Михаил ТУРБИН 
Михаил ТУРБИН
ТОТ ЖЕ БОЙ, ЧТО ДЛИТСЯ И ДОНЫНЕ…
В ДЕНЬ ПОБЕДЫ
Я в день Победы встану спозаранку,
опять вокруг цветущая весна!
Давным-давно глазёнками подранка
я видел то, что сделала война.
Тогда была мечта о хлебной сыти
и дух великий на твердыне слов.
Взрослели мы на логике событий,
вливаясь в труд страны фронтовиков.
И мы сметали на пути преграды,
и знали, что объединяет нас.
Сегодня вновь гадёныши и гады
ползут и жалят – корчится Донбасс.
Дыханье вражье ощущаем близко,
нельзя сдавать, что выстрадала Русь.
Приду я рано утром к обелиску
солдату низко-низко поклонюсь.
Вот он стоит, и имя его свято,
слова невольно просятся в уста:
без этого спасителя-солдата
Земля сегодня, словно сирота.
ИЗ ПРОШЛОГО
Будоражат память мне детства отголоски
и змеится, вдаль скользя, колея повозки.
Ось колёсная с утра дёгтя переела –
густо мажется трава следом то и дело.
Город скрылся позади в мареве и саже,
лишь торчат клыки руин от ударов вражьих.
Мамин голос надо мной ласковый и сладкий,
но зачем мы едем с ней вдоль лесопосадки?
И о чем поёт, взлетев, беззаботно птица?
Слышал, едем у селян чем-нибудь разжиться.
Может, легче там, в тиши, за лесной сторожкой,
наши тряпки обменять на мешок картошки?..
Я ответить не могу – помню то, что было.
Память детская войну пеленой закрыла.
И споткнулось время здесь – никуда не скачет,
мирно село отдыхать на хребте у клячи.
И себя не вижу я, но стоит телега,
на лужайке гуси спят, как остатки снега.
Да лошадку овод злой атакует бодро,
кожа бурая дрожит, обнажая рёбра.
И громадные глаза над остатком в торбе
отражают целый мир в неподдельной скорби.
* * *
Прошлое таращит на меня гляделки
окнами домишек памятных времён.
Вижу старый примус и тюльпан горелки,
а над ним в кастрюле суп из макарон.
Рядом что-то шепчет чайник керосинке,
обивают валенки гости о порог.
На стене усатый вождь –
смотрит он с картинки.
Он к врагам народа был предельно строг.
Пахла часто кровью кляуза соседа,
ночью ожидали в двери стук чужой…
Что б ни говорили, но была Победа –
самая великая, над большой Чумой.
Не смотрели люди друг на друга косо,
сообща трудились с песней по утрам.
Субмарины строили, покоряли космос,
целину пахали, протянули БАМ...
Прошлое таращит на меня гляделки:
«Что случилось с вами? Как сошли с ума...
Каждый в одиночку никнет у тарелки,
будто тихой сапой подошла чума».
ОБЕЛИСК В ЛЕСУ
Взвод берёз застыл у обелиска,
ходит-бродит летний ветерок,
и порою раздаётся близко,
как из автомата треск сорок.
Я солдата вижу с трёхлинейкой,
не погибшим – всё ещё живым...
Всё ещё песок струится змейкой
В тот окоп, что не оставлен им.
И уже нет мысли о могиле,
память не ушла в сырой провал...
Что он мог? – ребята отходили,
дело сделал – немцев задержал.
Пахнет поле горечью полыни,
тот же лес с оврагом перед ним...
Тот же бой, что длится и доныне,
тот же враг, но с именем иным.
УКРАИНА 2014 ГОДА
Совершён немыслимый кульбит,
и при этом выглядит он странно:
Здравый смысл неистово горит,
и дымит покрышками Майдана.
Из Донецка едут на Ростов
Киевом напуганные люди.
Киев – мать российских городов?..
Миф развеян залпами орудий.
За разрывом следует разрыв,
и летит очередной фугас...
Спешно свои вещи захватив,
покидают беженцы Донбасс.
Вот уже шахтёры поднялись,
на щеках недельная щетина.
Им смотреть бы в солнечную высь,
да в устах от горя – матерщина.
Не поднять «укропам» головы,
тут и ляхи, прибалтийцы, немцы...
Что забыли на Донбассе вы?..
Шли бы... на три буквы... европейцы.
Не обучен Фриц или же Ганс
чёрному, но искреннему слогу.
Едут из Ростова на Луганск
казаки донские на подмогу.
Нэнька-Украина, ты жива?
«SОS» – доносит окоём эфира...
Ведь сама ты влезла в жернова
двух таких цивилизаций мира.
КРЫМ – НАШ
Крым – наш! – закончилась элегия,
как будто солнце глянуло в ночи:
бьют повсеместно радостно ключи,
взметнулась ввысь душевная энергия.
Жив в россиянах дух великороссов!
Назло врагам, прогнозам – вопреки,
и мысли о России снова глубоки,
пусть на неё и смотрит Запад косо.
Как никогда сегодня мы трезвы,
хотя есть повод для хорошей пьянки.
В Крыму не будет вашей базы, янки! –
нет козырей у вас, и вышли все тузы.
«ПЕТУХ» НОЯБРЯ 2018 ГОДА
Вот и наступили времена заката,
петушок топорщит гребешок.
Чересчур взлетел высоковато
и под ним качается шесток.
Потроха его ждут на тарелке,
видно, не пришёлся ко двору...
Он мечтал попасть на посиделки,
хоть бочком, – к великому орлу.
И приснился сон ему хороший,
радужней, чем перышки хвоста,
как он кружит, крылья распростёрши,
над громадой Крымского моста.
И несётся – всем орлам на диво:
«Ку-ка-ре-ку-у!» – вроде, как ура-а-а...
Воспарив над Керченским проливом,
он так шею спас от топора.
УКРАИНСКАЯ СУДЬБА
Земля погибшим да будет пухом!
Есть воскресение, в конце концов...
Западенцы ярые, неживые духом, –
похоронят сами своих мертвецов.
Комьями печали полетела глина,
поглощая трупы на краю села.
Что же ты, родная нэнька-Украина,
от сестры-России быстро отошла?
До сих пор в Одессе майские каштаны
помнят всё и могут пережить тот страх...
Оттого и длятся страшные кошмары,
словно от горилки в трезвых головах.
Киев, град-столицу, почитали матерью
городов всех русских, и звездой зари...
Где ты научилась пестовать карателей?
Ад они устроили у тебя внутри.
Видеть дело чёрное нам невыносимо.
позабыта общая – светлая тропа...
Ты себя хранила для объятий Рима,
и была изменщицей – вот и вся судьба.
* * *
Ни при чём Украина и Крым,
тут ведётся счётная работа:
кто не с Западом – значит не с ним,
и такой будет списан со счёта.
И не стоит потом удивляться –
Запад глух к человеческим бедам,
он походит на вегетарианца,
что кончает свой путь людоедом.
5 АВГУСТА 1943 ГОДА
Ветерок с рассвета разбудил дубраву,
стрекоты кузнечиков слышатся во мгле,
и окопы старые вспоминали с травами
о великом сраженье на Курской дуге.
В том году, что ни день – на пределе
силы солдатские – вновь будет бой...
И по обе стороны танки горели,
сытилась кровью земля, как водой.
5 августа – день не вчерашний,
Знает это теперь каждый танковый ствол...
Те окопы помнят надписи на башнях:
«Взяли Белгород!», «Взяли Орёл!».
ТРИАДА
В жизни понять я смог,
что существует триада:
мать моя, Родина, Бог –
ценности первого ряда.
Нас в мире может не быть –
вот ведь какая штука! –
если в любви не растить
наших детей и внуков.
В годы любых перемен
свет излучает триада.
Всё, что подсунут взамен,
русскому сердцу не надо.
У ПАМЯТНИКА ПУШКИНУ
Язык народа памятью здоров,
всё наносное в нём отколобродит.
О Пушкине не надо громких слов,
он – Божье слово в русском переводе.
Ему любой подходит пьедестал,
какой бы ни поставили на смену.
Он нам пером, как скульптор изваял,
такие образы, что неподвластны тлену.
Без Пушкина дойдём мы до того,
что измельчаем, потемнеют краски.
Мы – богачи, наследники его.
Он – «наше всё» до узелка завязки.
Единство наше и сегодня в нём!
Он дан нам для душевного накала,
когда «всё наше» отдают на слом –
всё, что России силы придавало.
Но Пушкин – свет в эпоху перемен,
и кислород, когда почти не дышим.
Так высота, не взятая никем,
манит, чтобы подняться выше.
г.Орёл