ПОЭЗИЯ / Денис БАЛИН. А ПО НЕБУ ТО ЛИЦА ПЛЫВУТ, ТО ДЕЛЬФИНЫ… Стихи
Денис БАЛИН

Денис БАЛИН. А ПО НЕБУ ТО ЛИЦА ПЛЫВУТ, ТО ДЕЛЬФИНЫ… Стихи

14.05.2015
1638
0

 

Денис БАЛИН

А ПО НЕБУ ТО ЛИЦА ПЛЫВУТ, ТО ДЕЛЬФИНЫ…

 

НОЯБРЬ

Вот как-то так, из маленького слова

рождаются стихи, совсем как люди.

Ржавеет лес, над ним луны подкова

и столько звёзд, что их считать не будем.

Мой страшный сон – нашествие глаголов

без падежей, без точек с запятыми,

пока повсюду полчищем монголов,

шагает ночь по облакам пустыни.

Как в ноябре, забыл, числа какого,

родился я, крича на всю палату, –

возникнет звук, от слова будет слово,

родится стих без имени и даты.

Наступит день и никого не спросит,

пожар звезды окно моё согреет,

но вдруг прочтёшь стихотворений осень,

а в них – дожди то ямбом, то хореем.

 

* * *

                                                                     Ирине 

А была ли любовь в этом чёрном-пречёрном краю...

Где, коль выпала ночь, то такая – хоть выколи глаз?

Раздели невзначай эту жизнь на твою и мою,

на тогда и потом, – что останется после у нас?

 

В декабре так темно, как темно в стихотворной строке,

а слова, как следы, равнодушны к создавшему их.

Напиши мне «ВКонтакте» про жизнь, как ты там вдалеке,

сколько лет, сколько зим, сколько рядом своих и чужих.

 

Опускается снег, как в две тысячи стёртом году,

фонари-санитары хватают прохожих людей,

умирают в чернилах слова, и на полном ходу

товарняк облаков гонит ветер, чтоб стал холодней.

 

Через тысячи дней, отмотав до глубоких седин,

пережив непогоду и солнце, подъём и провал,

ты возьми старый томик стихов и, вдохнув никотин,

прочитай эти строки, которые я написал.

 

БЫЛА ЗИМА

Была зима по разным городам,

а белый снег, как книжные страницы,

шуршал под окнами, в ногах и рукавицах,

лез под одежду, будто мерзнул сам.

Чужой январь гремел мешком с костями,

крутил мне руки, пальцы, сжав горстями;

смотрел в лицо, и словно прокурор,

совал под нос все зимние улики.

Так падал снег нашествием великим,

и люди шли, заполнив каждый двор…

То был январь, и строчки от стихов

чернели на столе, в листе бумажном.

Все те слова, которые я нажил,

шумели, как проспекты городов.

И снег, упав с огромной высоты,

как проклятый хватался за кресты,

за купола, за крыши, за карнизы,

за каждый столб, за шапки и шарфы,

за все, на что не хватит тут строфы,

и мертвым опускался дальше книзу.

И столько понаехало лгунов,

что места не осталось для стихов.

Мой город, словно смятый лист А-пятый,

в котором написали от руки:

все наши имена и те куски

из жизни, что надежно вроде спрятал...

 

* * *

Я, по снегу шатаясь, пойду,

в этом снежном, прокуренном дыме,

мимо улиц, дворами пустыми,

я на выпавший снег упаду.

 

Наверху столько выпало звезд,

что не счесть ни лгуну, ни пророку.

Месяц беженец с кузниц востока

на обочине неба замерз.

 

Ты меня за стихи не вини,

не вини за слова, за разлуку.

Я писал это в самую вьюгу

про мои чёрно-белые дни.

 

Я на выпавший снег упаду

и закроюсь от света руками.

Дышит запад вовсю облаками.

Светят звёзды и жгут пустоту.

 

ПЕЙЗАЖ

Мокрые улицы утром холодным и ранним,
хмурится двор, словно племени дикого вождь,
падают тучи в окно, как огромные камни,
люди шагают вперёд, наступают на дождь.

Яблоки катятся с яблонь, и дни летят мимо,
август арбуза наелся и ждет сентября.
Выпей со мной за Россию, пускай, нерушима
будет она, словно стены и башни Кремля.

Сколько не сказано тостов, не поднято рюмок,
лето прыщавым подростком спешит на урок.
Дворник стоит под окном и, вздыхая угрюмо,
листья упавшие низко сметает в совок.

Вот моя родина, много берез, затем поле,
катится солнце в тумане кровавым пятном.
Может быть всё оттого, что я с севера что ли,
раз не люблю так ходить под раскрытым зонтом?

 

СЕВЕР

Расскажи мне, цыганка про жизнь, погадай на айпаде,
что под небом вайфаевым ждёт, расскажи, что… почём…
Сколько места на флешке моей, поворотов на КАДе,
да погугли, что будет в финале, кто будет врачом?

Так же крутится шарик земной и про нас всех не знает:
бесполезно встречаешь рассвет, провожаешь закат.
Если выпадет снег в сентябре, то закончится в мае –
коль родился на севере, будь даже этому рад.

А по небу то лица плывут, то дельфины, то город…
Обрывается лето, как песня в моем плейлисте.
Кому мёртвым в подъезде лежать с перерезанным горлом,
кому жить королём, а кому догорать на кресте...

 

* * *

Вдоль Фонтанки огни. В млечный путь фонарей,

я иду, молчалив, листья бросились в бегство.

И стада облаков, что к сезону дождей,

всё плывут наверху, словно кадры из детства.

 

Так построена жизнь: школьный двор – институт.

Столько выпало снов – не собрать до рассвета.

Расписные дома новостроек растут,

осень ярко горит под стигматами лета.

 

Столько звёзд залегло в тайнике облаков,

что не выдержал дождь и разбился об лужи.

Столько я измарал в ночь тетрадных листов.

Только ты не прочтёшь, да и вряд ли кто сдюжит.

 

Закопчённый пейзаж, блики неореклам,

Моя тень на асфальт. Столько новых прохожих.

И сгорит в атмосфере, истлев, словно хлам,

тот балтийский закат, не последний, быть может.

 

ЧЁРНОЕ НЕБО

Можно любить и шесть дней, а разлюбить на седьмой,

в доме сменить все замки, в мусор выбросить фото.

Кажется, будто бы небо чернеет такой чернотой,

что чернота через окна вцепилась в аорту.

Мокрое небо вверху протекает дождём,

падает вдаль облаками и попросту виснет.

Сделать ремонт, поменять телефон городской,

сжечь её вещи и попросту выгнать из жизни.

Дальше ведь нет ничего – только вид из окна.

Ты остаёшься один и сидишь на балконе.

Небо как чёрный набросок, как грязь на ладони,

сверху коптит темнотой и уже не до сна.

 

ВОЙНА

Умирают солдаты в бою,

умирает вечерний закат.

Я на площади мира стою

под обстрелами мин и гранат.

 

Умирают стихи на губах,

умирают слова между строк;

умирает в сражении страх,

убивает не пуля – курок.

 

Но хватило бы сил погасить,

тот огонь, что от раны в груди.

Только Бога спасти не проси,

нас тут много, а он там один.

 

ВОЕННОЕ

Зачеркни календарь, отключи всю мобильную связь,
покупай автомат и вперёд, воевать на восток.
Кирпичи городов разлетаются, падают в грязь,
где следы от солдатских сапог.

На войне все равны: и москаль, и чечен, и хохол;
умирают в бою навсегда, никого не спасут.
Но, посмотришь наверх, а там синего неба подол,
и готовится каждому суд.

 

СНЕГ ПОД БЕРЛИНОМ

Как же трудно дышать этим пепельным выцветшим снегом,
Как же давит внутри, как же давит и жжёт тишиной.
Словно уголь земля прогорела вокруг чёрным цветом,
Небо тонной ложится на плечи и пахнет войной…

И медали болят на груди рядового солдата,
Словно память о тех, кто уже не вернётся назад.
Тихо падает снег, тихо падает снег, будто вата,
Тихо падает снег на шинели погибших солдат…

И траншеи морщинами матери павшего сына
В безымянных полях, в сером саване братских могил.
Тихо падает снег, тихо падает снег над Берлином,
Тихо падает снег на холодную землю без сил.

Комментарии