Вита ПШЕНИЧНАЯ. «СОХРАНИТЬ ТЕПЛО НЕПРОСТО…». О поэзии Ивана Нечипорука

 

Вита ПШЕНИЧНАЯ

«СОХРАНИТЬ ТЕПЛО НЕПРОСТО…»

О поэзии Ивана Нечипорука

      

Так иногда и происходит: открываешь журнал, листаешь, начинаешь читать... и взгляд невольно останавливается на знакомых и уже ставших для нас знаковыми названиях городов – Донбасс, Горловка, а память тут же услужливо высвечивает воспаленные слова, ставшие почти уж синонимами – «боль», «война», «беда»...

И ты торопливо пролистываешь дальше, интуитивно прячась за чтение других материалов, которые вряд ли, по крайней мере, на первый взгляд, ранят глубоко, грубо обрывая сердце с ровного ритма по причине природного восприятия чужой боли как своей личной.

Собственно, всё так произошло и в этот раз (в моем случае всё началось с журнала «Бийский вестник» №4) – страницы сами рассыпались по обе стороны, обнажив «минное поле» поэтической подборки Ивана Нечипорука, автора из Горловки, и я стала читать. А начав, не захотела останавливаться, разве что немного «перевести дух» да подуспокоить чуткую, но бывающую часто «как рубаха расхристана» душу, тут же отозвавшуюся на:

Заболел мой край войной,

И друзья считают чаек

Над холодною Невой.

И по Родине скучая,

Не торопятся домой...

Как пронзительно, раняще и вместе с тем жёстко сменяется доверительная лирика, нежность и свет стихотворения, посвященного автором родителям, беспощадным сегодняшним его родной земли:

Здесь запах тополей родней,

И ярче звёзды.

Я на исходе светодней 

Ловлю течение теней

Под грохот грозный.

За перелесок нет пути,

Ни вдоль, ни между,

И здесь покоя не найти,

И лишь пока Дзержинск затих,

Дышу надеждой.

Обрыдло всё давным-давно...

Безмолвность улиц

Не объяснить глубоким сном,

Ночами страх стучит в окно,

Но чаще пули...

Или вот строки из другого стихотворения:

Уйти б к реке, послушать шум осок,

И вздрагивать при каждом крике выпи...

Но время горькое опять клюёт в висок,

И чашу скорби всё же нужно выпить.

Перечитываешь, снова и снова погружаясь в свои «картинки жизни», и ловишь себя на мысли, что это и твои слова-строки, твои сокровенные желания, твоя невысказанная боль... Что «время горькое», расплескавшееся, кажется, уже повсюду, нещадно бьет по вискам, словно норовя и тебя выбить из этого многим и во многом чуждого тебе настоящего, которое вечная душа-ребенок все ещё продолжает видеть прекрасным и чистым:

…И мы опять сидим на крыше,

Надеясь, что Господь услышит,

Мы с Ним стихами говорим.

Но у каждого из нас своя «чаша скорби»: одним – только поднесенная к губам, и уже частично выпитая – другими. И чашу эту некому пронести мимо...

И прав, как же прав Иван Нечипорук, описав наше Сегодня:

Действительность наша горька

Под знаменем скудного века,

Где быт, как безногий калека,

Обрушившийся истукан,

Где время – обуза, не лекарь.

Тончает сознания нить...

Судьба, как позёмка, вихляет...

Именно наше: и, на первый взгляд, вполне комфортное, такое, которое уже привычно сдабривают фразой «грех жаловаться» (да мы и не жалуемся), и то – время от временя озаряемое огневыми сполохами, разрывающее тишину взрывами и пулевыми свистами, незаметно и неотвратимо истончающее «сознания нить...». Потому, наверное, и судьба начинает «вихлять», не единожды получив сокрушительные «поддыхи».

И всё же, и всё же...

В одном их стихотворений Ивана есть такие строки:

Это лето для нас отзовётся когда-нибудь болью,

Но сегодня есть «мы», и не хочется думать о том,

Что за гранью июня... Наступит ли наше «потом»?..

Вот и я всё чаще и чаще в тяжелые минуты возвращаю себя к жизни мыслью, что сегодня я – есть, значит, надо попробовать найти в себе силы превозмочь уныние и безнадежность, и направить свои дела и мысли в созидательное русло – помогая, чем можно, поддерживая, обнимая и согревая (словом тоже можно обнять, поддержать и согреть). И однажды:

…прорастёт сквозь мглу ответ

Под шум дождя и крики чаек.

Волна, зализывая след,

Тебе прошепчет: «Счастья нет

Там, где его не замечают».

Так, потихоньку, глядишь, мы и привыкнем любоваться «предзакатьем во всём его великолепье», которое вдруг озарит «тусклую строку», и научимся любить друг друга не «потому, что» или «за что-то», а поняв, что это и есть основа любой истинной жизни, не допускающая в себе и в себя разрушающих её условностей, политик, границ, различий...

Ведь любовь всегда над – как покров Богородицы.

О, если б только нам это успеть понять!

  г.Псков