
138
3

 

 

Виктор ХАНТЯ

ГОРЯЩИЙ МОСТ ДОРОГУ НАМ ОСВЕТИТ…

 

* * *

Двадцать вторая осень,

двадцать второй листопад.

 

Я провожаю улыбкой

любви закат.

 

Губы роняют слово,

но словом мне не помочь.

 

Как-то совсем хреново

становится в эту ночь.

 

* * *

В тот вечер в моих венах

                текли реки белого рома.

Тот бар был похож

             на голодную до разврата пасть.

 

Леди, леди,

                 мы с Вами едва знакомы,

а мне уже хочется

                в Ваших глазах пропасть.

 

В Ваших глазах,

            как в моих – абсолютно карих,

играет призрачно

                    золотом пламень огня.

 

О, если что-то было не так,

                             Вы простите меня.

В тот вечер я был в ударе.

 

В тот вечер в моих венах

                    текли реки белого рома.

 

И если бы мы не встретились,

                  огонь в моем сердце погас.

 

Леди, леди!

                   Мы с Вами едва знакомы,

а я словно жизнь всю

                     любил до безумия Вас.

 

* * *

Снег в танце

             кружится под фонарем.

В бокале ром тоску мою

                           градусом лечит.

 

Твои нежные плечи,

и губы твои – мёд –

лучшее творение Бога.

 

Тебя – так мало.

Стихов так много

                    хранит блокнот.

 

Который месяц

                постель пустая,

что для двоих.

 

В последнем танце

                    снежинкой таю

в глазах твоих.

 

* * *

Я жду тебя

              каждый вечер.

Словно вечность.

 

И каждое утро

у солнца твои кудри,

у неба твои глаза.

Я так мало тебе сказал:

«Люблю…».

 

А ведь слова просты.

Прости,

я, наверное,

            от черта – груб.

Ты от Бога и так ранима.

И тепло твоих нежных губ

мне смертельно необходимо.

 

* * *

Деревья

            бросают тени

в окно парадной.

 

Твои губы – варенье,

самое сладкое в мире.

 

Детка,

           если я тебя потеряю,

я сделаю харакири.

 

* * *

У леди,

          сидящей напротив,

волосы словно из меди.

 

В веснушках кожа,

в глазах – прохлада.

 

Она так на тебя похожа,

что вспомнил

         привкус твоей помады.

 

* * *

Я напишу тебе

                 стихотворенье.

В одно утро

      какого-нибудь воскресенья.

 

Когда ты еще будешь спать.

Я открою свою тетрадь,

и начну умолять слова.

 

Твои губы – халва.

Твои волосы пахнут сиренью.

Твоя грудь,

              твои пальцы, колени –

Дело рук гения.

 

И я просто

                хочу быть рядом

под твоим

        микроскопическим взглядом.

 

* * *

Когда в сердце рана,

ее не вылечишь

                  веткой алоэ.

Драма –

             это когда двое,

а между ними

                  с десяток границ.

Исписанных в столбик

                                 страниц.

 

Драма –

         это когда волком воешь,

не найдя ее

                  среди сотни лиц.

 

* * *

Губы дрожат

         лепестками душистых роз.

 

Мысли – родник

         самых теплых пьянящих тем.

 

Я весь в тебя

              корнями любви пророс.

 

Кажется навсегда,

                   кажется насовсем.

 

* * *

«Никто никому ничего не должен…».

Предположим,

              в чем-то я с тобой

                                      соглашусь.

Эта боль,

               эта грусть –

                из-за тебя копилась годами.

 

Я с судьбой один на один,

                        как на татами борюсь.

 

Надеюсь,

               сейчас навсегда – прощай!

 

За своё держись –

                      не своё – отпускай.

 

И люби просто так.

 

Я не знаю кто прав…

Но, каждый будет

                          качать права.

 

«Никто никому

          ничего не должен…» –

это твои слова.

 

* * *

Как же так?

                Умелый трюк,

или это твой коронный зацеп.

 

Отпусти.

         Отпусти пиджака шлицы.

 

Неужели я настолько

                                   был слеп,

что в тот вечер в тебя смог влюбиться.

 

* * *

Помнишь,

          как было тогда все просто?

 

Юность.

           Любовь.

                      Веселье.

 

Ты была невысокого роста,

но, покруче

                любой топ-модели.

 

* * *

Если я упаду так низко

на самое дно

               самой глубокой ямы –

 

я знаю, ты будешь рядом,

читать мне стихи Хайяма.

 

Ты будешь держать мою руку,

и верить, что я воспряну,

я знаю,

            ты будешь рядом,

зализывать мои раны.

 

Ты будешь

                тверда и смиренна,

и что впереди ни случится,

 

я знаю, ты будешь рядом,

как преданная волчица.

 

* * *

В моем сердце

               твоя позиция номер один.

 

Несмотря на тот факт,

            что многие в нем уже были,

оставив рубцы на краях.

 

После меня у тебя

              достаточно было мужчин,

которые не любили,

не любили тебя,

                             как я.

 

* * *

Давай не будем о тебе,

и обо мне

             тоже не будем.

 

Ведь мы теперь чужие люди,

друг другу

                стали по судьбе.

 

Давай мы просто помолчим,

как будто бы едва знакомы.

Как будто слово в горле комом,

и высказаться

                        нет причин.

 

Давай по памяти пройдем,

и оправдаем суть ошибок.

 

Как много воплотить могли бы,

как мало сделали вдвоем.

 

Давай ты в этот раз уйдешь,

обратно позабыв дорогу.

Что не смогли – другие смогут!

И ничего тут не вернешь.

 

Давай простимся

                         без примет.

 

И плакать, и жалеть не будем.

Пускай нас всех

                      Господь рассудит.

 

Лишь перед ним держать ответ.

 

* * *

Воображением не глуп.

В душе моей любви порывы.

 

Мне бы коснуться твоих губ,

и утонуть в глазах красивых.

 

Глаза твои, как океан

бездонный мир – холодный прищур.

 

Я пересек так много стран,

но от любви любви не ищут.

 

И что сказать, когда слова

утратили былую свежесть.

 

Я многих после целовал,

но лишь к тебе все также нежен.

 

Прости, что чуткость не сберег

и возложил вину на время,

 

тебя счастливой сделать мог,

но я растратился не с теми.

 

* * *

Прощаясь – прощайтесь.

                Прощайтесь навеки!

Прощая друг друга

                        во веки веков.

 

И слез твоих силы

                  не выдержат веки,

Галопом сорвавшись из берегов.

 

Не плачь, дорогая.

                 Ни больше, ни меньше.

Я сам из последних держу себя сил.

 

Ты преданней всех моих

                        преданных женщин,

тех женщин, что я никогда не любил.

 

И слез твоих соль

                 с алых губ вытирая,

смогу я найти оправдание всему.

 

Прощай, дорогая!

               Ступай, дорогая.

 

Лишь дай

               на прощанье тебя обниму.

 

* * *

Ни к чему мне теперь

                  говорить о разлуке,

Недосказанным словом

                  безымянной строки.

Как закрою глаза,

                     вижу тянутся руки,

твои тонкие пальцы –

                        нежные лепестки.

 

Эта тихая ночь

              без конца и рассвета

мне покоя не даст

                     в этом доме пустом,

отцвело навсегда то прекрасное лето,

то последнее лето, где мы были вдвоем.

 

Сколько веры во мне

                       пережили надежды,

что не вытерпеть многим –

                                    вынести одному.

Вот и стал я другим,

                      но душою как прежде

только верю теперь лишь себе самому.

 

Ни к чему мне теперь

                       говорить о разлуке

Я и так слишком многое взял на себя.

 

Как закрою глаза,

                        вижу тянутся руки

моих черных волос густоту теребя.

 

* * *

Если б ты была рядом,

я просыпался бы по ночам

                          и целовал тебя в губы.

Мы танцевали бы медленно

                                  под треки Триады

в каком-нибудь местном клубе.

 

Ты бы смеялась от моих глупых шуток,

так искренне и без лести.

И я был бы с тобою, как ни с кем, чуток

и счастлив оттого, что вместе.

 

Мы б гуляли с тобою, забыв про время,

Предавшись священной тайне.

И мы были б с тобою вообще не в теме,

что творится в онлайне.

 

Мы бы пили вино из хрустальных бокалов,

представляя, что мы в Провансе.

И ты бы больше того не искала,

кто любил тебя так, как раньше.

 

Я б держал тебя за руки, не отпуская,

твои шёлковые ладони.

А в глазах твоих глубина морская,   

в которой кораблик мой тонет.

 

Если б ты была рядом,

жизнь бы стала тише

            и все краски в одном балансе.

Может Бог пошлёт мне тебя в награду.

Только в жизни моей останься.

 

* * *

Я не ищу легких путей.

И трудных не ищу я тоже.

Ведь ты и так все видишь, Боже!

Читая сводку новостей.

 

Я не ищу себе подруг,

их всех я растерял по свету.

Все выбирая: то ту, то эту,

в цепочке бесконечных рук.

 

Я поменял свой дом на раз,

на звездно-полосатый берег.

Где доллар всех мерилом мерит –

не в бровь, а в глаз.

 

И я иду, как вечный странник,

сквозь джунгли городов чужих.

И будто слышу я: «Мужик,

ты навсегда здесь иностранец!».

 

* * *

Я украду тебя у пустоты,

сожгу мосты,

что стали между нами.

 

Мои слова пройдутся,

                               как цунами,

смывая все, что станет на пути.

 

Я украду тебя у тех

                   с кем ты сейчас.

На раз.

 

Никто твоей пропажи

                                 не заметит.

Горящий мост дорогу нам осветит.

 

Лети, лети…

                                                          США

 

Комментарии

Комментарий #15004 27.11.2018 в 21:17

Искренне благодарен автору первого комментария. Автору второго комментария - шлю теплый привет из солнечной Флориды.

А теперь по существу. Благодарю за детальный разбор моих произведений. Спорить и защищаться не имеет никакого смысла, так как многое написанное Вами является объективной оценкой и я со многим согласен. Большинство из опубликованного, было написано мной в годы моей литературной незрелости и слепоты, и действительно не представляет никакой художественной ценности. Но я искренне надеюсь, что шанс на исправление у меня есть и я еще напишу что-нибудь стоящее. Спасибо и всего самого наилучшего.

Виктор Хантя

Комментарий #14918 22.11.2018 в 12:05

А мне, женщине, понравилось. К тому же, по-моему, стихи всё же посвящены практически одной даме сердца. Хотя не возбраняется поэту и других любить. Они не совсем совершенны по форме, но их сбивчивость оправдывается тем, что Виктор Хантя жил не в России, а из современной Молдавии попал в Штаты. Несладко эмигранту на чужбине. Да и в Молдавии русский язык не очень нужен. Так что Виктор - носитель нашего языка, приправленного молдавским культурным "соусом" (белым ромом, да чем угодно). Виктор, спасибо от всех женщин, сердца которых вы тронули своей поэзией.

Комментарий #14914 22.11.2018 в 10:58

Прочёл, и, честно говоря, обалдел. Не хочется быть резким, не хочется сильно ранить такое молодое и любвиобильное сердце Виктора, пишущего свои творения, как мне показалось, почти всегда после рек белого рома в венах, но это чересчур. Уж коли писать на такую тему, то оригинально и своеобразно. Что же мы видим здесь? Стихотворения, как правило, однообразны описанием прелестей очередной пассии Виктора со всеми приложениями. Применяется полный набор любовных штампов. Например, губы у девушки то мёд, то варенье, то халва, то лепестки душистых роз. Правда, в другом стихотворении нежные лепестки - это пальцы. Ну и обычный набор: рана в сердце, закат любви, любовь до безумия, золотой пламень огня в глазах, соль слёз на алых губах, сиреневый запах волос и так далее. При этом в нежные любовные речи неожиданно врываются словечки из другого лексикона: хреново, качать права. Автор упрямо напоминает о реках белого рома, лечащих его тоску "градусом" (!). А как вам выражение "голодная до разврата пасть"? Или я слишком чист и невинен для такой поэзии? Есть и не очень грамотные выражения, например, "Драма это когда волком воешь, не найдя её среди сотни лиц". Не найдя драму? Да и написано всё лёгкой и свободной от поэтических канонов рукой. В общем, стонов раненного любовью сердца я не почувствовал. Высосано из пальца, пошловато, избито, да и бестолково. Попытка подражать, допустим, Есенину явно не удалась. Талант не тот.