ПОЭЗИЯ / Светлана СУПРУНОВА. НЕ ЭТОГО ДУШЕ ХОТЕЛОСЬ ХЛЕБА… Стихи
Светлана  СУПРУНОВА

Светлана СУПРУНОВА. НЕ ЭТОГО ДУШЕ ХОТЕЛОСЬ ХЛЕБА… Стихи

 

Светлана СУПРУНОВА

НЕ ЭТОГО ДУШЕ ХОТЕЛОСЬ ХЛЕБА…

 

ВДОВА

Письма, письма, горькие святыни!..

Потому и знала, что живой.

Треугольник, с веточкой полыни,

Намекнул о жизни полевой.

 

Спрашивал, как дом и коровёнка,

Он писал про фронтовой концерт…

Не решалась долго почтальонка

Протянуть с печатями конверт.

 

Прижимала лёгкого мальчонку.

День да ночь, потухшая жила,

Ненавидя эту почтальонку,

Что в конверте горе принесла.

 

На буфет приладила иконку

И ушла тихонько на покой,

И, в столе оставив похоронку,

Поделилась памятью со мной.

 

* * *

Порой мила, порой несносна,

То тарахтит, а то молчит,

Бывает, что посмотрит постно,

А иногда развеселит.

 

Как будто краски видит слабо

И к жизни не расшевелить,

И впору плюнуть – что за баба,

Ни так ни сяк не угодить!

 

По кругу словно бесы водят,

Не тот вокзал, пустой перрон,

Не те слова на ум приходят,

И платье с туфлями не в тон.

 

От мыслей чёрных потускнела,

Весь мир порою не любя…

И я не в зеркало смотрела,

А заглянула вглубь себя.

 

ЯГА

Будут земли российские белы,

А пока, обгоняя метель,

Журавлей однобокие стрелы

Всё за тридевять метят земель.

 

Где-то скрылись вещуньи-кукушки,

Улеглось разнотравье в стога,

Показалась в окне завалюшки

Баба Маня, по кличке Яга.

 

Языки ребятишек незлые

Обозвали старуху Ягой

То ль за длинные пряди седые,

То ль за близость к опушке лесной.

 

Подросли все, уехали в город,

Где другая гуляет весна.

У Яги огород не прополот –

Третье лето не гнётся спина.

 

И лицо рисовалось так тонко,

Всё сидела в окне дотемна,

И казалось, что это иконка

Криво вставлена вместо окна.

 

ГРАНИЦЫ                                   

                Я скатаю родину в яйцо…

                                   Юрий Кузнецов

Я родину в яйцо скатала,

Яйцо засунула в карман.

Листва опавшая шуршала,

Шумел в кармане океан.

 

Пошла туда, где было пусто:

Ни неба, ни земли – покой.

Яйцо достала – стало грустно:

Оно со смятой скорлупой.

 

Его я всё же раскатала –

И выпрямился прежний лес,

Внизу вода заклокотала,

И синью брызнуло с небес.

 

И высоко взлетели птицы,

И шум пронёсся по толпе,

И обозначились границы –

От трещинок на скорлупе.

 

* * *

Падает снег за окошками низкими,

Плавают яблоки в кадке мочёные.

Были мы дальними, стали мы близкими –

Полосы белые, полосы чёрные.

 

Слева заброшено, справа не кошено,

И по обочинам ягоды спелые.

Словно тельняшка мне под ноги брошена –

Полосы чёрные, полосы белые.

 

Как беспризорные ветры шатаются,

Чувства нездешние, мысли безродные.

Чёрные полосы часто сливаются

В реки широкие, реки холодные.

 

Боль не уляжется, боль не отвяжется,

Страшно от грая ворон оголтелого,

И не доплыть мне до берега, кажется,

Дальнего-дальнего, белого-белого.

 

* * *

Всюду, и в холод, и в зной,

В белом платочке, убогая,

Всё семенила за мной,

Словом обидным не трогая.

 

Мне бы на берег другой,

Села я в лодку забытую.

Слышу её: «Я с тобой»,

Слышу тоску неприкрытую.

 

Землю промыли дожди

И завалило сугробами.

«Буду теперь впереди», –

И повела меня тропами.

 

Шли средь болота и ржи,

Сколько исхожено, пройдено!

«Кто ты, бабуся? – скажи». –

«Родина, девонька, родина».

 

Стольких пришлось потерять

В эту шальную погодину.

«Буду ль кого вспоминать?» –

«Родину, девонька, родину».

 

Только и дел: дорожить

Тропкой последней, не пройденной.

«Чем до скончания жить?» –

«Родиной, девонька, родиной». 

 

ДУША                                                          

Ища отчизну, в космосе блуждая,

Продрогла вся, рождённая в тепле,

Слетела вниз – наивная, простая, –

Да место ли крылатым на земле!

 

«Была кругом, везде, а тут – ни разу», –

У колоса ржаного замерла.

Задумчивую гостью как-то сразу

Бессовестная плоть обволокла.

 

Не этого душе хотелось хлеба

И родины под солнцем – не такой.

«Мне надо вверх!» – душа рванула в небо.

Взмолилась плоть: «Возьми меня с собой!».

 

О жизни посудачили, о многом.

Курятник оживился. Рассвело.

Душа встряхнула крылышки:

                                   «Ну, с богом!» –

Надорвалась, упала – тяжело!

 

* * *

Всё будет, наверно, как прежде:

Я в комнату робко войду

И, в новой копаясь одежде,

Красивое платье найду –

 

Всё белое, в мелкий горошек,

Я буду как в белом дыму,

И мне не отбиться от кошек –

Я каждую в руки возьму.

 

А к вечеру туча прибьётся,

И к ночи начнётся гроза,

Уставшая бабка вернётся

И дочери глянет в глаза,

 

И, ссору учуяв, поддакнет,

С бельём заспешит на чердак,

А мать, похмелившись, обмякнет

И сунет мне старый пятак.

 

Все годы путёвой купчихой

Я буду копить пятаки –

На домик у заводи тихой

И долгую нежность строки.

 

А платье сниму виновато,

И бабка одёжку с тоской

До праздника спрячет куда-то.

А будет ли праздник какой?

 

* * *

Тянет к этому пожару.

Парк осенний. Лист кружится.

Голос хриплый под гитару:

«Мне так хочется влюбиться…».

 

Слышу сверху птичью стаю,

Как вам, вольные, летится?

«Да и правда, – подпеваю, –

Почему бы не влюбиться?».

 

Всё плохое забываю,

Будто сон чудесный снится…

По листве к тебе ступаю

И боюсь, боюсь влюбиться.

 

* * *

Не сбежать от непогоды

В этом городе большом.

Дождик дряблый. Пешеходы,

Каждый под своим зонтом.

 

Небо хмурое над ними,

Пешеходы тут и там,

Каждый с мыслями своими,

По своим спешит делам.

 

Жёлтый лист к асфальту липнет,

Выйдет кто-то под зонтом,

И послышится, что всхлипнет

Жёлтый лист под каблуком.

 

Осень лада насулила,

Под дождём хожу, дышу,

Отбоялась, отспешила

И сегодня не спешу.

 

Будто шаг в обличье новом

Замедляю до креста.

Я всё та же, с добрым словом,

И впервые без зонта.

 

РЯБИНА

А гармонист, нетрезво улыбаясь,

Донёс напев до ближних деревень

О той рябине, что стоит, качаясь,

И ягоды роняет на плетень.

 

И бабий хор подтягивал послушно,

Да так распелся – сразу не унять,

И мне в прохладный вечер стало душно –

А где же ту рябину отыскать?

 

Рассвет осенний заползал в долину,

Столы убрали, в дом сложили снедь,

Хозяева забыли про рябину,

А мне б ещё послушать да подпеть!

 

Я дерево другое обнимала,

Жалея все на свете дерева,

И спела бы – да дивных слов не знала,

А может быть, забыла те слова.

 

* * *

Есть что-то горестней износа?

А если искра залетит?

Огонь всегда охоч до тёса,

И только камень не горит.

 

А мне уже подумать впору,

Что есть постройка на века.

Пускай хоть камешком в опору

Моя закатится строка.

 

* * *

Ненастье, дороги раскисли.

Уходим, пустые, во мгле.

Дела остаются и мысли,

С которыми шли по земле.

 

Уходим, никто не вернётся,

Не видим дороги впотьмах.

Как мало от нас остаётся,

Как мало мы были в гостях!

 

Смеялись, любили немного,

Шумели под небом всерьёз.

Мы так и не видели Бога

В стране кабинетов и слёз.

 

Дома и деревья застыли,

И нас омывает дождём.

Зачем мы сюда приходили?

Куда под ветрами идём?

 

Комментарии

Комментарий #19048 14.07.2019 в 18:52

Не знал - имя ни о чём не сказало, а вот стихи - о многом. Спасибо, Светлана! Михаил Былых.

Комментарий #18814 12.07.2019 в 00:53

Хорошая русская поэзия. Дай Бог автору вдохновения! Наталья Радостева

Комментарий #18439 30.06.2019 в 23:13

Очень понравились Ваши стихи, Светлана! Нежная, тонкая светлая лирика! Хочется ещё и ещё перечитывать Ваши строчки! Чувствуется огромная любовь к малой родине, жизни и всему живому на земле. Спасибо за чистоту русского слова! С уважением Татьяна Катина

Комментарий #18262 28.06.2019 в 11:27

Григорий, ты неисправим :-) Спасибо тебе, что читаешь меня. Благодарна всем, кто прочитал подборку. Здоровья вам и творчества!

Комментарий #18221 27.06.2019 в 20:44

Таких поэтов, как Светлана Супрунова, в любые времена бывают единицы.
И они украшают любые времена.
Не сомневаюсь, Света, что твоя "строка закатится камешком в опору" любой поэтической "постройке на века".
Казалось бы, давно и неплохо знаю твою поэзию, но каждый раз чувствую свежее дыхание твоих мыслей, идущих из глубины пережитого.
Ты не повторяешься, а это редкое свойство поэта.
Новых тебе строк.

Твой благодарный читатель,
Григорий Блехман.

Комментарий #18208 27.06.2019 в 16:24

Да, это вам не Вера Полозкова. Здесь глубина мысли, и настоящий талант.

Комментарий #18207 27.06.2019 в 16:21

Классика!