Виктор КИРЮШИН. И ЖИЗНЬ ОПЯТЬ СИЛЬНЕЕ СМЕРТИ. Поэзия

 

Виктор КИРЮШИН

И ЖИЗНЬ ОПЯТЬ СИЛЬНЕЕ СМЕРТИ

 

* * *
По возрасту давно не призывной,
Но чувствую невольную вину:
Товарищ мой прощается со мной,
Товарищ мой уходит на войну.

Туда, где степь до края сожжена,
Где солнца окровавленный клинок...
А у него молодушка-жена,
А у него кровиночка-сынок.

Вот он ступил на огненный причал,
Свою судьбу доверил небесам...
Никто ему повестку не вручал,
Но он мужик – он выбирает сам.

Какой придётся заплатить ценой
За всё, что ныне снова на кону?
Товарищ мой прощается со мной,
Товарищ мой уходит на войну.

 

КОГДА ТЫ ВЕРНЁШЬСЯ…

Однажды в родительском доме проснёшься,

Покажутся странными мирные сны,

Когда ты вернёшься,
                                      когда ты вернёшься,

Ещё до конца не остыв от войны.

 

Черёмуха вновь расцветёт над обрывом,

Развесит над речкой туман пелену…

Солдату непросто привыкнуть к разрывам,

А после непросто принять тишину.

 

Поздравят с приездом, а ты усмехнёшься –

Дорога оттуда, как память, длинна…

Когда ты вернёшься,
                                      когда ты вернёшься,

Сестрой-неразлучницей станет война.

 

Укроют воронки цветы полевые,

Подсолнухи ветер устанет качать…

Когда за столом соберутся живые,

Им с мёртвыми будет о чём помолчать.

 

ПОД ЛУГАНСКОМ

Март. Ещё далеко до прополки,

Но старушка идёт по меже

И в ведро собирает осколки –

Вон их сколько набралось уже!

 

Здесь недавно бои грохотали,

Всюду чёрные меты войны.

На зазубренном ржавом металле

Иноземные знаки видны.

 

Всё ты стерпишь, землица сырая,

Как и эта вот старая мать…

Дом разрушен,
                            ютится в сарае

И готовится грядки копать.

 

ГОРОД

Среди обугленного хлама

Картины призрачного быта:

Разбит снарядом купол храма,

Дорога вдребезги разбита.

 

Дома сгоревшие, руины,

Подбитый танк в одной из арок –

От незалежной Украины

Никем не прошенный подарок.

 

Мрачны войны приметы эти,

Незабываемы, поверьте…

А во дворах играют дети

И жизнь опять сильнее смерти.

 

* * *

Пристрелянная лесополоса.

Весенний день.
                     В сырых окопах люди.

Идёт война
                      и птичьи голоса

Перекрывает грохотом орудий.

 

Но лишь затихнет артобстрел на миг –

То тут, то там высвистывает птаха.

Какое наслажденье слушать их,

Не знающих ни устали, ни страха!

 

Терпи, солдат!
                           Не вечно длится ночь

И Божьих птиц, как весть благую, слушай.

Они и зло помогут превозмочь,

И сберегут от ненависти душу.

 

БОЕЦ

Пусть тяжела в бою броня –

Куда деваться?

Всего-то двадцать разменял,

Всего-то двадцать.

 

В Донбасс был призван от своих

Тверских околиц.

Но он поправил в тот же миг:

– Я – доброволец!

 

Молчал на проводах отец,

В родне рыдали.

По виду
                 позывной «Малец»

Парнишке дали.

 

Вот крестик, что надела мать

На тонкой шее…

Не сладко землю обнимать

В сырой траншее,

 

Когда разносит всё в труху?

Война не шутка…

И он сказал, как на духу:

– Бывает жутко.

 

Вдруг по лицу скользнула тень.

Шутить пытался…

И я уехал в тот же день,

А он остался.

 

РАЗГОВОР

Автоматы, «броники», подсумки

Да нехитрый скарб на стеллаже.

Детские наивные рисунки,

Как иконы, в каждом блиндаже.

 

Вот в цветах некошеное поле,

Женщина ступает по крыльцу,

Свет в окне
                      и это всё до боли

Дорого усталому бойцу.

 

Коротка на фронте передышка:

День-другой и снова надо в бой…

«Нарисуй мне Родину, сынишка,

С родниковой речкой голубой.

 

С той дорогой, что приводит к храму,

Где дождём размыта колея…

Нарисуй весёлой нашу маму,

Золотая доченька моя».

 

Автоматы, «броники», подсумки –

Для бойца давно привычный быт,

А когда посмотрит на рисунки,

Будто бы с детьми поговорит.

 

В ГОСПИТАЛЕ

На войне как на войне.

Помоги нам, Божья матерь!

Вот пацан
                    лицом к стене

Третий день лежит в палате.

 

После боя у реки

Друг тащил по кромке луга.

Выжил…
                   Правда, без руки

И того страшней – без друга.

 

Выждал снайпер в ковыле –

Встал боец неосторожно…

Жить без друга на земле,

Без такого,
                     невозможно.

 

Невозможно, в этом соль,

Без него брести по свету…

И сильнее в сердце боль,

Чем в руке,
                      которой нету.

 

ПОЗЫВНЫЕ

В рост ещё не встала вся Россия

Свору бить, сошедшую с ума,

Но звучат в эфире позывные –

«Барнаул», «Калуга», «Кострома».

 

Мы не затевали эту драку,

А случилась – твёрже, чем кремень,

Встали рядом
                          и идут в атаку

«Кемерово», «Астрахань», «Тюмень».

 

Враг у нас коварный и серьёзный

Подлый враг.
                         Такие, брат, дела…

Боевому позывному «Грозный»

Поскорей ответь «Махачкала»!

 

Не сдадутся чёрной вражьей силе

Русские высокие слова:

Позывной незыблемый – Россия,

Позывной немеркнущий – Москва..

 

ЭСЭМЭСКА

Жизнь военной стала как-то резко.

Тяжела разлука, но терплю.

Много ли расскажет эсэмэска?

«Жив, здоров, скучаю и люблю».

 

Журавли над нами протрубили,

Льёт в траншеи талая вода,

А у вас в заснеженной Сибири

Не ослабевают холода.

 

Птицами у нас полна округа,

Щебет их спасает от тоски…

Как же далеко мы друг от друга!

Как же мы отчаянно близки!

 

Милая, хотя бы только взглядом

Дотянуться до родных краёв.

Пусть на миг,
                    но вновь услышать рядом

Лёгкое дыхание твоё.

 

Снова бой гремит у перелеска.

Нам туда… Пиши… Не тороплю…

В небеса уходит эсэмэска:

«Жив, здоров, скучаю и люблю».

 

КРАСОТА

Неправда, что солдат

Не видит на войне

Живую красоту

В заложниках у смерти:

И яблоня в цвету

Милей ему вдвойне,

И бабочка на бруствере,

Поверьте!

 

Весь дивный этот мир,

Где в роще соловей

И робкие цветы

Вытягивают шеи…

Скажи, куда ползёшь,

Трудяга-муравей,

По гильзе золотой

На краешке траншеи?

 

Чувствительнее слух

И зрение острей,

Когда огонь вокруг

И ты стоишь у края,

А в небе журавлей

Глаза отыщут вдруг

И крик их долетит,

У сердца замирая.

 

Неправда, что солдат

Не видит красоту,

Когда душа полна

Лишь яростью святою.

Сумей, ожесточась,

Не перейти черту

И в самый тяжкий час

Спасёшься красотою.

 

ЛЕС НА ЛИНИИ ФРОНТА

От крови здесь весна красна,

Неведом ей покой.

Качает старая сосна

Простреленной рукой.

 

Темна кора, а плоть бела –

Изранен чудный лес

И золотистая смола

Слезой течёт с небес.

 

Москва – Луганск – Кременная,
март-апрель 2023

 

ДОНБАСС

Срезана пулей рябины макушка,
Втоптаны в ржавую грязь семена.
Бьёт миномёт
                         и кукует кукушка.
Дни или годы
                          считает она?
Может, вот здесь,
                        у разбитой котельной,
Пламенем адовым вспыхнет зенит,
Мир пошатнётся
                             и крестик нательный,
Мамой подаренный,
                                      не сохранит.
Не упасёт от беды, как бывало,
В этом непереносимом огне…
Что ж ты, кукушечка, накуковала?
Что ж ты в сердцах напророчила мне?

Молча шагаем леском предрассветным.
Где, за каким затаился кустом
Брат мой и враг мой
                             с таким же заветным,
Мамой надетым,
                             нательным крестом?

2015

 

ПЕСНЯ О ДРУГЕ
Он день-деньской на стройке грязь месил
За скромную зарплату инженера
И с видимым достоинством носил
Ботинки сорок пятого размера.

Перед игрой похлопать по плечу        

Могли его, как будто пионера,
Но виртуозно бил он по мячу
Ботинком сорок пятого размера.

Как просто оказаться не у дел!
Возьмите танцы те же для примера,
Но туфелек ни разу не задел
Ботинок сорок пятого размера.

А дальше он шагал уже в строю,
Где каждому свои удел и мера, –
Растяжку тронул в первом же бою
Ботинок сорок пятого размера.

И вот лежит, цветок зажав рукой,
И звёздная над ним мерцает сфера,
Куда ушёл он, маленький такой,
В ботинках сорок пятого размера.

2015

 

ВЕСЫ

Мы знаем, что ныне лежит на весах…
                                         Анна Ахматова

Не играйте, мальчики, в солдаты –

Время пахнет порохом всерьёз:

Доведут вас эти аты-баты

До горючих материнских слёз.

 

Нет, она удерживать не станет,

Понимая: этим не спасти…

Скольким под родимыми крестами

Ковылём недремлющим расти!

 

Что слова?
                    Они порой кондовы –

Не утешат и не воскресят.

Вновь заплачут сироты и вдовы,

Хлынет дождь,
                            леса заголосят.

 

Ах, Россия, ветрено и сиро

В рощах золотых на небеси…

Пробил час
                      и снова судьбы мира

На твои положены весы.

2016