Александр КЕРДАН. СБЕРЕЖЁННОЕ СЛОВО. Стихи

 

Александр КЕРДАН

СБЕРЕЖЁННОЕ СЛОВО

 

* * *

Чиста слезинка радости… Она

Порой на вкус бывает солона,

Знать сердце много горечи вкусило

И понимает – от своих щедрот

Судьба к утратам скоро приведёт,

Чтоб неповадно – радостному – было.

 

Слеза мудра! Ей больше верю я,

Торя – от января до января –

Свою тропу, почти мирясь с судьбою…

Я не напрасно, радуясь, грущу

И в каждой грусти радостно ищу

Возможность быть всегда самим собою.

 

ПОЛЕВОЙ РОМАН

                       Нарву цветов. И подарю букет…

                                                               Н.Рубцов

Ромашки перестали говорить,

Когда я их сорвал в букет небрежно,

Чтоб женщине знакомой подарить,

Тем самым демонстрируя ей нежность.

 

А как они шептались на лугу

Между собой, колышимые ветром…

Теперь молчат и больше – ни гу-гу

О самом светлом, дорогом, заветном.

 

Вот так и мы молчим, окаменев,

Когда свои утрачиваем корни,

Подобно рыбам разеваем зев –

Родного языка уже не помним.

 

А если даже помним – чувства нет!

От слов пустых мороз идёт по коже…

Так женщине подаренный букет,

Увянув, душу ей не потревожит 

 

Воспоминанием, как вместе с ней

В ромашковую падали перину,

И я шептал ей о любви своей,

И тёплая земля нам грела спины…

 

* * *

У женщины особенная стать,

Её, прекрасную, не обуздать

Ни льстивым словом, ни бранчливой речью,

Ни обещанием звезду достать…

Ей – только свет полуденный подстать,

А не признанья наши человечьи.

 

Но разве женщина – не человек,

Задорно рассыпающая смех

Иль на меня взирающая строго,

Готового оставшийся свой век

Пред ней склоняться на виду у всех

Так, как склонялся только перед Богом…

 

Пылает сердце, кругом – голова…

Прости, Создатель, мне мои слова –

За них я расплачусь своею кровью…

Поскольку жизнь даётся однова,

Как женщина, которая права,

И наградив, и наказав любовью.

 

* * *

Храпит казарма. Видит сотню снов,

Которые лишь молодым присущи.

Они все про любовь, они – о сущем,

Пока любовь основа всех основ.

 

Придёт когда-то время снам иным,

Ну а пока – казарме сладко спится…

А за окном салют дают зарницы,

Созвездия клубятся словно дым.

 

И, кажется, что я – в казарме той –

Среди друзей, как равный среди равных,

«Отбой!» – команду выполнив исправно,

Ловлю свой сон, повенчанный с мечтой.

 

Созвездия клубятся всё сильней.

Летят года… Всё позабылось, кроме

Того, как мне спалось в армейском доме

В обнимку с доброй юностью моей.

 

В ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ ЕСЕНИНА

Как на свадьбе подгулявшей гостья –

Осень под ноги швырнула медь

Октябрю – такою щедрой горстью,

Что, как ни старайся, не успеть

Все дары собрать, покуда стужа

Сединою выбелит виски

И пока он так любим и нужен,

Будущим морозам вопреки.

А невеста – тёплая погода –

Так очаровательно нежна:

В краткий миг

                  от свадьбы до развода

Листьев медь ей вовсе не нужна…

 

* * *

Мой добрый ангел,

Нынче ты сердита,

Меня оберегая и любя…

Но видно таково уж

Свойство быта:

И ангелов выводит из себя.

 

Хотя, быть может,

Это я виновен

В том, что мой ангел песен не поёт,

Отводит взгляд

И строго хмурит брови,

И мне руки своей не подаёт.

 

И мне в родном дому

Грозит сиротство,

Что может запросто с ума свести…

Вмиг позабыв былое донкихотство,

Готов смиренно я шептать:

– Прости…

 

Лишь только б ты

Мне снова улыбалась,

Забыв обиду малую свою,

Чтоб снова мне – беспечному –

Казалось,

Как будто пребываю я в раю…

 

* * *

                                     Василию Килякову

– Заговори, чтоб я тебя увидел… –

Сказал Сократ вошедшему к нему

И затаил дыхание, как зритель,

Внимающий кумиру своему.

 

…А я, мудрец, совета жду иного,

Успевший столько лишнего сказать…

– Молчи! Чтоб в сердце вызревало слово,

Чтоб в слове прозревалась благодать.

 

И пусть в упор тебя не видят люди,

Наступит срок, и твой зачтётся труд.

И все слова, что сказаны, забудут,

А те, что ты в душе берёг, прочтут!

 

* * *

На старой фотографии – я с мамой,

И на руках котёнок у меня…  

Не фото – настоящая реклама:

Мать и дитя – счастливая семья.

 

Весь мир вокруг какой-то просветлённый,

А вот котёнка почему-то жаль…

Да я и сам – котёнок несмышлёный, 

Раскрыв глаза, смотрю наивно вдаль,

 

Откуда, и седой, и обожжённый

Утратами шести десятков лет,

Я вглядываюсь нынче напряжённо

В наш «коллективный», с мамою, портрет,

 

Как будто жизнь хочу переитожить,

Свершённые ошибки зачеркнуть…

Котёнка жаль. И всё живое – тоже.

И каждый день, который не вернуть.

 

РУЧНАЯ РАБОТА

На рынке около вокзала

Носки по сходной есть цене…

Но так, как матушка вязала,

Никто не свяжет больше мне!

 

Хотя всё – то же: пряжа, спицы

И алгоритм, известный всем…

Но если вяжет мастерица,

Не будет никаких проблем.

 

Любовь благотворит работу,

Она основа для всего,

Чтобы вязалось для кого-то,

Как для родного, своего.

 

Чтоб рук тепло передавалось

В работе малой иль большой…

Немного мастериц осталось,

Что дело делают с душой,

 

Наказ давая нам, поэтам,

Творящим стих из звонких слов:

Трудиться так, чтобы при этом

Никто не находил в сонетах

Ни бугорков, ни узелков…

 

ПОЧТИ НЕБОЖИТЕЛИ

Два мастера сошлись. Сидят. Молчат   

Так, как молчать умеет равный с равным…

Но, кажется, стихи сейчас звучат

Размеренно, торжественно, державно…

 

О пустяках, что толку – говорить

Тем, кто давно уже – не здесь, а – выше,

Там, где глагол Божественный царит,

Гармония и вдохновенье дышат…

 

Что толку о житейском толковать,

Когда душе открыта даль иная…

Они сошлись, чтоб просто помолчать,

Бессмертие друг в друге узнавая.