Валентина ЕРОФЕЕВА. СЛАВА ТЕБЕ ЗА ЭТОТ ДАР! К 85-летию Тимура Зульфикарова

 

Валентина ЕРОФЕЕВА

СЛАВА ТЕБЕ ЗА ЭТОТ ДАР!

К 85-летию Тимура Зульфикарова

 

Творчество Тимура Зульфикарова сияет в короне современной русской литературы одним из драгоценных её бриллиантов. Вот только время ему досталось чёрное и неблагодарное. Время, когда в эту корону четвёртое десятилетие подряд пытаются с помощью базарно-рыночной «економики» вляпывать иные «драгоценности»: сонм из вов сорокиных, вить ерофеевых, обоих пелевиных, татьян устиновых, дим быковых и – о шедевр! низшая точка приземления! – совсем уж ни к чему не пригодных гузелей яхиных. Ах да, надо упомянуть и о серых зевотных водолазкиных, «лавров» которых сейчас пытаются реанимировать во что-то театрально-смотрябельное. Во МХАТе имени Горького этой постановкой полностью расчищается бояковыми площадка для бузовых-актёров и для бузовых-зрителей. Ура, ура, ура: деньги-товар-деньги! Только то, что продаётся бузовыми и для бузовых, имеет реальную возможность «воссиять» в короне литературной современности.

А мы ещё удивляемся, за что нам такое Божье наказание вирусно-климатическое… Впрочем, не только России наказание, но и всему обезумевшему от вседозволенности радужных «свобод» плюралистического глобализма миру. России, кстати, пока ещё в щадящей мере наказание, как шкодливому подростку, у которого впереди вся жизнь с возможностью выправиться и встать на путь истинный.

Тимур Зульфикаров сейчас далеко от нас, далеко от России, которая в содоме и гоморре «перестроек» и переделов-беспределов забыла и о своих исконно славянских крупных творческих личностях и – уж тем более – о каких-то там смешанных полукровках (без налёта принадлежности к малому народу), поющих свои странные песни-стихи почему-то на русском языке.

Тимур Зульфикаров гостит-живёт уже несколько лет на своей таджикской родине, с которой связан не только фактом своего рождения в Душанбе.

Вот что сообщает о писателе вездесущая Википедия:

«Тимур Касымович Зульфикаров – русский поэт, прозаик и драматург. Отец – Касым Зульфикаров – одно время был наркомом упразднённой Бухарской республики, в 1937 репрессирован. Мать – Успенская Людмила Владимировна – русская, была профессором языкознания. Зульфикаров поступил на филологический факультет ЛГУ, затем перевёлся в Литературный институт им. Горького, который окончил в 1961. Началом своего творчества считает лирико-эпическое произведение «Смерть Амира Тимура», написанное в 1971 году. Является автором 20 книг прозы и поэзии. Широкую известность приобрели его романы о Ходже Насреддине, Омаре Хайяме, Иване Грозном, Амире Тимуре и монументальное повествование о жизни современного поэта – «Земные и небесные странствия поэта».

Много и плодотворно Тимур Касымович работал в области драматургии театра и кино. Автор сценариев более 20 художественных и документальных фильмов, многие из которых отмечены наградами национальных и международных фестивалей.

В 2009 году издательство «Художественная литература» выпустило Собрание сочинений в 7-ми томах. Все произведения Зульфикарова написаны на русском языке».

Да, и семитомник был издан (мизерным тиражом на спонсорские деньги), и локальные литературные премии Тимура Зульфикарова не обошли стороной: Яснополянская, имени Дельвига, имени Лескова, Бунинская, но на достойном его творчества государственном уровне писатель остался незамеченным. Не до него было. Не до драгоценного камня в короне… Своих – разрушителей основ – надо было везде проталкивать-пропихивать. Ни созидатели, ни позитивные критики всекрушителям не нужны были.

Тимур – всю жизнь пишущий на русском языке, обладавший, в общем-то, русским воспитанием и самосознанием, но удивительным образом впитавший через генетику и мироощущение нации, породившей его отца, культуру и дух Востока, оказался глубоко недооценённым в России, которая должна была стать ему по-настоящему родиной. Ведь он ощущал себя её сыном, составной кровной её частью. И на вопрос: «Что вы думаете о русском народе?» отвечал прямо и чётко, в свойственном его поэзии стиле:

Что я думаю о Русском Народе?..

Что думает муравей,

Ползущий по пирамиде Хеопса?..

Что может сказать человек,

Бредущий с пиалой воды

Вдоль бушующего океана?..

История Святой Руси –

Это Океан Бушующий…

Конечно, святые старцы

Знают Русь гораздо глубже
                                    и дальше меня…

Но мой тысячелетний герой   
                                    Ходжа Насреддин, 

Который беседовал

С царём Соломоном о Мудрости…

С Конфуцием – о Государстве…

С Чингисханом – о Войне…

С Ганди – о силе Ненасилия…

Со Сталиным – об Империи…

И видел возвышение и падение

Многих царств и народов,

Нынче бродит на седом осле

По нынешней Руси…

Ему-то я и внимаю…

Он-то и вдохновил меня

На создание многих
                                     поэм о России…

Удивительны по глубине философски-публицистической мысли эти поэмы, даже если судить лишь по названиям их: «Горькая беседа двух мудрецов-златоустов в диких медвяных травах…», «Свеча Русской Любви…», «Часы Святой Руси…», «Тринадцать огненных коней…», «Великий Советский Ренессанс…», «9 Мая 1945 года…», «Сталин в горящих лесах…», «Над Россией веет ветер ада…».

«Что же тревожит моего старца?.. – продолжает размышлять Тимур Зульфикаров. – Что же он думает о Русском Народе?..

Вот его ответы… 

Произошло самое страшное.

Русские люди перестали любить друг друга…

Оскудели любовью… Свеча русской любви угасает…

То ли от бесконечных войн и революций…

То ли от необъятных неухоженных пространств, где русский человек чувствует себя сиротой…

Русское одиночество – самое великое в мире…

Мы, русские, перестали помогать друг другу, перестали подпирать друг друга…

Только в окопах войны сохранились ещё русская братская любовь и солидарность…

Но даже нынче, в окопах патриотизма, русские бранятся с русскими…

О! Господь, дай нам силы перестать воевать друг с другом в стане внутренних и внешних врагов!..

Вот мы – люди культуры, восхищаемся ли мы своими собратьями?..

Или у нас уже полностью убит инстинкт восхищения?..

Кто из нас воскричал о наших талантливых современниках?

…А ведь чужебесный шоу-бизнес заживо засыпает их песком забвения…

А мы смиренно молчим!..

А другие не молчат!.. 

Однажды прошёл слух, что я – бухарский еврей…

О Боже! 

В какой океан любви, нежности, внимания и понимания я окунулся!..

Жаль, что это счастье было быстротечно…

А вот евреи стали Хозяевами Мира, потому что они усвоили древнейший Божественный Закон, записанный на ассиро-вавилонской тайной Изумрудной Скрижали… 

И что же было начертано на этой Скрижали?..

Люби Бога!..

Люби Свою Кровь, Свой Народ!.. 

И будешь Владыкой Мира!..

Знаем ли мы – русские – эти Великие Божественные Законы?..

Или мы верим в смертельные сказки о всечеловеческой любви, об интернационализме, о толерантности?.. О том, что «нет ни эллина, ни иудея…».

Если человек не любит свой народ, он никогда не полюбит другие народы… А будет или по-рабски завидовать другим народам… или по-барски их презирать…

Не пора ли нам, русским, стряхнуть пепел ложных словес и вначале возлюбить друг друга – согласно Ветхому Завету, а потом уже врагов – согласно Новому…».

Таковы мысли о Жизни вообще и о России и русских в частности Поэта, Учителя, Старца Тимура Зульфикарова; мысли, больше похожие на его долгоиграющее Завещание всем, кого он любил, любит и будет любить, даже оказавшись там, на Небесах, давно освоенных и его Ходжой Насреддином, и его «Земными и небесными странствиями поэта», да и вообще всем его творчеством, включая прозу с драматургией и полемическую публицистику.

Не могу удержаться, не процитировав полностью одно из самых пронзительных его поэтических творений – стихотворение «Первый снег в Зимчурудских горах», присланное нам в редакцию зимою 2019 года из далёкого горного Таджикистана – малой светлой родины Тимура, в которой он не был с девяти лет. И о которой тоже скучал и тосковал, как сейчас скучает и тоскует о любимой и большой родине – России.

…Уже вечер…

Уже первый снег заструился в Зимчурудских горах...

Уже зима…

 

Я один в моей саманной глиняной кибитке-ковчежце

На вершине Золотой Горы Кухи Тилло…

 

Я закрываю хлипкую ореховую дверцу –

Уже никто не придёт по первому робкому снегу на гору мою,

Если и без снега никто не пришёл…

 

Я ложусь на старую железную сталинскую кровать

И покрываюсь старинным павлиньим бухарским одеялом –

Оно напоминает мне мой нагорный сад весной –

И я пытаюсь уснуть в саду этом…

 

Печь глиняная всхлипывает… от неё идёт ласковое тепло…

Сон… сон… что ли…

 

Кто-то тихо нежно стучится… царапается в дверцу,

Как птица замёрзшим раненым крылом…

 

…Кто там?.. Кто…

 

…Я заворачиваюсь в одеяло, встаю, открываю дверь…

Пахнет молодым снегом… как свежим огурцом…

 

Входят три улыбчивых мужа

В чабанских мохнатых чекменях из козьих шкур

И в дервишских лисьих кулохах-колпаках…

 

…Кто они?..

Я их не знаю… странники дальние что ли?..

 

– Брат… выпьем чаю…

 

…Я рад, что я не одинок… и согреваю чай
       и самаркандские молочные лепёшки на теплотворной печке…

Больше у меня нет еды…

 

Бедность – Подруга одинокой старости…

Вдвоём им легче…

 

Тогда приходит третья Подруга бедности и старости – Мудрость…

А Четвёртая – медлит… Смерть…

 

Четыре Вечных Старухи скоро соберутся в доме моём…

 

…Мы пьём чай, грызём засохшие неподатливые лепёшки…

Гости мои молчат…

Я чую: они устали… даже говорить им трудно…

Но всё время они улыбаются мне, как в детстве мать и отец…

 

…Один из них вынимает из кочевого хурджина-мешка 
       кусок иранской золотистой фисташковой халвы и нежно опускает её в мою пиалу…

Халва, как камень, но она быстро растворяется в моём чае
       и делает зелёный чай золотым, как спелый колос богарной пшеницы…

 

Я тревожусь: как они будут ночевать в моей бедной кибитке…

Где я возьму столько подушек и одеял…

 

Но они встают, обнимают меня,
       щекочут мне лицо и бороду козьими пахучими чекменями:

– Брат… прощай… Мы же чабаны, нам идти надо… пасти…

 

…Но кого пасти?..

Все стада сейчас в кошарах…

Снег падает…

Оставайтесь на ночь…

Утром пойдёте…

В горах холодно… мороз…

 

Они улыбаются:

– Нам тепло…  От Звезды…

Она греет…

И зовёт нас…

Иначе обидится и уйдёт…

Мы её пасём…

А она нас…

И так согреваемся…

 

…Они уходят, улыбаются…

И тут я вижу, что они в тёплых козьих чекменях и лисьих кулохах,
       но совершенно босые… жёлтые пятки сверкают на первом снегу…

 

Я хватаю-собираю свои старые кауши-башмаки и памирские джурабы –
       их у меня дареное множество…

И догоняю странников:

– Возьмите… снег… а вы босые…

 

…Самый старый улыбается мне:

– Благодарим, брат… мы же давно идём…

Одежды не истрепались, а башмаки истёрлись…

 

…Они умело быстро надевают джурабы и башмаки…

Теперь на снегу нет следов нагих человечьих ступней…

 

– Брат… прощай…

Благодарим за джурабы… кауши… лепёшки… чай…

Так хочется поговорить с тобой… подремать…

Но надо идти…

Вон видишь – над твоей Золотой Горой

Звезда пламенеет и ждёт нас…

Мы ж пастухи…

И бредём – за этой Звездой…

 

…Я кричу им вослед… в густеющий снег… в метельный… в уже беспредельный…

– Возвращайтесь…

Я буду вас ждать!

Сварю вам плов из певучих спелых перепелов…

Меня звать Ходжа Зульфикар…

Оооо… Аааа…

 

…А они – уже незримые в метели… поют…

 

…А мы – Мельхиор… Гаспар… Балтасар…

И две тысячи лет бредём…

За Звездой… Вифлеема…

Чтоб пасти Агнца Новорожденного Вечного…

А кто пасёт Вечного –

Сам становится Вечным… вечным... вееее…

 

…А метель… густослепозвонно веет… лепечет…

И заметает Зимчурудские горы… Леденеющие…

И мою глиняную кибитку согбенную…

И Волхвов…

 

Счастливых…

Улыбчивых…

Двухтысячелетних…

 

* * *

Дорогой, драгоценный наш друг Тимур – Ходжа Зульфикар, мудрый восточный дервиш!

В День твоего очередного рождения, в День 85-летия, мы дарим тебе всю силу своей любви и благодарности, порождённой твоим человеческим и творческим гением в наших сердцах за годы трепетной и светлой дружбы с тобой.

Дарим в надежде продолжать греться под лучами твоего мудрого человеческого гения ещё столько, сколько тебе отпустит Небо.

Творческий же твой гений будет освещать века – он бессмертен! Слава тебе за этот дар!