Валерий МУХИН. ПОЮЩАЯ РАВНИНА. Лирика

 

Валерий МУХИН

ПОЮЩАЯ РАВНИНА

 

В ОЖИДАНЬЕ

Пусть наивным, смешным, пусть сомнительным буду.

Я всё время живу в ожидании чуда.

В ожиданье Стиха, в ожидании Слова;

В приближении вечном чего-то большого.

В ожидании нового чистого звука –

Нужно что-то открыть, что не знает наука;

В ожиданье сокрытых природою красок...

Но какую сорвать из таинственных масок?

 

Я, наверно, живу в ожиданье полёта,

И смеюсь над собой, и надеюсь на что-то;

В ожиданье любви, в ожиданье удачи,

Чтобы всё повторилось... но было иначе.

 

СЕРГЕЮ ЕСЕНИНУ

Если солнце печёт или бесится вьюга –

Об одном лишь болит голова:

Почему не хватает хорошего друга,

Кто волшебные знает слова?

 

И когда я брожу одичавшей округой

Через поле и лес прямиком –

Без хороших стихов, как без доброго друга,

Зарастает душа сорняком.

 

Потому и гуляет тропинкой лесною,

Оттянув мой нагрудный карман, –

И грустит, и смеётся, и плачет со мною,

Той – кабацкой Москвы, хулиган.

 

И, сливая с простором зелёным и синим

Песнопений звенящую медь,

Проплывает, как светлый архангел России,

Продолжая и плакать, и петь…

 

ЗАХОЛУСТЬЕ

Запах детства в моих волосах

И одежды пропахли полынью

В этих диких дремучих лесах,

Осиянных небесною синью.

 

Я давно положил к их ногам

Жизнь свою, сожаленья не зная.

Постигал я её по слогам,

Потому мне она не чужая.

 

Никогда б я оставить не смог

Ради денег, комфорта и славы

Деревенское бремя тревог,

Продувные поля и дубравы.

 

Захолустные эти места,

Соловьиные рощи и дали…

Я на них не поставлю креста

Лишь за то, что они отрыдали.

 

Но цветёт на лугах зверобой,

Обжигает крапива и вереск,

И не кончены счёты с судьбой,

Где живу я, дышу и надеюсь.

 

БОГ УРОЖАЯ РОД

Ещё до Перуна у древних славян

(Не воевал народ)

Главным был бог – покровитель семян,

Бог плодородия Род.

 

Я до сих пор поклоняюсь ему:

– Благословения дай…

Дай не погибнуть труду моему

И сохрани урожай.

 

И имя его до сих пор не молчит,

И украшает язык.

В русских словах, как молитва, звучит:

Родина, род, родник,

 

Радость, родители, рожь, урожай…

Эти святые слова

С благоговением употребляй –

Будет светла голова.

 

ТВОРЧЕСТВО

Я говорю на склоне лет:

– Спасибо, Александр Блок!

Как «сын гармонии – поэт» –

Я честно сделал, что смог.

 

Теперь преследуют творца

Сомненье, мука и вина,

Что не исполнил до конца

Ту роль, что мне была дана.

 

Но, видит Бог, – влюблённый в звук,

Ему я «чистил потроха»,

И, в результате тяжких мук,

Вводил в гармонию стиха,

 

Призвав и зрение, и слух,

И чувства те, что хороши,

Надеясь на «глубинный дух»

И на мелодию души.

 

Но это область мастерства –

Всегда беречь родную речь,

И под покровом колдовства

Живую музыку извлечь.

 

ИСКУССТВО

Искусство меня не забыло

И часто дарило подарки.

Искусство меня не кормило,

Но делало жизнь мою яркой.

 

Души своей щедрую дверцу

Распахивал я среди стужи,

И тайной «гармонией сердца»

Тревожил уснувшие души.

 

Не знаю, закончатся раем

Иль адом пути наши крестны.

Мы целей искусства не знаем.

Они только Богу известны.

 

ДУШЕ НЕ ПРИВЫКАТЬ

Душе не привыкать к обыденным трудам

И каждый чёрный день, как подвиг рукопашный.

И всё ж за день сегодняшний я не отдам

Ни завтрашний триумф, и ни успех вчерашний.

 

Заготовлял дрова, рубил, копал, косил,

Испытывал на зуб дела, слова и ноты…

Опустошив себя и выбившись из сил

Я счастья не искал – но счастлив от работы.

 

Ещё торопит кровь на память узнавать

Лесную глухомань и на болоте кочки.

И знает лишь душа, куда меня девать,

Когда и где родить проснувшиеся строчки.

 

И помнит лишь душа: вдали от городов,

Где царствуют в полях пространство и свобода,

Ей каждый чёрный день обыденных трудов –

Подарок дорогой, что подаёт природа.

 

НА БЕЛОЙ БУМАГЕ

Честное слово – сошёл бы с ума,

Если б не эта крутая работа,

Неотвратимая эта забота –

Строить на белой бумаге дома.

 

Где-то, пропав в заповедной глуши,

И, помолясь, чтоб хватило терпенья,

Строю добротное стихотворенье –

Домик для чьей-нибудь доброй души;

 

Словно отдушину в горном пути,

Где камнепады грозят поминутно...

Я позабочусь, чтоб было уютно

Каждому, кто пожелает войти:

 

Чтобы стояла в кадушке вода,

И на столе чтобы не было пусто –

Для возрождения доброго чувства –

Хлеб да солонка – простая еда.

 

Мудрая жизнь научила сама:

Не из металла, стекла и бетона,

А извлекать из словесного лома –

Строить на белой бумаге дома.

 

Если б не эта крутая работа –

Честное слово – сошёл бы с ума.

 

ЛЕСНАЯ ПЕСНЯ

Я найду живое слово –

Сохраню его…

Мне не надобно чужого –

Хватит своего.

 

Напишу лесную песню

На родной мотив

Тот, что мать певала в детстве

У плакучих ив.

 

О прошедшем думать надо:

Если буду жив,

Будет песня, как награда,

На родной мотив.

 

Будет песня, как лекарство

Для больной души,

Про моё лесное царство

В сказочной глуши.

 

Заповедная пустыня,

Дикие места.

Здесь всё – чудо, всё – святыня –

Божья красота.

 

ПОБЕЛЕЛА ГОЛОВА

Побелела моя голова.

Поболела и стала умней.

И седые, как старость, слова

Поселились хозяйничать в ней.

 

О, друзья мои – солнце и лес!

Вашим светом я душу лечил.

Мне не надобно манны с небес –

Я с рожденья её получил.

 

Мне любые труды нипочём.

Даром я ничего не хочу.

Я пространство раздвину плечом,

Рукава посильней засучу

 

И, рискуя своей головой,

Наслаждаюсь работою всласть.

На земле моей труд ломовой –

Это самая мудрая страсть!

 

НО ЗВОНЫ ИДУТ

И всё ж я своею судьбою доволен.

Сквозь слёзы душевные – мысли ловлю,

Что край свой лесной с позаброшенным полем,

С распятым селом – я всё больше люблю.

 

Люблю этот дол, что лежит упокоен,

И новый на пахоте выросший лес;

И звоны разрушившихся колоколен,

Которые не разольются окрест.

 

Но звоны идут непонятно откуда,

Как в прошлые лучшие дни и года…

О, Русь! Ты огромное вещее чудо,

Тебе нипочём даже эта беда.

 

Я верю, Земля, ты воспрянешь, тучнея,

И чёрные вехи России пройдут,

И власти когда-нибудь станут мудрее,

И вновь человека к тебе повернут.

 

Как можно иначе прожить – я не знаю.

Мучительный век завещал на крови:

Все боли России в себя принимаю,

Чтоб силы росли для сыновней любви.

 

БЫЛО ВРЕМЯ

Было время – был я молод,

Жадно жизни я просил.

Был в груди вселенский голод

И запас вселенских сил.

 

Было время – сердце пело,

Много я чего желал.

Много я ошибок делал –

Мало в жизни понимал.

 

Было время – всю-то душу

Раскидал не по уму:

Никого почти не слушал –

Всё хотелось самому.

 

Было время – были страсти,

Клокотал огонь в крови.

Так хотелось в жизни счастья

И взаимности в любви.

 

Было время – счастье было,

Испарилось, как назло.

Я любил и ты – любила...

Неужели всё прошло?

 

ЗАБЫТЫЕ ЗВУКИ

Я все реже вам играю

На гармошке во дворе –

Незаметно увядаю,

Как природа в октябре.

 

Понемногу жизнь проходит,

Устаёт и тает звук.

Что-то давнее выходит

Из-под пальцев, из-под рук.

 

Вы такого не слыхали,

Только вы понять должны:

Это раньше так играли –

Не тревожа тишины.

 

Это раньше так певали,

Выходя косить на луг.

Уплывал в речные дали

Ароматный чистый звук.

 

Вы теперь бы всё кричали!

Мало на голову бед.

Вы в родимые причалы

Потеряли даже след.

 

Вот и я, когда устану,

Положу гармонь на сруб,

Как забытый звук увяну,

Не раскрою больше губ.

 

ПОЮЩАЯ РАВНИНА

Равнина русская, широкая, как море,

Где звуки, царствуя, плывут со всех концов.

О, сколько музыки в торжественном просторе.

Повсюду слышится незримый хор певцов.

 

Под эту музыку я здесь на свет явился.

Под песни матери я здесь мужал и рос.

И в эти звуки, в эти песни растворился

Для песен собственных и для отрадных слёз.

 

Я слышал музыкой наполненные строки.

Их ветры всюду по равнине разнесли.

Я находил их в подорожнике, в осоке,

Дышал напевами восторженной земли.

 

Я видел сказочную щедрую картину,

И были помыслы красивы и легки –

Боготворить свою поющую равнину

И песни русские, рождавшие стихи.

 

Я пил природу, как вино и как лекарство,

Волшебной музыкой звучавшие во мгле…

Какое множество несметного богатства

Ещё находится под спудом на земле!

       г.Псков