Григорий БЛЕХМАН. ВЫСОКИЙ СМЫСЛ ТИШИНЫ. Поэзия

 

Григорий БЛЕХМАН

ВЫСОКИЙ СМЫСЛ ТИШИНЫ

 

* * *

Когда отчётливо слышны

Чуть утомлённые мотивы,

Они ведут неторопливо

В высокий смысл тишины,

 

Той тишины, где и слова

Уже стихают неминуче –

Только мелодия беззвучий

Да молчаливая молва.

 

И всё тогда, как в первый раз, –

Без фраз, затёртых постоянством;

Одно лишь чистое пространство

И свет для каждого из нас.

 

* * *

Проходят годы и столетья,

Сыграв положенную роль,

И лишь неслышно время лечит

Прорехи, промахи и боль.

 

И только времени подвластно

Судить, где истина, где нет,

Поэтому и не напрасно

Идёт к нам опыт прошлых лет.

 

Ведь всё, что было – есть и будет,

Но каждый жизненный виток

Несёт иллюзию: как будто

От истины ты недалёк.

 

И как всегда, спешить не стоит

С категоричностью судить –

Лишь возраст времени достоин

Знать точно: «быть или не быть».

 

Его не видишь и не слышишь,

Но циферблат и календарь

Напоминают – время дышит

Сегодня так же, как и встарь.

 

* * *

У прозы жизни есть свой почерк,

И каждый силится понять,

В каких строках и междустрочьях

Высокий смысл отыскать –

 

Найти поэзии начало,

Её возвышенный исток,

Чтоб в твой земной отрезок малый

Вошёл и вечности поток.

 

* * *

У жизни мирской есть пределы,

У жизни духовной их нет.

И как ни живи, что ни делай –

Почти неизменен сюжет:

 

Сперва поддаёшься соблазнам,

Потом искупаешь грехи…

Порой – очищенье, как праздник,

Где медные звуки тихи.

 

Живёшь, свою книгу листая,

Пока ни находишь ответ:

Лишь время мирское в нас тает,

А время духовное нет.

 

* * *

Первый снег, как чистый лист –

Без начала и финала,

Где не годом больше стало,

А лишь дни переплелись.

 

Этот белый переплёт –

Для какой-то главной книги. 

Без сюжета и интриги

Нас врачует каждый год.

 

Чтобы дней калейдоскоп

Чуть оставил свои ритмы

И в мечте или молитве

Устремился высоко –

 

В тот исток, где чистый лист,

Как совет: «Остановись.

И заполни не спеша

Тем, чем полнится душа».

 

* * *

Тихо-тихо за окном,

Тихо-тихо снег ложится.

Лодки старые вверх дном

Дремлют длинной вереницей.

 

Тихий шаг карандаша

Начал новую страницу.

Тем же шагом, не спеша,

Быль сменяет небылицу;

 

Рядом за полночь сопят

Две моих любимых дочки.

Может, этой снежной ночью

Сны их нянчит снегопад.

 

Он, по свету фонарей,

Как линейками косыми,

Будто чертит твоё имя

На стеклянном серебре.

 

И подрагивает ночь

Чуть припухлыми губами,

Это ищет что-то память,

Или пробует помочь, –

 

Видно, рядышком совсем

Бродят те три главных слова –

Я сейчас увидел снова,

Свет их в снежной полосе.

 

И притихший снегопад

Как мотивом колыбельным,

Выделил все три отдельно

И не хочет отпускать.

 

А они слегка звенят.

В этом звоне просветлённо,

С лёгкой поступью влюблённых,

Вновь выходят на меня.

 

И уходят тихо в ночь.

На густых её ресницах,

Выдержать уже невмочь,

Тихий снег ко сну клонится.

 

Тихо-тихо снег ложится.

 

* * *

Бурлила ночь огнями города,

На август сыпал звездопад,

А лето шло в чуть слышных шорохах

Встречать осенних дней парад.

 

Он был и красочен, и холоден,

И платья пёстрые срывал

Залётный ветер, вспомнив молодость

Как непрерывный карнавал,

 

Когда неважно – жарко, холодно,

Дождит ли, снежится зима

Или звонит по ком-то колокол.

Важна лишь молодость сама.

 

* * *

Год из года за верхушкой лета

Тает день, сужая свой проём,

Лишь деревья, повинуясь ветру,

Шелестят о чём-то о своём.

 

Шелестят, наверное, о главном –

Сверху дальше видно, чем внизу,

Может, знают книгу без заглавья

И оттуда вести нам несут.

 

День за днём приходят эти вести,

Торопясь уйти за окоём…

Лишь деревья всё на том же месте

Шелестят о чём-то о своём.

 

* * *

Нежный вкус уходящего лета, –

То ли возраста в этом примета,

То ли знак, чтобы жил не спеша,

Потому что всё в мире проходит –

Постепенно к другим переходит,

А с тобой остаётся душа. 

 

* * *

Осень стелет золотом дорожки,

Гасит пыл и серебрит виски.

Что, казалось, навсегда – до дрожи,

Чуть сместилось в сторону тоски.

 

Словно ищешь то, что было рядом,

Или то, что так и не нашёл.

Осень тихо привела в порядок

Все тропинки, по которым шёл.

 

Эта осень не жалеет красок,

Будто в чём-то хочет убедить –

То ли ждёт и моего согласья,

Что всегда возможно ярко жить.

 

Я согласен, никакого спора –

В золотой поре свой яркий свет.

Только жаль, так незаметно скоро

Лишь могу смотреть любимым вслед –

 

В тот проём, что время не стирает,

Где любовь их чувствую вдвойне,

Словно ветер душу очищает,

Как посланец от прошедших дней.

 

И в осенней полосе чуть слышно

Звон выводит тихий камертон –

То ли то, что на поверку вышло,

То ли то, что переходит в сон.

 

В сон о том, что в золоте дорожки,

И о том, что в серебре виски.

Но во сне всё, что ведёт до дрожи,

Не уводит в сторону тоски.

 

* * *

Чтоб выросли крылья, нам много не надо –

Достаточно слова, достаточно взгляда.

А, чтобы они перестали расти,

Достаточно слова

И… взгляд отвести. 

 

* * *

В любые времена, в невзгоды

Соломинке слагают оды –

Её протянутой руке,

Как знаку – здесь, невдалеке

Есть кто и что тебе поможет.

Тогда тупик уже не сложен –

Вредна лишь мысль о тупике.

 

* * *

В нас беда не переходит в беды,

Если есть запас душевных сил:

Пораженье – тоже часть победы

Для того, кто рук не опустил.

 

* * *

Не надо ждать, когда оценят,

Придут, найдут и позовут,

А делай только то, что ценишь,

И это не считай за труд.

 

* * *

Уметь довольствоваться малым –

Не значит малое уметь:

У каждого своё начало

И всё, что с ним случится впредь –

Где голос времени услышишь,

Найдёшь в нём главные черты…

Нам всем даётся что-то свыше

Для достиженья высоты.

 

* * *

Не рождается истина в споре,

Спор нередко способствует ссоре,

А для истины есть диалог,

Где удобно услышать друг друга,

Где не дышит ни буря, ни вьюга.

Только слово…

И что ты в нём смог.

 

ВДОХНОВЕНЬЕ

Из века в век о нём мечтают,

Надеются – когда придёт,

Останется и не оставит

Тебя среди мирских забот.

 

Оно приходит и уходит,

Ни разу не предупредив,

Лишь оставляя нечто вроде

Эфира, где гостил мотив.

 

И потому не знаешь, был ли

Той мимолётности сюжет,

Где сразу вырастают крылья,

Которых не было и нет.

 

И все опять о них мечтают…

Но, видно, так – из века в век:

Придёт, уйдёт и вновь оставит

Тебя в надежде, человек.

 

* * *

Уходят годы, не прощаясь,

Как и приходят, не стучась, –

Слегка себя обозначают

В условный день, условный час.

 

Ведут тебя по анфиладе

Неслышной поступью шагов

К ещё неведомой ограде,  

Где твой земной итог готов.

 

Но он – земной – лишь запятая

Для продолженья наших дней, –

По чьей-то памяти ступая,

Ты продолжаешься и в ней,

 

Чтоб с непрочитанной станицы

Услышать главные слова –

Или кому-нибудь присниться

И обозначиться едва. 

 

* * *

В бесконечном пространстве души

Есть какая-то искорка света,

От неё и исходят сюжеты,

Чьё развитие нами вершит.

 

Мы по ним воспаряем, и высь

Открывает с годами нам бездну,

Потому и, за что ни возьмись,

Ничего до конца неизвестно.

 

Может, нам и пространство души

Для того дарит искорку света,

Чтобы каждому дать по сюжету

И достойно его завершить.

 

* * *

Всё больше в кнопки и экраны

Уходит двадцать первый век,

А с ним и то, что неустанно

Придумывает человек.

 

И сам, того не замечая,

Он превращается в предмет,

Как будто за его плечами

Вне кнопок жизни больше нет:

 

Рассветов нет и нет закатов,

Влюблённых глаз и драм судьбы…

Одни лишь полуфабрикаты –

Включил, «отведал» и забыл…

 

Вот так экранное убранство

Из кнопок извлекает мир,

Сводя духовное пространство

К пределам собственных квартир.

 

* * *

Хотя в сегодняшней России

Поэт не «больше, чем поэт»,

Поэзия всегда вносила

В духовное пространство свет.

 

И там, не ведая пределов,

Струится он из века в век,

Чтоб никогда не оскудело

Для нас понятье – Человек.

 

* * *

Я не жил в коммунальной квартире,

Но я жил в коммунальной стране,

Что была и добрее, и шире,

Чем пришедшая ныне извне.

 

Мы умели тогда свои песни

Петь без фальши, без импортных фраз,

И мечтали, и строили вместе –

Всё, чему разучились сейчас…

 

А теперь мы в отдельных квартирах,

Но уже нет в нас общей мечты,

Потому и от внешнего мира

Всё сильнее приток пустоты.