Александр АНАНИЧЕВ. МИР БЕЗ ТЕБЯ НЕ УСТОИТ. Поэзия

 

Александр АНАНИЧЕВ

МИР БЕЗ ТЕБЯ НЕ УСТОИТ

 

НАША ПРАВДА

В который раз из нас творят врага

За то, что наша правда высока

И широко Отечество не в меру,

Что руку мы подняли на Бандеру.

 

Грозят и воют – нас не запугать.

Знаком их лай, знаком звериный норов…

Нам этот мир спасать не привыкать

То от былых, то нынешних монголов.

 

Мы знаем их. Они – не знают нас:

Какие сны нам сладостные снятся,

Кто нас хранит и в прошлом, и сейчас.

Не знают нас – и потому боятся.

 

Они клянут и Сталина, и Крым,

И русский снег, и правильную веру…

Жалеем их. И, может быть, простим.

Мы их простим, когда добьём Бандеру.

 

РУССКОМУ СОЛДАТУ

Планета плавает в закате,

Кровавят все её углы…

Терпи, родной, держись, солдатик,

От дыма чёрный и золы.

 

И снег горяч, и брат – предатель,

И воронья густой галдёж…

Терпи, родной, держись, солдатик,

Где правда видящий, где ложь.

 

В своей Твери иль Волгограде

Не ведал злобы мировой…

Терпи, родной, держись, солдатик,

Победа будет за тобой.

 

В огне, в окопе, в медсанбате,

За все грехи земли распят,

Терпи, родной, держись, солдатик,

Великий русский наш солдат!

 

С дитём спасённым, Бога ради,

Не торопись врастать в гранит...

Терпи, родной, держись, солдатик,

Мир без тебя не устоит.

        

СВОЯ ПУЛЯ

Своя пуля уймёт и утишит,

Своя пуля убьёт – не моргнёт.

Своей пули никто не услышит,

Своей пули никто не спугнёт.

 

Ветер спелые травы шатает,

Ветер сны навевает, шумя.

Где меня моя смерть поджидает –

Только ведает пуля моя.

 

Мне молитву под шапку зашила

На прощанье родимая мать.

Пуля-дура мне шапку пробила –

Ведь она не умеет читать.

 

И вдруг сделался ярче и ближе

Надо мною синеющий свод…

Своей пули никто не услышит,

Своей пули никто не спугнёт.

                  

ХЕРСОН

Помнишь, Сань, хотели мы в Херсон

В бархатный отправиться сезон?..

Вот – Херсон, но, как в хреновом сне,

Мы с тобой в Херсоне на войне.

 

Воли видев вдоволь, по Днепру

Волны вниз, раскованные, прут;

Вместо лодок давешних и струг

Горы горя тянутся на юг.

 

Там, где солнце падает в степях,

Ворожит, ворочается враг;

Брат Мыкола с вечера чудит –

По Херсону «хаймарсом» палит.

 

Сумерки, потёмки на земле.

Князь Потёмкин мается во мгле,

Князь Суворов оком не ведёт,

В наш не веря нынешний отход…

                                              

Всякий, посягнувший на Херсон,

Сном смертельным будет опалён,

Потому что – правильно! – за ним

Только море, только русский Крым.

 

КРОТ

Спит на дне окопа Крот.

Спит, а снег вокруг идёт:

И не слышно ничего,

Кроме снега одного.

 

Снег идёт. И вдруг – обрыв…

Тишину разрушил взрыв:

И летит в глаза густой

Снег с промёрзшею землёй.

 

Крот раздавлен, Крот продрог,

До корней волос промок,

И коричневую грязь

Обнимает, матерясь…

 

Слава Богу, жив и цел –

Скоро кончился обстрел.

Смерть солдата не берёт

С позывным прикольным Крот.

 

Связь с Кротом не прервалась –

Цифровая нынче связь:

«Очень надо, слышишь, Крот,

Уничтожить чёртов дот…».

 

В этой нынешней войне –

Как в компьютерной игре,

Можно целью стать любой,

Не вступая в ближний бой.

 

Но судьбой храним солдат,

«Ватник, орка, колорад…»

Вновь врагу не угодил –

Крот дополз, взорвал, убил!

 

А потом в нору опять –

Жахнуть водки, рухнуть спать…

До рассвета, до весны –

Замереть и видеть сны.   

 

КРИТИКУ

Друг сердечный, начитанный, лучший,

Объясни, наконец, поскорей,

Отчего это Бродский и Кушнер

Овладели изнанкой твоей?

 

Литераторы, книжные черви,

Не едавшие мяса с ножа,

Пишут – словно чертёжники чертят,

Хладнокровно, умно, не спеша.

 

Террористы, взрыватели речи,

Многословием лупят под дых,

И у каждого будто подсвечен

Электрической лампочкой стих.

 

Пусть от них нынче некуда деться,

Отпылит их пора, отгорит,

Потому что у русского сердца

Всё иное – и отзвук, и ритм.

 

Разве им, трюкачам, полиглотам,

С нами быть и в бою, и в тоске...

Говорите с великим народом

На великом его языке!

 

За поэтов «хороших и разных»

Я хотел бы, мой друг, пригубить…

Но твоих мастеров первоклассных

Хорошо бы прочесть и забыть.

 

ПЕРВОЦВЕТ

Весной на яблоне-дичке

Пух белоснежный пробудился.

Но на отпиленном сучке

Цветок всех раньше распустился.

 

Набух, раскрылся, осмелел

Под голубыми небесами

И вдохновенно забелел

Пятью своими лепестками.

 

Уже к нему летит пчела

На запах с пасеки окрестной.

Ещё листва вокруг цела,

Обрубок радуя древесный.

 

Так ждёт он солнца поутру,

Так хорошо ему на ветке!

Целует ветхую кору,

Как мать свою целуют детки.

 

А по соседству, во дворе,

Костёр и пляшет, и играет…

Но он не знает о костре,

Он ничего ещё не знает.