Григорий БЛЕХМАН. МНЕ Б ТОМИКОМ СТАТЬ В ДОРОГУ… Стихи разных лет

 

Григорий БЛЕХМАН

МНЕ Б ТОМИКОМ СТАТЬ В ДОРОГУ…

Стихи разных лет

 

* * *

Стихов не должно быть много,

Иначе начнут утомлять.

Мне б томиком стать в дорогу,

И кто-нибудь взял читать.

 

Чтоб ближнему быть созвучным,

Не надо обилья строк:

Поэту наградой лучшей –

Лишь знать, что кому-то помог:

 

Понять ли себя в дороге,

Не сбиться в своём пути…

Стихов не должно быть много,

В них нужно суметь прийти.

 

* * *

Швыряет ветер порции дождя,

Зонты трепещут и бегут под крыши,

День непогожий всё это услышал

И записал немного погодя.

 

Потом забыл, и через много лет

Ему вернула память почему-то:

«Был дождь» – она напомнила, и будто

Хотела слышать от него ответ –

 

О тех заметах давнего дождя.

Но день не дал ей внятного ответа,

Сумел лишь вспомнить – вроде было лето…

И записал немного погодя.

 

У мемуаров есть своя печать –

Они условны, как условна память…

Проходит дождь, твой зонт опять не занят,

И всё сначала хочется начать.

 

* * *

Год из года за верхушкой лета

Тает день, сужая свой проём,

Лишь деревья, повинуясь ветру,

Шелестят о чём-то о своём.

 

Шелестят, наверное, о главном –

Сверху дальше видно, чем внизу,

Может, знают книгу без заглавия

И оттуда вести нам несут.

 

День за днём приходят эти вести,

Торопясь уйти за окоём…

Лишь деревья всё на том же месте

Шелестят о чём-то о своём.

 

* * *

У жизни мирской есть пределы,

У жизни духовной их нет.

И как ни живи, что ни делай –

Почти неизменен сюжет:

 

Сперва поддаёшься соблазнам,

Потом искупаешь грехи…

Порой – очищенье, как праздник,

Где медные звуки тихи.

 

Живёшь, свою книгу листая,

Пока ни находишь ответ:

Лишь время мирское в нас тает,

А время духовное – нет.

 

* * *

Всё земное тянется к свету,

И поэтому мучает всех:

Отчего, мечтая о светлом,

Постоянно впадаешь в грех –

 

Невзначай обижаешь ближних

И бываешь падок на лесть…

Хоть давно на страницах книжных

Всё о чаяньях наших есть –

 

И о том, что тянешься к свету,

Но нередко входишь во тьму.

Только главного нет – ответа

На простой вопрос: «Почему?».

 

* * *

Когда отчётливо слышны

Чуть утомлённые мотивы,

Они ведут неторопливо

В высокий смысл тишины,

 

Где ей подвластны все слова

Не потому, что это – случай:

Если мелодия беззвучна,

То переполнена молва.

 

Тогда и всё, как в первый раз –

Без фраз, затёртых постоянством,

А только чистое пространство

И свет для каждого из нас.

 

ВРЕМЕНА ГОДА

Шуршат листки календаря,

И каждый что-то нам приносит,

А нас тихонько переносит

От января до января.

 

Так и идём из года в год…  

Пока мы в памяти пространства,

Оно хранит к нам постоянство

Мирских и всех иных забот.

 

Им в каждом доме календарь

Своё диктует очертанье,

Выстраивая в этом зданье

Этаж в очередной январь.

 

А тот опять уходит ввысь

Времён последующего года,

Чтобы из этого похода

Его шаги перенеслись

 

К другим листкам в календаре,

Где всё опять начнёшь сначала,

Пока тебя не миновала 

Твоя пора в его поре.

 

* * *

Первый снег, как чистый лист –

Без начала и финала,

Где не годом больше стало,

А лишь дни переплелись.

 

Этот белый переплёт –

Для какой-то главной книги.  

Без сюжета и интриги

Нас врачует каждый год.

 

Чтобы дней калейдоскоп

Чуть оставил свои ритмы

И в мечте или молитве

Устремился высоко.

 

Потому что чистый лист,

Как совет: «Остановись.

И заполни не спеша

Тем, чем полнится душа».

 

* * *

Тихо-тихо за окном,

Тихо-тихо снег ложится.

Лодки старые вверх дном

Дремлют длинной вереницей.

 

Тихий шаг карандаша

Начал новую страницу.

Тем же шагом, не спеша,

Быль сменяет небылицу.

 

Тихо-тихо снег ложится…

 

За полночь давно сопят

Две моих любимых дочки.

Может, этой снежной ночью

Сны их нянчит снегопад.

 

Он, по свету фонарей,

Как линейками косыми

Будто чертит твое имя

На стеклянном серебре.

 

И подрагивает ночь

Чуть припухлыми губами,

Это ищет что-то память,

Или пробует помочь

 

В том, что рядышком совсем

Бродят те три главных слова –

Я сейчас увидел снова,

Свет их в снежной полосе.

 

И притихший снегопад

Их, мотивом колыбельным,

Выделил опять отдельно

И не хочет отпускать.

 

А они слегка звенят.

В этом звоне просветлённо,

С легкой поступью влюбленных,

Вновь выходят на меня.

 

И уходят тихо в ночь.

На густых её ресницах,

Выдержать уже невмочь,

Тихий снег ко сну клонится.

 

Тихо-тихо снег ложится…

 

* * *

Летели метели в февраль без оглядки,

Недели летели в привычном порядке,

Где, всхлипнув, в калитку стучали печали,

Но некому было, и не отвечали.

 

И я не отвечу когда-нибудь тоже,

Метель моя встречей пройдёт, как прохожий.

Пройдёт и февраль – без меня отбушует,

И кто-то заплачет над тем, что люблю я…

 

Другим ожиданьем февраль будет полон,

Но бродит свиданье меж рук частокола.

 

ВЕСЕННИЕ ПРЕЛЮДИИ

На открытые балконы

Выбегают сквозняки,

И в набухшие бутоны

Утопают лозняки.

 

В лёгкой дымке твои косы.

У реки порожняком

На росе косая россыпь

Толстых лап за поводком.

 

Застучали, загалдели,

Прилетели и пришли.

В известняк апрель одели.

Выкрасили, подмели.

 

Ото сна сосна теплеет,

Ото сна теплеет сад.

В крупных каплях тихо сеет

Дождь на прошлый листопад.

 

* * *

Июньский тополь без смущенья

Заносит город в свой актив,

Укрыв открытости и щели,

Что были на его пути.

 

Он отбелеет и уходит

Под тонкий запах цвета лип,

И в этом плавном переходе

Июль бушует и палит.

 

Палит он красками соцветий,

Бушует голосами птиц…

Но лето снова не заметит

Исчерпанность своих страниц,

 

Как и любое время года. 

Когда находишься в пути,

Не ведаешь его исхода,

И сколько суждено пройти.

 

И суждено ли возвратиться

По чьей-то памяти, чтоб вновь

В строках прочитанной страницы

Услышать прежнюю их новь.

 

Но этот тополь год от года

Всё обметает липы цвет,

Забыв, что прежние походы

Сводили пыл его на нет.

 

* * *

Бурлила ночь огнями города,

На август сыпал звездопад,

А лето шло в чуть слышных шорохах

Встречать осенних дней парад.

 

Он был и красочен, и холоден,

И платья пёстрые срывал

Залётный ветер, вспомнив молодость,

Как непрерывный карнавал,

 

Когда неважно – жарко, холодно,

Дождит ли, снежится зима

Или звонит по ком-то колокол…

Важна лишь молодость сама.

 

* * *

Нежный вкус уходящего лета –

То ли возраста в этом примета,

То ли знак, чтобы жил не спеша,

Потому что всё в мире проходит –

Постепенно к другим переходит,

А с тобой остаётся душа. 

 

* * *

Осень стелет золотом дорожки,

Гасит пыл и серебрит виски.

Что, казалось, навсегда – до дрожи,

Чуть сместилось в сторону тоски.

 

Словно ищешь то, что было рядом,

Или то, что так и не нашёл.

Осень тихо привела в порядок

Те тропинки, по которым шел.

 

Эта осень не жалеет красок,

Будто в чём-то хочет убедить –

То ли ждет и моего согласия,

Что всегда возможно ярко жить.

 

Я согласен и ничуть не спорю,

К золотой поре претензий нет.

Только как-то незаметно скоро

От любимых лишь остался след…

 

Но их лица время не стирает,

Их любовь я чувствую вдвойне,

Словно ветер душу очищает,

Как посланец от прошедших дней.

 

И в осенней полосе чуть слышно

Отбивает тихий камертон –

То ли то, что на поверку вышло,

То ли то, что переходит в сон.

 

В сон о том, что в золоте дорожки,

И о том, что в серебре виски.

Но во сне все, что ведёт до дрожи,

Не уводит в сторону тоски.

 

* * *

Никакой философии цвета,

Это в память ушедшего лета

Вышивает узор листопад.

 

В нём твой сад демонстрирует платья.

А рассветы морозным объятьям

Открывают окно наугад.

 

И опять застываешь при встрече

С чуть пришедшей причудливой речью,

Извещающей ранний закат.

 

Никакой философии звука,

Только шелест в дожде и разлука

За рябиновой кистью висят.

 

И опять ожидание стужи…

Иногда невзначай обнаружишь

Впопыхах непогашенный взгляд.

 

Этот взгляд, что всего и дороже

В тайной робости с признаком дрожи.

Мимолетный, как сон вперехват.

 

* * *

Сезон дождей, и всё смывает,

Как будто не было и нет

Тех очертаний, что скрывает

Один унылый силуэт.

 

Но даже в этом силуэте

По праву памяти своей

Живут недавние приметы

Из только что ушедших дней…

 

Дожди пройдут – их тоже смоет,

Поскольку каждому свой срок…

И только вновь никто не сможет

Последний услыхать звонок.

 

Хотя и так сказать – неточно:

Никто не знает, где финал, –

Нам зримы лишь судьба и почва

Из промежутков и начал.

 

ТУДА, ГДЕ ХОРОШО ВДВОЁМ

Гуляли волны у причала

И волновали окоем,

Как будто молодость бежала

Туда, где хорошо вдвоем.

 

Она бежала без оглядки

И нарушала, может быть,

Порядок в общем распорядке –

Когда приплыть, куда отплыть.

 

Она рвалась, и ей хотелось

Как можно раньше видеть ту,

О ком всегда так сладко пелось

И что несла его мечту.

 

Мечту о том, чтоб у причала,

Не нарушая окоём,

Все также молодость бежала

Туда, где хорошо вдвоём.

 

* * *

За окном тишина, и опять

Можем слышать дыханье друг друга.

Даже стрелки не ходят по кругу,

Чтоб друг друга у нас не отнять.

 

И другого на этой Земле

Для меня нет дыханья дороже,

Потому и, волнуясь до дрожи,

Добровольно иду в этот плен.

 

Потому и теснятся слова –

Их возможностей нам не хватает:

Что-то главное в них будто тает.

И слова в этот час – лишь канва.

 

Мы тихонько уходим от них.

Только слышим дыханье друг друга.

Даже стрелки не ходят по кругу,

Чтоб продлить в бесконечность наш миг.

 

* * *

Гуляла ночь, к утру раскинувшись,

Ушли в рассвет её черты,

И день оставил только символы

Слов, что сказали я и ты –

 

Совсем простых, но и достаточных,

Других таких в природе нет,

И потому из всех оставшихся

Лишь те слова несут нам свет.

 

ВЫСОТА

Уметь довольствоваться малым –

Не значит малое уметь:

У каждого своё начало

И всё, что с ним случится впредь –

Где голос времени услышишь,

Найдёшь в нём главные черты…

 

Нам всем даётся что-то свыше

Для достиженья высоты.

 

* * *

Себя не вынешь из контекста,

И потому любой твой шаг –

Плоды генетики. И с детства

Они диктуют – что и как.

 

А там, где ты не понимаешь,

Придёшь к чему-то или нет,

Видно, генетика одна лишь

Способна внятный дать ответ.

 

* * *

Чтоб выросли крылья, нам много не надо –

Достаточно слова, достаточно взгляда.

А чтобы они перестали расти,

Достаточно слова. И… взгляд отвести.   

 

ОДА СОЛОМИНКЕ

В любые годы и погоды

Соломинке слагают оды –

Её протянутой руке,

Как знаку – здесь, невдалеке

Всегда есть, что тебе поможет.

Тогда тупик не так уж сложен –

Вредна лишь мысль о тупике.

 

* * *

В нас беда не переходит в беды,

Если есть запас душевных сил:

Пораженье – тоже часть победы

Для того, кто рук не опустил.

 

* * *

Не надо ждать, когда оценят,

Придут, дадут и позовут,

А делай только то, что ценишь,

И это не считай за труд.

 

* * *

Искусство не даёт ответ,

Что в нашей власти, а что – нет,

Но в нём – для каждого вопрос:

Тот, до которого дорос.

 

* * *

Мера Искусства – не денежный знак:

Знак – рукотворен, Искусство – маяк.

Всё, что в себе ты способен продать,

Больше, чем «плод ремесла», не назвать.

 

* * *

Можно быть интересным себе,

Но другим ты тогда интересен,

Когда главный мотив твоих песен

Станет песней о каждой судьбе.

 

* * *

Мы в придуманном мире придумали песни,

В этих песнях разрознены часто слова,

Но когда они правильно сходятся вместе,

Их в любое пространство доносит молва.

 

* * *

«Поэт всегда должник вселенной»,

Но многое, что говорил,

Живёт во времени нетленным –

Единственным из всех мерил.

 

* * *

Каждый из нас состоит из поступков –

В них наша суть. Потому и молва

Только поступки хранит неуступно.

А остальное – пустые слова.

 

* * *

Мы часто в грудь себя стучим, 

Изображая патриотов.

Но и рукав не засучим,

Чтобы исправить здесь хоть что-то.

 

* * *

Хотя в сегодняшней России

Поэт не «больше, чем поэт»,

Поэзия всегда вносила

В духовное пространство свет.

 

И там, не ведая пределов,

Струится он из века в век,

Чтоб никогда не оскудело

Для нас понятье – Человек.

 

ПАРАДОКСЫ

1.

Мудрость с возрастом приходит

В обрамлении седин.

Но порой в таком походе

Видишь возраст лишь один.

2.

Горизонтальна вертикаль,

Когда она уходит вдаль

Настолько, чтоб в такой дали

Её и видеть не могли.

3.

Письмо уже – большая редкость:

Теперь мы пишем СМС,

Где мысль бедней, и в эту бедность

Ведёт нас нынешний прогресс.

Уже настолько «прогрессивны»,

Что и в посланиях своих

Всё больше тратим наши силы,

Чтоб меньше мысли было в них.

4.

В нас с каждым днём он прибывает

Богатством запоздалых дум –

Его в народе называют

Двумя словами: «задний ум».

5.

Известно каждому давно,

Что в проруби всплывает.

Но почему порой оно

И нами управляет?

 

* * *

Не рождается истина в споре,

Спор нередко способствует ссоре,

А для истины есть диалог,

Где удобно услышать друг друга,

Где не дышат ни буря, ни вьюга.

Только слово…

                           И что ты в нём смог.

 

* * *

В московских старых переулках,

Как много лет тому назад,

Звучат шаги мои негулко,

Не останавливая взгляд.

 

Они по памяти проходят,

Будто листают не спеша

Всё, что давно уже не в моде

И только мой замедлит шаг.

 

Ведь для меня их древний камень

И тёплый цвет особняков

Всегда – зачёт или экзамен,

К чему я должен быть готов,

 

Поскольку в эти переулки,

Как много лет тому назад,

Неторопливо и негулко

Уйдёт и мой последний взгляд.

 

ВДОХНОВЕНЬЕ

Из века в век о нём мечтают,

Надеясь, что, когда придёт,

Останется и не оставит

Тебя среди мирских забот.

 

Оно приходит и уходит,

Ни разу не предупредив,

Лишь оставляя нечто вроде

Эфира, где гостил мотив.

 

И потому не знаешь, был ли

Той мимолётности сюжет,

Где сразу вырастают крылья,

Которых не было и нет.

 

И о которых все мечтают…

Но, видно, так – из века в век:

Уйдёт, придёт и вновь оставит

Тебя в надежде человек.

 

* * *

Уходят годы, не прощаясь,

Как и приходят, не стучась, –

Слегка себя обозначая

В условный день, условный час.

 

Ведут тебя по анфиладе

Неслышной поступью шагов

К ещё неведомой ограде,  

Где твой итог земной готов.

 

Но он – земной – лишь запятая,

Для продолженья наших дней –

По чьей-то памяти ступая,

Ты продолжаешься и в ней,

 

Чтоб с непрочитанной станицы

Услышать главные слова

Или кому-нибудь присниться

И обозначиться едва. 

 

* * *

В одиноком пространстве души

Есть какая-то искорка света,

От неё и исходят сюжеты,

Чьё развитие нами вершит.

 

Может, это пространство души

Для того дарит искорку света,

Чтобы каждому дать по сюжету

И достойно его завершить.

 

ВРЕМЯ ДИЛЕТАНТОВ

В стране ресурсов и талантов,

И Величайшей из Побед

Сегодня – время дилетантов,

Которым дан зелёный свет.

 

Они активны и речисты,

У них финансы и права…

Вот только «на руку нечисты» –

Гласит давно уже молва.

 

Молва бурлит и нарастает,

Порой, растерян и «гарант»,

Лишь неустанно процветает

Неистребимый дилетант.

 

Так и живём в стране талантов,

Где стало главной из «побед»

Сегодня – время дилетантов,

Которым дан зелёный свет.

 

ФИДЕЛЬ

Мы на мели. И с этой мели

Звучит, отчётливо скорбя:

«Когда мы предали Фиделя,

Мы предали самих себя».

 

А он себе остался верен –

Не предавал и не хитрил,

Избрав однажды свою веру

Единственной из всех мерил.

 

Ему воздастся, нам воздастся –

Всем – по заслугам. А сейчас

Он из вселенского пространства

Глядит с сочувствием на нас –

 

На тех, кто предал и лукавит

В том, что «диктуют времена»

И что не доллар нами правит…

Хотя он правит. И сполна.

 

* * *

Я не жил в коммунальной квартире,

Но я жил в коммунальной стране,

Что была и добрее, и шире,

Чем пришедшая ныне извне.

 

Мы умели тогда свои песни

Петь без фальши, без импортных фраз,

И мечтали, и строили вместе

Всё, чего не хватает сейчас…

 

А теперь мы в отдельных квартирах,

И давно нет в нас общей мечты,

Потому и от внешнего мира

Всё сильнее приток пустоты.

 

ПОДСТРОЧНИК

У каждой строчки есть подстрочник,

Он неуклюж и сыроват,

Поскольку там ещё неточно

Располагаются слова.

 

Расставишь – получаешь строчку,

Потом забудешь, что сперва

Её принёс тебе подстрочник

И подарил свои слова.

 

* * *

Стихотворение – стихийно,

Но требует оно слова,

Где точно выльется стихия,

В тебя вошедшая едва.

 

Сумеешь – будет в твоих строчках,

Как и в пространстве между строк,

Её неповторимый почерк,

Который ощутить ты смог.

 

* * *

Проходят годы и столетья,

Сыграв положенную роль,

И только время тихо лечит

Прорехи, промахи и боль.

 

И только времени подвластно

Судить, где истина, где нет,

Поэтому и не напрасно

Идёт к нам опыт прошлых лет.

 

Ведь всё, что было – есть и будет,

Хоть каждый жизненный виток

Несёт иллюзию: как будто

От истины ты недалёк.

 

Но, как всегда, спешить не стоит

С категоричностью судить –

Лишь возраст времени достоин

Знать точно: «быть или не быть».

 

Его не видишь и не слышишь,

Но циферблат и календарь

Напоминают – время дышит

Сегодня так же, как и встарь.

 

* * *

Мы бежим, догоняя друг друга

По прямой, по кривой и по кругу.

Кто-то может поставить подножку

Из желания быть впереди –

Это там, где играют без правил,

Чтоб к лукавой победе прийти.

 

Только финиш у всех одинаков –

Нет на нём указательных знаков,

Лишь смыкаются наши пути.

 

Ну, а память… какую оставишь,

Не изменишь, и не переставишь:

Как ты жил, так тебе в ней идти.

 

* * *

Мы каждый день на лести падки,

И только – возраста печать:

Так умилительно и сладко

Себя пылинкой ощущать –

 

Ведь как пылинку мирозданья,

Свою имеющую стать,

Тебя в многопланетном зданьи

Кому-то будет не хватать –

 

Твоей улыбки и печали,

Твоих сомнений и высот…

Не догадаешься вначале,

Что ты и сам – лишь эпизод.

 

* * *

Не усложняется простое,

В котором сложности итог,

И дорогого оно стоит

В простой строке, и между строк.

 

В простых словах сокрыта мудрость,

Они подскажут, осенят,

Их часто слышишь ранним утром,

Когда все рядом, крепко спят…

 

И потому хранишь простое,

Как свой сегодняшний итог

Того, что стоит и не стоит

В твоей строке. И… между строк.

 

* * *

Проходит время – всё проходит,

Хоть и надеешься, и ждёшь,

Идёшь – теряешь и находишь…

Когда-нибудь и ты «пройдёшь».

 

Но сделай что-либо благое,

И обозначится твой путь,

Где с ним вас будет уже двое…

Когда-нибудь, когда-нибудь.

 

* * *

Друзья уходят. В одиночку,

И парами. И день за днём.

И я не в силах ставить точки

В их бесконечности проём.

 

А их всё меньше. Днём и ночью,

Хотя всегда – и день, и ночь –

Я не прощаюсь с ними, точно

Могу им чем-нибудь помочь.

 

Не успеваю. Только память

Берёт всех бережно хранить –

Уже стоят их именами

И гипс, и мрамор, и гранит.

 

А я теперь – и днём, и ночью

Смотрю в бессрочный тот проём.

И вижу всех… Поодиночке.

И парами. И… день за днём.

 

* * *

Из множества знакомых фраз

Составить бы такую фразу,

Чтоб останавливала сразу,

Но и была не напоказ.

 

Высокий слог и простота    

Чтоб в ней слились одновременно,

Тогда проступит в современность

Любого времени черта.

 

Тогда она и бередит,

И все тебя готовы слушать.

Но миг такой – лишь редкий случай,

И мало у кого гостит.

 

МОИМ РОДНЫМ

1.

                                                Маме

Ты уходишь в золотую осень.

И в пространство тихо тает дрожь.

Ты меня теперь уже не спросишь:

«Как дела, сыночек? Ты придёшь?».

 

И свеча, что по тебе печалит,

Восковой слезой бежит на дно.

«Я приду» – тебе я отвечаю.

И теперь тебе уже одной…

 

Ты прости – я опоздал с ответом.

Ты всегда умела тихо ждать.

Я сегодня пожалел об этом –

Что не всё успел тебе сказать.

 

Так всегда – жалеешь слишком поздно.

Что-то рад бы изменить, но как?

Тихо стынут за закатом звёзды,

И плывут куда-то облака.

 

Может быть туда, где это «где-то»,

И куда я говорю опять:

«Ты прости, я опоздал с ответом.

Подожди, как ты умеешь ждать».

2.

                                         Родителям

Уходят те, кого любил.

Хоть «под луной ничто не вечно»,

Но не становится конечной

Им остановкой слово «был».

 

Они, по-прежнему, со мной –

Их голосами дышит память.

И я для них теперь не занят –

В их постоянный выходной.

 

За всё, что им не досказал

И в суете их не дослушал –

Сейчас уже ищу я случай,

Чтоб кто-нибудь опять позвал.

 

Ведь те, кого я так любил,

С теченьем времени всё ближе –

Их всё ясней с годами слышу,

Так и не тронув слово «был».

3.

                                             Свете  

Как прекрасно помолчать,

Поглядеть в глаза друг другу,

Что-то изнова начать,

Что-то вновь пустить по кругу.

 

Не тревожить тишину,

Задержать ладонь в ладони.

Нашу первую весну

Увести от посторонних.

 

Ведь когда молчат слова,

Можно жить совсем иначе –

Слышать, как растёт трава,

Как росой рассветы плачут.

 

Видеть, как горит звезда,

Как бушуют звездопады.

Но важнее, чтоб всегда

Были мы друг другу рады.

 

Как прекрасно иногда

Понимать, что слов не надо,

Что и так – через года

Нам достаточно быть рядом.

4.

                                     Доченькам 

Вы – это всё, что от меня

Когда-нибудь останется.

Вы и, может быть, ещё

Горсточка стихов.

 

И хочу я, чтоб, когда

Без меня останетесь,

Вам осталась не печаль,

А моя любовь.

 

* * *

О том, что было, не жалею,

Хотел бы лишь в какой-то час

Запомниться не юбилеем,

А чем-то сделанным для вас –

 

Поступком ли, удачной строчкой

Из многих строчек или дел.

И только этим, знаю точно,

Запомниться бы вам хотел.

 

* * *

Когда приду к финальным титрам,

Наверное, не скрою грусть –

Ведь мне неведомы молитвы

И то, что, может быть, вернусь

 

В каком-то облике незримом,

Удачно найденной строке,

Где будет видно – жил не мимо,

А здесь…  Совсем невдалеке.

 

* * *

У прозы жизни есть свой почерк,

И силишься его понять –

В какой строке и междустрочьи

Высокий смысл отыскать, –

 

Найти поэзии начало,

Её возвышенный исток,

Чтоб в твой мирской отрезок малый

Вошёл и вечности поток.