ПОЭЗИЯ / Евгений ЮШИН. КРАСНАЯ ДОРОГА. Стихи
Евгений ЮШИН

Евгений ЮШИН. КРАСНАЯ ДОРОГА. Стихи

31.05.2020
292
6

 

Евгений ЮШИН

КРАСНАЯ ДОРОГА

 

ПО  РЕКЕ                 

Мимо правого, левого берега, сёл крутоярных,

Мимо тропок, сбегающих к серым мосткам у осок,

По кочующим волнам, поющим в осоках туманных,

Я плыву и плыву, как оброненный ветром листок.

 

Эти воды не раз над землёй поднимались парами

От жемчужных озёр, от рубах мужиков на полях,

От солдатских дорог, от горючей слезы моей мамы,

Но очистились небом – и крыши мокры на домах.

 

И очищены небом под окнами вишни и груши.

И плыву я, плыву, и роятся на сердце стихи.

Кабы так вот дождями и наши очистились души!

Кабы так вот очистились боли и наши грехи!

 

У тебя под окном муравей на травинке хлопочет.

У меня под окном развесёлая птаха поёт.

Что он хочет от нас этот мир золотой, что он хочет?

Я плыву по реке, и река подо мною плывёт.

 

И случайный листок проплывает то слева, то справа.

По загривку волны заревой растекается мёд.

Кто-то смотрит в прицел, выжидая гордыню и славу,

Кто-то завистью выжжен, а кто-то у брата крадёт.

 

В неустанной вражде берега затаились и воды,

Что же я, проплывая рекой, не пойму одного:

Ничего этот мир не желает, а только свободы,

И ещё, чтобы мы  уважали за правду его.

 

И кукушка у дальнего бора о чем-то пророчит.

Огурцы под студёным туманом поникли плетьми.

Ничего-то от нас этот мир и не ждёт и не хочет,

Разве только, чтоб мы оглянулись и стали людьми.

 

НА РУССКОЙ ДОРОГЕ

                                        Здесь русский дух в веках произошёл…

                                                                                            Н.Рубцов

Меня здесь знает каждый муравей,

И каждый куст, и каждая сорока.

Задумалась о прожитом дорога

И солнце в лужах плещется по ней.

 

По ней – века – в туманах и крови,

И поступь уходящих поколений.

По ней струится столько сладкой лени,

Как в женщине, сомлевшей от любви!

 

В ней столько слёз прощальных – в дальний путь,

И в вечный путь – до ближнего погоста.

И потому она в крестах и звёздах,

Встречая нас, стоит в цветах по грудь.

 

Гудят шмели, где каторжник прошёл,

Где проскакало пламя Чингисхана,

Где под гармошку радостно и пьяно

Мужик в избу смолистую вошёл.

 

Снуют, как стрелы, юркие стрижи,

Болота дышат холодом и прелью,

Боровики сутулятся под елью.

Попробуй этот мир – перескажи!

 

Здесь все века и каждого из нас

Хранит, как память, русская дорога.

А это поле и река у стога –

Немеркнущий, живой иконостас.

 

В СТАРОМ ДОМЕ

Как прежде ровен статных сосен шум.

Года – прошли, скорее – пролетели.

Я в дом вхожу, как будто в старый трюм –

Давно корабль уплыл от колыбели.

 

Но свет избы, желанный и родной,

И пятна солнца на полу дощатом

Все эти годы прожили со мной

И в трудную минуту были рядом.

 

Какой потерей полнится душа!

Как будто я стою на пепелище,

И вот душа всё что-то ищет, ищет.

На месте всё – и нету ни шиша.

 

Вздохнут сиротски форточка и дверь,

И по-сиротски скрипнет половица.

Они теперь до смерти будут сниться

Средь горьких неминуемых потерь.

 

Кровать, сундук и вековая пыль.

Не возвращайтесь в детские просторы!

Пусть давние леса твои и горы

Живут в тебе, как прожитая быль.

 

Но как влечёт в родимые места!

Как хочется из мира нажитого

Попасть туда, где у крыльца родного –

Отец и мать,

                    и жизнь твоя – чиста.

 

* * *

Двадцать первый век, перезагрузка.

Интернет и брат тебе, и друг.

Ну а мне роднее трясогузка

И туманом выбеленный луг.

 

Но уходят люди в дым экрана

И живут за призрачным «окном».

Иллюзорный мир всегда обманет,

Потому что Бога нету в нём.

 

Потому, намаявшись по веку,

Золотишком проторяя путь,

Либо вовсе сгинуть человеку,

Либо в сердце родину вернуть.

 

А у нас тут – синие озёра,

И на окнах – синие подзоры.

И на вишнях подсыхает пот.

Надо мною облака и ветки,

Подо мною и века, и предки.

И петух – букетом у ворот.

 

* * *

Этот мир надо мной – белым облаком, птицей и Богом.

Этот мир подо мной – муравьишкой, пыльцою веков…

Я люблю, когда небо целует дождями дорогу,

Заполняя копытца недавно прошедших коров.

 

Я навек полюбил эти заводи, эту осоку,

Эти серые избы с певучим печным говорком.

Эти сосны шумят надо мной широко и высоко.

Говори со мной, лес, первобытным своим языком –

 

Торфяным, глухариным, брусничным, зелёным, озёрным,

Хороводным – в распеве сырых земляничных полян.

Ой, туманы мои! Ой, вы, жадные вороны в чёрном!

Скоморошьи дороги и ратная кровь по полям.

 

Я прикрою глаза и услышу кандальные звоны,

Безысходный, по-бабьи, горячечный плач у берёз.

Как скрипучи дороги! Как мертвенно бледны иконы!

Как селенья ужались, и как растянулся погост!

 

Тишина на Руси, словно лодка стоит на приколе,

А накатится вихрь, так покуда её и видал.

Мужики-мужики, вам тесны и корона, и воля.

Кто считает деньгу, кто рубаху последнюю снял.

 

Можжевеловый воздух поминками пахнет, как порох.

На серебряных перьях овса – предрассветная трель.

Сколько вражьих чубов причесалось о вилы и обух –

Помнят травы ночные, кровавый брусничный кисель.

 

И возносит звонарь колокольни стозвонные соты.

Но сжигает Иуда воздвигнутый предками храм.

И на каждой сосне – золотистая капелька пота.

И на каждой берёзе – полоскою чёрною шрам.

 

Говори со мной, лес, ведь и мне твоя тайна знакома,

Словно аистам в небе, хранящим на пёрышках синь.

Высоко надо мной золотая сгорает солома

И трепещут стрекозами синие листья осин.

 

РЮКЗАК

Лет двадцать ещё поцарапать планету            

Примятым литым  каблуком,

А там уж отправиться к горнему свету

С потёртым своим рюкзаком.

 

В нём сложены зори, и песни, и радость,

Любовь и потери мои,

И всё, что по яростной жизни досталось:

Бураны, луга,  соловьи.                            

 

Но в нём и грехи. Тяжела моя ноша…

За то ли, что в детстве грачонка я спас,         

Мне светит в пути родниковая роща     

И бабушкин иконостас.

 

И мама печёт «жаворонков» весенних.   

Отец – ордена на пиджак.

Скребётся мышонок под ворохом сена,

Скрипит под сосною лешак.

 

Брусничные угли – у края болота.

Заря – костерком по реке.

И всё, что копил я от года до года, –

В потёртом моём рюкзаке.

 

Сгорает в руке у отца папироса,

Как думы о счастье земном.

Хлопочут скворцы и трепещут стрекозы,

И сливы запахли вином.

 

И молится поле моё Куликово,

И  молится Бородино

О  всех, кто сберёг наше русское слово,

О каждом, ушедшем давно.

 

Гуляй! Под звездою ничто не возвратно!

Я тоже однажды уйду.

Ложатся заката родимые пятна

На вешние вишни в саду.

 

Былинка дрожит на ветру – затухает.

Лодчонка  скользит по реке.

А  прошлое кается, любит и тает

В потёртом моём рюкзаке.

 

* * *

Я оттуда, где ветры песками рябы,

Я – разбитый дождями просёлок.

Небеса – голубы, васильки – голубы

И глаза голубы у девчонок.

 

Мама, мамочка! Лес под зарёю горит!

Я оттуда, из этого чада,

Где языческий идол в тумане зарыт

За калёной церковной оградой.

 

Всё смешалось: молитвы смиренных стогов,

Фейерверк петушиного крика,

И мордовские скулы крутых облаков,

И по речке моей – ежевика.

 

Ежевика, малина…  И там – над  рекой,

Где пыхтит одинокая баржа,

Открывается сердцу простор и покой,

Древних звёзд неподкупная стража.  

 

СЛОВО О КРАСНОЙ  ДОРОГЕ        

На дороге вечерней,

                  расшитой по обочине ромашками, цикорием и лебедой,                                      

На дороге, припудренной пылью,

                             поднятой коровами и бестолковыми овцами,

                                                                    толкающимися у городьбы,

На красной дороге, 

                                размечтавшейся о перепёлках, росе и тумане 

(А пока слушающей через растворенное окно

             шипение жареной картошки с лучком и голос хозяйки мужу:

                                                                         «Ты катух-то затворил?».

А он ничего не отвечает, и значит: все в порядке),

На этой дороге,

          где камешки куры клевали и еще не осел после стада

                                                                          живой аромат молока –

Детством пахнет.

 

В зеленых, смиренных, поющих и чистых пролесках

Остался йодистый запах: грибной, зверобойный и дикий,

С тягучей хвоинкой и нежным омшеловым блеском,

С упругим орешником, вереском и земляникой.

Там в каждом июне в дыму родников полнолунных

Сгорают медовые, острые осы созвездий.

И терпкие губы травы ненасытно и юно

Росу собирают – полночные слезы невесты.

И там, где есть Родина, – вы понимаете – в синем,

Дальнем, речном, неоглядном лесном окоеме,

С радугой и со слепыми дождями по глинам,

С гулким ворчащим огнем в незапамятном доме –

Там, в безопрятном увиве дорог сиротливых,

В клюквенной топи, в поречной печали и боли,

В буйстве полночного ветра, в смирении ивы,

И начинается

                         горькое русское поле.

 

Дорога красна, как рябина.

                                  И рябина в моем палисаднике, словно дорога, красна.

Ох, как хочется крикнуть мне ей: – Я тебя залюблю!.. Обниму!.. –

И пускай  разорвётся кудлатая пряжа вечерней зари.

 

Пыль – пухом.

Как герань из окна, смотрит, смотрит куда-то старуха...

Желтым ухом,

Прислушавшись к меркнущей дали, сканирует поле луна.

Пыль – пухом.

 

Но зыбкий покой срезает мотоцикл Кольки,

Рычит и летит напрямик.

Тяжко дышит дорога затравленным, загнанным волком,

И колышется вихрь за колесами

                                                   красный, как волчий язык.

 

Сыта ли ты, милая, всеми, кого проводила,

Всеми прошедшими, всеми – святыми и грешными?

Разве напрасно ты каждого в мире дарила

Песней счастливой над вишнями и над скворешнями?

 

И улыбается желтозубо овца: – Ме-ме! –

Бьёт собака хвостом о голенище моего сапога.

И вспоминает дорога – старая, старая –

Пожары свои и снега.

 

Вспоминает летящую, резвую, красную конницу,

Вспоминает тачанки – с того-то, родной, не до сна.

И все полнится кровью родною и памятью полнится,

Положившая шею свою у дороги сосна.

 

Эта пыль, что легла тут – не пыль – это прошлое, прошлое.

Потому седина зреет инеем в холода.

Дремлет серый мосток на реке, дремлет  поле за рощею,

Где под самое горло теперь – лебеда, лебеда...

 

А к соседке моей хорь повадился. Плачется бедная:

– Всех курей подушил! Горемычная, как же терплю?!

Ведь по людям  пойдёт! Кто б пришиб его, гадину вредного!

– Одолеем, баб-Кать, – отвечает сосед, – не треплю.

 

Родина светлая, как исцелить твои боли?

Ты освети меня синью своих очей,

Чтоб разглядел я пашен твоих мозоли,

Шумные, хрупкие гнезда твоих грачей.

 

Грай поднимается! Грай! Упоение жизнью!

Радостно мне прикоснуться к твоим губам.

Этот лес предосенний, горячий с рыжинкой лисьей

Шубой пышною брошу к твоим ногам.

 

Я тебя зацелую, родная моя, залелею!

Тихо-тихо дышит ветер в осевших садах.

Красный вечер…

                           Дорога сгорает, томится, алеет,

Сгорает, алеет, сгорает и меркнет впотьмах…

 

ГОДОВЫЕ КОЛЬЦА

Я колю дрова – не поддаются.

Жила к жиле – скрученная прядь.

Вот присяду малость раздохнуться,

Годовые кольца посчитать.

 

Круг – потоньше, а другой – потолще,

А в ином – дожди и холода.

Это значит, у деревьев тоже

Разные сбываются года.

 

На ветру просушатся поленья,

Наберут последний солнца свет.

Вот и я стал крайним поколеньем:

Ни отца, ни мамы больше нет.

 

С думами о всех моих утратах

Брошу в печь полено, вздёрну бровь.

Ярко полетит огонь крылатый,

Запоёт про первую любовь.

 

И ему невольно подпевая,

Загрущу о юности всерьёз.

Изумрудным, захолустным маем

Бьются в небо родники берёз.

 

И гудят поленья, тянут выи.

Огонёк играет гребешком.

Догорают кольца годовые

Петушиным трепетным пушком.

 

Гляну в угол. Строгие иконы

Безотрывно смотрят на меня.

И поёт огонь, гудит и стонет,

Как гудит и стонет кровь моя.

 

Комментарии

Комментарий #25084 29.06.2020 в 12:15

#25083 Н. Радостевой.

Комментарий #25083 29.06.2020 в 12:14

Стихи настоящего русича, которому не надо рвать на себе рубаху патриотизма - и без упоминания слов "Русь" или "Россия", как трава по весне, русскость прорастает каждой его строчкой, расцветает каждым образом, звучит в каждой рифме. А какова музыкальность ритмического размера и зримая точность описаний! Спускаясь с крыльца, вижу всё, о чём Евгений пишет - будто он по соседству живёт. Будто в одной художественной школе учились, что он так же природу видит. Давно заметила этого Поэта, просто не могла не заметить. - Замечательные стихи!

Комментарий #25049 25.06.2020 в 15:11

Евгения Юшина с сегодняшним юбилеем!
Сказано: "В России нет поэта со счастливой судьбой, но нет судьбы счастливее, чем быть русским поэтом!"
Счастья тебе, дружище!
Андрей Рузин

Комментарий #24697 01.06.2020 в 19:30

Трудно сразу найти нужные слова, которые смогут передать те чувства, что растревожили в душе, и представленная подборка стихов Евгения Юшина, и каждое стихотворение само по себе, и отдельные строки. Несколько строк - ярчайшие образы! Стихотворение - часть души автора с яркими воспоминаньями, с тонкими переживаниями, и с тем, чему и определения то сразу и не даётся, да и не хочется давать! - Хочется хранить и лелеять в душе тонкое, необъяснимое, светлое, что появляется в ней по прочтении очередного откровения. Прочтя же подборку целиком, ощущаешь вдруг, что те чувства и чаянья, которыми наполнены и дышат авторские строки, каким то странным образом неразъединимы с твоим мировосприятием, с твоей родовой памятью.
( Прочтя, запавшее в душу, яркое, образное, чьё либо стихотворение, иногда, да простится мне, и позавидуешь - а ведь как хорошо сказал! И просто всё, и на поверхности лежало все сказанное вроде, и как сказано! А почему не ты сам увидел и сказал это? )
Прочитав же подборку стихов Евгения Юшина, вернее будет сказать, пережив то, что только что тебе открылось, с тихим восторгом и не размысливаешь даже, а просто благодаришь автора, за то, что он открыл тебе и в тебе такое, что - и слава Богу, что такое бывает!
С благодарность автору. Геннадий Ёмкин.

Комментарий #24680 31.05.2020 в 21:23

Евгению Юшину удалось создать свой неповторимый мир, густо засеянный зримыми образами, дорогими для большинства соотечественников. Читая стихи о его малой родине, я всегда шагаю с ним рядом, а параллельно, каким-то вторым зрением вижу и свою малую родину. И этим его поэзия становится мне ещё родней. Всегда радуюсь его новым стихотворениям и новым успехам.

Комментарий #24677 31.05.2020 в 16:37

Превосходные стихотворения! Глубокие, правдивые, житейские...
Российская деревенька, дорога и родные просторы - это то, что
согревает душу.