Григорий БЛЕХМАН
ВЫСОКИЙ СМЫСЛ ТИШИНЫ
* * *
Когда отчётливо слышны
Чуть утомлённые мотивы,
Они ведут неторопливо
В высокий смысл тишины,
Той тишины, где и слова
Уже стихают неминуче –
Только мелодия беззвучий
Да молчаливая молва.
И всё тогда, как в первый раз, –
Без фраз, затёртых постоянством;
Одно лишь чистое пространство
И свет для каждого из нас.
* * *
Проходят годы и столетья,
Сыграв положенную роль,
И лишь неслышно время лечит
Прорехи, промахи и боль.
И только времени подвластно
Судить, где истина, где нет,
Поэтому и не напрасно
Идёт к нам опыт прошлых лет.
Ведь всё, что было – есть и будет,
Но каждый жизненный виток
Несёт иллюзию: как будто
От истины ты недалёк.
И как всегда, спешить не стоит
С категоричностью судить –
Лишь возраст времени достоин
Знать точно: «быть или не быть».
Его не видишь и не слышишь,
Но циферблат и календарь
Напоминают – время дышит
Сегодня так же, как и встарь.
* * *
У прозы жизни есть свой почерк,
И каждый силится понять,
В каких строках и междустрочьях
Высокий смысл отыскать –
Найти поэзии начало,
Её возвышенный исток,
Чтоб в твой земной отрезок малый
Вошёл и вечности поток.
* * *
У жизни мирской есть пределы,
У жизни духовной их нет.
И как ни живи, что ни делай –
Почти неизменен сюжет:
Сперва поддаёшься соблазнам,
Потом искупаешь грехи…
Порой – очищенье, как праздник,
Где медные звуки тихи.
Живёшь, свою книгу листая,
Пока ни находишь ответ:
Лишь время мирское в нас тает,
А время духовное нет.
* * *
Первый снег, как чистый лист –
Без начала и финала,
Где не годом больше стало,
А лишь дни переплелись.
Этот белый переплёт –
Для какой-то главной книги.
Без сюжета и интриги
Нас врачует каждый год.
Чтобы дней калейдоскоп
Чуть оставил свои ритмы
И в мечте или молитве
Устремился высоко –
В тот исток, где чистый лист,
Как совет: «Остановись.
И заполни не спеша
Тем, чем полнится душа».
* * *
Тихо-тихо за окном,
Тихо-тихо снег ложится.
Лодки старые вверх дном
Дремлют длинной вереницей.
Тихий шаг карандаша
Начал новую страницу.
Тем же шагом, не спеша,
Быль сменяет небылицу;
Рядом за полночь сопят
Две моих любимых дочки.
Может, этой снежной ночью
Сны их нянчит снегопад.
Он, по свету фонарей,
Как линейками косыми,
Будто чертит твоё имя
На стеклянном серебре.
И подрагивает ночь
Чуть припухлыми губами,
Это ищет что-то память,
Или пробует помочь, –
Видно, рядышком совсем
Бродят те три главных слова –
Я сейчас увидел снова,
Свет их в снежной полосе.
И притихший снегопад
Как мотивом колыбельным,
Выделил все три отдельно
И не хочет отпускать.
А они слегка звенят.
В этом звоне просветлённо,
С лёгкой поступью влюблённых,
Вновь выходят на меня.
И уходят тихо в ночь.
На густых её ресницах,
Выдержать уже невмочь,
Тихий снег ко сну клонится.
Тихо-тихо снег ложится.
* * *
Бурлила ночь огнями города,
На август сыпал звездопад,
А лето шло в чуть слышных шорохах
Встречать осенних дней парад.
Он был и красочен, и холоден,
И платья пёстрые срывал
Залётный ветер, вспомнив молодость
Как непрерывный карнавал,
Когда неважно – жарко, холодно,
Дождит ли, снежится зима
Или звонит по ком-то колокол.
Важна лишь молодость сама.
* * *
Год из года за верхушкой лета
Тает день, сужая свой проём,
Лишь деревья, повинуясь ветру,
Шелестят о чём-то о своём.
Шелестят, наверное, о главном –
Сверху дальше видно, чем внизу,
Может, знают книгу без заглавья
И оттуда вести нам несут.
День за днём приходят эти вести,
Торопясь уйти за окоём…
Лишь деревья всё на том же месте
Шелестят о чём-то о своём.
* * *
Нежный вкус уходящего лета, –
То ли возраста в этом примета,
То ли знак, чтобы жил не спеша,
Потому что всё в мире проходит –
Постепенно к другим переходит,
А с тобой остаётся душа.
* * *
Осень стелет золотом дорожки,
Гасит пыл и серебрит виски.
Что, казалось, навсегда – до дрожи,
Чуть сместилось в сторону тоски.
Словно ищешь то, что было рядом,
Или то, что так и не нашёл.
Осень тихо привела в порядок
Все тропинки, по которым шёл.
Эта осень не жалеет красок,
Будто в чём-то хочет убедить –
То ли ждёт и моего согласья,
Что всегда возможно ярко жить.
Я согласен, никакого спора –
В золотой поре свой яркий свет.
Только жаль, так незаметно скоро
Лишь могу смотреть любимым вслед –
В тот проём, что время не стирает,
Где любовь их чувствую вдвойне,
Словно ветер душу очищает,
Как посланец от прошедших дней.
И в осенней полосе чуть слышно
Звон выводит тихий камертон –
То ли то, что на поверку вышло,
То ли то, что переходит в сон.
В сон о том, что в золоте дорожки,
И о том, что в серебре виски.
Но во сне всё, что ведёт до дрожи,
Не уводит в сторону тоски.
* * *
Чтоб выросли крылья, нам много не надо –
Достаточно слова, достаточно взгляда.
А, чтобы они перестали расти,
Достаточно слова
И… взгляд отвести.
* * *
В любые времена, в невзгоды
Соломинке слагают оды –
Её протянутой руке,
Как знаку – здесь, невдалеке
Есть кто и что тебе поможет.
Тогда тупик уже не сложен –
Вредна лишь мысль о тупике.
* * *
В нас беда не переходит в беды,
Если есть запас душевных сил:
Пораженье – тоже часть победы
Для того, кто рук не опустил.
* * *
Не надо ждать, когда оценят,
Придут, найдут и позовут,
А делай только то, что ценишь,
И это не считай за труд.
* * *
Уметь довольствоваться малым –
Не значит малое уметь:
У каждого своё начало
И всё, что с ним случится впредь –
Где голос времени услышишь,
Найдёшь в нём главные черты…
Нам всем даётся что-то свыше
Для достиженья высоты.
* * *
Не рождается истина в споре,
Спор нередко способствует ссоре,
А для истины есть диалог,
Где удобно услышать друг друга,
Где не дышит ни буря, ни вьюга.
Только слово…
И что ты в нём смог.
ВДОХНОВЕНЬЕ
Из века в век о нём мечтают,
Надеются – когда придёт,
Останется и не оставит
Тебя среди мирских забот.
Оно приходит и уходит,
Ни разу не предупредив,
Лишь оставляя нечто вроде
Эфира, где гостил мотив.
И потому не знаешь, был ли
Той мимолётности сюжет,
Где сразу вырастают крылья,
Которых не было и нет.
И все опять о них мечтают…
Но, видно, так – из века в век:
Придёт, уйдёт и вновь оставит
Тебя в надежде, человек.
* * *
Уходят годы, не прощаясь,
Как и приходят, не стучась, –
Слегка себя обозначают
В условный день, условный час.
Ведут тебя по анфиладе
Неслышной поступью шагов
К ещё неведомой ограде,
Где твой земной итог готов.
Но он – земной – лишь запятая
Для продолженья наших дней, –
По чьей-то памяти ступая,
Ты продолжаешься и в ней,
Чтоб с непрочитанной станицы
Услышать главные слова –
Или кому-нибудь присниться
И обозначиться едва.
* * *
В бесконечном пространстве души
Есть какая-то искорка света,
От неё и исходят сюжеты,
Чьё развитие нами вершит.
Мы по ним воспаряем, и высь
Открывает с годами нам бездну,
Потому и, за что ни возьмись,
Ничего до конца неизвестно.
Может, нам и пространство души
Для того дарит искорку света,
Чтобы каждому дать по сюжету
И достойно его завершить.
* * *
Всё больше в кнопки и экраны
Уходит двадцать первый век,
А с ним и то, что неустанно
Придумывает человек.
И сам, того не замечая,
Он превращается в предмет,
Как будто за его плечами
Вне кнопок жизни больше нет:
Рассветов нет и нет закатов,
Влюблённых глаз и драм судьбы…
Одни лишь полуфабрикаты –
Включил, «отведал» и забыл…
Вот так экранное убранство
Из кнопок извлекает мир,
Сводя духовное пространство
К пределам собственных квартир.
* * *
Хотя в сегодняшней России
Поэт не «больше, чем поэт»,
Поэзия всегда вносила
В духовное пространство свет.
И там, не ведая пределов,
Струится он из века в век,
Чтоб никогда не оскудело
Для нас понятье – Человек.
* * *
Я не жил в коммунальной квартире,
Но я жил в коммунальной стране,
Что была и добрее, и шире,
Чем пришедшая ныне извне.
Мы умели тогда свои песни
Петь без фальши, без импортных фраз,
И мечтали, и строили вместе –
Всё, чему разучились сейчас…
А теперь мы в отдельных квартирах,
Но уже нет в нас общей мечты,
Потому и от внешнего мира
Всё сильнее приток пустоты.
ЗАВОРАЖИВАЕТ.
ЗАМЕЧАТЕЛЬНО, ГРИГОРИЙ ИСААКОВИЧ.
АЛЕКСАНДР НИКИФОРОВ.
Да, Григорий Блехман - крупный поэт.
Его стихи, действительно, на все времена, потому что в них, даже среди боли и грусти есть ИСЦЕЛЯЮЩИЙ СВЕТ:
"И лишь неслышно время лечит
Прорехи, промахи и боль...
.................................................
Его не видишь и не слышишь,
Но циферблат и календарь
Напоминают - время дышит
Сегодня так же, как и встарь".
Всё это зримо, слышимо, ощутимо, мудро и всегда своевременно.
Дорогой Григорий Исаакович, спасибо тебе за этот ИСЦЕЛЯЮЩИЙ СВЕТ твоей души, наполняющий твои строки.
Дай Бог тебе самого доброго.
Ты - Поэтище.
Николай Стариков.
Высокая поэзия рождается от высокой мысли. Причём, о чём бы поэт ни писал, это чувствуешь из контекста. Поэтому, когда читаешь стихотворения Григория Блехмана, погружаешься в неисчерпаемость полёта его души, выраженного в слове. Такие стихи на все времена. Ведь сказать:
"У прозы жизни еть свой почерк,
И каждый силится понять,
В какой строке и междустрочьях
Высокий смысл отыскать -
Найти поэзии начало,
Её возвышенный исток,
Чтоб в твой земной отрезок малый
Вошёл и вечности поток"
это значит выйти на высший - сакральнай - уровень.
Григорий Исаакович, восхищён.
Юрий БОГДАНОВ
Брат Григорий, это афоризм навсегда: У ЖИЗНИ МИРСКОЙ ЕСТЬ ПРЕДЕЛЫ, У ЖИЗНИ ДУХОВНОЙ ИХ НЕТ.
ТАК ДЛЯ КАКОЙ ЖИЗНИ СТОИТ ЖИТЬ?
Обнииаю В К
Дорогой Григорий, благодарю тебя за новую светоносную подборку! Желаю вдохновения и доброго здоровья на многие лета! С добром - А.Кердан
Поэзия Григория Блехмана очаровывает, как чудесная музыка, да она и есть музыка его светлой души. Дорогой Гриша, многих тебе благих лет и новых душеспасительных стихов! Дружески, Валерий Латынин.
* *
Бурлила ночь огнями города,
На август сыпал звездопад,
А лето шло в чуть слышных шорохах
Встречать осенних дней парад.
Он был и красочен, и холоден,
И платья пёстрые срывал
Залётный ветер, вспомнив молодость
Как непрерывный карнавал,
Когда неважно – жарко, холодно,
Дождит ли, снежится зима
Или звонит по ком-то колокол.
Важна лишь молодость сама.
Прекрасная поэтическая миниатюра!
Спасибо, дорогой поэт, - меня подхватывает твоя лирическая волна.
Николай Коновской
Поэзия Григория Блехмана наполнена глубиной мысли и корасотой её выражения. Стихи этого поэта узнаваемы даже без подписи авторства.
Дорогой Григорий Исаакович, с прошедшей Вас недавно красивой датой - 77-летием.
Долгих Вам лет и новых стихотворений.
У Вас очень широкая аудитория благодарных читателей.
Валерий Савостьянов.