Терентий ТРАВНИК. ОБ ОДНОМ, НО ПО-РАЗНОМУ, или Кого ищет женщина

 

Терентий ТРАВНИК

ОБ ОДНОМ, НО ПО-РАЗНОМУ, или

Кого ищет женщина*

 

Вообще-то творческому мужчине несказанно повезло в том, что на земле есть Женщина – самый лучший зритель и слушатель того, на что он способен. Я абсолютно уверен, что лирический настрой души – это наиглавнейшая функция женской природы, после которой следуют остальные: и женщина-мать, и женщина-хранительница семейного очага. 

Это вполне объяснимо: врожденная способность женщины слушать, видеть, ценить и восхищаться привлекает к ней того, кому крайне необходимы эти качества – творящего мужчину, который в конечном счёте даст ей и детей, и очаг.

Творчество всегда связано с напряжением и достижениями, в какой-то степени это бескровная, но война, где победитель, вне всякого сомнения, вызывает у женщин восторг. И пусть ушли в прошлое рыцарские турниры, но способность мужчины созидать была и остается в цене у прекрасной половины человечества.

Будучи изначально тонко настроенной на восприятие этого мира, женщина ищет того, кто смог бы говорить с нею на понятном для неё языке, то есть ищет поэта, художника или музыканта. И неважно, кем мужчина будет по специальности, главное, чтобы в его природной силе присутствовали бы мягкость и утонченность, что в человеческом сообществе и по сей день является критерием подлинного благородства, а благородство и великодушие пока еще не оттолкнуло ни одну достойную женщину, а такая – каждая первая…

* * *

Берегу для тебя это утро,

Эту свежесть туманов и роз,

Эту нежность мелодий и звуков

Из дождей и раскатистых гроз.

 

Берегу для тебя трав медвяных

Шёпот, шелест раскидистых крон.

И в закатах торжественно-рдяных

Повечерий волнующий звон.

 

Берегу для тебя всплески вёсел,

Камыши на другом берегу

И в воде отражение сосен

Для тебя, для тебя берегу.

 

Берегу всё, что сердце вместило,

Что доверить строке бы не смог.

Всё что дорого, любо и мило

Для тебя, для тебя я сберёг…

 

* * *

Что-то мне совсем не спится.

Как сказать тебе – не знаю.

На минутку б очутиться

Рядом. Просто я – скучаю.

 

Скрыл волненье за стихами –

По ночам их сочиняю.

Всё, что было между нами,

Помню. Просто я – скучаю.

 

Как могло случиться это?

Где-то – я, ты тоже где-то.

Ничего не понимаю.

Не соскучился – ску-ча-ю.

 

Так страница за страницей

Жизнь листается – листаю.

Если б смог, то стал бы птицей!

Не с ума сошёл – скучаю.

 

Долетел бы до окошка

Твоего и сел бы с краю.

Занавешено… Немножко

Посидел бы – ведь скучаю!

 

И в конце стихотворенья,

Понимая, что рискую,

После слова «обнимаю»

Снова ставлю – запятую.

 

Все законы нарушаю!

Что поделаешь – скучаю…

 

* * *

Просто здравствуй, просто будь

Где-нибудь на свете этом.

Надо мне совсем чуть-чуть.

Просто нужно знать об этом.

 

Знать о том, что где-то там,

Где сплелись в узор дороги,

Долгожданная душа

Обитает без тревоги.

 

Будь в далёком далеке,

Будь в бескрайнем бесконечье.

Ах, родной мой человек,

Это ж так по-человечьи…

 

Человечески желать –

Быть на этом самом свете.

Просто – будь, я ж буду ждать.

Я – пред ждущими – в ответе.

 

 * * *

Ни в чем не повторимая…

Всё, что могу – твое!

Ты только будь, любимая,

Ты только будь – и всё!

 

Ты только будь, желанная,

Любимая моя.

То истина не странная –

Там где есть ты – есть я.

 

На дальнем, дальнем севере,

За тридевять морей –

Искал, нашел и верю я –

Тебе. И ты мне верь.

 

Нашел тебя, травиночку,

Средь трав, но – отыскал.

Родную половиночку

По нежности узнал.

 

Ни в чем не повторимая…

Всё, что смогу – бери!

Ты только будь, любимая!

Как свечечка гори!

 

Косили, да не скошена

Трава вдоль той реки…

Вот так, моя хорошая,

И пишутся стихи…

 

Вот так и ты, любимая,

Ты просто будь и всё…

Незримое ли, зримое –

Всё, что во мне,

         всё, что со мной, – твоё!

 

НУ РАЗВЕ ЭТО НЕ ЛЮБОВЬ?

Лист одинокий, лист последний –

Нетитулованный наследник.

Иная явь, чужая кровь…

Ну разве это не любовь?

 

Ну  разве не любовь те строки

Из поэтических страстей,

Которые, как на уроке,

Он искренне читает ей,

 

Читает так непринуждённо,

Как водружённые знамёна

Волною по ветру бегут?

Благословен поэтов труд!

 

Ну  разве не любовь тот случай,

Когда из претемнейшей тучи

Наибелейший снег летит…

И в церкви до утра горит

 

Лампадка всей беззвёздной ночью?

А эти – вечные! – три точки

В конце письма моей души –

Ну  разве не любовь, скажи?

 

Ну  разве не любовь – расслышать,

Как травы вечерами дышат,

Как молчалив рассветный час

И тихо-тихо осень пишет

 

Своё особое письмо?

Ну  разве не любовь – в окно

Смотреть,  и ни о чём не думать,

И выдохом остаток сдунуть

 

Теперь уже вчерашних дел?

Как сразу это не сумел

Ты разглядеть? Оно повсюду –

Любви непреходящей чудо!

 

И даже то, что ветер с юга

Сменили с севера ветра,

И даже то, что слёзы с другом

Всю ночь делили до утра…

 

И то, что с нею жить поэтам

Разрешено здесь вновь и вновь…

Ну разве не она всё это?

Ну, разве это не любовь?!

-----------------------------------------------------------------------------------------
       * Терентий Травник. Из книги "Записки обыкновенного человека".