Ольга КОЗЭЛЬ. КАКАЯ НЕОБЫЧНАЯ ВОЙНА… Поэзия
Ольга КОЗЭЛЬ
КАКАЯ НЕОБЫЧНАЯ ВОЙНА…
ОТТЕПЕЛЬ
Белой мошью, чёрной пташью
Бьётся оттепель в холмы.
Ручейкам, понятно, страшно
Просыпаться средь зимы.
И всем прочим страшно вроде.
В кровь рассечены все дни.
Нет согласия в природе,
Лишь согласные одни.
Но зато на взморье диком,
Средь тепла могильных плит,
Сладко спишь ты, Эвридика,
Среди Хлой и Маргарит.
Спишь столетья носом в стенку,
В зелень, в оттепель, в жнивьё.
Рассади скорей коленку,
Чтоб подуть мне на неё.
* * *
А вдруг меня в больницу заберут –
И не увижу больше самолёта?
Смотренье в небеса – напрасный труд,
Но самолет явился отчего-то.
Привиделся снующим вверх и вниз
Дождём, лукавой девочкой из чата.
И неуклюже, со всех лап, неслись
В черёмушном цвету грузовичата.
НЕФТЬ И МОЛОКО
А если завод нефтяной,
Он пахнет, наверно, мазутом.
Репейники у проходной –
Ты тут не походишь разутым.
Пустынно у дальних ворот,
Но это, конечно, уловка.
Рабочий спешит на завод –
И пахнет металлом спецовка.
А я-то в окне, высоко,
Над вечным гореньем завода.
Я пью не спеша молоко,
Хоть это смешно в мои годы.
И запах во мне – молока.
Пусть нефть от обиды оглохнет.
Я буду стыдиться, пока
Оно на губах не обсохнет.
РОЖДЕСТВО
Ну, не враги ж вы мне, овраги!
Не нужно вышибать слезу.
Травы малюсенькие шпаги
И кто-то маленький внизу.
Мадонна смотрит детски хмуро,
Сметая крошки со стола.
Она бела, широкоскула,
Широкоскула и бела.
И – ни ответа, ни привета.
Опасно истончилась нить.
И только, собственно, об этом
Мне хочется поговорить.
СТИХИ О МОЁМ ЭКСПРЕССЕ
За синею кромкою леса
Синеет больница во мгле.
Сижу я в кабине экспресса,
И руки мои на руле.
Цвет синий – холодный, бездушный,
Но нет на Земле горячей
Чужих и ко мне равнодушных
Рассеянных синих очей.
Отъехав от автовокзала,
Сто раз их припомню на дню.
Мне первой звонить не пристало,
Но все-таки я позвоню.
В душе я ращу бессердечье,
Жар-птицино пью молоко.
И как хорошо, что, конечно,
До старости мне далеко.
Скажу, что до лета, до лета
Прощаюсь, плутаю в зиме.
Экспресс тоже синего цвета,
Но это не видно во тьме.
А в Гжели сапфиры, сапфиры
Рассыпаны возле дорог.
А в Гжели торгуют пломбиром –
Тягучим и сладким, как вздох.
* * *
Живёт в Таганрогском заливе маяк.
Пока безымянный, но это пустяк.
В Москве маневровый пыхтит тепловоз,
А я отморожу и щёки, и нос,
Пока с обожаньем смотрю на него.
Живым дело есть до всего, до всего.
И всё-таки жизнь провести на боку –
Позиция самая верная.
Я имя придумываю маяку –
Придумаю скоро, наверное.
АПРЕЛЬ 20-го ГОДА
Я вербу вечно путаю с ольхой.
Так что ж из них, ничуть не беспокоясь
Нелепою ошибкою такой,
Я рву в лесу, остановив автобус?
У вербы дел своих невпроворот.
Она цветёт наперекор печалям.
Но если вербой Господа встречаем,
То, значит, Пасха точно к нам придёт.
Какая необычная война –
Ни выстрелов, ни страха до мурашек.
Одна лишь смерть привычна и нежна,
Как ситец наших форменных рубашек.
Случится уцелеть, довоевать,
До старости мне будет верба сниться.
И если внучка у меня родится –
Её я стану Вербушкою звать.
* * *
На Мосфильмовской авария.
Встала улица уже.
Я смотрю на дом-аквариум
Где-то в тридцать этажей.
Там, наверно, лифты бегают,
Рыбки мельтешат везде.
И, конечно же, не ведают,
Что живут они в воде.
Там в стеклянной канцелярии
Угорьки как угольки,
Ладит красный шар скалярия,
Бойко топают мальки.
Воздух влажен, словно в Питере,
Свет от несвободы ал.
И русалка в тёплом свитере
Грустно смотрит сериал.
У соседей выше ярусом
От оладий в кухне чад,
А сомиха с мшистым кактусом
Тоже смотрит – на внучат.
Кости ноют, ноют, лапушка,
Словно поднимала лом.
Не расстраивайся, бабушка!
Скоро ты покинешь дом!
* * *
Не видать мне тебя, княженика!
Ты живешь неприкаянно, дико.
Гор отроги в уральских лесах
Точно пальцы в твоих волосах.
Угловатой походкой усталой
Осторожно ступаешь по скалам.
Поглядишь – и вода из колодца
Словно кровь лебединая, жжётся.
Княженика, спаси тебя Боже
За красу и за горечь твою!
Мы – чужие. И всё же, и всё же
Ты навечно во мне, как в раю.
* * *
Приснился мне голодный год.
Татарский нож, степной поход.
Скакали мы тринадцать дней
И пили кровь своих коней.
Был ранен, умер хан Ахмат –
Его несли мы на закат.
И по пути к долине рек
Убили триста человек.
«Служите хану в том краю!».
Себя за то я не корю.
Смешно корить себя за сон
Тому, кто по уши влюблен.
Проснувшись, я беру планшет,
Чужую смерть свожу на нет:
Рисую кров – степной ночлег,
Кровь и себя – в долине рек.
ПРЕДЫДУЩЕМУ
В.К., писал вам как раз мужчина, а не женщина.
Хотите ясности, прозрачности стиха? Видите ли, голубчик, вот для меня, например, лирика Ольги Козэль ясна и прозрачна, что не исключает аромата лёгкой тайны и загадочности в ней.
А вам настоятельно порекомендую искать желаемую вами полную прозрачность в стихах других авторов здесь же на сайте. Они есть. А у Козэль пусть остаётся именно такая мелодия загадочной дымки над стихом. Такая поэзию, дорогой В.К. имеет собственное название в теории литературы - ассоциативная поэзия.
Для её восприятия читающий должен войти и в музыку стиха, и в весьма богатую фактами и эмоциями событийную стихию его.
Как пример, здесь же у Козэль в стихотворении "Приснился мне голодный год...". О-очень любопытные ассоциации возникают, если сумеешь вписаться в ткань мелодии, формы и содержания.
А не сумеешь - так не вина в этом поэта.
А для невписавшегося - очередная ступень, которую можно освоить подъятием ножки на неё.
Ну, милые мои, спорить с женщиной - дело заведомо проигрышное.
Все равно от поэзии хочется ясности, прозрачности. Любое чувство выразимо.
В К
ПРЕДЫДУЩЕМУ
В.К., а вы привыкли к лобовой позиции в поэзии?
Настоящая лирика и должна быть тайной - неуловимой... "Много сбоев в настроении" - это и есть широта диапазона, оттенки мирочувствования поэта.
А у вас упрощение: ах, ох, слишком много сбоев.)))
Интересно, талантливо даже, но позиция, душевный настрой неуловимы. Много сбоев в настроении.
Куда денешься - женщина!
В К