Алексей ЗЯБКИН 
Алексей ЗЯБКИН
ТАМ, ГДЕ ВСЁ ЕЩЁ ГРОЗА…
* * *
Весна ещё как будто не звучит,
Не слышится её столпотворенья,
Не пишется про звонкие ручьи
Стихов сиюминутного творенья...
Ещё повсюду иней по утрам,
И на озёрах лёд ещё остался —
Как ждёт того, кто б росчерком пера
В больную желтизну его вмешался...
Земле сюрпризы преподносит март,
Но та не замирает в ожиданьи —
И дни уже по-новому горят,
И хочется, не уходя в метанья,
Повременить тебе с озёрным льдом,
Где, искренне взглянув в своё сегодня,
Ты не без грусти понимаешь, что...
Всё ближе даль, всё дальше подворотни.
* * *
Как в утро горели иконы,
Как в комнате было светло
И в воздухе таяли звоны,
И пело в руках ремесло!..
И новою чистой страницей
Та вера являлась во мне,
Которою веруют птицы
В небесной своей вышине,
С которою падают листья,
Слегка задевая карниз,
С которой так хочется в жизни
Побольше подобных страниц...
Та вера, с которой, по сути,
И не усомнишься ничуть,
Каких бы ни знал перепутий
Твой долгий и горестный путь.
* * *
Ничто не гаснет насовсем...
И вновь пронзительно и ясно
Мне кажется, что в мире сем
Всё нам и всячески подвластно:
И голубая тишина,
И вся действительность живая,
Какую, стоя у окна,
Ты заново переживаешь.
А время, хоть и мчит быстрей
Ещё неистовей и строже,
Но удержать души твоей
В своём плену уже не может...
Зачем, скажи, нам эта жизнь,
Надежды эти и печали,
Коль не смотреть однажды ввысь
Такими дивными ночами?
И светят звёзды в вышине,
И кажется, всегда светить им:
Ты только вспомни обо мне,
Я так давно тебя не видел...
* * *
С пустырями простившись родными,
Где чудная живёт благодать,
Я уеду в большую Россию —
Беспокойного счастья искать,
За каймою иного заката,
От забот, что не снимешь рукой,
От того, что встречало когда-то
И, встречая, дарило покой...
Будут лип надо мною верхушки
В золотистой купаться пыли,
Будет залп Петропавловской пушки
Где-то там раздаваться вдали...
Я уеду, уеду, уеду,
Променяв, может быть, на беду,
Озарившую полночь комету
На упавшую с неба звезду.
Звёзд таинственных много на свете,
Но упавшая будет всегда
Мне шептать: «Никуда не уедешь
От себя — никогда, никогда...».
* * *
За чертою осталось самое —
Отошло потихоньку в тень:
Ты любила меня, душа моя,
Зацветала в садах сирень...
Я обманывал, я обманывал,
Выбирал я из ста дорог,
И за выбором Богом данного
Для себя разглядеть не смог...
Скоро-скоро повеет холодом,
Полетит, как с небес, листва —
Вышивала ты чистым золотом
Свои тонкие кружева.
А покуда огни бедовые
Не являются нам в листве,
И стоят эти дни медовые,
И купаются в синеве...
И заветное снова чудится,
И в сердцах оставляет след,
Небо — светом своим забудется,
Только мне не забыться, нет...
* * *
Окно открыто, но не слишком,
А в беспокойных небесах
Видны отчётливые вспышки:
Там где-то всё ещё гроза,
Здесь прогремевшая недавно,
Где голоса наперебой
Сливались в гул, пока державной,
Та наливалась синевой...
И только ветер, запрокинув,
Не затихая допоздна,
Тревожит дрёмные вершины,
Но, проникая в створ окна
(Оно едва-едва открыто),
Совсем легонько холодит,
Как чем-то, так и не забытым,
Мне снова душу бередит:
Грозой ли, напитавшей воздух,
Фривольный на исходе дня,
И так же, как вершины, просто
Тревожит прежнего меня.
* * *
На быль, на радугу, на свет,
На отминувшие печали,
На то, чего в помине нет,
Летим мы, сумерки смущая.
И не попасть на дно души,
Не вымести оттуда ворох,
И прошлым не заворошить,
Ведь в доме слышен каждый шорох
* * *
На необъятность этой сини
Смотреть, мой друг, мы рождены
И помнить запахи полыни
Из невозвратной стороны...
Печаль и свет раздумий поздних —
Всё это после, а пока —
Издалека легко и просто
Течёт небесная река!..
И снова ветер, дует ветер
И будоражит небосвод,
Лишь годы — лучшие на свете —
С тобой нам ветер не вернёт...
Всё в мире этом мало значит,
Вкусившем золотых тельцов:
Пройдут и юность, и удача,
И жизнь сама, в конце концов...
Свои та открывает двери,
Когда уж силы нет идти...
Ценна лишь в ней наука — верить
И в вере истинной расти!
* * *
Как в утро горели иконы,
Как в комнате было светло
И в воздухе таяли звоны,
И пело в руках ремесло!..
И новою чистой страницей
Та вера являлась во мне,
Которою веруют птицы
В небесной своей вышине,
С которою падают листья,
Слегка задевая карниз,
С которой так хочется в жизни
Побольше подобных страниц...
Та вера, с которой, по сути,
И не усомнишься ничуть,
Каких бы ни знал перепутий
Твой долгий и горестный путь.
А говорят, что сложение стихов - дело греховное. Это благое дело, когда вот такие стихи слагаются.
Стих хорош, крепок, в классическом стиле.
Хорошая поэзия, красивые образы, заставляющие задуматься о смысле нашей жизни