Наталья ШАХНАЗАРОВА. И В ГРЕЧЕСКИХ ТЕКСТАХ ГОСПОДЬ – ПОЭТ… Из книги стихов «Свет Вселенной»

 

Наталья ШАХНАЗАРОВА

И В ГРЕЧЕСКИХ ТЕКСТАХ ГОСПОДЬ – ПОЭТ…

Из книги стихов «Свет Вселенной»

 

* * *

Этот древний храм спрятал Бог в коре,

Он доминой стал на моём дворе,

Срубом дуба Сам Бог явился мне,

В нем алтарь, как печь из больших камней.

Я в неё вложил огонёк души, 

Словно в ней я жил, иногда тушил.

Словно сотни лет он мой род хранит,

В нем сокрыт мой свет и моей родни.

От его от стен мне тепло в ночи,

Если ждём гостей, греет кирпичи.

Если ждём врага, крепче стража нет,

За окном пурга, чтоб запутать след.

И живу так век под его корой,

Человек живой, как в земле сырой.

Дай пойти на луг – надышаться, спеть,

Не пускает друг, закрывает клеть.

Если стал жрецом, получил покой,

Разруби крыльцо сам своей рукой.

Стань душой ствола да забудь о сне,

И течёт смола, словно кровь во мне. 

2018

 

* * *

С чёрных изб небольших деревень,

Где с Уралом браталась Сибирь,

Стелет долы ковыль да ревень –

Так душа разрастается вширь.

 

Под ногами вздыхает земля,

Звёздных ливней встречая росу,

Заполняя лучами поля,

Солнце Родины в сердце несу.

 

Вся вселенная входит в избу,

И по-прежнему хочется петь,

Проползает трава по стопе

К моему окрещённому лбу.

 

За горами леса да огни,

Долы, реки, ложбины, пути,

Где ни пешим, ни конным – лети,

Где нельзя по прямой – обогни.

 

Здесь как в сказке – развилка да крест,

Да в распахнутых ставнях – полёт,

Что-то в этом бессмертное есть –

В старых избах, поросших быльём.

 

Что-то в этом есть вечное – свет

В самой чёрной ночи в тишине,

Здесь Россия, которой уж нет…

Как же нет, ты находишься в ней?

 

В этих избах, поросших быльём –

В тех, в которых давно не живём,

Над крестами кружит вороньё,

Но по-прежнему с песней встаём.

 

И по-прежнему Богу поём:

Да приидет здесь Царство Твоё,

Да святится здесь Имя Твоё,

Прорастаем сквозь избы быльём,

От лампадки светло словно днём.

Дух Господень в России, мы – в Нём.

2020

 

* * *

Вся рубашечка неба расцвечена,

Словно белый узор облаков

С окон списан забытой, бревенчатой,

Уходящей избы стариков.

Где еще, как на фото прапрадеда, –

Я найду то заветное зодчество.

Есть места, где оно всеми правдами

Сохранилось – как род через отчество.

А я помню – наличники, ставенки,

В доме деда, рубанок, пилу,

Пяльцы бабушки, кружево, старенький

Триптих в красном сияет углу.

И рубашечку шьет-вышивает,

Наполняя обрядовой песнею,

Баба Катя мне – нитью небесною.

И узоры в лазурь уплывают…

2017

 

РУССКАЯ ГАРМОНЬ

Какую тему ни затронь –

Рождается в России песня,

Но только если есть гармонь,

И только бы от сердца если.

 

Берёт дорожный холодок

Вагонов равнодушных темень,

Куда, зачем ты едешь, с теми ль,

В чужой далёкий городок?

 

Иль просто утром пробирает

Покой вселенский от воды.

Так гармонист перебирает,

Задумчиво свои лады.

 

И тянется откуда – знать бы, –

Куда – загадочней в стократ –

То разыгравшаяся свадьба,

То гулкий роковой набат.

 

То вмиг подхватит плясовая,

То плавный вальс, простой романс,

И понемногу оживает

Душа, таящаяся в нас.

 

Куда бы жизнь ни повернула,

Душе не время затухать,

Когда гармошка развернула

Свои певучие меха.

 

Какую тему ни затронь –

Она сжимается радушно,

И раскрывается – гармонь,

Преображающая душу.

2020

 

* * *

Идут степные облака,

С далёких весей до столицы,

Трава под ними высока,

Но всё-таки чуть выше – птицы.

Идут с вестями о зиме,

На языках горланя местных

О жизни, воле да тюрьме,

Свои послания да песни.

Идут, несут в себе снега,

Тревоги гроз, покой метелей,

Вот так Судьба издалека

Подходит к нашей колыбели.

Вот так над нами восстаёт,

Что даже солнцу в небе тесно,

И так же вдруг от нас уйдёт,

Сны заберёт, оставит песни.

2019

 

* * *

До нас ли то было иль после,

Небесные розы зари

Весну в этот мир переносят

О вечном с тобой говорить.

 

А было: у старой калитки

Качнётся берёза слегка,

И девушка в лёгкой накидке

Глядит, как плывут облака.

 

Седыми становятся косы,

Но нет! Не стареют глаза!

До нас ли то было иль после,

Так хочется пересказать:

 

Берёза у старой калитки,

И тот же чарующий взгляд –

Там бабушка в тёплой накидке

Глядит на осенний закат.

 

Казалось бы – всё, только вёсны

По кругу приходят назад...

До нас ли то было иль после –

Калитка, берёзы, глаза… 

2020

 

* * *

Свет Вселенной, Начало, песок,

Словно я это видела в жизни,

Даль Дали, грани слов Пикассо,

Время плавится, яркости вбрызни!

 

Замени чёрно-синим стеклом

Звёздный купол, прислушайся: рядом

Царь Давид сочиняет псалом

И читает жующему стаду.

2018

 

* * *

Шумела над могилами трава,

Григор* входил во храм с лучами света,

И каждый мёртвый голубь оживал,

И прозревал слепец от слов поэта.

Дал Бог ему два дара, два креста,

Лечить стихами и молитвой ближних,

Шумел Севан, как Божие слова,

Слетая, словно стая, с полок книжных.

И озирая синие огни,

Григор свои вериги не заметил,

Он знал, что стражник сам откроет клеть, и...

И взмолится: Господь тебя храни!

--------------------------------------------------------------------------
         * Григор Нарекаци – поэт и святой лекарь Армении

 

* * *

Лампадка теплится в душе – и в дождь, и в снег,

Как будто за окном уже прошедший век,

За занавеской, за стеклом, в полях, в дали,

Звонит звонарь. Звонит по ком, прося молитв?

 

Звонит, всю жизнь мою деля на доли меж

Призывов этих во полях, молитв, надежд.

Всё громче и всё чётче звон день ото дня,

Ничем не заглушённый, он – сильней меня.

 

Он ждёт – свечу возьму в ладонь, пускай горит.

И тот божественный огонь заговорит,

Лампадка, спящая в душе, и в дождь и в сушь,

Напомнит, сколько тут уже проснулось душ.

 

Звони, случайный часовой, звонарь, в пути,

Чтобы душе домой живой успеть дойти.

До самых дальних рубежей, где Отчий Дом,

Дойти – не тронутой – душе, дойти с огнём.

 

Дойти и, перейдя порог, найти алтарь,

Пока горит тот огонёк, звонит звонарь.

Лампадка теплится внутри, и звон в ушах.

Господь со мною говорит: свети, душа.

2018

 

* * *

Спадает ночь, как старый плед тяжёлый,

Как дедов сказ, спускаясь в закрома,

В который раз я верю в слог псалма,

Не опуская глаз, земному долу

Я предпочту 
                           небесные дома.

Не россыпь звёзд, а комнаты бесполых

Святых существ, глядящих из окон,

Спадает смерть,
                           как с плеч кафтан тяжёлый,

Чтоб стать под стать бессмертию икон.

2018

 

* * *

                 Душе, мужу, дочкам, друзьям, миру

Я просто медленно уйду

В свои леса,

Как исчезает ночь в саду

За небеса.

Как след, что тает, от звезды –

Успей, заметь.

Как белой стаи у воды –

Порыв взлететь.

Воспеть бы первые лучи –

Как гимн огню.

Пусть я уйду, а он звучит

Навстречу Дню.

 

Где путеводною звездой –

Твоя душа,

Встает туманом над водой

И в камышах.

Встает, как зарево в полях,

Как соловьи,

Чьи песни слушала земля

Всю ночь любви.

И ты уйдешь со мной, как сны,

Встречать рассвет,

Остаться лучиком весны,

Оставить свет.

Нас невозможно разлучить,

Я сохраню –

Ту песню, что во мне звучит

Навстречу Дню.

 

Я просто медленно уйду

Своим путём,

Остаться бы с душой в ладу,

Молю о том.

Как белых ангелов полёт,

Как песня птиц,

Со мною целый мир уйдет

С моих страниц.

Любовь и веру отличить

От пустоты.

Пусть я уйду, а песнь звучит –

И в песне – ты.

2019

 

* * *

И жизнь моя притчей, прочитанной не у камина,

Ложится на птичий речитатив,

Последнею спичкой я мир этот грешный покину,

А ты мои строчки прочти.

Где сходятся горы, с восходом сияют долины,

И слышно во мраке, как что-то в траве прошуршит,

Возносятся гордо, расправив и плечи, и спину,

Ветвистые братья моей обновлённой души.

Она прорастает давно в этих благостных нивах,

Ловя сквозь потоки вселенские утренний свет.

Поэт – словно почва, и семя в неё уронили,

И стройными строчками вырос от Бога ответ.

В весеннем тумане – мечтательных песен, под вечер,

В забытом саду, где скрипит у калитки петля,

Я снова приду – свежесорванной веточкой-речью,

Чтоб снова воспеть тебя, матерь поэтов – Земля.

2020

 

* * *

В котором часу начался рассвет, 

В котором году я уйду во сне,

Нет, так не бывает, что был – и нет,

Нет, так не бывает, но грустно мне.

Поёт соловей так печально, как 

В окне старой дачи мерцает свет.

Так мир созидает моя строка,

Так миру явился его Поэт.

И в греческих текстах Господь – Поэт,

Земли и небес, не творец, не царь,

Всё прочее мельче, когда рассвет,

Аптека, и улица, и фонарь.

Всё прочее просто уже смешно,

Когда чародейка-зима придёт,

То белой берёзы в моё окно

Замёрзшая ветка в ночи забьёт. 

Как птица случайная невзначай,

Незначащим утром, одной весной,

В час мужества или, когда трамвай

Летит по небесным путям за мной.

Поэт проживает, а не живёт,

Сильнее, чем шут и философ, маг,

Пока его Голос строки зовёт,

Теряясь средь ангелов и бродяг.

Пока за словами судьба и боль,

Последние встречи и первый снег,

Пока здесь рифмуется и любовь,

И роль под названием "человек",

И он с ней справляется кое-как,

Пока правит миром его строка,

Его принимают за дурака,

Да будь ты хоть Пушкин, хоть Пастернак.

Да будь ты хоть кем-то – ему кричат,

А он уже кто-то, он – мир творит,

Мерцает в окошке его свеча,

И мир его строчками говорит. 

Мир, что не хотел так его принять,

В котором часу, да в который год,

Которого века, а может дня,

Поэт повторится, войдя в меня, 

Строкой соловьиною запоёт. 

2020

 

* * *

Как прежде вспомнится мансарда,

На даче, в августе, в грозу,

За свечкой тлеющей тьма сада,

Вода, шумящая внизу,

Прохлада вывернутой ночи,

Как исповедь двух душ в тиши,

Но если даже очень хочешь,

Вернуть то время не спеши.

Вся прелесть в том, что невозвратно,

Что мимолетно и легко,

Как жизнь, нам данная внезапно –

Зажжённым в темень огоньком.

2018

 

* * *

Россия... Ямы, буераки,

Непроходимые леса,

Скупые чёрные бараки,

Частей военных корпуса.

 

Скелеты брошенных заводов,

Могильники, овраги, пни, 

Везут китайцам пароходы

Леса сожжённые мои.

 

Леса, леса, вы не забыли,

Как заполняли всю страну, 

Как вас для правнуков рубили,

Пройдя сквозь голод и войну.

 

Куда уходят пароходы,

Алмазы, нефть, вода и газ,

Уж точно не для нужд народа,

Как будто нет на свете нас.

 

Как будто вихри в поле свищут,

Чтоб семена не проросли,

Народ работу, счастье ищет,

Среди пыли своих столиц.

 

Но и в столице та же чаща,

Непроходима и темна.

И бабушке, в метро просящей,

Вся эта роскошь не нужна.

 

Проснитесь, вечные деревья,

Обороните мой народ,

В столицах, городах, деревнях,

Пусть чудо вдруг произойдёт.

 

Но чудеса остались в детстве,

Среди полей, где зреет злак,

Жизнь, не спеши, дай оглядеться,

Дай нам объехать буерак.

2021

 

* * *

Покуда мир не ведает Прокруста,

Пустеет его гибельное ложе,

Молчит ещё великий Заратустра,

И "Бледного коня" Господь стреножит.

 

Покуда мир не ведает Пилата,

Спит Достоевский во вселенской пыли.

А был ли мальчик? Все мы, правда, были?

Здесь и сейчас, и завтра, и когда-то?

 

Булгаков спит, Да Винчи, Данте, Пушкин,

Молчит Аврора, на воде качаясь.

Не знать, забыть, а будет ли так лучше?

Как будто ничего не начиналось.

 

И только рай, открытые границы,

Запретный плод, непройденные дали.

И больше ничего не повторится,

Не будет зла, но прочее так жаль мне.

2020