Виктор КУНЦЕВИЧ. И НЕСПРОСТА Я ОГЛЯНУЛСЯ. Стихи

 

Виктор КУНЦЕВИЧ

И НЕСПРОСТА Я ОГЛЯНУЛСЯ

 

* * *

Дойдя до возраста Христа,

Впервые в жизни

Оглянулся:

Мне улыбнулась пустота,

Но я в ответ

Не улыбнулся.

Я понял:

Вот она — черта,

Я словно спал

И вдруг проснулся,

Но я ведь жил

Не просто так —

И неспроста я

Оглянулся.

 

* * *

Есть под ногами твердь земли,

Над головою — облака,

И птичий клин,

И звёзд угли,

И Млечного пути река.     

Куда спешат в спирали дней,

Неся свою поклажу,

И человек, и муравей,

Наверное, не важно.

А важно духом

С миром слиться

И восхищаться, и молиться.

 

* * *

Там, за околицей — валун.

А может, он не камень — туча?

И с неба Бог её швырнул:

«Окаменей! Так будет лучше…».

И в одиночестве валун,

Страдая в холоде и зное,

Уже которую весну

Живёт возвышенной мечтою.

 

* * *

Избушки…

И кресты в их окнах

Возносит хрупкое стекло,

И затихает чей-то оклик —

Не отзывается

Село.

Кресты —

Надёжная страховка

От темноты небытия.

Мне показалось:

В эти окна

Кресты вставляли

Бог и я.

 

ОСЕНЬЮ

Я иду.

Осень рядом шагает,

Утверждая:

Далеко до титров,

Иногда

Дождями рыдает,

Размывая

В серый тон

Палитру.

Её взгляд —

Королевы воля.

А в улыбке —

Тоска, ранимость.

Я подумал:

Она позволит

Отразить себя

В рифмах.

 

* * *

Березку затоки

Пугает кровь рябин.

Стихотворений строки

Светлы, легки как бинт.

И ими я бинтую

Израненную душу,

А осень всё колдует,

Высматривает, слушает…

Листвою ветер вспенится,

В деревьях зашумит…

Пришла сестра-метелица,

Спросила: «Не болит?».

 

* * *

Чужие стихи

Не бывают чужими,

Когда восхищён: хороши!

Прочитаны строки чужие,

И ими

Окроплена почва души.

И зреет, светлеет,

Растёт вдохновенье.

Движения мыслей,

Сюжетов — легки.

И как описать остроту наслажденья

Когда появляется блеск у строки.

 

ПЕСЧИНКИ

Песчинки…

Люди как песчинки

Метёт их ветер

В мегаполисе Москва.

Шагают туфли,

Сапоги, ботинки,

Порхают стуки,

Шорохи, слова.

Машин поток

То спит, то свищет,

А то ползёт

Словно змея.

Шустрит у светофора

Нищий,

Стучится в окна:

Вот он — я!

Кареты проезжают мимо —

Что им до чьей-то

Нищеты?

И инвалид их

Материт спесиво —

Здесь фронт его

И здесь же — тыл.

 

Песчинки…

Люди как песчинки.

Сюда-туда,

Назад-вперед —

Они не просто

Сапоги, ботинки,

Они России

Коренной народ.

Москва…

Как много в этом слове

Восторга, боли,

Радости, греха…

Удачу здесь

Кавказец ловит,

Как немец

В 41-м петуха.

Надели шапки

И шарфы китайцы,

Для них шаурма

То же, что халва.

Чтобы простые

Золотыми стали яйца,

Они, где надо,

Закасают рукава.

Мы — белорусы.

Здесь мы не чужие.

Мы здесь, как корни

Клёнов и дубов —

Пусть их порой

Терзают ветры злые,

Живут в их листьях

Горстки наших слов.

 

Песчинки…

Люди, как песчинки.

Минуют годы

И наступит срок:

Сойдутся туфли,

Сапоги, ботинки —

И вот тогда

Посыпется песок.

Песок, который

Всё шлифует,

Очистит все,

Отпескоструит.

 

НА ПОКРОВА

На Покрова

Нахмурилась Москва.

На Покрова

Дарила осень слякоть.

И где-то вдалеке

Маячила зима:

Морозы спят,

И можно только

Плакать.

Высокая Кремлевская стена

Вонзила  башни

В серый небосвод.

Она, как и великая

Страна,

Свершений и событий

Новых ждет.

Событий ждёт народ,

И даже я,

И храм кремлёвский

В них бы окунулся…

И кто-то вымолвил;

 «Друзья, зайдём же,

 Коли  случай подвернулся…».

 

На  Покрова

Нахмурилась Москва.

В кремлевской церкви

Тихо я молился,

Давным-давно

Зарифмовав слова,

У алтаря

Стихами повторился.

Они не вдруг

Молитвой стали —

С поступков, мыслей

И ошибок

Давно и долго

Прорастали.

Услышит Бог —

На том спасибо.

 

На  Покрова

Нахмурилась Москва.

Прохладный ветер

Тихо-тихо дышит.

Чем тише,

Тем весомее слова,

Тем выше они к небу —

Выше, выше…

 

г. Могилёв