Эдуард ПЕТРЕНКО 
Эдуард ПЕТРЕНКО
ЕСЛИ БУДЕТ РОССИЯ
* * *
Я жизнь узнал, не зная той войны,
Родившись в том далёком сорок пятом,
Я был ровесником победной той весны
И внуком не пришедшего солдата.
Я стал наследником обугленных руин,
Сожжённых нив, расстрелянных селений,
И как святыню эту жизнь хранил,
Спасённую тогда в огне сражений.
И песней колыбельной мне была
В окопах закалённая «Катюша»,
В ней наша сила русская жила
И русский дух, что враг не смог разрушить.
И с детства ненавидя ту войну,
И часто, онемев от боли,
За всех бойцов я чувствовал вину,
В бессмертие ушедших поневоле.
Я мир узнал, не ведая войны,
Родившись в незабвенном сорок пятом,
Я – кровь и плоть победной той весны,
И был, страна, всегда твоим солдатом...
* * *
Если будет Россия,
Значит, будешь и ты,
Собери только силы
У последней черты.
Значит, русич, как видно,
Нам придется с тобой
За обитель-отчизну
Подниматься на бой.
За избитые судьбы,
Душ поруганных сбой,
Не терять только путь бы
Нашей правды святой.
Если Русь не убудет,
Не сотлеет во прах,
Значит, русские люди
Остаются в веках.
СЛОВЕНСКОЕ ПОЛЕ
Жизнь прожить – не поле перейти...
Ну а это поле под Изборском,
Как начало трудного пути,
Как времён былинных отголоски.
Славилась всегда святая Русь
Необъятным полевым раздольем,
Ну а здесь сжимает сердце грусть
Вперемешку с гордостью и болью.
Здесь врага встречали псковичи,
Сколько в битвах здесь сгорело судеб!
Но доныне бьют Словенские ключи
И в сердцах живую веру будят.
Да, умом Россию не понять,
Полевым раздольем не измерить,
Эту землю нужно просто знать,
В эту землю просто нужно верить...
СКОБАРЬ
Нагретый добела металл
Поёт на жесткой наковальне,
И в горне том – души накал,
Моё скобарское призвание.
У кузнеца – особый дар,
В нём страсть огня, руки сноровка,
И ух! И ах! Ещё удар –
И шар земной в одной поковке.
А, может, звонкою скобой
Сведут углы избы просторной,
Как связан я одной судьбой
С моей Россией непокорной...
* * *
В Донбассе нынче в силе чёрный цвет
И женский взгляд от горя неподвижный,
Идёт война, и огненный рассвет
Сжигает ежедневно чьи-то жизни.
И цвет угля сегодня здесь не мил,
На траурных венках его приметы,
На лицах вдов, склонённых у могил,
В сырых подвалах без тепла и света.
А над руинами опять жирует власть,
И делит депутатские мандаты,
Не эта ли безудержная страсть
Дотла спалила города и хаты.
Царит в Донбассе нынче черный цвет,
Как крик души и сгусток чьей-то боли,
И вновь встаёт обугленный рассвет
Над выжженным весенним полем...
СМЕРТЬ МИНЁРА
Я умер в том бою, сраженный пулей,
Вонзившейся у самого виска,
Но помню, как в глазах качнулись
Тяжелые от крови облака.
А перед тем мы в бой рвались, как черти,
В окопах смяв фашистские кресты,
«Ура!» кричали, падая в бессмертье
У взятой безымянной высоты.
А перед тем по вздыбленному полю
Я полз, горя в разрывах мин,
Не сердцем чуял – только болью,
Что ухожу навечно не один.
Потом лежал в обугленной воронке,
И слыша стон израненной страны,
Я верил: наши похоронки
Приблизят миг победной той весны.
...Я умер в том бою, сраженный пулей,
Вонзившейся у самого виска,
Но ведь не зря мы навсегда уснули,
Коль эту жизнь продлили на века...