Владимир СПЕКТОР. И ЕСТЬ ЕЩЁ ДЛЯ СЧАСТЬЯ ВРЕМЯ… Стихи

 

Владимир СПЕКТОР

И ЕСТЬ ЕЩЁ ДЛЯ СЧАСТЬЯ ВРЕМЯ…

 

* * *

Зима обживает пространство

         И делает призрачным время,

Прозрачность его сокращая,

         И свет умножая на мрак.

И сквозь неизбежность прощаний

        Я вместе с пространством, со всеми

Скольжу, как снежинка по краю,

        От тайны всего лишь за шаг.

 

От тайны рожденья и смерти,

         В которой любовь без ответа,

В которой вопрос, как надежда,

         А память слоёна, как снег.

Зима, как воскресшая жертва,

         Вернёт свою призрачность лету,

Где эхом пространства забрезжит

         Рассвет, как любовь, не для всех.

 

* * *

В небесную высь

             по наивности, видно, стремлюсь,

В пространство от счастья

                   до пятого времени года.

И пусть заблужусь, ошибусь, ушибусь.

                                                  Ну и пусть.

Но вдруг приоткроется

                        тайна вещей и природы.

Где вещая память пророчит,

                                      пугая меня,

Там чьи-то следы – к облакам,

                      на века, сквозь погосты.

Там пятое время не года,

                                   а жизни, маня,

Зовёт и меня в эту высь,

                          где не падают звёзды.

 

* * *

То ли снежный дождь,

То ли дождливый снег.

Музыка нежных рощ,

Скованных льдом рек

 

Похожа на дальний блюз,

А блюз на мерцающий свет…

И кажется легче груз

Ещё не прожитых лет.

 

* * *

А в детстве были витамины радости,

И это не казалось странным.

Не потому, что не хватало сладости,

Была вся радость в имени – «бананы».

 

Сегодня всюду – спелые и ранние,

Бананы в будний день и в воскресение…

И значит правда – радость ожидания

Намного слаще счастья обретения…

 

* * *

Из немецкого городка

через интернет, через вай-фай

сквозь пустынные облака,

вдоль морщин старика

как слезинка легка,

строка полетела в родимый край.

Человек шлёт привет,

ничего в нем секретного нет,

память шифра похожа

на свист сквозняка.

Отразится в реке, затаится в руке

не прошедший границы ответ.

Из последних вестей всевозможных мастей

вдруг проявятся точки, тире. И не зря.

Это голос немой, полусонный, чужой,

Словно лист прошлогоднего календаря.

И опять шлют привет, уходя в интернет,

чья-то память, строка, ослепительно белый свет…

 

* * *

Это всё високосный год.

И не хочет он, а берёт

Лишний день, дорогих друзей…

Мы не знаем всей правды, всей

Скрытой сути вещей и слов,

И понять это не готов

Мир, который привык терять,

Для которого врать на «пять» –

Просто способ упасть вперёд,

А в висок – високосный год.

Но и он завершится в срок.

Кто-то скажет, что Бог помог.

Он поможет, сомнений нет.

Ведь не меркнет, мерцая, свет…

 

* * *

Не хочется спешить, куда-то торопиться,

А просто – жить и жить, и чтоб родные лица

Не ведали тоски, завистливой печали,

Чтоб не в конце строки рука была – в начале…

 

* * *

– Ты слышишь, как сердце стучит у меня?

– Нет, это – колёса по рельсам…

 

– Ты видишь – дрожу я в сиянии дня?

– Ты мёрзнешь. Теплее оденься…

 

– Ты видишь – слезинки текут по щекам?

– Нет, это дождинки – к удаче…

 

– Ты чувствуешь – я ухожу к облакам?

– Я вижу, я слышу… Я плачу.

 

* * *

Взгляни в окно

И позабудь

На миг

Забот привычных бремя.

За снежной дымкой

Дальний путь.

И есть ещё

Для счастья время…