Тимур ЗУЛЬФИКАРОВ. ПЕРВЫЙ СНЕГ В ЗИМЧУРУДСКИХ ГОРАХ. Стихи

 

Тимур ЗУЛЬФИКАРОВ

ПЕРВЫЙ СНЕГ В ЗИМЧУРУДСКИХ ГОРАХ

 

ОПУСТЕВШИЙ КРЕСТ ХРИСТА

Бесы – христопродавцы-лицедеи и доселе

Лезут… воздымаются на опустевший Крест Христа

Чтобы воскреснуть в Вечности…

 

Но!..

Но на них нет Каиафы… Иуды… Пилата…

И Голгофского Гвоздя…

И Божьего Суда…

И Воскресения Пресветлого…

 

…И тогда они взывают… припадают к римскому легионеру – первопалачу-первосвиделю:

– Дай и нам на копье питьё бессмертия!

 

…Но римский легионер с копьём обагренным

Выпил всю “поску” для крестной жертвы

И скатился с Голгофы в дожде глухом…

 

И в текучей глине

Как в колыбели дремлет

Не зная не ведая о том

(Как и весь языческий подлунный мир)

Что Тот, Кому он подносил “иссоп” смертельный –

Разрушит дотла! до орлиных летящих перьев!

Священную! Непобедимую! Римскую Империю –

Глухонемую как все Империи!..

 

ПЕРВЫЙ СНЕГ В ЗИМЧУРУДСКИХ ГОРАХ

…Уже вечер…

Уже первый снег заструился в Зимчурудских горах...

Уже зима…

 

Я один в моей саманной глиняной кибитке-ковчежце

На вершине Золотой Горы Кухи Тилло…

 

Я закрываю хлипкую ореховую дверцу –

Уже никто не придёт по первому робкому снегу на гору мою,

Если и без снега никто не пришёл…

 

Я ложусь на старую железную сталинскую кровать

И покрываюсь старинным павлиньим бухарским одеялом –

Оно напоминает мне мой нагорный сад весной –

И я пытаюсь уснуть в саду этом…

 

Печь глиняная всхлипывает… от неё идёт ласковое тепло…

Сон… сон… что ли…

 

Кто-то тихо нежно стучится… царапается в дверцу,

Как птица замёрзшим раненым крылом…

 

…Кто там?.. Кто…

 

…Я заворачиваюсь в одеяло, встаю, открываю дверь…

Пахнет молодым снегом… как свежим огурцом…

 

Входят три улыбчивых мужа

В чабанских мохнатых чекменях из козьих шкур

И в дервишских лисьих кулохах-колпаках…

 

…Кто они?..

Я их не знаю… странники дальние что ли?..

 

– Брат… выпьем чаю…

 

…Я рад, что я не одинок… и согреваю чай и самаркандские молочные лепёшки на теплотворной печке…

Больше у меня нет еды…

 

Бедность – Подруга одинокой старости…

Вдвоём им легче…

 

Тогда приходит третья Подруга бедности и старости – Мудрость…

А Четвёртая – медлит… Смерть…

 

Четыре Вечных Старухи скоро соберутся в доме моём…

 

…Мы пьём чай, грызём засохшие неподатливые лепёшки…

Гости мои молчат…

Я чую: они устали… даже говорить им трудно…

Но всё время они улыбаются мне, как в детстве мать и отец…

 

…Один из них вынимает из кочевого хурджина-мешка кусок иранской золотистой фисташковой халвы и нежно опускает её в мою пиалу…

Халва, как камень, но она быстро растворяется в моём чае и делает зелёный чай золотым, как спелый колос богарной пшеницы…

 

Я тревожусь: как они будут ночевать в моей бедной кибитке…

Где я возьму столько подушек и одеял…

 

Но они встают, обнимают меня, щекочут мне лицо и бороду козьими пахучими чекменями:

– Брат… прощай… Мы же чабаны, нам идти надо… пасти…

 

…Но кого пасти?..

Все стада сейчас в кошарах…

Снег падает…

Оставайтесь на ночь…

Утром пойдёте…

В горах холодно… мороз…

 

Они улыбаются:

– Нам тепло…  От Звезды…

Она греет…

И зовёт нас…

Иначе обидится и уйдёт…

Мы её пасём…

А она нас…

И так согреваемся…

 

…Они уходят, улыбаются…

И тут я вижу, что они в тёплых козьих чекменях и лисьих кулохах, но совершенно босые… жёлтые пятки сверкают на первом снегу…

 

Я хватаю-собираю свои старые кауши-башмаки и памирские джурабы – их у меня дареное множество…

И догоняю странников:

– Возьмите… снег… а вы босые…

 

…Самый старый улыбается мне:

– Благодарим, брат… мы же давно идём…

Одежды не истрепались, а башмаки истёрлись…

 

…Они умело быстро надевают джурабы и башмаки…

Теперь на снегу нет следов нагих человечьих ступней…

 

…Брат… прощай…

Благодарим за джурабы… кауши… лепёшки… чай…

Так хочется поговорить с тобой… подремать…

Но надо идти…

Вон видишь – над твоей Золотой Горой

Звезда пламенеет и ждёт нас…

Мы ж пастухи…

И бредём – за этой Звездой…

 

…Я кричу им вослед… в густеющий снег… в метельный… в уже беспредельный…

– Возвращайтесь…

Я буду вас ждать!

Сварю вам плов из певучих спелых перепелов…

Меня звать Ходжа Зульфикар…

Оооо… Аааа…

 

…А они – уже незримые в метели… поют…

 

…А мы – Мельхиор… Гаспар… Балтасар…

И две тысячи лет бредём.…

За Звездой… Вифлеема…

Чтоб пасти Агнца Новорожденного Вечного…

А кто пасёт Вечного –

Сам становится Вечным… вечным...  вееее…

 

…А метель… густослепозвонно веет… лепечет…

И заметает Зимчурудские горы… Леденеющие…

И мою глиняную кибитку согбенную…

И Волхвов…

 

Счастливых…

Улыбчивых…

Двухтысячелетних…

 

Январь, 2019