Наталья ШАХНАЗАРОВА. В ТИШИНЕ ДУШИ. Лирика
Наталья ШАХНАЗАРОВА
В ТИШИНЕ ДУШИ
* * *
Над Араратом солнце встает.
Ярче граната, слаще, чем мед.
Лотосом коптским, лампадкой в ладонях,
Львиною гривой Царя всех царей.
Все, что осталось: святость и старость –
Солнцу у самых у Божьих Дверей.
Быть мне шутом да ходить по забору,
Каркать, мяукать, лаять, шипеть.
Дай, Отче Боже, сторожить Твой Город.
Около Двери плакать и петь.
Люди, как лютни, все абсолютно,
Слышала: каждый звучит на свой лад.
Около Врат в Твои Земли уютно.
Над горизонтом Твоим Арарат.
Ходит мой рыжий Давид, рыцарь светлый,
Около белого ходит коня.
Просит у Господа Бога совета,
А синим взором глядит на меня.
Мы с ним давно уже свита Господня,
Мы перевиты одною лозой.
Только иначе он смотрит сегодня:
Словно на шее моей Твой узор.
Словно не шут я, мальчишка вихрастый,
А дочь царя, молодая княжна.
Ходит Давид и глядит беспристрастно
Словно, но речь и улыбка нежна.
Над Араратом, Ноя причалом,
Солнце с луной звонари обвенчали.
Так вот и нас с тобой возле Дверей
Бог обвенчает Лампадкой Своей.
* * *
В сотый раз запоминаю снег,
Тот же и не тот, как в первый раз,
Джаз плывет над гладью старых дек,
Тех гитар, что стали частью рек,
Вместе с их носителями – спас.
Спасу нет от голода и тьмы,
От кривых разбойничьих клинков,
От зимы, как будто от чумы,
От луны, глядящей с облаков.
Не хочу – не буду помирать,
Спать, покуда детство не пройдет,
Чтоб не знать, не чувствовать, не ждать,
Новых бед, как этот Новый год.
Что же я ворчу, что я творю?
Что я говорю? На небе Бог!
Не про нас оставленный порог,
Русла рек прощальные, гудок,
Снег, застывший посредине строк,
Уголок души, недуг, порок,
К горлу подступающий комок,
А про нас – гитара и весна,
И спасенье на плоту любви,
И немного памяти из сна –
Детского, как джаз, плыви, плыви...
* * *
Акварелью своей расписал нам апрель:
Ту скамейку, качели, где пели, где ели,
Целовались, встречались немало недель,
Где бываем в минуты раздумий досель.
Про Париж, про амуров и вечные звезды
Говорили стихами, а думали прозой,
Забывали про время, про вечность, про сны
В бесконечность потоков ныряя весны.
Той, с проталиной возле подъезда, скворцами,
С тем, что кто-то впервые полюбит, как мы,
Что по-прежнему мы остаемся юнцами,
Поседевшими только от снега зимы.
В ТИШИНЕ ДУШИ
Не то чтобы мне хочется покоя,
А просто быть грозе – здесь тишина...
И лошади уснули над рекою,
Как будто над телегою пшена.
Не то чтобы мне хочется в промозглой
И этой леденящей тишине
Найти отдохновение для мозга,
Которое не встретить и во сне.
Не то чтобы мне хочется забыться,
Упасть в промокший чернозём, во тьму,
И слушая, как сердце будет биться...
Но будет отдых сердцу моему.
Не то чтобы не будет связи наших
Сердец, энергий, душ, умов и тел...
А просто в этот миг туман так бел,
И мы одно – и нам сей сон не страшен.
Не то чтобы мне хочется, чтоб птица
Встревожила, взлетев, движенье вод,
А просто – в эти воды опуститься,
И перепутать с ними небосвод.
Не то чтобы, корзину наполняя
Брусникой или клюквой до краёв,
Почувствовать, как тишина лесная
Рождается во мгле родных краёв,
Как сквозь листву просвечивает время,
Как под землёй звенит-поёт ручей.
Не то чтобы есть гений мелочей,
Иль некая извечная система…
А просто – растворяется душа
Над бором, над полями, над домами.
И птица – росчерк от карандаша...
И гребень рощ над жёлтыми холмами...
И просто каждым звуком тишина
Доходит до глубин сознанья, точек...
Что слышно даже, как лесной источник
Уже покрыла пеленой луна.
* * *
В.Б.
Перед дождём – травам
Дышится легче в полях,
Мы переждём, вправе,
Эти дожди, земля.
Мы переждём вёсны,
Чтобы найти льды,
Мы переждём розно,
Вместе ли – как следы.
Было давно – стыло
Небо в ладонях дня,
Ветер летел с тыла,
Оборонял меня.
Это не песнь – звуки,
Капли дождей-дней.
Кончились тьмы муки,
Солнце на дне, грей.
Нет, не шаман в поле
Просит дождя, ждёт.
Дождь унесёт боли
Лёгкий налёт, лёд.
И зацветут вёсны,
В сердце у нас май.
Больше нельзя розно,
Солнце впускай в рай.
* * *
Попусти мне, Господи, грозу,
Ту, за окнами террасы в Подмосковье,
Я давно не слышала твою слезу,
Половодье – словно многословье.
Отпусти мне, Господи, мои грешки:
Корешки да сорняки гнилые,
Положи картошкою в Твои мешки –
В подпол, как в утробу, – сны благие.
Отпусти меня – гулять в саду
Под раскаты грома, барабаны.
Я, быть может, в лужи упаду,
Словно бы в распоротые раны.
Я, быть может, знаю, как сладки
Липы многоцветья да листочки,
Отпускала бабочку с руки,
Словно в мир единственную дочку.
Словно не осталось больше строчки,
А уже окончен путь земной,
Бесконечна музыка, и точка.
И любовь, пришедшая за мной.
* * *
У полевых цветов своя душа,
Рассеянная ветром по равнинам,
Свой мягкий волос передам я сыну,
Свой громкий голос – тоже не премину,
И несравнимо легче здесь дышать,
Когда цветами Родины обнимет
Меня природа, травами шурша.
Соединюсь я с красочною тканью
Моих полей да подпояшусь льном,
И мы с травой загрезим об одном –
Обнять родную землю лепестками,
Руками. «Встань и притворись цветком»,
Душой долин – ромашкой – возникая
И продолжая полевой закон.
Не буду долго плакать "не сорви",
Ведь каждый раз на счастье обрекаю
Того, кто загадает о любви.
* * *
Закружи меня, кадриль, на повороте.
Меня милый закадрил не приворотом,
Закружил, вскружил мне голову мой милый,
Так, что имя и фамилию забыла.
Не шныряйте, молодежь, по подворотням,
Никого и ничего там не найдете,
А танцуйте, счастьем голову кружите,
И любите так, как будто без – не жить вам.
* * *
Виталию
Предположим, что карты планеты лгут –
И осталось немало пробелов в них.
Я тотчас проложу по прямой маршрут –
Разложу путь к тебе на часы и дни.
Ну а ты мне навстречу проложишь путь,
И покажется мигом десятки лет,
И покажется вечностью миг, ничуть
Не меняя единый на все ответ –
Что разрывов-пробелов не может быть
Между сердцем и сердцем любви, родной,
Что нельзя не чувствовать, не любить,
Если оба горите мечтой одной.
И вот-вот – и объятий раскрыт цветок,
И на карте уже не осталось мест –
Где бы ни был наш остров, наш Эверест,
И не брошен наш якорь хоть на часок.
Ведь планета уже создана для нас,
И осталось Вселенную покорить,
А она уже лучится из глаз –
И о чем-то прекрасном нам говорит.
* * *
На эскизах души – сны.
В ярких красках. Во мне живет
Много разных людей. Смешны
Мои жизни. Что их ждет?
А наутро земной быт
Привлекает нас новизной.
Есть усадьбы, где май спит,
Пальцы статуй целует зной.
* * *
…И горел костер, и звонил звонарь,
И мурлыкал кот у моих у ног.
Пахли травы и... видимо, как встарь,
Проходила хворь, и во всем был Бог.
* * *
А у подъезда вновь горит рябина,
Как у калитки много лет назад.
Её дождями-грозами прибило,
И ветки как уснувшие висят.
Какая боль скрывается за этим,
Какая тайна прячется в листве?
Нам было восемь или меньше – дети,
Мечты на сердце, космос в голове.
Куда, зачем бежали из Ковчега,
И вот уже в глазах от фар рябит,
Ушёл и дед, но вновь горят под снегом
Огни из детства – ягодки рябин.
* * *
А русский – это не война,
Попробуй про неё скажи при деле,
Да и при деде никогда не смели.
Не компрадорская страна,
Не пот и кровь на той шинели,
На той гражданской, мировой,
Иной какой-нибудь недавней,
Не тот теракт, не тот конвой,
Не то, как мы других задавим.
А русский – это на крыльце
Сидит старик
и смотрит сквозь берёзы
На облака, и на лице
Ещё не высохшие слезы,
Хотя иная рифма тут
Была бы выигрышнее – эта
Про то, что там ещё цветут
Кусты, посаженные дедом.
А русский – яблоневый сад,
В золе картошка, снег на крыше,
И стол – за ним порой молчат,
Порой поют, и Бог нас слышит.
Калитки скрип, и самовар
В ночи, в саду под фонарями,
Особый дух, особый дар –
И вечная борьба с царями.
И на контрасте к ним любовь,
Но жажда песни, жажда воли,
Когда тебе дано без слов
Понять всю силу чьей-то боли.
Корыто, самокрутки, печь,
Сарай, и утреннее поле,
Овчарка – лаять и стеречь,
И огурцы в воде и соли.
И томик Пушкина в тиши,
И ночничок, и стая с юга,
И все, что близко для души,
Рука супруги или друга.
И скатерть, белая, как снег,
Что лёг под праздник на погосты,
И русский хлеб, и санок бег,
И с Богом век, и к Богу просьбы.
А может, где-то там река,
И нерест рыб, и дым осоки,
И кочевые облака
Пасутся вдоль небес высоких.
И эта бабочка в сачке,
Что отпустили и простились.
И ручка в маминой руке…
Господь, за всё это – спасибо!
* * *
Всем детям, в том числе – бывшим
Однажды ты время найдёшь прийти,
Как в притче забытой, прийти сюда:
Как будто для этого все пути
Слились, и для этого ты страдал.
Лишаясь, теряя, прощаясь, вдруг
Забудется всё, и вернётся миг,
Когда закольцуется время в круг,
Чтоб снова мы стали с тобой детьми.
И вспомнятся только под бег часов –
Объятия матери, солнце, смех,
В ладошках и камушки, и песок,
И не существует ни зло, ни смерть.
И мир этот ярок, и легок шаг,
Как будто и не было этих лет,
Однажды вернется твоя душа
В то миг, где был счастлив ты на Земле.
И сколько ты после бы ни искал,
И счастье ловил, и дарил в ответ,
Тебе не хватает того песка,
Где мамы улыбка и солнца свет.
Ладно сложено. По душе, уважаемая Наталья. П.Р.
Кстати, Интересная подборка. Из старого, архивного и нового. По старому уже все в истории. Но она прекрасна.
Олег, замечаний не нужно. Спасибо. Почитай предыдущие публикации. Мы уже давно выросли из семинаров. И это будут лишь версии. Я ничего просто так не делаю, и все вижу. Спасибо за прекрасный отклик, друг. Конечно, помним. Привет от Виталия. Его тоже тут ждём. Биографии есть).
Наталья Шахназарова
Очень приятно, что проявился. Ждём прозу твою.
Наташа, есть замечания по некоторым стихам, но в целом - поэзия, встряхивающая душу, причём очень высокого уровня. Твой бывший соученик по Литу Олег Куимов, надеюсь, помнишь?