Александр БУРЛАКОВ. И ЗНАЧИТ – ДОЛОГ БУДЕТ ВЕК У НАС… Поэзия

 

Александр БУРЛАКОВ

И ЗНАЧИТ – ДОЛОГ БУДЕТ ВЕК У НАС…
 

* * *

Видно снова времечко пришло:

Постоять за правду час настал.
Не до песен нынче за столом –
Обожгло живым огнём уста.

Подымайся, Русь, за кметем кметь...
Истекают кровью рубежи!
Кычет ворон в поле, кличет смерть,
И беда вперёд себя бежит.

Встань лицом к врагу – глаза в глаза.
Разве важно, кто нас супротив?!
Мироточат, плачут образа,

Время стало правду оплатить.

Христиане, братья во Христе –
То не честь скулить перед врагом…
Сколько раз хребет его хрустел
Под славянским – русским сапогом!

На безверье разве храму быть?!
От наветов кровь черней черна.
Кто бежит от собственной судьбы –
Тот не с нами, нет... Не с ним – она.

Не бывает дыма без огня
И не жить без Бога на войне…
Лишь свои – и только – заслонят,
Вставши рядом в круг – спина к спине.

Коли меч кольчугу рассечёт,
Лопнет щит, не выдержав удар, –
Встанет друг
                с тобой – плечом в плечо
И… хоть кто попятится тогда!

 

* * *

Проснулся, не успев заснуть:
Чуть затемняло – и светает….
Луч солнца, крошки звёзд сметая,
Вдоль горизонта полоснул.

И побежало, занялось –
«От хворостины к хворостине» –
Зарёю… Алое на синем!
И ночь сожгло.

И отступила тишина,
Что кот дремавшая под дверью…
Петух – во двор, взъерошив перья,
Шагнул… и заорал – со сна.

Зачивкал где-то воробей,
Ворона хрипло прокричала
И – утро,
                робко поначалу,
Плечом придвинулось к избе

И, как отъявленный босяк,
Глянь, прилегло на подоконник…
Да разве кто его прогонит?!
Гость дорогой – и так и сяк.

Тем паче – в здешних «северах»,
Мой Бог, до сна ли в эту пору?!
Душа и… на рубахе ворот –
Всё настежь! 
                   Настежь – до нутра...

Скорее – от «дремотных стен» –
Туда, где птичий гвалт и трели,
И… что, должно быть, от безделья,
Сорока носит на хвосте.

На волю – не продрав глаза –
Шагнуть и провалиться в лето!

Как морок бродит память где-то…
Лицо в слезах.

 

* * *      

О, если б знать, что так бывает,
             когда пускался на дебют...
                                      Б.Пастернак

Пути поэта, верно, Бог мостит
И, если он из тех – из настоящих –
И Слово даст по силам… и обрящет
Строка всё то, что должно обрести.

И даже власть – без меры и границ –
Отныне, присно и навек – в потомках…
Отдаст!
             А Время, лист тетрадный скомкав,
Изустно слово то под сердцем сохранит.

И станет вечным текст черновика –
Нетленны книги… буквы, рифмы, слоги.
И понесут их пыльные дороги,
И отчеканят в камне их – века.

А кто кому в том деле удружил –
Не нам судить – поэту  Бог… или же?!
Пером – судьба,
                            перо ль судьбою движет?
Кто поперёд, а кто – вослед бежит?

Что ж… Бог сподобил на такой талант!
И запросил за то – не отвертеться…
Кому – навет, кому – свинец под сердце,
Кому – болезнь, что тать из-за угла.

И положил всё это на весы,
Провозгласив и приговор, и цену…
Чтоб не поэт уже –
                          пророк взошёл на сцену,
Как, может быть, на крест когда-то – Сын!

 

ВЫПУСКНИКАМ 1972 ГОДА

Полвека! Только-то… 
                                      Да разве то года?!
Мы снова вместе в старых школьных стенах –
Мудры… наверное, и даже чуть степенны,
И в чём-то те же, те же – как тогда.

Что изменилось? Седина – не в счёт,
И ничего не в счёт, как говорится.
Чуть постарели… что ж –

                                         всё те же лица.
Морщинки – так и те наперечёт.

Опять товарищи, друзья – не господа –
Володьки, Нинки, Ленки да Серёги…
Со всех концов земли сошлись дороги,
Пусть ненадолго….
                                но опять – сюда!

За эти парты,  в этот старый класс,
Где наша память – вечный соглядатай,
Где дорожим мы
                             дружбой, а не датой,
Что сохраниться до сих пор смогла.

Деды да бабушки – сегодня – ни о чём,
И что – года?! 
                       Условность, да и только…
Не Николай, а – как и прежде – Колька
Сквозь сонмы лет глядит через плечо.

И снова вместе, и как будто – все…
Друзья уходят в никуда по датам.
И – только память нас зовёт куда-то
Назад… в То Время,
                                 с краешку присев.
               
Полвека – много!  Но ещё пока

Здесь этот дух школярский бродит, бродит…
И десять лет, как день единый вроде
Сегодня…               
                   от звонка и до звонка.
 

* * *

Всё в миру у времени – на местах…
Я ж – в уединении век свой длю,
И хоть Диогеном-то и не стал,
А однако – в бочке… грибки солю.

Здесь таких «философов» пруд пруди.
Кабачки, огурчики – на столе –
Впрок готовит тутошний эрудит,
Начиная с августа – на сто лет!

Бочки, вёдра, тазики – всё в ходу.
Люди так и плавятся у плиты!
Банкам да бутылочкам счет ведут…
Потом с маринадами на-ли-тым.

И, считай, без отдыха – весь сезон
Моют, режут… маются –
                                          нос в соли!
Но, поверьте на слово, – патиссон
Им дороже отдыха на Бали.

Глянь – с улыбкой ангельской на лице
Заполняют под полом стеллажи,
И почти у каждого –
                                   «свой рецепт»…
Что ещё опробовать надлежит.

 

ХРЕН

Хрен растёт, где не растёт ни хрена…
Прикопнул – и хрен потом извести!
Охренеешь от корней…
                                           «Семена»
Успевают за сезон прорасти.

Хрену редька ни хрена не чета,
Да и хрен бы с ним, а вон, погляди –
До черта вокруг, как он, до черта…
Корешей-то сколько хрен наплодил!

И уже давно – стеной – эта хрень
На удобренных местах неспроста…
…Рак ошпаренный икнул на горе,
Матюгнулся и – свистеть перестал.
………………………………………….
Почему-то сорняки – завсегда –
Прежде прочих да иных, сразу – в рост.
А не так ли и у нас, господа?
                                                 Вот вопрос!

 

* * *

Казалось, всё уже – тепла
Не будет… Но однако – лето,
Как будто в пику всем приметам,
Вдруг закусило удила!

И вместо августовских рос,
Ожгло опять июльским зноем…
Над полем – марево стеною,
И тени – день-деньской – врасхлёст.

C утра от липкой духоты
Нигде не спрятаться, не скрыться –
От пота – за день не отмыться…
Пыль от колёс на три версты!

Бор над рекой насквозь пропах
Грибами,
                 и ещё – живицей…
Ни утонуть, ни освежиться –
Вся речка глубиной по пах.

На пляжах тут и там народ
Лежит, носами облупаясь,
И – солнце, меж голов ступая,
Ветлугу переходит вброд…

И только ночи – испокон –
Черны,
              а это значит – лето
На убыль повернулось, где-то...
Впотьмах ударившись виском.

 

КАНУНЫ

А я счастливел на глазах

И тихо млел душой и телом…

Чай в самоваре запыхтелом

Смородой и малиной пах.

Чуть – мятой, мёдом и при том

Ещё – настоем на кореньях,

Тех, чей секрет в глухих деревнях

От веку колдунам знаком.

Вкушал… сначала квас в парной,

Потом чаи с младой «ведуньей».

И… разгоралось полнолунье

В окошке за её спиной.

И по некрашеным полам,

Натёртым до парного цвета,

Тень вечереющего лета

Сторожко подбиралась к нам.

…Как бани чёрные круты!

Мы отходили от угара,

И сквозь тела калёным жаром

Текли тяжёлые поты.

Мы пили, дивный пили чай –

Степенно, ощущая локоть.

А мне хотелось груди трогать

Рукой – не взглядом «невзначай»…

Ах – эти зрелые поры!

Ах – эти женственные стати…

С трудом удерживало платье

Греха не знавшие дары,

Но… целомудрие не в счёт

Там, где – ещё не зная броду,

Мы слепо, слепо лезем в воду –

Там страсть, как злой нектар, течёт…

Скамейка – семь сидячих мест –

Когда б не только-то садиться…

Нам – видит Бог – могла б сгодиться,

Но, Боже, как был юн наш бес!

…Сидели тихо за столом,

Покрытым  домотканым рядном –

Совсем без расстоянья, рядом,

Лишь разделённые углом.

И было странное в речах,

И так влекущее в движеньях,

И бредил вечер продолженьем,

И виснул на её плечах…

А в засыпающем саду

Кузнечик – на манер цикады –

Скрёб лапкой угольки заката

И – в страхе – на ладошки дул.

Ночь уходила, не настав, –

Вне времени, числа и часа…

Кануны «яблочного Спаса»,                                      

Сгорев, пылали на устах.

 

Я – РУССКИЙ!

Я – русский, русский, да… 
                                              Великоросс!
В моём роду все с берегов Ветлуги –
И княжьи кмети, и царёвы слуги…
Крест православный в нас корнями врос.

С моей фамилией, 
                         хоть в лямку, хоть в хомут …
Горазды мы и врачевать и сеять,
Всем миром встать – стеною – «за Рассею!»
И… от её щедрот принять суму.

Откуда, кто мы?  Есть такой народ,
Что до трудов и до любви охочий…
Когда невмочь – могём,
                                      промежду прочим,
Хоть и нужда в окно крылами бьёт.

Мы дедам нашим и отцам под стать,
От веку – русы, высоки, упрямы,
И – худо, нет ли – 
                                держим спину прямо,
И поперёк нам… никому не встать.

А в наших душах Бог – один – судья…
И прочей власти над собой не чаем.
Соседа – чтим, 
                           за слово – отвечаем.
Нас – дел великих родники поят.
Нет, мы не святы, и судьба – не мёд,
Но… нет страшней греха – потеря чести.
Когда «рубаху рвём», 
                                      нательный крестик
Нам силы – той, былинной, – придаёт.

Здесь – наша воля! Свой язык в чести –
Один на всех –
                           могучий и великий!
…Вновь проступают в наших храмах лики –
Те, что со стен пытались соскрести.

И значит – долог будет век у нас…
Сын приведёт своих детей и внуков,
И положив, как я, на сердце руку,
Им скажет – так же –
                                    в свой урочный час:

– Я – русский!  
                       Русский, как отец, как дед…
Прямой наследник вековых традиций.
И горд я тем, что мне свелось родиться
В земле, которой…
                               просто лучше нет!