ПОЭЗИЯ / Никита БРАГИН. НО КУДА ТЫ, КОНЬ МОЙ БЛЕДНЫЙ? Стихи
Никита БРАГИН

Никита БРАГИН. НО КУДА ТЫ, КОНЬ МОЙ БЛЕДНЫЙ? Стихи

 

Никита БРАГИН

НО КУДА ТЫ, КОНЬ МОЙ БЛЕДНЫЙ?

 

ПАМЯТИ УСПЕНСКОЙ ЦЕРКВИ

1.
А паутинка памяти проснулась и летит,
а ветер веет севером над широтой озерной,
свистит свинцом по серому, порывист и сердит,
и над шатром возвышенным, и под венцами черными.

А небо брызжет холодом во всю седую ширь,
и чайки голосистые скользят в потоках ветра,
а храм стоит недвижимо, как старый богатырь,
и смотрит в даль онежскую, и ждет он весть ответную.

А храм встречает каждого с зари и до зари,
и ты к нему поднимешься, войдешь, вздохнешь — и что же?
А небо в нем не серое, ты только посмотри —
широко раскрывается оно ромашкой Божией.

А небо в нем — и золото, и яхонт, и огонь,
и синева, и радуга, и тихий свет с востока!
Оно сияет солнечно, как Божия ладонь
надо малою былиночкой, взыскующей высокого.

2.
На рассохшихся досках
слезе поминальной вослед
капли ярого воска,
да пламени пляшущий свет,
и сосновая хвоя
в горячем и едком дыму –
это время лихое
я с болью приму.

Приходи наказаньем
за годы моей суеты,
будь отточенной гранью
на самом краю пустоты,
стань открывшейся дверью
в кромешную темень тайги,
паутину безверья
безвременьем жги.

Пусть по черному шлаку
сквозь полночь протянется шлях,
пусть февральская слякоть
просохнет в его колеях,
пусть натянутся сети,
и точкой захлопнется круг,
и воротится ветер
на север и юг.

Урагану навстречу
вращаются стрелки часов –
этот путь безупречен
вдали от аккордов и слов,
в стороне от концертов,
конгрессов, советов, наград –
в разговоре со смертью
не нужен парад.

Просто чувствуешь кровно
на спящих в песке валунах,
на обугленных бревнах,
и в серых как небо волнах –
здесь душа, что младенец,
рыдает – свети, не сгорай,
и ничто не заменит
пылающий рай!

Но над небом и словом,
за гранями ночи и дня
видишь образ шатровый
и внемлешь ему из огня…
Мне бы только коснуться
горючего сруба рукой –
словно с чайного блюдца
пить любовь и покой.

 

КОНЬ БЛЕД

Вдруг, безмерно, беззаконно,
безотчётно и сурово
разнесётся топот конный
и разбудит… Полвторого,
за окном темно и снежно,
под ребром лохмотья боли,
и летит душа кромешно,
словно ветер в чисто поле…
Но куда ты, конь мой бледный,
ночью судной, тенью смутной
перескакиваешь бездны
безответно, безрассудно?

Или видишь гневным оком
полыхание пожара,
или слышишь счёт порокам
на пиру у Валтасара?
Или чувствуешь родную,
отлетающую в небо,
где Сидящий одесную
ей подаст вина и хлеба?

Нет, ни то и ни другое, –
это слово на ладони,
это солнце за рекою,
где в росе играют кони,
это – стелется травою,
недосказанное пряча,
это – рвётся ретивое,
то ли плясом, то ли плачем...

 

РЫБА МОЯ

Рыба моя золотая, хозяюшка тихого плёса,
слышу, как ты заплетаешь кувшинок зелёные косы,
вижу тебя в повечерье девушкой на берегу,
сказке твоей верю, радость её берегу.

Рыба моя, серебрянка, стройная дочь океана!
Сквозь перекат спозаранку идёшь, не чувствуя раны…
Вижу тебя в кольчуге светлых стальных колец,
вьющую в пенном круге любви смертельный венец.

Рыба моя живая, сетей галилейских свиток!
Семь испекли караваев, тысячи были сыты.
Прочту анаграмму «ихтис», увижу размах креста –
в потоке порочных истин правда твоя чиста.

Рыба моя, тайна – воды и самой жизни!
Вёсел плеск величальный, полные солнца брызги!
Плыви, я тебя отпускаю в твой сокровенный скит –
ты же одна такая, мир на тебе стоит.

 

ДЕРЕВНЯ СЕЛИВАНОВО

В доме царствуют седые пауки,
в доме душная, сырая тишина,
на дверях томятся ржавые замки,
за наличниками ночь темным-темна.

Ни движения, ни скрипа половиц,
только где-то тихо капает вода –
в эту ночь роса слезинками с ресниц,
и прохладно серебрится лебеда.

Это сердца упокоенного сон,
и в крапиве затаившаяся тьма,
а беспамятная жизнь со всех сторон
обступает опустевшие дома.

Но о смерти, наступившей и былой,
не беседуют ни разум, ни душа…

Только веет иван-чаем и сосной,
и малина, словно в детстве, хороша.

 

УСПЕНИЕ

С горящей свалки лезет едкий дым,
гниют деревья брошенного сада,
и гонит по раскисшей глине стадо
пастух, орущий матом неблагим.

Я вижу безотрадным и нагим
родное поле – так, что и не надо
перечислять все признаки распада
и голосить – спасите, мы горим!

Но сердце ждет малинового звона,
и лес одел осеннюю парчу,
и ласковым дождем умыты кроны.

Я останавливаюсь и молчу...
Успение – душа кладет поклоны,
и храм возносит купола свечу.

 

РЕКА

Неси меня, река, на север уноси
извилистым путем вдоль ветреного яра,
к малиновым волнам кипрейного пожара,
в девическую грусть березовой Руси.

Неси меня, река, сквозь нестеровский лес,
промеж холмистых гряд, где удит рыбу инок,
где утренник звенит на хрупких иглах льдинок,
и в облаках заря, как золотой обрез.

И дальше, в холода, вдоль пустозерских ям,
по бледной ширине Большеземельской тундры,
где облака плывут, как снеговые кудри,
и ветер их стрижет и гонит по полям...

Такой простой пейзаж – одна горизонталь,
насколько видит глаз, от моря до заката,
все выражено в нем с открытостью плаката –
седеющая сталь, безмерная печаль.

И чувствуешь, как жизнь сливается с рекой,
и замедляет ход в извилистых протоках...
Подернулась вода вечерней поволокой...
Туман и тишина, пространство и покой.

 

* * *

Солнышко мутовки на сосновом спиле
светом прорастает из ушедшей были.
Чем седее бревна, чем древней венец,
тем светлее золото годовых колец.

Так и мы с тобою сквозь лета и зимы
прорастем любовью, прорастем любимым.
Смолкой золотою в солнечном бору,
для тебя заплачу я, и с тобой умру.

 

* * *

И всё это было музыкой,
спящей в закладках книг —
чёрный изгиб ужика,
кряквы нервозный крик,
синий бочок ягоды,
сливовая камедь,
лилии в тихой заводи,
заката тёплая медь.

За этой тишайшей музыкой
сквозь умирающий сад
спешишь по тропинке узенькой,
но не вернёшься назад,
потому что мотив ласковый
здесь не сыграть и не спеть,
потому что за детскими сказками
нас ожидает смерть.

А жизнь остаётся музыкой
в том надзвёздном краю,
где снова юной и суженой
я тебя узнаю,
где на опушке вечного
наша любовь звучит
дальними звонами вечера,
тихой струной в ночи.

 

ГРОШИ

Моей надежды стертые гроши,
наверное, я так и не истрачу,
и смерть не обнаружит недостачу
в любимой кладовой моей души.

Там слушаешь, и не уснешь в тиши,
там веришь смеху, отвечаешь плачу,
зовешь любовь, пожертвовав удачу,
и знаешь – те монеты хороши.

Ведь им, таким невзрачным, нет размена,
и места нет среди корзин валют –
их казначейства – дали ойкумены,

где холоден простор и ветер лют,
и сытые столичные камены
не величаются и не поют.

 

* * *

Отогревая сердце тишиной,
освобождаешь путь словам забытым
в пространстве между лирикой и бытом,
где слезы звезд – на мураве земной.

И мир, такой привычный и родной,
покойно спит меж небом и гранитом,
как лепесток под бронзовым копытом,
трамбующим песок и перегной.

И в сумерках, где память угасает,
ты видишь свет, как солнышко в кольце,
и девочка, счастливая, босая,

с младенческой улыбкой на лице,
сквозь годы первоцветом воскресая,
тебя уже встречает на крыльце.

 

 

Комментарии

Комментарий #20589 04.10.2019 в 22:40

Комментатору 20587. Я эти стихи Брюсова наизусть знаю, и "перебивать", как вы изволите выражаться, не собирался. Подумайте о том, что вы написали, и постарайтесь увидеть разницу между видением Апокалипсиса на улицах великого города, и чувством Откровения в душе, стоящей на краю бытия.

Комментарий #20587 04.10.2019 в 21:47

Валерия Брюсова не перебить, и его "Конь Блед" - классика на все времена! Перечитайте Валерия Яковлевича: небо и земля, увы.

Комментарий #20565 02.10.2019 в 19:47

Брагин, браво!!!

Комментарий #20472 27.09.2019 в 21:49

Уважаемый Владимир Васильевич, искренне рад Вашему отклику. Позвольте и мне Вас поздравить с аналогичным успехом на конкурсе Берлинской русской библиотеки "Лучшая книга года".
Наталья Радостева, благодарю Вас.
Сергей Шкловский, от души благодарю Вас за развернутый и добрый отклик.

Комментарий #20438 27.09.2019 в 06:35

Уважаемый Никита, поздравляю Вас с этой талантливой подборкой стихотворений, отдельные стихи которой (ТАКИЕ, КАК "БЛЕДНЫЙ КОНЬ") несут в себе редкий в современной поэзии исконно русский былинный характер. Это очень сложный жанр. Но Вы с ним, как самобытный художник слова, справились блестяще. От чистого сердца порадовался Вашему самородному таланту. Кстати - поздравляю Вас с присвоением Вам Специального диплома "За изысканный поэтический стиль" на Международном Германском литературном конкурсе "Лучшая книга года-2019"! От чистого сердца желаю и впредь так же высоко держать планку в поэзии!
С уважением, Владимир Корнилов.

Комментарий #20426 26.09.2019 в 06:32

Всем бы так писать.

Комментарий #20421 25.09.2019 в 23:34

Согласна с Сергеем Ш. Хорошие стихи. Наталья Радостева

Комментарий #20414 25.09.2019 в 15:11

Можно только позавидовать замечательной поэтической изобразительности Никиты Брагина: " паутинка памяти", " ветер веет севером... свистит свинцом", седая ширь, " храм... как старый богатырь", " в разговоре со смертью не нужен парад"( афористично), " под ребром лохмотья боли"," и летит душа кромешно", тень смутная, " седые пауки, " сырая тишина", " на дверях томятся ржавые замки", " и ласковым дождём умыты кроны", " облака плывут, как снеговые кудри"... удачная рифма: шлях - колеях, цепочка рифм: размена- ойкумена-камены...
Светлая подборка стихов чистой родниковой души русского поэта Никиты Брагина. Сергей Шкловский.