Игорь ВАРЛАМОВ. ВРЕМЯ МОРПЕХОВ. Поэзия

 

Игорь ВАРЛАМОВ

ВРЕМЯ МОРПЕХОВ

 

* * *

Барбершоп, гастромаркет, аквапарка махина,

арт-кафе, смузи-бар.
                                        Нету Осоавиахима.

Где твои физкультурники мускулистые, Коба?

У военного времени воздух будто особый:

что-то сдвинулось в нём.
                                           Боевые колонны – на марше.

Им, как вождь с Мавзолея, пацан с обочины машет

в шлемофоне танкистском,
                                                 у белгородской деревни.

Это время военное – не его ещё время.

Бравый мальчик,
                            как будто лучащийся,
                                                                  круглолицый

в своей жизни, наверно, ни разу не был в столице,

не видал аквапарка ещё,
                                             не пробовал смузи.

Только в нём настоящее что-то завязано в узел.

Бронетехника едет мимо мальца на газоне

от войны всепогодной –
                                             до войны всесезонной.

И доносится эхо боев на подступах дальних

до российских окраин – жилищ, палат госпитальных,

ученических классов,
                                        пашен, строек и домен.

Выдыхает страна:
                                  победить – и никак по-другому!

Будет горько ещё на этой войне,
                                                           будет жарко.

И прикрыть бы покамест антикафе, гастромаркет.

Ведь недаром под чирканье пуль,
                                                      разрывы снарядов                          

неприметный гвардеец из штурмового отряда

написал на развалинах азовстальского цеха:

«Это время не хипстеров,
                                           это время морпехов».

21 мая 2022

 

* * *

Копали укры выгребную яму.

Перестарались – выкопали море:

назвали Чёрным... И не имут сраму.

Желудку не переварить помои.

 

Опять кобзарь рыдает про свободу

от ляхов, москалей и иже с ними.

Поспело жито. Несе Галя воду

помыть топор кровавый из Волыни.

 

Слинял рушник. Кацапы сало съели.

Винтовки в схроне, вилы возле хаты.

Энкавэдэшник лупит мимо цели.

Пiснi співають ідучи дівчата.

 

Геракл, Ной, Иисус Христос, Овидий,

Мэн-цзы, Сиддхартха – справжні українці.

Разбился глечик – век его не видеть!

Гортани ненавистна паляниця.

 

Христа несли на спинах афалины

у Черноморска... Был такой апокриф.

Где Украина? Нету Украины –

Малороссийский федеральный округ.

27 июля 2022

 

* * *

«Там братский народ?» –  «Да, братский народ».

«Мне кажется, ровно наоборот.

Иначе откуда такая, скажи,

кричалка взялась "Москалей на ножи"?».

 

Дурная забава – пустой разговор

вести, если в доме скрывается вор.

И спорить пора бы уже перестать,

когда за порогом насильник и тать.

 

В Херсоне подрывы, в Бердянске поджог:

на русской земле – западенский душок.

Учитель зарублен во тьме топором –

что в сорок шестом, что в двадцать втором.

 

Мазепинка ладно на хлопце сидит,

нет, он не повстанец – обычный бандит.

Полощется прапор его на ветру.

Известная доблесть – убить медсестру.

 

Как в сорок шестом в закарпатском лесу,

сегодня под Харьковом службу несут

каратели, каты, зверьё, палачи,

чьи жертвы – учительницы и врачи.

 

А здесь в Костроме, Оренбурге, Орле,

на всей материнской российской земле

пьянит, усыпляет, за душу берёт

лукавая сказка про братский народ.

15 сентября 2022