Маргарита ШУВАЛОВА. МЕЛОДИЯ ДУШИ И ЛИСТОПАДА. Лирика
Маргарита ШУВАЛОВА
МЕЛОДИЯ ДУШИ И ЛИСТОПАДА
ЛИПОВЫЙ ЦВЕТ
Воздух солнцем июньским прогрет.
В скверах липы густой аромат.
Загляделась на липовый цвет,
Словно в детство вернулась назад.
Будто мама стоит за спиной.
В милом облике прежняя стать,
Тот же голос спокойный, родной:
‒ Дочка, липу пора собирать…
Дух медовый, с июньской ленцой,
Словно в прошлое тянет к ветвям
За соцветьями с жёлтой пыльцой.
Вот нарву их и маме отдам.
Льнутся ласково сами к рукам.
Запасёмся! И хворь не страшна!
‒ Расскажи, как тебе, мама, там
В небесах?
А в ответ – тишина,
Ни словечка… Зови, не зови…
Сквозь листву пробивается зной,
И стою в этой сладкой пыли,
Словно к липе прильнула душой.
* * *
То слагали красивые пазлы,
То задачек сводили ответы…
В суете пронеслось и угасло
Лето.
Но ни дня не пройдёт без движений:
На поляне траву уже косит,
Как арену для новых сражений,
Осень.
Всё. Отложены игры на время,
И над детской площадкой повисла
Тишина… Развиваются в теме
Мысли.
Как узоры на девичьих бантах,
Так причудливы школьные грёзы,
Обратится стихами в диктантах
Проза.
Всё уверенней буквы выводит
Молодое моё поколенье…
Жизнь сама по себе переходит
В продолженье.
МЁРТВЫЙ СЕЗОН
Конец предзимья. Зябкая строка
Возникла и застыла в хладной дали.
О, как она близка и – далека,
Как уязвима в дни поры печали,
Скупой поры без яркого огня,
Что теплотою согревает слово.
Глухой поры, не слышащей меня
Из-за дождей, идущих бестолково.
Им ничего уже не оживить,
Травинки не поднять с остылой пашни.
Но всё-таки ещё держусь за нить,
Что жизнь соединяет с днём вчерашним.
Вчерашним солнцем, небом и мечтой,
И чьим-то светлым, дружелюбным взглядом,
Сентябрьской вдохновенной красотой,
Мелодией души и листопада.
Всё это, словно пёрышко в руке
Сберечь пытаюсь, веря непреклонно,
Что жизнь вот-вот затеплится в строке,
Возникшей в пору мёртвого сезона.
* * *
Вечера об эту пору – душные.
Не спасут от зноя тени крон…
Мы с тобою никому не нужные,
Маемся, на грани двух сторон.
Далеко ли, близко ль эти стороны –
Встреча не случится ретивой.
Скоро осень, закружатся вороны
В стаях, над речною тетивой.
И июлем ниц цветы склонённые
Кто-то в поле выкосит с плеча.
Так же всё, с глазами воспаленными,
Будем просыпаться по ночам.
Наши души – дети суматошные,
До морозов, до больших снегов.
По одной – бегут столбы дорожные…
А в другой – звенит набат веков.
Лишь усталый вздох далекой женщины
Долетит, как первый луч в рассвет.
И судьбинной встречей не отмеченный,
К ней всю жизнь свою идет поэт.
* * *
Сыплет листвой золоченой
Осень, следы заметая.
Смотрит на нас отреченно
С неба лебяжия стая.
В дали, гонимая ветром,
Крыльями тучи пронзая,
За километр километром
Мчится усталая стая.
Солнце все ниже. До срока
Дни обернулись ночами.
Мне на пути – одиноко
Без лебедей за плечами.
Стая в безоблачной сини
Мчит, высоту набирая,
В горние выси России,
Ближе – к преддверию рая.
* * *
Убегает река, с небесами сливаясь.
Две лазури, два зеркала в вечном сближении.
Снизу вверх в эту синь с головой окунаясь,
Забываешь, где сам,
где твое отражение.
В чистоте отражается самое лучшее,
И пытаясь увидеть его продолжение,
Совершаешь свой путь по скользящей излучине
Этих двух бесконечностей –
к точке сближения…
* * *
Травушкою скошенной,
Если быть беде,
Упаду, хороший мой,
Под ноги тебе.
Вылетит соловушкой
Сердце из груди.
Подними головушку,
Следом погляди…
И расцветит радужка
Неба синеву
И приснится – Матушка
Божья. Наяву.
* * *
Пережить бы этот холод зимний
С мороком сомнений и тревог
Дотянуть до звонких теплых ливней,
До любовью осиянных строк,
Что возникнут, может быть, внезапно,
Захлестнув живительной волной.
Только бы дожить еще до завтра –
Не замерзнуть
без тебя, родной.
Горькой неизбежностью кручина
На морозе рвет нещадно плоть…
Ты покажешь, как цветёт калина
В майских чащах,
если даст Господь?
Ты расскажешь о победах ратных,
Русских несгибаемых дружин…
Плюнув на лета, без слов парадных
По заветным тропам пробежим…
Стихнет боль в душе от зимней стужи.
Радости раскроется цветок!
Знаю, одолеем,
верю – сдюжим,
Доживем, до вдохновенных строк.
* * *
Здесь зыбкая почва, болотные кочки.
Трудна и опасна, родной мой, дорога.
Неверно шагнешь и за скверные строчки
Провал неизбежен.
Судить будут строго
Ни звезды, ни звери, ни строгие боги,
А добрые люди, живущие правдой.
Но если идти нам по этой дороге,
То риск провозвестного слова оправдан.
Нам выпало счастье шаги свои мерить
Не бренною славой, а правдой суровой.
Мы выбрали сами, нам хочется верить,
Дорогу борьбы не за жизнь, а за СЛОВО.
ПОСЛЕДНИЙ ЛИСТОК
Сорвётся с ветки лист последний,
На снег печально упадёт.
Запечатлят Пруды Оленьи
Стеклянным взглядом небосвод,
А с ним недавнее былое
Замрёт, как подо льдом вода,
Когда засматривались двое
На гладь заветного пруда.
Но всё, о чём они мечтали,
О чём надеялись всерьёз,
Сокрыли сумрачные дали,
Следы любимой снег занёс.
И ты с поникшими плечами,
Не замечая никого,
Идёшь туда, где подо льдами
Осколок сердца твоего.
Идёшь к своим Прудам Оленьим
Тропой невыдуманных строк.
И словно солнца луч последний,
Тот самый маленький листок,
Теплом руки твоей согретый,
Пускай поблёкший, но живой,
Как нежность, что хранят поэты
В душе под неба синевой.
ОВСТУГ. ТЮТЧЕВ. ЛЕБЕДИ
Хозяин добр, открыт, он ждёт гостей.
Отраден шум ему и гул весенний…
Растаял снег на крыльях лебедей –
Хранителей любовных вдохновений.
Сюда ещё мы явимся не раз
В приветный рай из суетного ада.
Но рук не хватит и не хватит глаз,
Чтоб всех обнять и всё запомнить взглядом.
Хозяин же, как будто не спешит
Открыть все тайны. Наградить прозреньем…
Здесь можно жизнь по-новому сложить,
Чтоб надышаться Овстугом весенним,
Здесь, в тишине исхоженных аллей
Природа с музой Тютчева венчала
Однажды,
чтобы нежность лебедей,
В его стихах небесных зазвучала.
г. Кстово, Нижегородская область
Трепетно, спасибо!
Тепло и нежно.
Маргарита! Поздравляю с публикацией! С ув. В.Х.
В маленьком приволжском городе Кстово, расположенном в самом сердце России – её Нижегородской области, живёт и пишет стихи поэтесса, у которой есть всё: талант, красота, образованность.
Дай ей Бог сберечь "...нежность, что хранят поэты/В душе под неба синевой."
А.Р.
НА КОММЕНТАРИЙ #28374
А вы не пробовали сами овладеть пониманием ритмики этого стиха?
Попробуйте ещё. Если не получится, то виноват не автор ароматного и печального "Липового цвета", а вы. Овладевайте чувством ритма и избавляйтесь от жажды корректировать, не разобравшись в сути...
Хороший стих про липов цвет. Вот только строчка вне ритма: "Расскажи, как тебе, мама, там".