ПОЭЗИЯ / Наталья ШАХНАЗАРОВА. ТУДА, ГДЕ СВЕТ, РОЖДЁННЫЙ ИЗ ГЛУБИН... Стихи
Наталья ШАХНАЗАРОВА

Наталья ШАХНАЗАРОВА. ТУДА, ГДЕ СВЕТ, РОЖДЁННЫЙ ИЗ ГЛУБИН... Стихи

 

Наталья ШАХНАЗАРОВА

ТУДА, ГДЕ СВЕТ, РОЖДЁННЫЙ ИЗ ГЛУБИН...

 

* * *

Пой ты, вьюга, моя повитуха,

Я на Святки, в метель, родилась,

Только звёзды на небе потухли,

Как комета Галлея зажглась.

 

Как в Иисусово миру Явленье,

В ту годину дрожала Земля,

Я впитала Земли вдохновенье —

Словно душу вскормили поля.

 

И глаза мои синими были —

Васильковыми — небом в мороз,

И над миром три ангела плыли —

А за ними младенец-Христос.

 

Я прошу у Иисуса прощенья,

За какие такие дела… —

Кто-то мир покидает в Крещенье,

Я же в Святочный ветер пришла.

 

* * *

Как память над старыми избами

В моём недалеком селе —

Во сне в небе копится изморозь,

Застыть не давая земле.

И мягкой старушечьей поступью

Бредет по настилам болот

Знахарка, что звали мы Осенью,

Дрова для печи наколоть.

Сырые дрова, не горящие,

Потухшие злые огни,

И души над миром парящие

Пасут нас сильнее родни.

Глядят на дожди бесконечные,

На сонные окна долин,

На старую Осень, на женщину,

Хранящую мудрость земли.

Засни, моя малая Родина,

В тени подмосковных лесов.

Пока ты поспишь, не пророним мы

Пустых, преждевременных слов.

Проснешься, а изморозь кончилась,

И вырос давно урожай.

Тогда и сказать себе хочется —

Почаще сюда приезжай.

И пусть не осталось калиточки,

Что отдан чужому твой дом.

Но соткано сердце по ниточке

Из трав, что твой край окружен.

Из тех родников, отражающих

Небесный покров, где, свежа, —

Поет нам вода: приезжай ещё!

Ещё к нам сюда приезжай!

 

* * *

Чтобы память не стала короткой,

Не истерлась в дороге душа,

Я прадедову косоворотку

Надеваю под красный кушак.

Много лет она вместе со мною

По квартирам, домам, городам

Бродит в паре с холщовой сумою,

Что вовек никому не отдам.

Был прадед мой — печник да вояка,

Да носил офицерский бушлат,

Вольный пахарь по имени Яков,

Передавший мне в дар без заплат

Всю историю нашей Отчизны,

Чтоб писались стихи веселей,

Чтоб второй, мною пройденной, жизнью,

Жил, как колокол старый в селе.

Чтобы пел через вещее Слово,

Хоть о звездах над нашей трубой,

Чтобы слышалась снова и снова

Песня, ставшая чьей-то Судьбой.

 

НОВЫМ ДАВИДАМ

Я буду говорить не о себе,

Поскольку ты не хочешь это слушать:

Жил человек, который не робел,

В строку, как в келью, помещая душу.

 

И с этой целью воздвигая храм,

Чтоб было, где душе остановиться,

Отдав себя подмосткам и стихам,

На них и в них за мир честной молиться.

 

Отдав себя служению строке,

И Мельпомене, — стать пастушьим рогом,

В благословенной Пастырской руке

Живого воплощенья Слова — Бога.

 

ДУША

По веточкам поелозя,

Влез в форточку ветерок,

И смотрит душа берёзы

Вне логики, поперёк

Всех версий и всех теорий —

Мол, — есть я, а там, как знай...

Как смотрит святой Егорий,

Познавший и ад, и рай.

Скрипят подо мной полозья,

На санках лежать люблю,

Как будто земные грозы

Не ведомы кораблю... —

Летит он за дедом в чащу,

А я стерегу дрова,

И в душу глядит смотрящий —

Лесной командир — сова.

Как жалко — горят собратья,

И плачет берёза в ночь —

Как будто бы в чёрном платье,

Не в силах им всем помочь.

И плачу в избе из сосен,

А дед говорит — закон:

В одну из последних вёсен —

Воскреснет доской икон.

Кто — домом восстанет крепким,

Кто станет золой — росткам,

И глина в гончарном слепке

Доверится вновь рукам.

И смотрит душа берёзы

Спокойно в глухую ночь,

И мысли мои уносит

Играющий ветер прочь.

 

* * *

Всё начинается с земли —

Все войны мира, переделы,

И дом, в котором мы росли,

Любая мысль, любое дело.

 

Все начинаются с земли,

Приходят глиной звёзд далёких,

Из той дали, из той пыли,

Что оседает в наших лёгких.

 

И возвращаемся мы в пыль,

В ту землю, что дала нам всходы,

И превращаемся в ковыль,

С мечтой — достать до небосвода.

 

Всё начинается с Земли —

Как будто Замысел Вселенной

Лишь для того, чтоб из пыли

Пришла Душа, чтоб стать нетленной.

 

* * *

А война-то совсем не внешняя,

А война-то давно внутри.

И приходит тоской нездешнею

Раньше Времени и зари.

 

И походкой на вид неспешною

Мимо домиков, что снесут,

За цветущими век черешнями

Чью-то душу несут на суд.

 

Это бабка ли та, что плакала

По убитым своим сынам,

Догнивают колхозы злаками,

Самокрутками пацанам.

 

Доживают, как эти хижины,

То ли молятся, то ли пьют

Те деревни, что как-то выжили,

Как последний душе приют.

 

Вот и школа моя — в честь летчика,

Вот погост — там ровесник спит,

И молчат за колонкой счетчики,

И отец во петле молчит.

 

Невдомек издающим книжицы,

Переплетчикам, технарям,

Как просвет — воскресают ижицы,

Как над детством моим заря.

 

Ни бездомные, ни голодные,

Схоронившие дар во грунт,

А слова, как душа, свободные,

Что порвать норовят мне грудь.

 

А война-то давно не внешняя,

Да про всё ли сказать возьмусь, —

За детей своих души грешные

Помолись, о, святая Русь.

 

И оставь пядь земли для правнука,

Помянуть свой несчастный род,

Что мы делаем, православные?

Кем, подумайте, все мы стравлены?

Сколько будет молчать народ?

 

А война-то совсем не внешняя,

А война-то пришла в дома.

Между строками безутешными

Сводит души давно с ума.

 

От проклятия века прошлого,

Малодушия, слепоты,

Не дождаться, увы, хорошего,

Проживая здесь, как скоты.

 

И теряя рассудка признаки,

С облицовкою, закричать...

И услышать, что поздно: призраки

Для оставшихся тут — молчат.

 

Не молчите, кричите строками,

На земной частоте любой.

И пусть кажутся дни жестокими,

Всё равно — будет выигран бой.

 

* * *

У русского народа есть одна

Черта, превосходящая иные —

Хранить для новых всходов семена,

И видеть небо сквозь ростки земные.

У русского народа есть мечта —

Услышать Бога в голосе колосьев,

Сильнее всех ответов на вопросы —

Глоток росы из чарочки листа.

У русского народа есть земля,

От края и до края — бесконечна,

И в этом нет совсем противоречья,

Как море переходит в русло речки,

Бескрайнее, с грот-мачты корабля.

У русского народа кроткий Спас

В нелёгкий час становится грозою,

И никогда Он в жизни не позволит,

Чтоб тот огонь бессмертный вдруг погас.

Огонь души, что сохраняет нас.

 

* * *

Там воздух пахнет медуницей,

А ветер полевой травой,

И лунными ночами снится

Пшеницы злак над головой.

А утром подойдет корова,

Лизнёт шершавым языком,

И пёс соседский, страж дворовый,

Поделится своим куском.

К ногам положит и помчится

Туда, где слышен волчий вой.

Там воздух пахнет медуницей,

А ветер полевой травой.

И ходит годы сон кругами,

Мой сон о поле под луной,

Корова с острыми рогами

И пёс, что следует за мной.

И волосы, что в цвет пшеницы,

И солнца злак над головой,

И воздух пахнет медуницей,

А ветер полевой травой.

 

* * *

Бродит жизнь моя синими борами,

Тяжелее смолы кровь течёт.

И, встречая, гармонь переборами

На далёкий тот путь обречёт.

 

И всё кажется в песне, все слышится

Голос деда, что пел о земле,

На которой вольней будто дышится,

И становится в холод теплей.

 

Но сжимает кольцо окружения

Непроглядная древняя тьма.

Сбереги нас, Господь, от сожжения,

Как забытые предков дома.

 

Сбереги от ножа и насилия,

Ворожбы, нищеты и чумы.

Сбереги и очисти Россию

От давно наступающей тьмы.

 

ЛАПТИ

Коль случится и мне помирать, бать,

Да жалеть хоть о чем-то, молить вдруг, —

Научиться хотелось бы лыко драть,

Да плести лапотки, да сбывать с рук.

Разнесёт их народ, разомнет грунт,

Да решит, что пора, что хорош спать,

И со днища пойдёт до вершин бунт —

И моими лаптями начнёт топтать.

И развеет греховный земной сон,

С угольками кострищ затушив ад,

В тех лаптях будет сеять полки семён,

Чтобы выросли после полки солдат.

И стояли годами в строю дней,

Охраняли границу моих слов,

Чтобы злая блудница чужих снов

Не ходила за мною, а я за ней.

Знаю имя её — суета, ложь,

А надень мои лапти — и нет лжи,

Доставай-ка, пожалуйста, свой нож,

И искусство мне древнее покажи.

И с тех пор всё плету я лаптей ряд,

И с тех пор я не знаю ночей тишь,

Надо мною тенями давно стоят

Те, кто часто приходит, пока спишь.

И заказы идут, чередой лет,

Вся страна в тех лаптях, в холода, в зной,

И о чём же ещё мне тогда жалеть,

Чтобы снова продлить срок земной мой.

 

* * *

Этот древний храм спрятал Бог в коре,

Он доминой стал на моём дворе,

Срубом дуба Сам Бог явился мне,

В нём алтарь, как печь из больших камней.

Я в неё вложил огонёк души,

Словно в ней я жил, иногда тушил.

Словно сотни лет он мой род хранит,

В нём сокрыт мой свет и моей родни.

От его от стен мне тепло в ночи,

Если ждём гостей, греет кирпичи.

Если ждём врага, крепче стража нет,

За окном пурга, чтоб запутать след.

И живу так век под его корой,

Человек живой, как в земле сырой.

Дай пойти на луг, надышаться, спеть,

Не пускает друг, закрывает клеть.

Если стал жрецом, получил покой,

Разруби крыльцо сам своей рукой.

Стань душой ствола да забудь о сне,

И течёт смола словно кровь во мне.

 

ПОЭТЫ ОСОБОЙ ПОРОДЫ

Мы пришли из дубравы, из черных ракит,

Из немыслимых вязов, коры сосняка,

В нашем сердце огонь от лучины горит,

И пытается вырваться в поле строка!

 

Мы пришли из болот, из колодцев и рвов,

Из гробов, деревянных, и каменных плит,

И в себе мы несем кровь забытых богов —

Вместе с кровью святых — продолжать Алфавит!

 

* * *

Мне снятся недоигранные роли

И полки непрочитанных томов,

Замок, что как-то сложно запаролен,

Дорога, что не пройдена, — домой.

Мне снится незаконченный рисунок,

Оброненное слово — как снаряд,

И то письмо, что в ящик не просуну,

Который год, который век подряд.

И задыхаясь утром от тревоги,

Не вспомню сон, что бередит покой,

Но каждый камень, что падёт под ноги,

Заброшен чьей-то любящей рукой.

И я пытаюсь выяснить, а где же,

В какой моей из жизней скрыта суть

Тех странных снов, но есть еще надежда,

Что жизней прежних совершился суд.

И мне осталось — отбывать здесь между —

И там, и тут, затем меня спасут.

Но Бог успеет дать мне кисти прежде,

Чем ангелы потребуют: рисуй!

И я вдруг вспомню, кто я и, зачем же, —

Роятся сны, как осы надо мной,

И ангелы в сияющих одеждах

Тогда решат, что кончен путь земной.

 

ГУМИЛЁВ

                            И будут, как встарь, поэты

                            Вести сердца к высоте...

                                               Николай Гумилёв

И будет путь его оплёван

Или усыпан серебром,

Он будет тем же Гумилёвым —

Вселенной громким звонарём.

 

Он знает — за протяжным звуком,

Похожим на жужжанье пчёл...

Словесный явится конструктор,

И вот уже — ты обречён.

 

...И всем таинственным наукам

Поэзию он предпочёл.

 

Он знал, что Колокол Вселенной

Звучит, как Слово, как Господь.

Поэту быть — благословенным —

Он звуком созидает плоть.

 

Подобен он Пигмалиону,

Не ведая своей Судьбы,

Он внемлет, как безумец, звону,

Как Господу Его рабы.

 

Как дети Господа и Слова,

Вселенной строки зазвучат —

Про сердце, звёзды, битвы, Чад,

Про то, что создан мир для нас.

Он будет Богом поцелован —

В свой первый и последний час.

 

* * *

Долго, долго идут на Земле дожди,

И никто уж не помнит, когда начались.

Там рождаются дети, ты их не буди,

Пусть им снится прозрачная синяя высь.

Долго, долго — от жизни до вечности — дождь,

Бесконечная песня и плач о Земле,

На которой навстречу ты к Богу бредешь,

По проторенной кем-то уже колее.

 

АРМЯНКА

                                           Бабушке Асе

Что за барыня с гордой осанкой,

Смотрит синею гладью Севан,

Никакие на свете слова

Не опишут нам образ армянки.

 

И со всей христианскою грустью,

Потонувшею в круглых очах,

Ты сравнишься с исконною Русью,

Только плавится кровью свеча.

 

Раны свежие, раны не лечатся,

И в какой ты стране ни живи,

За апрельскими чёрными свечами

Твоя Родина в древней крови.

 

Никакими твоими успехами,

Даже солнечным девичьим смехом, и

Всеми силами, всею душой,

Не вернуть тебе всех, кто ушёл.

 

Пусть же мир разноцветною пряжею

За античным твоим естеством,

Во все флаги на свете наряженным,

Видит колос проросшим зерном.

 

Там, на камне-кресте над долиною,

В тишине этих древних церквей,

Над твоею эдемскою глиною

Память всех твоих разных детей.

 

Может, я для тебя стала внучкою,

Русской внучкою, с медью в кудрях,

Ты пришла ко мне солнечным лучиком

В дивном облике птицы-царя.

 

* * *

Спадает ночь, как старый плед тяжёлый,

Как дедов сказ, спускаясь в закрома,

В который раз я верю в слог псалма,

Не опуская глаз, земному долу

Я предпочту Небесные дома.

Не россыпь звёзд, а комнаты бесполых

Святых существ, глядящих из окон,

Спадает смерть, как с плеч кафтан тяжёлый,

Чтоб стать под стать бессмертию икон.

 

* * *

Со мной ты, Космос, говоришь

Из разных сфер.

Мой прадед немец был, латыш

И офицер.

Служил у батюшки царя,

Был дворянин.

Мой прадед, камни говорят,

Был армянин.

По царской линии был князь,

Златой был ус.

Выходит лес со мной на связь, —

Он — белорус.

В тиши бревенчатой избы

Сушил траву.

Мой прадед русским тоже был,

Как я слыву.

Все пра- и прапрапра- не счесть,

Со всех концов

Во мне Вселенной память есть

От праотцов.

И собирая этот мир, уж много лет,

Во мне со мною говорил

Любой прадед.

Он выходил на связь тогда,

Когда не ждешь.

Мой правнук скажет сквозь года

Мне — ты придешь.

Добавит, пусть прапрапрадед

Был кем-то там,

Зато прабабушка — поэт, —

Певец Христа.

 

* * *

                          Степану Стёпкину – деду

Дед, тот, который меня любил, —

Лет восемнадцать уже — в земле.

Дождь все пути до него залил.

Дождь, только память мне не залей.

Всё ж, этот дом там стоит, где был,

Там же, где умер он без меня.

Дед, тот, который меня любил,

Пусть будет пухом тебе земля.

Дом, тот, который ты строил сам, —

Больше не наш, и не мой, давно.

Так и брожу — мимо стен в леса,

И повторяю: мне все равно.

Знаю, что не все равно, молчу,

Нет у меня ни гроша — купить.

Дождь, что успел все следы залить,

Ноги, что, может быть, промочу.

Век, что был дан нам не для игры.

Вовсе не детские игры тут.

Так и бреду я в твои дворы —

Зная, что там никого не ждут.

Вот голубиная клетка, вот

Все, что осталось от гаража.

Всё, что поэту не избежать —

Дождь, что однажды меня зальёт.

И прорасту я быльём, кустом.

В мире, где некуда на постой.

В мире, в сражении с пустотой.

Или же лодочка доплывёт,

Став кораблём и жильём потом.

 

* * *

Быть может, в том, что вижу я так много —

В коре деревьев — ангельскую плоть,

Обязана не близостью Сварога,

А тем, что Богом звался мой Господь,

Да только в небе огненном и сером,

В лесах смоленских, в чёрных теремах,

Жил предок мой, и был он старовером.

Всё дело в нём, — он свел меня с ума.

Он день и ночь сидел над древней книгой,

Перебирал в засушенной траве

Все судьбы мира, плел из них интриги

И как подстилку подавал сове.

Он истово молился, бил поклоны,

Считал от Сотворения свой век,

И долго разговаривали клёны

О том, что, может, он не человек.

И превращались в листья те ладони,

И возникали буквицы на них,

И виделся в глазах его бездонных

Очередной, мной выращенный, стих.

 

* * *

Вослед дождям,

Что медленно пройдут,

Вослед вождям,

Покинувшим редут,

Вослед богам,

Меняющим маршрут,

Вослед слогам,

Что Слово создают.

Вослед тебе

По нашей по тропе,

Вослед борьбе,

Что и не нам воспеть,

Вослед послед-

ним

Дням моей Земли,

Вослед за лет-

ним

Временем брели

Туда, где свет,

Рождённый из глубин —

И есть ответ

Поэту от Судьбы.

 

* * *

Крестная сила — метелица — колокол,

В сенях отелится Зорька за пологом,

Тянется, тянется стужа, как волоком

Тащит мою непростую судьбу.

Сопки далёкие, долго ли, коротко,

Сутки длиннее, скорее в избу,

Там до утра со двора зимним холодом

Веет, и снова сильнее ветра,

Воют и дуют в печную трубу.

Снова от вещего сна к пробуждению:

Не позабуду ни детства, ни слов,

Сказанных вьюгой во время рождения,

Ровно во время биенья часов.

Спи или бодрствуй, будь частью леса,

Стой, как стояли в буран дерева,

В брани духовной, в атаке словесной,

Станут защитой молитвы слова.

 

* * *

                         Мужу, дочке и миру

Я просто медленно уйду

В свои леса,

Как исчезает ночь в саду

За небеса.

Как след, что тает, от звезды —

Успей, заметь.

Как белой стаи у воды —

Порыв взлететь.

Воспеть бы первые лучи —

Как гимн огню.

Пусть я уйду, а он звучит

Навстречу Дню.

 

Где путеводною звездой —

Твоя душа,

Встает туманом над водой

И в камышах.

Встает, как зарево в полях,

Как соловьи,

Чьи песни слушала земля

Всю ночь любви.

И ты уйдешь со мной, как сны,

Встречать рассвет,

Остаться лучиком весны,

Оставить свет.

Нас невозможно разлучить,

Я сохраню —

Ту песню, что во мне звучит

Навстречу Дню.

 

Я просто медленно уйду

Своим путём,

Остаться бы с душой в ладу,

Молю о том.

Как белых ангелов полёт,

Как песня птиц,

Со мною целый мир уйдет

С моих страниц.

Любовь и веру отличить

От пустоты.

Пусть я уйду, а песнь звучит —

И в песне — ты.

 

* * *

Уже ничего не исправить! —

Ушедшим вослед говорят!

Так хочется править и править,

Пока тебя боготворят.

Земному владыке известно,

Что в песнях народа ты жив,

Не важно — какое там место

Иль прозвище ты заслужил.

Как жалко, что время уходит,

Природа мудрее владык.

Как жалко, что в нашей природе

Пред Вечностью трусит язык.

Не сказанных слов звездопады,

Уже не обнять, не вернуть.

Прошу тебя, Боже, из ада

Всю вытащить нашу страну.

Прости и родных, и далёких,

Владык, прокаженных, иных...

Наследников звёзд одиноких

За то, что Ты умер за них!!!

 

* * *

Число Вселенной постижимо —

Непостижима мысль о нём.

Вот так и жизнь проходит мимо,

Пока мы верим, что живём.

Но лишь подумав о кончине,

Острее чувствуется жизнь,

Своей душе — первопричине

Её движения — скажи,

Что точка Времени — планета

Среди немыслимых пустот,

Где Бог — хитросплетеньем света —

В сознанье каждого живёт.

 

* * *

Пусть сбережёт меня трава,

Не высушенная, от прабабки,

А та, что лука тетива

Стрелой почуяла в охапке,

А та, что добрая молва

Растила выше поголовья

Коровьего, ища слова

Для требника и славословья.

А та, что как сорняк растёт,

Как я — упрямо, гордо, прямо,

Ух, как меня она спасёт —

Когда сорвусь случайно в яму.

Прочнее нет, чем вервь травы,

Чем копья острые осоки,

А всех певучее ковыль,

За сопками ковыль высокий.

 

* * *

Девочка на качелях — в парке осеннем, вверх!

Девочка Боттичелли, словно весенний смех.

Девочка — те же косы, те же почти глаза,

Мчатся качели в осень, остановить нельзя.

 

Девочка, ты ли это? Ты или я? Скажи.

Взгляд изнутри — поэта — музам служить — как жить.

Было ли это детство, юность была ли та?

Девочка по соседству любит как я летать.

 

Может, мне показалось, может, смеётся Бог,

Что от меня осталось — пара ролей и строк.

В серой осенней пыли золото прошлых кос,

Там, где качели были — столбик плющом зарос.

 

Спрашивать — рановато — девочка, жизнь — полёт,

Девочка, знай, права ты, просто лети вперёд.

Если слова крылаты, если душой поёшь,

Значит, не зря жила ты. Значит, еще живешь.

 

* * *

Не ищи у меня в голове,

Что откуда берётся для строк.

Вон тот катер плывёт по Неве

Поперёк всех наземных дорог.

 

Ходят посуху тени людей,

Просыпаясь в бетонных кубах,

Засыпая в дубовых гробах,

Посреди городских площадей.

 

С верным посохом Время бредёт,

Мимо наших голов по реке,

Ожидая, что в воду войдет —

Сам Господь — белый голубь в руке.

 

В небе ясном парит эта птица,

Возвращаясь, как солнечный свет,

Для потомков свою плащаницу

Оставляя, как строки — поэт.

 

* * *

Знаешь, за облачным кроется пологом

То, что пытаешься вспомнить в ночи,

В сердце тогда просыпается колокол,

Словно с небес на все веси звучит.

 

Словно младенчика лунное личико

За пеленою больших облаков

Смотрит на мир из окна электрички, той,

Что мимо жизни несется легко.

 

Все разглядеть я пытаюсь за звёздами

Детства улыбку в проёме окна.

Только мне сердце все плачет, что поздно, и

Нет тебе дома, и нет тебе сна.

 

Нет тебе времени, нет тебе племени,

Нет тебе выдохнуть и прикорнуть.

Словно росток из залётного семени, —

Что по пути все пытаются пнуть.

 

И невдомёк, что промчатся три века,

И из ростка того дуб прорастёт.

Вечный, могучий, закрыв небосвод,

Станет он символом Всечеловека,

Станет слагать о нём песни народ.

 

Комментарии

Комментарий #16425 06.03.2019 в 13:35

Талантливо!
А за "армянскую бабушку" respect

Комментарий #16424 06.03.2019 в 12:47

Спасибо, Наташа! Наконец то появилась возможность копировать и сохранять у себя. Не пора ли выпустить бусажный сборник ?

Комментарий #16422 06.03.2019 в 11:26

Вопреки замалчиваниям настоящие поэты есть. Спасибо за гражданственность, ясность, глубину и чувство. Детское и мудрое в одном мире. Так глубоко мало кто копает. И так высоко парит. Даже в связях поколений. Тут душа человека и земли. Особенно про Память над старыми избами .. Так легко, полнокровно, уверенно. И в такие глубины. И такой свет и боль за родное. Давно у Вас. Читал о вас рецензии мастеров. Вы можете всё. Я разное читал.

Комментарий #16421 06.03.2019 в 11:22

Спасибо коллегам за поздравления в сети фейсбук. Автор гений. Они уважают настоящую поэзию, так как сами профи и не путают вкус личный не оформившийся и знания неточные, невнимательность со звучанием Вселенной. Народ давно открыл этого автора вопреки замалчивания культуры и засилием халтуры. Тут настоящее и сильное Слово . Сейчас такого мало. Не автора слова.

Комментарий #16413 06.03.2019 в 06:52

Спасибо! Это опять автор. Я поняла. Кто про Питер. Не так в сети понимаешь. И он меня понял. Ему нравится мой стих про Питер. Сергею. А его тут нет. Ну извините, все в подборках не бывает. Как и те темы, что он хотел, есть и тут. Он перечитал. Вот как бывает. Потому и тому советую.

Комментарий #16410 05.03.2019 в 22:54

непростые стихи . Жаль мало было о Петербурге о сердце нашей культуры и языка . Вера конечно хорошо , но люди не всегда верят . Я понимаю что тяжело современникам наполнять смысл в события (общества) примитивные . Тяжело радоваться того чего нет . Желаю автору успехов и обратить внимание и на другие духовные ценности народа , а может быть и народов или то что связывает-разделяет народы . Желаю успехов дорогому другу.

Комментарий #16392 05.03.2019 в 20:16

Последние писала я. Автор. Спасибо всем. Поэт всегда видит дальше. И народ с другими большими поэтами уже оценил все стили. Так как нервозность и плавность идёт от формы и от Судьбы. Остальное - интерпретации. Есть законы. И есть суть. Которую видят, исходя из своего опыта. Увы, пророка не все видят. Если весомые видели реально, нашли бы и тут. Внимание поможет. Правда я не согласна с двумя поправками редакции, сбиашими размер в паре мест. Одной точно. Но это допустимо. Хотя Лермонтов тоже не допускал разрез. И нужно видеть клюевские уметь символы в рамках ритмики разного стиха.

Комментарий #16384 05.03.2019 в 17:31

Спасибо за весомые ... Однако..ученические замечания..когда не видят сути..это на семинары к молодым. Голословно. В чем неуверенность и путаница не ясно. Все чётко. А если Вы не видите глубинных связей стиха и мелодику не слышите, размера и звукописи с древними и народными знаниями, песенность и философию эту не понимаете...то почитайте..что про это пишут в иных местах. И коллеги уважаемые...и народ. И может..Вам ещё предстоит дойти. Увы...такое было с классиками. И со мной уже. Но крови попили. Бессмысленные слова написали..якобы похвалить и пожюрить. Не ко мне. Увы. Вы в меньшинстве ...но я сама раздула. Можно было мимо. Потому что просто Вы не внимательны. И не Ваше сознание. Почему-то даже те..кто не все видит..чует руку мою жесткую и лиричную. Философско голубиную книжную. Если поняли о чем я.

Комментарий #16377 05.03.2019 в 16:27

Чувствуется, что стихи, пожалуй что, и ранние. Слегка неуверенные, призапутанные.
Наталья, у вас есть более зрелые и весомые. Впрочем, "Я просто медленно уйду..." - на грани шедевра! Браво.

Роман Сорокин 05.03.2019 в 14:35

Наталья, спасибо. Читал с большим удовольствием. Так читаешь, пожалуй, только Рубцова.

Комментарий #16356 05.03.2019 в 11:40

Поэт космического и национального охвата. Браво!

Комментарий #16355 05.03.2019 в 11:39

Это настоящая Поэзия! Сильно, иногда резко, иногда плавно, душевно и точно. Каждый своё найдёт. Спасибо поэту!