Виктор АНТОНОВ. БЛАГОСЛОВИТЕ НАС НА БЕЗДОРОЖЬЕ. Поэзия

 

Виктор АНТОНОВ

БЛАГОСЛОВИТЕ НАС НА БЕЗДОРОЖЬЕ

 

ЧЕТЫРЕ СЕКУНДЫ ДО ВЕЧНОСТИ

                            Кубанскому добровольцу Евгению Тищенко,
                                       спасшему товарищей ценой своей жизни

Четыре секунды до вечности…

А шёл к тому целую жизнь…

В себе сохранив человеческое,

Ты это в бою удержи!

 

Четыре секунды до вечности…

Всё было: ветра зелены,

И юность в наивной беспечности,

И горечь потери страны.

 

Четыре секунды до вечности…

И вечность теперь впереди.

А верность – сродни человечности.

Ты жив? Значит, дальше держись!

 

НОЧНЫЕ ОТКРОВЕНИЯ

                                Луганской поэтессе Наталии Литвиненко.
                                                                          Позывной «Перепёлка»

1.

«Донбасс, Донбасс, и ты, как я – душа твоя в огне…».

Зачем безумствует пожар в родной моей стране?

Зачем отринул ты, земляк, и совесть, и закон?

Зачем стоптал мои поля и лик родных икон?

Зачем опять по воробьям, по хатам и по мне?

Что, много истин отыскал в окопе и вине?

 

Бессонье мает городок. С войны немного толку.

Спешит отряд «перепелов» в стогу найти иголку.

И я за ними поспешу – не время ворожить,

как прошмыгнуть иль обмануть. Сегодня время – жить!

 

2.

Варенье, чай… Как просто всё и пошло.

Изысканнее – кофе да в постель…

Моя квартира – мой уютный остров,

Будь за окном хоть ливень, хоть метель.

 

А иногда мне лень прибрать посуду,

И та стоит – немыта – до утра…

Но я себя накручивать не буду,

Не виновата и ко всем добра.

 

Мы все под кофе смотрим телевизор,

И под него же лезем в интернет,

Где ищем в рай – приморский лучше – визу,

Где все печали изойдут на нет.

 

А где-то тоже девушке не спиться.

Она без кофе (организм отвык).

Там – недовольный русскою границей –

Её в прицеле держит боевик...

 

3.

Никуда я не уеду –

Душу нечего травить.

Нам ни в рай, ни в гости к деду.

Значит, дальше надо жить.

 

Что тебе, коль ты фартовый,

С лишней бабой на возу?

Не скажу таким ни слова –

Я своё сама везу.

 

Самозванные столицы

И незваные ЧП.

Наши внешние границы

Бьют во внутренней борьбе.

 

От прилёта до прилёта

Тишь – такая благодать!

Неужели самолётом

Можно в отпуска летать?

 

Город-голод-голубица…

Вновь прореха в рукаве…

И чего же мне не спится?

Что за мысли в голове?

 

Отварю-ка сечки-гречки,

Испеку в уме кулич.

Поищу себе местечко,

Где не падает кирпич.

 

Никуда я не поеду

Лишней бабой на возу.

А зайду к соседу-деду –

Тёплой каши отнесу.

 

ГОРОД НА ДОНБАССЕ

1.

Голому городу повезло –

Снег его выбелил всем назло.

Выстирал, выстелил, замостил.

Словно и не было чёрных зим.

 

А говорили, что не жилец.

А опасались, что нет дровец…

Но разгорается костерок –

Отодвигается робкий рок.

 

Топят печурку Адам да Ева –

Белый дымок согревает небо…

 

2.

Как вырубленный лес – побитый город,

Его деревья мёртвые лежат.

И сыплет пылью за открытый ворот,

И в окна битые, и на худых котят.

 

Согнулся день, упал на грудь горячим.

Ах, сколько сразу высушил чернил!

Их размочу ночным безмолвным плачем –

И вот пером мальчишка зачертил!

 

Продуют ветры скудные приюты,

И те, кому немного повезло,

Положат в окна (тут не до уюта)

Пока кирпич – не новое стекло.

 

Просты мечты про тёплые ночлеги,

Просты мечты не про пожар – закат.

Мои деревья мёртвые лежат,

Но от корней уже идут побеги.

 

СВО

На границе ветров,

На стремнинах и бродах,

На границах миров

И смешенья народов.

 

Вроде отделены,

Как рукав от рубахи.

Вроде притулены –

Как топор у плахи.

 

Вроде слились давно,

Словно все реки в море.

Вроде бы всё равно

Вместе мы чаще в горе.

 

Эх, кого не вини

В сердце своём распятом!..

Эх, кого из родни

Не поминали матом?

 

Эх, пошла кутерьма –

Вывесили хоругви…

И отыщи – нема! –

Страшной разницы в букве.

 

Эх, идёт кутерьма!

Горькая вышла повесть…

Только ведь бьют в меня,

А попадают – в совесть

Свою…

 

ПРИЛЁТЫ

Полёт беспилотный.

Дух бесплотный.

Пилот бездушный.

Что ему нужно?

 

Прижались плотно.

Под майкой потно.

Ложись, пехота,

Врозь и поротно!

 

Пальба – бессчётна.

И вот – нелётно!

Конец сегодня.

Пока – свободны.

 

ГАРМОНЬ ДЯДИ ЮРЫ

Достань гармошку, дядя Юра…

Она ведь как пойдёт частить,

Так никакая пуля-дура

Нас не посмеет навестить.

 

Ты проводи-ка русской песней,

Пока задвинув вальс-бостон.

Представь, что сам со мною вместе

Войдёшь сегодня в эшелон.

 

Пусть я совсем не запевала,

Пусть уши оттоптал медведь,

Но от Сибири, от Урала

Вон сколько нас – в донскую степь!

 

Не все, понятно, шли в охотку,

Не всем, понятно, быть домой…

Утешит нас гармонь – не водка.

Гармонь и песня – наша бронь!

 

Порви гармошку, дядя Юра!

Она ведь как пойдёт частить,

Так никакая пуля-дура

И не посмеет навестить!

 

В ГОСПИТАЛЕ

Он три ночи в жару метался,

Шептал во тьме: «Я не умру!».

И… очень этого стеснялся,

И извинялся поутру.

 

И вот, пошедший на поправку,

Сменил свою речёвку он.

И всё «к ребятам» порывался,

И крыл кого-то «в мать» сквозь сон.

И извинялся поутру…

 

ЗИМА ВРАЗУМЛЕНИЯ

(Размышлизмы о тихо съехавших)

Кто знает, какая по счёту зима

Придёт, вразумляя упрямцев?

Природа всесильна, природа нема,

Но нет понимающих шансы.

 

Нет не потрясённых людей и основ,

Полно – кто бы все подлежали…

Полно толкователей знаков и снов,

Да все невпопад угадали.

 

Бог знает, какая по счёту зима

Сочтёт, образумит, проступит.

Какая тогда сторона иль страна

Какую трубу вдруг отрубит?

 

А ты расстилаешь шелковый ковёр –

Вдруг падать придётся с размаху?

Не враг, не мошенник и даже не вор,

То тягу даёшь, а то – маху…

 

ПЕРЕМЕНЫ НА ФРОНТАХ

Ещё недавно наблюдал…

Как всё переменилось-то!

Кто подбивал, кто убивал –

Сегодня просит милости.

 

А время и сады – не те,

Что зарастут безропотно.

А трещин в броневой плите

Не счесть, и руки в копоти.

 

Как долог и нетороплив

Был путь до разума.

А победитель не спесив,

И терпит разных там…

 

А время и сады ушли

Дымами сизыми.

А кто остался – не шали

Делами лисьими!

 

Как долог и нетороплив

Был путь до разума…

А грешным хочется пройти

Христу за пазуху.

 

* * *

Что теперь нам с этим в жизни делать?

Дожили… По счастию не все.

Но у многих зренье ослабело,

Раз не видят смерти карусель,

 

Раз не видят гнуси и насмешки,

Раз не видят сердца рваных ран,

Притворясь своею в доску пешкой

Там, где правит пан Левиафан.

 

Мы вчера одним казались миром,

Но сегодня знаки на челе

Разные. А мазаны-то миром

Общих предков, на одной земле!

 

Разно люди землю покидают:

Кто бежит с неё, кто лёг в неё.

Здесь не только души отлетают –

Здесь куски летят ещё живьём.

 

Хватит многим людям чернозёма.

Платят люто – твёрдая цена!

На кону – раздел с сожженьем дома,

Где была вся Русь окрещена.

 

ПЕРЕКОС НА ПЕРЕКОПЕ

От артиллерии не скрыться

В молитву, чудо иль окоп,

Коль поля Дикого граница

Опять легла на Перекоп.

 

Ты с детства слышишь,
                             веришь с детства

В святую Киевскую Русь.

Но вот куда сегодня деться,

Когда оттоль готовят «бумс»?

 

Здесь вымирают «исключенья».

Здесь погибают и врачи…

А у кого «другое» мненье –

Тот лучше в тряпочку молчи.

 

Пехоте не до героизма –

У ней работа и приказ.

А в бой идти во имя жизни,

Так это всякий раз у нас.

 

Что ни судьба – готов сценарий.

Что ни свидетель, то эксперт…

Но, как сказал отец Макарий:

Твоё спасенье – чья-то смерть.

 

МОБИЛИЗОВАННЫЕ

                          Благослови меня на бездорожья…
                                                          Перец Маркиш, 1923

Благословите нас на бездорожье,

А по дорогам – хоть куда дойдём.

Благословите не прельститься ложью,

А правду на земле – всегда найдём!

 

Оставлены уютные постели

И временно забыты отпуска…

Пошли и побежали, полетели

Недели, а за ними – месяца.

 

К политике мы были глуховаты,

А в географии – со школы не сильны.

Но учат географии солдата

Учебник дня и новости войны.

 

Огромен мир. Огромна в нём Россия.

А на Земле – разлад и толчея.

Нам предрекают судный день витии?

Благословите нас на подвиг бытия!

 

ПОСЫЛКА НА ФРОНТ

Боец однажды

пролистает книгу,

возможно,

дочитает до конца.

Возможно,

пару слов от моего лица

воспримет,

как свои,

за что ему

«спасибо».

 

Возможно,

что отыщет

в вещмешке

местечко

для сохранности бумаги,

исписанной

вот этими стихами,

и чистой,

как свежайший снег.

 

А может быть,

однажды этот стих

пойдёт бойцу

в «буржуйку» на растопку,

и тем его согреет дважды:

словом изнутри

и пламенем снаружи,

согреет руки,

что сейчас с оружием

или с лопатой,

новый роющей окоп…

 

Ну, так и быть…

       14 января 2024, г.Биробиджан