Григорий БЛЕХМАН. ВСЁ ЗЕМНОЕ ТЯНЕТСЯ К СВЕТУ… Стихи

Григорий БЛЕХМАН

ВСЁ ЗЕМНОЕ ТЯНЕТСЯ К СВЕТУ…

 

* * *

Всё земное тянется к свету,

И поэтому мучает всех:

Отчего, мечтая о светлом,

Постоянно впадаешь в грех –

 

Невзначай обижаешь ближних

И бываешь падок на лесть…

Хоть давно на страницах книжных

Всё о чаяньях наших есть –

 

И о том, что тянешься к свету,

Но нередко входишь во тьму.

Только главного нет – ответа

На простой вопрос: «Почему?».

 

ВСЁ БОЛЬНЕЕ ВЕСТИ С УКРАИНЫ

(Хроника настроений)

 

1.

Всё больнее вести с Украины,

Всё циничней день за днём ответ:

В том лишь невиновные повинны,

Что «трубе» альтернативы нет –

 

Что она нам заменила совесть,

Опершись на денежный поток…

Впрочем, не нова такая повесть,

Хоть и ждёшь всегда другой итог.

 

2.

Гоняет шайбу президент,

И Дума думает глобально:

То на курильщиков акцент,

То всё внимание опальным…

 

За прецедентом –  прецедент:

А русских бьют на Украине,

Но так спокоен президент,

Что дремлет Дума и поныне.

 

Конечно, «наверху видней» –

Другие сверху горизонты.

Но русских бьют – им всё больней!

А «сверху» взгляд нейтрально-сонный.

 

3.

Как приятно быть хладнокровным

В тёплом кресле и с жезлом в руке,

Только рядом беда: наши кровные –

Брат на брата и невдалеке.

 

Протяни, казалось бы, руку,

Помоги хотя бы чуть-чуть,

Но, как видно, этому кругу

Обозначен их личный путь,

 

Где лишь собственные интересы,

А понятия «совесть» и «честь»

Изначально им неизвестны –

Там другие критерии есть.

 

Потому и взгляд хладнокровный

В тёплом кресле и с жезлом в руке

Даже в дни, когда больно кровным

Твоим братьям  невдалеке.

 

4.

Одессу, Донецк, Мариуполь…,

Где долго был общий наш дом,

Теперь, словно загнанный в угол,

Крушит русофобский синдром.

 

Агония власти жестока,

Поскольку и денежный знак

Диктует, и с Юго-Востоком

Пока совладать ей – никак.

 

И это «пока» днём и ночью

Грозит перейти в «навсегда».

Лишь время расставит все точки,

Но боль не уйдёт никуда.

 

5.

Похоже, были мы неискренни,

Что – ваши верные друзья:

С трибун всё те же речи выспренно

Лишь по поверхности скользят,

 

В речах – «большая озабоченность»,

Переходящая в укор,

А помощь – где-то на обочине:

Её не видно до сих пор.

 

Так и живём в недоумении –

Неужто вправду предаём,

Всё призрачней другие мнения,

И те идут за окоём,

 

И всё отчётливей неискренность,

Что мы вам верные друзья,

Поскольку  на поверку – истина:

Давно бездействовать нельзя!

 

6.

Звучат красивые слова,

А вслед – невнятные поступки,

Их силуэт настолько хрупкий,

Что видится одна канва

 

От красоты звучащих фраз:

«Мы с вами – братья! Не оставим!..»,

Когда почти и не осталось

Иллюзий помощи от нас.

 

Слова не дышат без основ,

Которые ведут к поступкам:

У нас пока – одни уступки…,

А вас там бьют уже без слов.

 

7.

Мы называем всех партнёрами,

Но как теперь ни назови,

Суть не уйдёт за разговорами –

По локоть руки их в крови.

 

И жалкий жест политкорректности

Красноречивее всего

Нас аттестует фразой древности:

«В миру не свято ничего».

 

Как ни прискорбно знать – всё правильно:

Когда диктует свой карман

Поступкам основные правила,

Слова иные –  лишь обман.

 

Тут ни до чести, ни до совести – 

Давно убрали их живьём…

И всё страшней приходят новости,

И всё постыднее живём

 

Мы в нашей жалкой «непричастности» –

Куда бы речь нас ни вела,

Всё откровенней наши частности

И всё позорнее дела.

 

8.

Как отрадно было ошибиться

В том, что мы вас бросили в беде, –

Вижу обнадёженные лица,

Хоть пока ещё и не везде.

 

Но сегодня – на исходе лета

Есть уже надежды первый шаг,

Что «чума» над вами не воздета.

И, да будет так. Да будет так!..

                              весна – лето – начало осени 2014 г.

 

* * *

Изо дня в день, из века в век

Друг друга где-то убивают.

И, не успев уйти, всплывает

Вопрос: «Чем болен человек?

 

Зачем стремится на крови

Создать себе благополучие?

Мирская жизнь ведь – только случай

С одним напутствием: «Живи!

 

Изо дня в день, из века в век –

Свой путь земной пройди достойно,

Чтоб в мир иной входя, спокойно

Произнести:  я – Человек»».

 

* * *

Нет срока давности у памяти,

И каждый раз находишь в ней,

Как будто для тебя незанятой,

Любую отдалённость дней.

 

И потому всё проходящее

Лишь изменяет окоём,

Легко врываясь в настоящее,

Когда ты с памятью вдвоём.

 

* * *

Год из года за верхушкой лета

Тает день, сужая свой проём,

Лишь деревья, повинуясь ветру,

Шелестят о чём-то о своём.

 

Шелестят, наверное, о главном –

Сверху дальше видно, чем внизу,

Может, знают книгу без заглавия

И оттуда вести нам несут.

 

День за днём приходят эти вести,

Торопясь уйти за окоём…

Лишь деревья всё на том же месте

Шелестят о чём-то о своём.

 

* * *

                                      Сэде Вермишевой

Всё условно в миру, всё условно:

Что приходит – проходит, пройдёт.

Только, может быть, вещее слово

От тебя никогда не уйдёт.

 

СЛОВУ возраста нет и забвенья –

Через годы и через века

Все подвластны ему поколенья,

И не видно иного пока.

 

Потому, хоть и  знаешь – условны

Здесь мы тоже, и это пройдёт,

Каждый ищет лишь вещее слово,

Что хранит нас, когда всё уйдёт.

 

* * *

Стынет лето и темнеют ночи,

Дни короче и быстрей их бег…

Видно, этим фразам жить без точек –

Год из года и из века в век.

 

Всё, что есть, уже когда-то было –

Падал снег и плакала свеча,

Только память дальняя хранила,

Что, порой, терял ты сгоряча

 

И чему робел ты дать названье

Или подобрать не мог слова…

Никогда нельзя узнать заранее,

Будет ли тебя хранить молва.

 

* * *

Ничего придумывать не надо –

Всё уже придумано до нас,

И лишь свойство памяти – преграда

Знать, что надо, в нужный день и час.

 

Потому и каждый день, как новый

Мы встречаем – радуясь, скорбя…

Только верно сказанное слово

Позволяет нам узнать себя.

 

* * *

Мы каждый день на лести падки,

И только –  возраста печать:

Так умилительно и сладко

Себя пылинкой ощущать –

 

Ведь как пылинку мирозданья,

Свою имеющую стать,

Тебя в многопланетном здании

Кому-то будет не хватать –

 

Твоей улыбки и печали,

Твоих сомнений и высот…

Не догадаешься вначале,

Что ты и сам – лишь эпизод.

 

* * *

Гуляла ночь, к утру раскинувшись,

Ушли в рассвет её черты,

И день оставил только символы

Слов, что сказали я и ты, –

 

Совсем простых, но и достаточных,

Других таких в природе нет,

И потому из всех оставшихся

Лишь те слова несут нам свет.

 

* * *

Нас безбожье ведёт в бездорожье –

Ищешь свет, а плутаешь впотьмах,

Где гадаешь: найдёшь ли и сможешь

Одолеть свой естественный страх

 

От того, что попал в бездорожье

И что можешь остаться впотьмах…

Говорят, кто минует безбожье,

Одолеет естественный страх.

 

* * *

Бурлила ночь огнями города,

На август сыпал звездопад,

А лето шло в чуть слышных шорохах

Встречать осенних дней парад.

 

Он  был и  красочен, и холоден,

И платья пёстрые срывал

Залётный ветер, вспомнив молодость,

Как непрерывный карнавал,

 

Когда неважно – жарко, холодно,

Дождит ли, снежится зима

Или звонит по ком-то колокол.

Важна лишь молодость сама.

 

* * *

Часто с теми, кто дружит со словом,

Робок день и приветлива ночь,

Где ночные прозрения снова

Могут день оценить и помочь

 

Выбрать верную строчку и фразу

Или в тон тишине помолчать.

Только это приходит не сразу,

И не всё попадает в печать.

 

* * *

                           Никите Иванову

Какой-то случай или фраза нам

Вновь и вновь дают забыть,

Что обо всём давно рассказано –

Уже ничем не удивить.

 

Но в непонятной, странной прихоти

Эта таинственная страсть

Тебя бросает в лоно лихости,

И над тобой имеет власть,

 

Когда внезапно случай, фраза ли

Опять велят тебе забыть,

Что обо всём давно рассказано.

А ты всё хочешь удивить.

 

* * *

Художники всегда – поэты,

Поэты –  музыканты все,

А может, есть и та планета,

Где не поэтов нет совсем.

 

И там, наверное, друг друга

Все понимают с полуслова,

А мы в очередной раз снова

Себя пытаемся понять.

 

* * *

С годами всё прозрачней, призрачней

Гуляют в памяти черты

И видятся они как призраки

Из дальних дней, что ищешь ты,

 

Когда заботы беззаботностью,

Чуть позже время назовёт,

И признаки твоей дремотности,

Переведёт мечтой в полёт,

 

Который и гуляет в памяти

По переулкам дальних лет,

Где беззаботностью мы заняты,

И невозможного там нет.

 

* * *

                                  Николаю Дорошенко

Всё чаще возраст умудрённый

Годами пережитых дней

Приводит память в дни зелёных

И нетемнеющих аллей,

 

Где наша молодость лихая –

Всегда готовая в полёт,

Мелодия, что не стихая,

Себя сама везде  поёт,

 

Где так всё памятно и близко,

Как будто не было и нет

На миг оставленного списка

Тобою пережитых лет.

 

* * *

Иной раз топчешься на месте

И поступить не знаешь как,

Но вдруг нежданное известие

Выводит вмиг из тупика

 

В такую простоту и ясность,

Где будто молвит поворот:

«Твои старанья не напрасны».

Бывает и наоборот.

 

* * *

У пышной фразы есть изнанка,

А у простой – изнанки нет.

Она приходит спозаранку,

В ней прост вопрос. И прост ответ,

 

Что только самое простое

Вместить способно глубину.

И потому искать не стоит

В себе хоть чью-нибудь вину.

 

* * *

Пока живу, в днях настоящих

Себя стараюсь применить,

Чтоб не утратить глаз горящих

И сохранить с прошедшим нить.

 

Пустое – сетовать и плакать,

Что прошлое нам не вернуть,

Когда дана тебе во благо

Земная жизнь – неторный путь,

 

Как и у всех – из слёз и песен.

И только бы последний вздох

Пришёл, когда ещё полезен,

Но понял – сделал всё, что мог.

 

* * *

У жизни мирской есть пределы,

У жизни духовной их нет.

И как ни живи, что ни делай –

Почти неизменен сюжет:

 

Сперва поддаёшься соблазнам,

Потом искупаешь грехи…

Порой, – очищенье, как праздник,

Где медные звуки тихи.

 

Живёшь, свою книгу листая,

Пока ни  находишь ответ:

Лишь  время мирское в нас тает,

А время духовное – нет.  

 

* * *

У каждой строчки есть подстрочник,

Он неуклюж и простоват,

Поскольку там ещё неточно

Располагаются слова.

 

Расставишь их – получишь строчку,

Потом забудешь, что сперва

Её принёс тебе подстрочник

И подарил свои слова.

 

* * *

                 Владимиру Бондаренко

К объединяющей идее

Зовёт всегда твоё перо,

Хоть знаешь, что на самом деле

Всё так непрочно и пестро.

 

Но бьёшься, лет не замечая,

Чтобы когда-нибудь потом

Объединяющим началом

Пропитан был наш общий Дом.