Михаил НИКОЛЬСКИЙ 
Михаил НИКОЛЬСКИЙ
НО ВСЁ ПОТОМ… ПОКА ЖЕ НЕПОГОДА
ДОНБАССКИЙ МАРШ
А в новостях – как сводки давних лет
От Совинформбюро Страны Советов.
И мой, в гробу, подпрыгивает дед,
От этих вот из прошлого приветов.
Как дежавю: враг рвётся на Донбасс,
И пацаны зарылись снова в землю.
Луганск с Донецком, выстоять приказ!
Падёте вы – потом падёт и Кремль...
Держитесь, братья, бейте сволоту.
Назад нельзя! Ни пяди оккупантам!
Фашистов всех под общую плиту
Загнать, связав Георгиевским бантом.
Держись, Донбасс, – Москва ведь за тобой!
Ещё чуть-чуть – мы МИГами прочертим
Твоих небес колодец голубой –
Трепещут пусть их натовские черти.
Вперёд, Донбасс, назад не отступать!
Сомнём их вновь и будто в сорок пятом
Победным маршем грянем мы опять
И снимем шапки в память о солдатах.
Февраль 2015
КАЧАЕТСЯ ХРУПКИЙ МИР
А вёрстах всего в трёхстах
Разрывы... И гибнут люди.
А в храмах поют Христа,
И кормит Мадонна грудью...
А в храмах поют псалмы...
В Испании ловят басса*...
Израилевы холмы
Не видят руин Донбасса.
И спит Ватикан, пустив
Слюну
и Мир омочив мирром...
К славянам Господь гневлив,
А янкам – гусей жирных.
А вёрстах в трёхстах смерть –
Рождественские морозы...
Капитолийский смерд
Окапывает куст розы.
А Святки во всю прут,
И "смерчей" ревут черти...
Арап говорит: "Гуд".
И чёрной рукой чертит.
Качается хрупкий Мир,
И Бес над Землёй кружит.
Хохол, я Москаль – мы
Спокон ведь с тобой дружим.
Ну что тебе в тех краях,
Где парня зовут геем,
А Джоны заместо Мах?..
И мажут себе гелем...
В трёхстах я всего верстах,
Где кровью бурлят реки...
Ну где ты, Господь, Аллах?
От Заповедей лишь треки...
------------------------------------------
* Bass – рыба семейства Sunfish
ПРОШЕДШИХ ДНЕЙ НАВЯЗЧИВЫЙ СЮЖЕТ
Прошедших дней навязчивый сюжет
Всё реже в сны нечаянно приходит:
Юна, как дымки майской неглиже
Свернулась кошкой в розовом восходе,
Ты, сны свои доверив простыням,
Батистом нежным гладящими кожу,
Тогда ещё любившая меня,
И на судьбу убийственно похожа.
Твоих волос божественный муар
Укрыл лицо с полоской от подушки,
Одним мазком, как кистью Ренуара,
Ты нарисована пером воздушным...
Но твой абрис нечаянно растаял
Весенним снегом... Ветер, непогода...
Всё реже сны прошедшие листая,
Тебя я забываю с каждым годом...
НО ВСЁ ПОТОМ… ПОКА ЖЕ НЕПОГОДА
Тягучесть дней, подаренных зимою,
Сродни реке, изрядно обмелевшей.
Это потом, весною, ливни смоют
Потоком хмарь с души в снегу дозревшей,
Как озимь, что таилась под одеждой
Из белых хлопьев, саваном лежавшей
И гревшей нерастраченной надеждой
Отчаявшихся, слабых и уставших.
Но всё потом... Пока же непогода
И долгих дней зимы тягучесть воска
В притворно-безмятежном новогоднем,
Подвыцветшем и обветшалом лоске.
АНТИМИР?
Я призадумался о сути Пустоты –
Той Пустоты, что Космосом зовётся...
Где свету нет преграды сотни тыщ,
А то и миллионы лет, где солнца,
Как лампы, зажигает кто-то вдруг
И так же гасит, съёживая в дыры.
Где холод, тишина и мрак вокруг...
А что там, интересно, в Антимире?
Каков он? Всё наоборот?
Их Космос – сад, цветущий вечно?
Тот, кто красавец здесь, – там лишь урод?
И мрачное пятно весь Путь наш Млечный?
А, может, Анти – это всё же мы,
А там же – всё является законным?
Мы просто порождение Зимы,
Оставившей нам в дар иконы?
И потому у нас так много зла,
И мир наш столь недружелюбен?
Так в чём решение гордиева узла,
Не в курсе ли шаман, стучащий в бубен?
Могло бы многое всё это объяснить:
Куда девалась остальная масса,
Как гравитации не рвётся нить,
И почему мы, смертные, из мяса.
Ведь коли Мир наш Анти, то тогда
Мы суть Добра постигнуть не сумеем.
...Там где-то Я, стремящийся сюда...
Здесь – Анти-Я, во власти Анти-Змея.