Михаил ТРОФИМОВ (1936-2019). ПОСРЕДИ РОССИИ ВСТАНУ. Стихи
Михаил ТРОФИМОВ (1936-2019)
ПОСРЕДИ РОССИИ ВСТАНУ
ИВАН-ЧАЙ
Становлюсь я, не чаявши,
И сильней, и добрей…
Иван-чай, иван-чаюшка,
Разлиловый кипрей.
Ты входил в меня силою
Заварною из кружки,
Где зимой вьюга сивая
Меж зимовьями кружит.
Кедры ветками машутся,
Ели в колких крестах.
Меня Мишею матушка
Нарекла неспроста…
Был Михайлушка зелен,
Свет Ефимович мал,
Пил таёжное зелье,
Стал сильней — оклемал.
И за плугом я следовал —
Резал землю тугую,
По собольему следу
Шёл с берданкой в тайгу я.
Может, горе и видывал,
Да окрепнуть сумел…
Только птицам завидовал,
Только зверя жалел.
ГДЕ ЗЕЛЁНАЯ ДЕРЕВНЯ
Там, где радуга над полем,
Где зелёная деревня,
Где гуляют грозы в ливнях
По берёзовым лесам,
Жил мальчишка синеглазый,
Белобрысый и вихрастый,
Никого он не боялся,
Птичьи гнезда разорял.
На руках от грязи цыпки,
Брюхо щавелем набито.
Без седла и без уздечки
Он на лошади верхом.
Хлюпает босой ногою
Крепко держится за гриву —
Через речку скачет бродом
Во зелёные луга.
В заливных лугах пасутся
Нестреноженные кони,
Морды в росах, гривы смолью —
Золотые табуны.
Он идёт по мокрым травам,
В волосах его репейник,
А за пазухой зайчонок,
Тоже мокрый от дождя…
За крестьянскою работой
Он подсолнухом тянулся,
И девчонка подарила
Первый робкий поцелуй.
Но, гонимые войною,
К нам в Сибирь грачи летели,
И притихшие глядели
На чужой суровый край.
Мать колосья собирала —
По полям пустым ходила,
Пироги с калиной горькой
На дороженьку пекла.
На войну ушёл парнишка,
Никогда он не вернётся
В ту забытую деревню
Над уснувшею водой.
У плетня растёт крапива,
Зеленеют крыши мохом,
Так же, кланяясь колодцу,
Воду достаёт журавль.
Дремлет старая дорога,
И слепой под солнцем дождик…
Да кукушка на раките
Не устанет куковать.
ГРАЧИ
Сестре Марии
Помнишь ли, Маруся,
К нам грачи прилетали,
На ободранных берёзах отдыхали,
Из калюжин снеговую воду пили
И за плугом бороздой ходили.
На коровах бабы зябь пахали,
Тонкой хворостинкой погоняли,
Плакали, бурёнок обнимали —
Плуг тянуть тяжёлый пособляли.
Потерпи, кормилица, немного —
Бьют фашиста да в его берлоге.
Мужики ушли как на медведя —
В орденах охотнички приедут.
Станут соболя стрелять да белку,
Нас ласкать, да и пахать не мелко —
А грачи летали и кричали,
Возвращенья всем не обещали.
Мы с тобою, дошколята-крохи,
Собирали прошлогодние картохи
В зябкие холщовые торбинки,
Пили под кустом из рыжей крынки
Бывает, и теперь ночами снится —
Летят на север траурные птицы,
Усталые, кричат над полем нашим,
А мама на Бурёнке землю пашет.
* * *
Холодно, и слякотно, и глухо.
В камышовом шалаше ночую.
Завернусь в тулуп и буду слухать:
Птицы к югу поздние кочуют.
Скоро птице, зверю будет лихо,
Летнее тепло земля теряет.
Снег летит торжественно и тихо —
Поле не покроет, сам растает.
А вода шумит на той плотине,
И ни до чего мне нету дела:
Вот снежинка бьётся в паутине —
До земли она не долетела.
В реку упадут рассвета капли…
Сонный поползу из шалаша.
Встану я печальней серой цапли
В стылых и продутых камышах.
* * *
Нет, не вышел я к реке:
Вместе со снежочком
Понатаю в котелке
Беличьих следочков.
Чай горячий — хорошо,
Нет счастливей доли:
На снегу костёр большой
Будет греть до боли…
Росомаха — зверь ночной —
След мой станет нюхать…
Сон опустится такой,
Что нежнее пуха.
Кедры встанут вкруг огня,
Будет грусть уменьшена…
Но приснилось — у меня
В доме плачет женщина.
Может, и была беда,
Вспоминать-то поздно…
Это плакала вода —
Да в ночи замёрзла.
* * *
Я давно с деревнею расстался
На брусничной зорьке ясна дня.
По родной округе стосковался,
Сердце испалилось у меня.
Городскую прокляну удачу,
На родном крыльце картуз сниму,
А увижу маму — и заплачу,
Старую, седую обниму.
Только, мама, не умри от счастья…
Стыдно мне, я землю не пашу.
И бываю у тебя не часто —
Горечью асфальтовой дышу.
Я вернусь, притихший и влюблённый:
Жаль дождя, что мочит лопухи,
Жаль щенят слепых и несмышлёных, —
Оттого в слезах мои стихи.
Журавлёнком сердце встрепенётся,
Так берёзы светятся вдали…
Детство, мое детство не вернётся, —
Мама, не вернутся журавли!..
* * *
На палке верхом парнишка-крикун —
Моё повторяет детство,
Здесь Баба-Яга потеряла клюку,
И не на что ей опереться.
В кочкарнике топком увязла она,
Ночами кричит совою,
И сено, в арбе увязанное,
Везёт кобылёнка соловая.
А с воза увидишь: с дождливых полей
Раздельно хлеба пожинают,
И, снега белее, семья лебедей
В прибрежный камыш заплывает.
И перепёлки всю ночь до утра
Скликают детей в тревоге,
Усталое слышится: «Спать пора» —
Ведь завтра с утра в дорогу.
Ведь завтра совсем опустеют поля
Да иней на травы ляжет.
Холодной и белой станет земля:
Стога и печальная пажить.
* * *
Я напьюсь берёзового соку
Да услышу пенье соловья —
Вдруг увижу: небо так высоко
Улетает в дальние края.
Да глаза светло засиневеют,
Как в разливе талая вода,
У девчонки, что любить умеет,
С именем татарским Загида.
В небо глянет гордая, как птица,
Запоёт под русскую гармонь —
Вся она от радости лучится,
Прячет в сердце бурю и огонь.
Вместе с соловьями затоскую…
Как же о любви ей расскажу?
На руки возьму и зацелую —
В яблонях цветущих закружу.
ВОЖАК
Ждал человек с карабином в руках.
Под выстрелы вышла стая —
Волчьей кровью пролился закат,
Тощих зверей спасая…
Но слышен кедровки громкий плач.
Вожак брёл шагом неверным
И рану лизал, свернувшись в калач,
Языком шершавым и нервным.
Случайно, против обычаев всех,
За стаей своей он вышел:
Под лапами стал скрипучим снег,
Луна покатилась выше.
А он с дороги зло свернул,
Верный законам волчьим,
И долго стоял, и выл на луну
Седой вожак-одиночка.
* * *
Я из лесу на салазках
Сучьев палых притащу,
Сочиню детишкам сказку
И синичкам посвящу.
Мне синичек бедных жалко:
На морозе все живут.
Натоплю я печку жарко,
Будет в домике уют.
Сочиню я сказку к сроку
И порадую детей.
Дам я косточку сороке —
От неё я жду вестей.
Накормлю собак и кошек,
Белке сладкий пряник дам,
Воробьям дам хлебных крошек,
Проса красным снегирям.
Белке — пряник, сойке — сало,
Всех друзей я накормлю.
Хоть себе оставлю мало,
Никого не обделю.
И ко мне слетятся птицы,
Белки с лесу прибегут.
Только волки и лисицы
За кустами подождут.
Волк мне руку не откусит,
Буду жизнью дорожить —
Сколько лет Господь отпустит,
Столько буду в радость жить.
РУСАЛКА
Белый выгоревший песок,
Бесконечный пустынный берег,
Только молятся камни безмолвно,
Только в ярости бьются волны.
Я один пред огромным морем,
Безуютный, сижу на камне, —
Словно море, тревога бьётся,
Тени туч по лицу бегут.
Сам себя по имени кличу,
И чужим мне кажется имя,
Только плачет осенний ветер —
Я уже сам себя позабыл.
Был такой же рассвет солёный,
Штормовое ревело море.
Море с небом слилось воедино,
Я на этом же камне сидел.
Вдруг крутая волна набежала —
Море выкинуло на берег
Удивительное созданье,
И я понял, что это она;
Руки были нежны для ласки,
Были страстными алые губы,
Волос нежный, зелёный, длинный
И чешуйчатый рыбий хвост.
По любви истомились груди,
Ритм единый у сердца и моря,
Было горьким юное тело —
Косу плёл я и грудь целовал.
Но она, дитя неземное,
Умирала, в тоске глядела —
Породила её стихия
Для течений морских и глубин.
Холодели глаза голубые,
Ртом красивым хватала воздух,
Взяв её, чтоб нести в избушку,
Я не думал, что загублю.
И над нею сжалилось море —
Нас огромной волной накрыло,
Нас от берега уносило,
И она ускользнула из рук.
Я искать уже не пытался,
Плыл на берег — за жизнь боролся.
Полз от моря — волна смывала.
Снова плыл я и снова полз.
Вот опять я один пред морем:
Каждый день я на дно ныряю,
В царство синее осьминогов,
Страшных скатов, морских чертей.
Каждый день я ныряю в море
С той надеждой — её увидеть,
Ухожу я в чужую стихию
С безопасной и твёрдой земли.
А она во сне меня манит…
Тишина не приходит в сердце…
Я живу так многие годы.
Одиночество злое всегда.
Лебедой зарастает избушка…
Чем я жив и на что надеюсь?
Только небо, песок да море…
Да печали жемчужина в нём.
Редкий Голос! В лучших Традициях! После Тряпкина и Бокова пожалуй в этом ряду никого и не видать... Михаил Трофимов как-то в тени оставался - не популяризировали должным образом! Самородок! Да, никто особенно таких теперь и не ищет... Радостно от того. что имел возможность читать Его! Грустно от того, что другим Соотечественникам его Стихи мало доступны... Светлая память поэту..
Всё родное близкое, тёплое до боли.
Светлая память поэту..
А. Исаченко
Михаил Трофимов — не узко сибирский поэт, эдаких пруд пруди, Трофимов – русский народный поэт, и редчайшее право величаться народным сполна заслужил творчеством, что сродни народным устным сказам. Недаром Трофимовские поэмы и стихи звучали натуральнее, живее, когда их прилюдно сказывал сам поэт. Слушаешь стихи Михаила Трофимова …неприхотливая, игривая и говорливая речушка вдоль деревни бежит, кружит.. и чудится, сочинил их не стихотворец, подученный в столичном институте, а выплел на завалинке сельский краснобай, настращал бывальщиной, потешил лихой частушкой...
Отрывок из моего очерка о народном поэте Михаиле Трофимове, Царство Небесное рабу Божию! Очерк увидел свет на этом лит. портале и в "Нашем современнике".
http://www.nash-sovremennik.ru/forum/index.php
"Сколько лет Господь отпустит,
Столько буду в радость жить...".
Прочитал, пропел стихи земляка-сибиряка и голова закружилась как от лёгкого полёта над нашей милой родиной! Такая трогательная, пронзительная, такая настоящая русская поэзия! Добрая и невзыскательная, без словесных выкрутасов и ложной парадоксальности, но глубинная, народная.
Такого не придумаешь, из пальца не высосешь, из умных книжек не натаскаешь - это надо пережить, походить по краю; и это всё надо любить по сыновьи, как замечательный русский поэт Михаил Трофимов.
Юрий Манаков