Светлана СУПРУНОВА. ЧТО ЗА ПЛЕМЯ НА ТОМ БЕРЕГУ? Стихи
Светлана СУПРУНОВА
ЧТО ЗА ПЛЕМЯ НА ТОМ БЕРЕГУ?
ПОЭТЫ
Поём о звёздах и туманах луга,
Как поездами манит нас вокзал.
Кто слышит нас? а слышим ли друг друга,
Летящие на лучший пьедестал?
Шумим, шумим… Отпугиваем думу.
Остались мысли, ссыпаны в мошну.
Мы всё шумим и так привыкли к шуму,
Что разучились слушать тишину.
Луна в окошке, ситцевая шторка.
Из года в год то снег, то комарьё.
Мы здесь затем, чтоб всматриваться зорко
И молвить слово – светлое, своё.
Всё это нам – терзания людские,
И потому поменьше дан ломоть,
И не смолчать, когда молчат другие.
Перо и лист доверил нам Господь.
ИСЧЕЗАЮЩИЕ ДЕРЕВНИ
Мы сегодня с тобой неуклюжи,
Под ногами сухая листва,
На пути то ухабы, то лужи,
До калитки по пояс трава.
И, пробравшись, калитку открою,
И поглажу сухие стволы…
Окна старые вровень с землёю
И обшитые тёсом углы.
С ощущеньем какой-то утраты
Я коснусь потемневшей резьбы,
Снеговик из бумаги и ваты
Встретит нас за порогом избы.
Над кроватью, такой старомодной,
В рамке простенькой чей-то портрет.
Три ступеньки к лежанке холодной
И пустой, нараспашку, буфет.
Люди добрые, дом умирает!
Мы, продрогшие, ищем ночлег.
... В тишине, где так рано светает,
Пять старух доживают свой век.
ФОТОГРАФИЯ
Альбомы девочка листала,
Искала что-то без конца,
По фотографиям лишь знала
Она беспутного отца.
Какая горестная сказка,
Какие муки по отцу,
И тонкий пальчик, как указка,
Скользил по гладкому лицу.
И детский взгляд, с рожденья кроток,
Всё снимки жёлтые ласкал,
Искал небритый подбородок,
Глаза потухшие искал.
Она над карточкой молчала,
Водила пальчиком в конце –
Как будто слёзы вытирала
На этом глянцевом лице.
ПОСЛЕДНИЙ ДРУГ
Как будто выходящие из моды,
Уходят потихоньку от меня,
Друзей всё меньше – их уводят годы,
И вслед машу я, годы не виня.
Всё меньше встреч и посиделок дивных,
Не знать уже, что будет впереди.
Как мало нерасчётливых, наивных,
Влюблённых в снегопады и дожди!
Бросаешь всем приветливое слово,
Бежим по жизни, кто-то и отстал.
Я не желала никому плохого,
И мне никто плохого не желал.
Идут, идут, и кто-то – в дом соседний,
А я смотрю на этот строй живой,
И все пройдут – останется последний,
Уже не друг, а человек родной.
* * *
Я как будто в глубоком тылу,
Где ни брани, ни горя, ни грусти,
Здесь кадушка в прохладном углу,
И в кадушке солёные грузди.
Тихо так от росы до росы.
Вишня тонкая смотрит в окошко.
А за дверью с кукушкой часы
И до них половик, как дорожка.
Лишь трава да какой-то сорняк,
Не растёт в огороде капуста,
Поглядеть – ни людей, ни собак,
На единственной улице пусто.
Разрослись на погосте кусты,
Пожелтевшие холмики низки.
О разлуке напомнят кресты
И о правде земной – обелиски.
То ли я забрела не туда,
То ли родина где-то за краем.
Крест упал и ржавеет звезда.
Неужели себя забываем?
* * *
Всё из сердца вынуть: власть и деньги,
Сил не дать на каждый гневный жест,
Потихоньку, по одной ступеньке,
Человек спускается в подъезд.
Ветер двери распахнёт, как гостю, –
Мол, входи, ступай на этот снег.
Новый шаг ощупывает тростью
И выходит к ветру человек.
От лекарств уставший и советов,
Он идёт под пологом небес
В этот мир, без скучных кабинетов,
Где не ждёт казённый «Мерседес»,
Где ручьи, лишайники и клёсты
И души прибавлено на треть,
Где ночами высеяны звёзды,
И на звёзды хочется смотреть.
* * *
Я повернулась на восход безродно,
Мне показалось, что на полчаса,
И вот уже кириллица не модна
И с запада слышнее голоса.
Уже с востока тащат разносолы,
Пестры наряды, в золоте персты –
То новые татары и монголы
Идут сюда, под древние кресты.
И спеть бы про туманы-растуманы,
И выпить чарку, и тоску забыть –
Везде базар, и лысые Иваны
Торгуются, боясь продешевить.
Распутная, а может быть, святая,
Какие силы есть в тебе, о Русь,
Коль от тебя, ругаясь и рыдая,
Сто раз уйду и столько же – вернусь!
ПОСОХ
В дверь мою постучали три раза,
И от чьей-то тяжёлой руки
Зашаталась на тумбочке ваза,
Облетели с цветов лепестки.
Не услышав ответа в расспросах,
Повернула я ключ до конца,
За порогом увидела посох,
Прислонённый к стене у крыльца.
Разглядела я тайные знаки,
Древний росчерк на старой коре,
И завыли, завыли собаки,
Заметалась пурга во дворе –
Как от глаз укрывала кого-то,
Уходящего в ночь от потерь.
Широко распахнулись ворота,
И захлопнулась намертво дверь.
ЛИСТЬЯ
Мало жизни в сердце, мысли мелки,
И живу как будто по нужде.
Ивовые листья, словно стрелки,
На остывшей замерли воде.
Улеглись под небом как попало,
На людские указав пути.
Где же мой – спустившийся устало? –
Подсказал бы мне, куда идти.
Гляну вверх – немыслимые вёрсты,
Ничего не вижу дальше гнёзд.
На Кремле как будто тоже звёзды,
Только грустно от фальшивых звёзд –
Не мигают вовсе, нету света,
Не ведут ни в стужу, ни в дожди.
Ни с земли, ни с неба нет ответа,
Хоть бы голос чей-то впереди!
Ничего-то, глупая, не знаю
И ничем всерьёз не дорожу.
Справа храм – туда ли я шагаю?
Слева крест – туда ли я гляжу?
* * *
Слышу, слышу: там снова запели,
Песня длинная, ночь – коротка.
В такт тихонько качаются ели,
Мне б туда, да мешает река.
Брызжут музыкой ветры сухие,
Этих слов разобрать не могу.
Будут петь до зари – кто такие,
Что за племя на том берегу?
Извелась, все глаза проглядела,
Вышибает слезу каждый звук.
Строить мост – безуспешное дело:
Им не надо, и нам недосуг.
Залит берег таинственным светом.
Берега не приблизить мостом.
Потому-то и плачут на этом,
Если песню затянут на том.
СМЕРТЬ СТАРУШКИ
Часы, минуты – как их мало,
И думы, думы о былом…
Всё снимки прошлые искала
В комоде стареньком своём.
Нехитрый скарб перебирала,
Как утешалась от обид.
Невестка толстая ворчала,
Что много света нагорит.
Она задумалась немного,
Рукой махнула на дела
И в новом платье, у порога
Оставив тапочки, ушла.
И странной виделась разлука:
Стоит комод, но из угла
Уже ни шороха, ни звука.
И снова день… Она ушла.
Как будто соль купить забыла
Или ещё чего купить
И дверь тихонечко закрыла,
Чтоб никого не разбудить.
ШЕСТЬ СОТОК
Как будто отпустили беды,
В полях и небе мирный гул.
Он рано встал и в День Победы
Друзей ушедших помянул.
Летели годы, шли парады,
Опять то ливни, то пурга.
В шкафу солдатские награды,
В чужой земле – его нога.
И в доме не было излишка,
Но радость всё-таки была:
Шесть соток – грядки и домишко,
И всё дела, дела, дела…
Хозяйка рядом, помогала,
Потом Господь её прибрал.
Земля цвела, земля дышала,
А он мотыжил и копал.
В рубахе белой, без пилотки
Ходил к колодцу в суховей.
Оборонял он эти сотки –
Кусочек Родины своей.
ВОРОНА
Гулёна, чёрная гулёна
В окне с утра и дотемна,
Со сломанным крылом ворона
Опять гуляет близ окна.
Она бежит на свет в окошке,
Расправив крылья на бегу,
И радуется каждой крошке
На этом утреннем снегу.
Живёт себе с бедой такою,
С тоскою смотрит в синеву,
Окно морозное открою,
К себе ворону позову.
На сыр нисколько не польстится,
Уйдёт за куст, где потемней.
Ворона, глупая ты птица,
Чего боишься-то людей?
БУДЕМ ВРАТЬ
Так живём, и враки не мешают,
Лесть везде, картина такова,
Что свободно по миру гуляют
Липовые справки и слова.
Врём кому-то, чтоб привлечь вниманье,
И, увы, неправедным путём
Получаем от других признанье.
Мы признанье, в общем-то, крадём.
По привычке, что ли, гнётся шея,
Нелегко, но нужно подыграть,
В кабинете чьём-то, не краснея,
За рубли в конверте будем врать.
За значки, за грамоты на стенах,
Чтоб на лире далее бряцать,
Потихоньку станет погибать.
Будем врать за премии большие,
Перед властной кликой мельтеша.
Мы-то настоящие – какие?
Хоть маленько светится ль душа?
* * *
Молилась бабушка три года,
Слезой писала мне в Афган:
«Есть или нет такая мода,
Но при себе держи наган.
Хоть и на всё Господня воля,
Ты первой не беги вперёд
И, раненых таская с поля,
Смотри, не надорви живот».
Каракули вещали бойко,
Советовали, что куда,
А мы посмеивались только
Над милой бабушкой тогда.
В ладонях чай вчерашний грели,
На кавардак махнув рукой,
Мы доползали до постели
С куском печенья за щекой.
Порой, родные вспомнив дали,
Минорный поднимая лад,
Цепляли яркие медали
Тайком на выцветший халат.
И, вырвав листик из тетрадки,
Я бабушке писала так:
«Вперёд не рвусь. Живот в порядке.
Наган не выдадут никак».
ДАВЫДОВ И ЖУКОВСКИЙ
В усадьбе пахло пирогами,
Жуковский мимо проезжал.
Насытясь ратными делами,
Денис усы свои срезал.
Тряхнувши головой кудрявой,
Он закрутил их для красы,
И пахли дымом, пахли славой
На блюдце розовом усы.
Тут взял Жуковский блюдце это,
И не под силу был искус,
И у радушного поэта
Он выпросил гусарский ус.
И он сказал: «Мне левый нужно»,
«А что ж не правый?» – был вопрос.
«Он ближе к сердцу», – простодушно
Романтик старый произнёс.
НАДЕЖДА ДУРОВА
Опять в руках ломались спицы,
Не получались кружева,
И о свободе пели птицы,
Манила неба синева.
Себя слезами орошала –
Конец терпению, конец! –
И пол холодный целовала,
То место, где стоял отец.
И в полукруге серых окон
Блеснули ножницы в руке,
Упал к ногам последний локон,
И конь затопал вдалеке.
И как минувших дней проклятье,
И как девичеству упрёк
На берегу осталось платье,
И берег был уже далёк.
О чем ты, резвый конь, встревожен?
Неси её в казачью рать!
И сабля просится из ножен,
Рука сжимает рукоять.
Луна взойдёт над страшным миром
И поле брани озарит,
И бабье сердце под мундиром
Так не по-бабьи застучит!
* * *
Не дай мне, Боже, видеть трон
С усевшимся на нём нахалом,
И служек, каждый с опахалом,
И всех спешащих на поклон.
И с трона милости не дай,
Подальше бы от злого глаза,
Чтоб не коснулась, как зараза,
Рука простёртая – «Лобзай!».
Пускай бы благостные сны,
Чтоб ни злодея, ни кумира,
О дай мне, Боже, тишины,
О дай нам всем добра и мира!
* * *
Всё поля вокруг да огороды,
Парится в заварнике чабрец.
Кольцами стянули сердце годы.
Сколько же осталось тех колец?
Голова под шапкой всё белее,
Снова снег и лужи у крыльца.
Вот ещё кольцо, и тяжелее
Под лопаткой левой от кольца.
Для чего-то копятся печали,
И земным печалям нет конца,
И смотрю в заоблачные дали,
И боюсь последнего кольца.
Каждый год, увы, всё разудалей.
Всё больнее выстраданный стих.
Наверху не может быть печалей.
А смогу ли, грешная, без них?
Ну всё, превратили меня в классика :-) Григорий, не слушаешься меня :-( Спасибо тебе и всем, кто меня прочитал.
Светлана, стихи на очень-очень высоком уровне. Поэзия - настоящая!!!
Не сможешь, Света, "без них".
Потому что в "них" твоя суть.
А суть Бог даёт.
И он тебя одарил сполна.
Ты знаешь, что всегда рад тебя слышать через твои поэтические откровения, потому что полностью согласен с уже высказанным в твой адрес предшествующими комментаторами.
Новых тебе строк.
Обнимаю,
Григорий Блехман.
Светлана Супрунова находится в авангарде современной русской поэзии. Её стихи не оставляют равнодушным. Читатель сопереживает вместе с автором, радуется и огорчается.
Светлана, вы очень интересный, тонкий лирик. Очень широкий диапазон!