Геннадий ВЕРЕЩАГИН 
Геннадий ВЕРЕЩАГИН
ПРУЖИНА ВЫПРЯМИТСЯ ВСПЯТЬ…
* * *
Зачем ругать?! Их надо возлюбить,
Своих врагов – они же не безлики!
Альтернатива: просто подпустить
И в тело их вонзить мечи и пики!
Вот, выбирай! Пусть выбор невелик,
Но надо посчитать в уме и слёту –
Хватает ли на всех врагов тех пик...
Как жаль – любовь не поддаётся счёту!
Но, я доволен, что мой враг силён,
Я тоже не из робкого десятка!
Его изъян – заимствованье, он
Грешит на брешь иного недостатка.
А я самодостаточен и зол,
Не пребываю в состоянье бреда
Нетривиально мыслил бард Эзоп,
Нетривиальность – это есть победа!
Злодейству гений точно антипод,
Но гении злодейства нынче в моде.
Бессмысленно понятие «народ»,
Коль нет элиты в мысленной природе.
Любить до смерти! – вот сакральный смысл
Всех обладаний, жертв и метафизик.
Война же любит тернии и риск,
Свобода любит дерзновенье мистик.
Враг – вор, но вор сегодня знать:
Гоняющий в сознанье как гонимый!
Проблема кроется в одном: познать
Кто враг твой настоящий, а не мнимый.
Люби врага, он суть твоих пустот,
По крайней мере, враг твой – не бездарность.
Проходит время – враг к тебе придёт
Благодарить и принять благодарность.
* * *
Христос воскресе! С Ним воскрес и я!
И радуюсь величию итога,
И моя вера – вовсе не моя,
Она – печать на сердце, что от Бога.
И мне легко и умереть, и жить:
Живу с Христом, умру не горсткой пыли,
Учусь я у Него врагов любить,
Но так, чтоб и они Христа любили.
И мне светло, мне смерть как дар небес,
Её я жду, объятый Божьим страхом,
Но, я богаче, чем лидийский Крез,
А то, что в мире – почитаю прахом.
Христос воскресе! – истина моя,
И для неё весь мир суетный тесен,
Молюсь о всех и, радость не тая,
Спасение пою: Христос воскресе!
* * *
Кто ваш отец – тот вам диктует стиль,
Давая ген лекала: «правда – ложно».
У безотцовщины душа пустая, штиль,
С императивом: бог я, всё мне можно!
Суть века нынешнего – новый род,
Его основа – человек-корова,
Ведь каждый есть лишь то, что ест и пьёт
Из чаши бытия он, – нет иного!
Мы наши страхи спрятали в слова,
Кто помудрей – тот прячет за молчаньем,
Всё, кроме душ, на свете есть дрова
Для разогрева плоти мирозданья.
Коль Первый согрешил – то все с грехом,
А все грехи от прадедов – доныне
Смывают кровью, ну, а я – стихом,
Он мой Отец, мой Сын, мой Дух – святыня...
* * *
Не совпадают цель и результат,
И от прогнозов вещих есть ли толк?
И враг вдруг поступил как светлый брат,
А брат – как враг и даже хуже – волк.
Мы только лишь помощники небес,
Наш каждый час – сакраментальный час,
И в каждом притаился страшный бес,
Чтобы затмить собою Бога в нас.
О, эта жизнь на острие ножа!
Что в ней от вышних, что от моего?!
Подумай: если в доме вдруг пожар,
Что будешь ты спасать скорей всего?
А я спасу тебя! Дороже нет!
Гори всё прошлое, где лишь одни слова!
И принесу пожарищу букет:
Вещное смертно, ты – вовек жива!
Не совпадают цель и результат,
Кто помнит чудо Канского вина?!
Мы наше время взяли напрокат,
Оно – одно, различна лишь цена...
* * *
Россия сделала свой шаг,
Скупая золото горами,
И Западу поставлен «шах»,
И мат уже не за горами.
Евробездельников сольют,
И штаты все перегрызутся,
А лимитрофы всё поют,
Что счастья вне Руси добьются.
Кто млад – пакует чемодан,
Создав из доллара кумира,
И скоро выйдет на Майдан
В столицах западного мира...
* * *
Что может ученик понять
Из русских книг в года младые?!
Но хуже – вовсе не читать,
Подсев на подвиги иные!
Бесценный дар больших умов –
Всем: и простым, и страстотерпцам!
Ведь, Русский мир – единый кров
Для христиан и иноверцев.
По новой Пушкина читать!
По новой Гоголя, Толстого!
Литература, словно Мать,
Научит всех смиренным спорам.
Но то смирение тоски
По Богу в православных ризах,
Зажатой в русские тиски
Для одоления капризов.
О, страсть имея – не иметь
И властвовать, служа по-рабски!
И всё провидев – всё стерпеть:
И даже правду в русской сказке...
* * *
Идёт война и я хочу победы,
Такой, чтоб враг исчез с лица земли,
Такой как в сорок пятом наши деды
Ценою крови внукам принесли!
Ах, этот Запад – подлая химера:
Обличье волка, жадность от свиньи,
И в гнойных пятнах сморщенное тело,
А в пасти – заострённые клыки.
Идёт война, и не до разговоров!
Кто не в строю – тому не дам руки!
И смотрят женщины на воинов с укором,
И со слезой скупою старики.
* * *
Я времени не отдал дань,
Не стал в один с ним строй,
Ведь наше время просто дрянь,
Перед войной отстой.
Я для других времён рождён,
Для новой детворы,
Я в этом с детства убеждён,
С той золотой поры.
Я душу распахнул векам,
Перебродив в соку.
Потомки, слышите, я вам
Мою отдал строку!
Я исповедовал Христа
В своём желанье жить,
Моя душа слезой чиста
И вам её судить!
А те, кто рядом – прощены
По мере моих сил.
Я мир отдал за полцены,
И знал – переплатил.
Что время – только оборот
Вкруг Солнца и оси,
Но всех пасёт и всех спасёт
Лишь: «Господи, прости!»
Я времени не отдал дань,
Сказав: «Иды ты... прочь!»
Моим стихам настанет рань,
А ныне правит ночь...
* * *
Хочу напиться, чтобы протрезветь,
И стать самим собой, ведь я нездешний!
Хочу с Земли куда-то улететь,
Где, пусть не рай, но и не ад кромешный!
Вокруг абсурд: что раньше слыло злом –
Находит оправданье: веер мнений!
И человек всю высь считает дном,
А дно – вершиной высших наслаждений.
Природу поимев, как будто б...
Мораль считают чем-то вроде груза,
И также смотрят на родную мать,
А на семью – как лишнюю обузу.
Детей заводят, как домашний скот,
Отдав их воспитанье третьим лицам,
И в почестях последний идиот,
А там, где долг, – уменье веселиться.
Бог как картинка, а императив:
Все дураки – электорат и власти,
И совесть в поле дураков зарыв,
Наутро смотрят: не созрело ль счастье?!
Так подскажите мне: как протрезветь,
Чтобы взглянуть в глаза нездешних таин?!
И хочется медведем зареветь,
Земля – тайга, так кто ж на ней хозяин?!
* * *
Разве можно простить пустоту!
Разве вы тех пустот не встречали?
Виноват я, что выбрал не ту,
Невиновен в обратной печали.
Каждый носит свой личный маяк,
Все пустыни – очаг для раздумий.
Человек – фантазёр, это факт,
Разве любят бездушие мумий?!
Я сегодня простая овца,
Что отбилась от общего стада,
Моя жизнь тяжелее свинца,
Но, я с Богом, Он где-то тут рядом.
Я шепчу: «Если хочешь, прости!
Я прожил на земле так беспечно!
И не смог ничего принести,
Всё оставил твоим подопечным...».
Тишина, и упала звезда,
Лишь пустыня сказала: «Послушай!
Приходи, всё ж моя пустота
Лучше той, поселившейся в душах...».
* * *
Сквозь хаос этих подлых дней,
Где мир весь поседел,
Восходит ложь до степеней
Не знающих предел.
И ложь как бог, и бог изгой,
И каждый лжи той рад,
И обольстился люд игрой,
Ведущей прямо в ад.
И можно правду говорить –
Вокруг светло как днём:
Дом человечества горит
Одним большим огнём.
* * *
А ты не будь таким простым,
Их почитают в слабой силе,
Но ещё хуже быть пустым
В отравленном деньгою мире.
Жить от звонка и до звонка,
Верней: от рюмки и до рюмки,
Смотря на люд сей свысока,
С душой, просыпанной из сумки.
И ждать, что кто-то назовёт
Тебя собакою безродной,
И знать, что мимо жизнь течёт
Рекою света полноводной.
Да сдаться пред началом битв
Врагу поганому на милость,
И опрокинув в себя литр,
Спросить стакан: «А что случилось?!».
Не лучше ль, выставив чеку,
Мир удивить судьбою сольной,
Не подставлять врагу щеку,
А между глаз ему, по полной!
Сегодня войны – шелест трав,
В которых змей со скорпионом,
Нас убеждают: «Ты не прав!
Ты ходишь под моим законом!».
Сегодня люди – слабаки,
Всё втихаря творят, не громко.
Неужто правда – мужики
Перевелись в родной сторонке?!
И даже если это так,
То я иду на Вы, на выстрел!
Простой, он вовсе не простак,
Он простота высоких истин.
* * *
Неверующий – не имперский,
Россия – не его страна,
И он в решениях не резкий,
Колеблющийся как струна.
Его удел – несчастный случай,
Его успехи – до поры,
Он в обстоятельствах как в тучах
Из комариной мошкары.
Так и живёт, не зная Бога,
Без царской власти в голове,
И жизнь его идёт полого,
А не к Голгофской высоте.
Но скреп страны – горящий небом,
Хранящий Русь как чистый дом,
Он сыт всегда Христовым хлебом,
И жажду снял Его вином...
* * *
Да, я согласен: есть в харизме средство
Для подавленья алчности элит,
Ведь основная масса впала в детство,
Где есть «хочу», а совесть крепко спит.
Противовесы – сущность всех политик,
Тех, что готовят мерзости войны,
И только деньги, этот вечный нытик,
Всепроникающи и даже всесильны.
Послевоенный символ – Фёдор Кастро,
Он страшный сон для тех, кто палачи.
Есть в мире несгибаемая каста:
Духовники, Учители, Врачи.
Непредсказуем мир периферии,
Как предсказуем мир центральных воль,
Поэтому история России
Сплошная радость и сплошная боль.
* * *
Уже на русских землях бой!
Уже война ворвалась в хату,
Где слышен материнский вой
По убиенному солдату.
Уже обугленный ковбой,
Представив мир как камасутру,
Выдавливает словно гной
На землю предков шизоукров.
Их выкормил заморский дым:
Смесь из бесовского начала,
И кровь пускает молодым
С Парашей рядом Мойщик кала.
Всё продано, и всё дурман,
Как представление с Майдана,
И барыши считает Дан,
Что истекли на дно обмана.
Но Русь терпения полна,
Она – как светлая икона,
Русь – это родина Днепра,
Страна Христа, страна Закона.
Пружина выпрямится вспять
И все войдут в Руси теченье,
В её «особенную стать»,
В её святое назначенье.
А укры канут в тьму веков,
В им уготованное место,
Под тяжесть собственных оков
И звук державного оркестра.
* * *
У каждого своя беда,
У каждого своя забота,
У каждого своя звезда,
У каждого своя суббота.
Но все мы – общего ствола
И корня общего, замечу!
И мама общая была,
И папа – первый человече.
Но мы селились по домам,
И каждый дом – своё названье,
Мы разделились по сортам
Для гордости и нареканья.
Не голыми ль приходим в мир?
И что в могилу забираем?
И разве нужен нам ОВИР
Для пропусков в объятья рая?..
Рай на земле, коль ты любим,
И здесь же ад, коль ненавидим.
И каждый Господом храним,
Он рядом, но Его не видим...
* * *
Россия поднялась с колен,
Иным не показалось мало!
И прикусил язык Биг Бэн,
А Леди Liberty слиняла.
И совокупный сатана,
С кликухою закатной «Запад»,
Уже жалеет, что стена
Разобрана... Куда же драпать?!
А драпать некуда! Весь Юг
Имеет на элиту виды,
Чтоб вылечить её испуг
В объятиях у Немезиды...
* * *
О Пушкине так много сказано
На Родине, и «там и сям»,
И чувство, что глаза завязаны,
Но мысль даётся по сердцам.
Что б знали мы о Николае,
Он нам не друг, но и не враг?!
Что б знали мы о псковском крае,
Когда б не Пушкин?! – так, пустяк!
Что б знали мы о высшем свете,
Чья слава в голубой крови?!
И о любви, и о совете
Как легче нравиться в любви.
Копаться любят чистоплюи
В грязи белья прошедших дней
И обсуждать на кухне всуе
Отчизне памятных детей.
А я скажу вам так: при жизни
Пророка нет в земле своей,
Ведь, даже мразь желает чище
Казаться средь подобных ей.
А гений выявляет тени,
Пороки всех и вся вокруг,
И в это самое мгновенье
Рождает зависть – чёрный круг.
Был мальчик Пушкин, Пушкин Саша,
Судить его – удел ослов,
Он был как все, но создал наше
Величие из наших слов.
Мне жаль лишь то, что он повёлся
У мрази, забывая цель,
Но он любил и не развёлся,
А вызвал пошлость на дуэль...