Александр РАЕВСКИЙ. ПОСЛЕ – ПРЯМИКОМ К ВОРОТАМ ЦАРСКИМ!.. Стихи
Александр РАЕВСКИЙ
ПОСЛЕ – ПРЯМИКОМ К ВОРОТАМ ЦАРСКИМ!..
ДЕРЕВО ВЕЧНОСТИ
Раздвинув столп вселенского пространства,
Вознёсшись выше всяких облаков,
Стоит оно – могуче и прекрасно!.. –
И ствол окован кольцами веков.
В ветвях его гнездятся только звёзды,
Хоть проросло из зёрнышка-Земли…
Молчит оно. Его молчаньем грозным
Пропитаны ветра и ковыли…
В тени его незримой - млеют дали…
И – как напоминанье о Суде –
В корнях лежат замшелые скрижали
И Книга человеческих судеб.
ДВЕ ЖЕНЩИНЫ
Пожилые женщины, подруги,
Вечерами ходят по округе.
Не спеша пройдутся по тропинкам,
Завернут к берёзам и осинкам, –
Легче им дышать среди деревьев,
Чем в своей разрушенной деревне…
Та, что старше – чопорна немножко,
В белой блузке со старинной брошкой,
Седовласа – симпатична, впрочем,
Сельская учительница в прошлом.
Что помладше, та в платке неярком,
Бывшая советская доярка,
В серой кофте, в платьишке обычном,
Тоже с сединой и симпатична.
У одной ночных бессонниц муки,
У другой от доек ломит руки,
Пусть они по-разному прожили,
Но всегда друг дружкой дорожили.
Две судьбы закатных, две подруги
Не бесцельно бродят по округе,
Русские стихи с душой читают…
Все их сумасшедшими считают.
* * *
Травы, звери, птичьи переливы!..
Радуясь, мелькая и звуча,
Всё живёт в неведенье счастливом…
Только людям ведома печаль.
Знаем мы, что есть на свете нечисть,
Только, уподобленным почти,
Нам понятья «вечность», «бесконечность» –
Разум, бедный разум! – не постичь.
Но зато – как милость иль немилость? –
Осознать такое не суметь,
Свыше нам зачем-то приоткрылась
Сущность рокового слова «смерть».
Проступая сквозь свинец ненастья,
Сквозь весёлый полдень голубой,
Чёрная «memento mori» надпись,
Словно меч, висит над головой.
С тайною надеждой и тревогой,
В большинстве своём на склоне лет,
Молим приютиться ближе к Богу,
Веря: рядом с Богом смерти нет.
АЗИЯ
Май в казахской степи. Маки в алых рубашках.
В море маков бежит золотая казашка.
Под закатом густым пламенеют просторы…
Выше – розовый свет; дальше – синие горы.
Там равнина; там дол; там, на склоне уютном –
Философский дымок у задумчивой юрты.
Пронеслись табуны за седыми веками,
Всё былое вдали улеглось облаками…
А казашка бежит, лепестки растревожа, –
Сколько воли гнедой, сколько юности, Боже!..
* * *
Огляделся – иная среда!
Приспособиться было пытался –
Жёлтый дьявол и грош не подал…
Видно, прочно в «совках» я остался.
В том, что рынок – зазорного нет,
И делишки у многих не плохи.
Грустно то, что художник, поэт
В прейскуранте записаны в лохи.
Взбизнесился несчастный народ! –
Не до скрипок да литературы…
С потепленьем глобальным грядёт
Ледниковый период культуры.
Мир потонет в деньгах и во лжи.
А духовная часть постепенно
Вмёрзнет в Лету. Останутся жить
Похоронные марши Шопена.
СЛЕПОЙ ДОЖДЬ
…Из-за леса лиловой громадой
Наползла она сгустком тревоги, –
Присмирели под жданной прохладой
Луг, кусты и сухие дороги.
Неужель громыхнёт в самом деле! –
Сонный быт растревожит, как улей?..
Так за месяц уже надоели
Зной и пыльные листья июля!..
Надо, надо, чтоб местность промокла,
Чтобы днями свежо и ночами…
…Но та туча была одинокой,
Освещаемой сбоку лучами…
И под ней, как под крышкой надгробной,
Замер я без рубашки и босый.
Миг!.. – И сверху посыпались дробно,
Ослепили жемчужные бусы!..
Весь пронизанный солнечным златом,
Дождь такой благодатный пролился,
Что впервые от счастья заплакал
И вослед неумело молился…
КРЕЩЕНСКИЙ ДЕНЬ
Улицы, дома и переулки
Сжала стужа жёстко и всерьёз –
Так, что в рощах деревенских гулко
Лопались стволы седых берёз.
Глубина вселенская звучала
Тонким-тонким звоном бубенца.
Этой песне не было начала,
Этой грусти не было конца.
Холодно и солнечно на диво!
Смолкли все земные голоса.
…Что-то на земле происходило…
…Что-то совершалось в небесах…
И никто не ведал, что в пределах,
Где-то на задворках бытия,
Тихо во дворе заиндевелом
Мальчик очарованный стоял.
ЗОВ
За селом стоит серый столб, как крест,
Проводов уж нет, а он всё гудит…
С неба ястреб сел и глядит окрест, –
И чего сидит? и за кем следит?
Я свою тоску привяжу к столбу,
Отряхну с души мглу дорожную,
Сразу в первую постучусь избу –
Встретят молча и настороженно.
Лишь в глазах вопрос: «Кто такой пришёл?».
Не узнал никто… ну и ладненько.
Ты, хозяйка, мне зачерпни ковшом
Той колодезной, той прохладненькой…
Кто такой я есть? Да родился здесь!
Там вон, в центре, был дом с оградою…
Вижу, добрые, но такая весть
Не печалит их и не радует.
Разговор хоть тёк, но скупой совсем,
Да, слыхали, мол… да, родившийся…
С болью понял я: здесь своих проблем
Выше крыши той, прохудившейся.
Где-то шум и треск; там блестят в ночи,
Как галактики – мегаполисы…
Ну, а тут, как крест, только столб торчит,
Да забвенье прёт выше пояса.
Отвяжись, тоска, как худая жизнь!
Васильки мои, колокольчики…
Ты надолго, край, запустел, скажи?
Глянешь – тишь, камыш да околочки…
Но прислушайся чутким вечером:
По полям плывёт, по-над сёлами
Песня русская, вековечная,
И не грустная, ой, да и не весёлая…
САД
Предзимью всю печаль передоверив,
Октябрь отшептал… В пустом саду,
Как на гравюре, чёрные деревья
Кривых ветвей явили наготу.
Примолкло всё: остывшие тропинки,
И за ночь поседевшая трава,
И та скамейка с выгнутою спинкой…
…Листва так ломко хрустнула сперва;
Возню небесных хлябей укрощая,
Морозец молодой дохнул затем, –
И падал снег… деревья превращая
В букеты свежих, сонных хризантем.
Захочется на миг побыть счастливым,
Любимым быть захочется опять,
Средь яблонь одиноким черносливом
В том белом сне без шапки постоять…
Но вдруг кольнёт, что всё не так отныне,
Что прежнего себя не повторить,
Вот – сердце есть, но в нём сверкает иней,
Вон – есть цветы, но некому дарить.
РУССКИЙ СЕВЕР
Средь камней изумрудная травка,
Глубже с метр – уже мерзлота.
Вроде, лето, а прут без антрактов
Стаи туч… и тоска ещё та.
Ещё та, говорю я, погодка!
Голый берег под светом скупым,
Лишь у кромки тяжёлая лодка
Спит тревожно, как пёс на цепи.
Выше! к людям! к амбарам и избам,
К тем продутым ветрами местам,
Где отсутствуют всякие «измы»,
Жизнь сурова и с виду проста.
Там солёная рыба в подклетях,
В тихих комнатах строгий уют;
Там на кольях развешены сети,
И поморы в бахилах идут.
…Тучи, тучи – сплошная морока,
Воздух даже на ощупь свинцов;
И в пальтишке стоит одиноко
Кто-то грустный, как трезвый Рубцов.
Эта близость студёного моря,
Эти сивых туманов слои…
Храм бревенчатый стойко на взгорье
Держит ржавые шлемы свои.
Он давно уже необитаем.
Лишь в окошке глухом в тёмный час
Жёлтый отсвет дрожит… Словно тайно
Кто-то молится. Может, за нас.
ОЧЕВИДНОЕ – НЕВЕРОЯТНОЕ
Пичуги и жуки в лесу густом,
Грибы, цветы – все добрые соседи.
А вон и пень с отщепом под кустом –
Шикарное сиденье для медведя.
Я с троном пень сравнил от фонаря,
Но вот недавно, помнится, под вечер
Забрёл сюда увидеть глухаря,
Влекомый любопытством человечьим.
Стволы листвой клубились в вышине,
Мошка звенела в чаще полусонной,
Столбы лучей дымились… А на пне –
Медведь губатый собственной персоной!
Сидит себе и ласково урчит,
Как барин в шубе, хлопнувший рюмашку,
Сперва, балдея, щепкой побренчит,
Потом, кайфуя, нюхает ромашку…
НА СКАМЕЙКЕ
Осень. Лето съехало со своими песнями…
Нехотя присяду я, запрокину голову, –
Низко так тусуются тучки поднебесные,
Серые и быстрые, как городские голуби.
Обернусь налево я – лучика хотя бы взгляд! –
Нет же – супермаркеты, двор с автомобилями;
Справа то же самое… Разлюбил октябрь я,
В октябре расстались мы с женщиной любимою.
Сонные автобусы ползают по улицам,
Ветер резко в воздухе свистнет, словно саблею;
Хмурые прохожие на ходу сутулятся,
Только я расселся тут и кажусь расслабленным…
…Бомж возник откуда-то – и давить на жалость стал.
Сесть не предложил ему, плащ ещё испачкает,
От него лениво я сотней отбоярился,
Клянчить сигарету стал, откупился пачкою.
Что в судьбе осталось мне – дожидаться старости?
Или сразу в клинику типа Склифосовского?
Что-то поддаваться стал внутренней усталости,
Что-то лезут в голову мысли философские…
Только тщетно сущее чем-то обосновывать.
Что тут философствовать, спрашивать у вечности?
Жизни волн у берега гасят волны новые,
Новых давят новые – так до бесконечности…
…Сырость в сквере скверная, ветки полуголые;
Виды всё пустыннее, всё неинтереснее.
Во дворах кучкуются городские голуби,
Серые и скучные, как тучки поднебесные.
* * *
Глухие дебри. Луч прощальный…
Гниют болота. Дремлют совы.
Там – одинока и печальна,
Людьми забыта, бродит совесть.
Там нет жилья и нет дороги.
Туманы сыро липнут к платью,
Быльё босые режет ноги –
Идёт она и молча плачет.
Стремясь к богатству и успеху,
Её, как дряхлую служанку
И как досадную помеху,
Прогнали прочь… А ей всех жалко.
РАДОСТНЫЙ ДЕНЬ
Хорошо-то как на белом свете!
Синий плеск, зелёная прохлада…
Свежая рубашка, стол да свечка –
Больше ничего-то и не надо.
Эх, какой денёк сегодня выпал!
Всё с утра на радость заводило,
Сердце пело, шелестела липа,
В полдень Муза в гости заходила.
Пел петух – аж, бедный, надрывался! –
Пел мой чистый домик деревенский,
Юный ветер в форточки врывался,
И, как птиц, ловил я занавески!..
…Я бродил по воле; травы гнулись…
А потом случайно у ограды
Встретилась, лукаво подмигнула
Женщина, любимая когда-то.
Проплыла… Представилось реально,
Где живёт степная эта Ева:
Прямиком по улице Центральной,
Клуб – направо, а она – налево.
Предложила вспомнить наши встречи?
Да легко. Какие наши годы!
…Вот сижу на лавочке под вечер
И не жду чудеснее погоды.
Вот сижу, блаженный, и мечтаю,
Что и к ночи всё, как в сказке, будет:
В двор слетит Жар-птица золотая
И затмит сияньем прозу будней.
Покормлю с ладони ту цесарку –
Вдруг снесёт яичко золотое,
После – прямиком к воротам Царским!..
Но свернуть налево всё же стоит.
Итак, здесь сыр-бор разгорелся вокруг первой строфы:
ДЕРЕВО ВЕЧНОСТИ
Раздвинув столп вселенского пространства,
Вознёсшись выше всяких облаков,
Стоит оно – могуче и прекрасно!.. –
И ствол окован кольцами веков.
Не нравится ДЕРЕВО, требует критик - ДРЕВА. НЕ нравится СТОЛП - жаждет его душа тоже чего-то иного. Не нравятся ГОДОВЫЕ КОЛЬЦА, расположенные именно так, как у автора, - критик привык к годовым кольцам в распиле и требует их.
У Александра Сергеевича: "Вознёсся выше он главою непокорной Александрийского столпа". А он маленький, невысокий Александрийский столБ. Пушкин его делает столПом, не задумывались почему? Потому что это расширение и высоты, и глубины, и смысла. Пушкин говорит о Значении поэзии (менее всего своей, возможно).
Здесь, у Раевского, ДЕРЕВО - это заземление частичное понятия "древо"; годовые кольца он, ужаснувшийся распила, так нужного критику ниже, убоявшись пеньков, оставшихся бы от ДЕРЕВА, размещает вот так: "И ствол окован кольцами веков". И дерево сохранил, и века на него нанизал, так необходимые ему. И столП чуть ли не пушкинский (только с другой целью) раздвинул во вселенское пространство.
Критик ниже, поверьте - это именно так и происходит в настоящей поэзии. Дорожка была затоптанная, её чуть-чуть прочистили. А вы её уже не узнаёте и пугаетесь, что либо вы заблудитесь, либо автор с пути истинного уже сбился.
Критика - это когда говорят: автор гений!!! Все остальное сальеризм.
НА КОММЕНТАРИЙ #19865 и #19853
Да не критика это, а занудное критикантство. Ну не дано человеку ощутить именно такое расширение поэтического сознания, но ведь ни в коем разе не признает это сам, даже просто не промолчит. Наоборот - громко и возмущённо будет обвинять в поэтической тупости и автора и всех-всех несогласных. Учить, учить, тыкать носом...
Да уймитесь вы. И не надо нам следующих таких встреч с вами. Хмурым и тыкающим указкой.
Попробуйте смириться с тем, что поэзия - не ваша стезя, да и критика, судя по первому вашему "расширенному" отклику #19853 тоже не для вас создана. Может, с публицистикой получится? Не пробовали. С критикой, с критикой публицистики. С самой публицистикой у вас тоже может любовь не состояться.
И так и будете бродить неприкаянным, безрадостным. Жалко ведь вас. Никакой радости в жизни.
Да на здоровье, Валентина! Столп так столп. Только хрен редьки не слаще. Столп тоже раздвинуть нельзя. Это ещё нелепей, чем столб. Касательно остального спорить с вами не собираюсь, ибо ваши понятия о поэзии так же нелепы. Эдак любую чушь можно писать, а критику объявлять "алгеброй, поверяющей гармонию". До следующей встречи.
Предыдущему комментатору.
Спасибо, что помогли выправить описку в первой строке - конечно же столп, а не столб.
Всё остальное - оставим вашей алгебре, которой вы пытаетесь поверить (проверить) гармонию. Как пушкинский Сальери пытался выстроить по стойке смирно Моцарта.
Стихи сами по себе неплохие. Однако полноценному восприятию поэзии мешают досадные мелочи и несостыковки. Возьмём, к примеру, первое стихотворение. Вот заголовок. Почему именно "Дерево вечности", хотя общепринят более поэтичный оборот "Древо вечности"? Вот первая строка. Что за "столб вселенского пространства"? И как можно раздвинуть столб? Вот вторая строка. О каких облаках речь, если уже написано, что древо раздвинуло даже саму вселенную. Тут уже о созвездиях надо бы. Несовпадение масштабов. Вот третья строка. Ствол окован кольцами веков. Кто это его оковывал? Это сам ствол изнутри состоит из колец веков. Ну, и так далее.
Конечно, можно списать всё это на "поэтическое видение". Никто и не возражает. Но тут речь о простой точности в выражении мыслей. Это поэтичности нисколько не помешает. Зато не будет бросаться в глаза и мешать чтению.
А насчёт концевых строк - согласен с предыдущим оратором. Яркий и впечатляющий конец - это девяносто процентов успеха. Хорошо, что автор понимает и использует это.
Мастер финала!
Стихи от души, не вымороченные.