Елена РУСАНОВА. РУССКОЕ СЛОВО – ЭТО СОЛОВУШКА! Поэзия

 

Елена РУСАНОВА

РУССКОЕ СЛОВО – ЭТО СОЛОВУШКА!

 

* * *

Русское словушко, где ты, соловушка?

Где ты, заветное чудо-словцо –

Речи народной родное лицо?

Чтобы у нас просветлела головушка,

Создал Творец это русское словушко.

 

Русское слово изгнали сурово,

Предали-продали русское слово.

Но средь развалин цветет оно снова,

Яркое, меткое, цепкое слово.

 

Там, где забыто родное словечко,

Сохнет да илится чистая речка,

Светлая речка народной души.

Продали речку и речь за гроши.

 

Отдали в руки врагу на заклание,

Русское слово порой лишь название.

Русское слово зарыли по плечи

В землю чужой унижающей речи.

 

Каждый подбросил землицы на гроб…

Русское слово – как выстрелы в лоб

Правды о вере, надежде, любви.

Вот и не любы слова-соловьи

Тем, кто отнять у народа спешит

Русского слова бесценный гранит.

 

Русское слово, подай голосок,

Пой и борись – и спасёт тебя Бог!

 

СОВРЕМЕННЫМ РУССКИМ ПИСАТЕЛЯМ

Как окрыляет душу гордость,

Как оживляет благодать!

Никто нас не сумел исторгнуть,

Ничто нас не смогло унять!

Мы – пишущие, ибо дорог

Язык – животворящий брат,

Разоружитель всех раздоров,

Наставник, истины солдат,

Языческий и православный,

Где невесть что переплелось,

Как яркий город златоглавый,

Как та игла, как жизни ось…

Мы – пишущие, нас немало,

Нас враг не вышиб из седла!

За то, чтоб гордость окрыляла,

На перепутьях берегла! –

За эту радость светлой встречи –

По всем церквам затеплим свечи!

                             

ХРАМ СЛОВА

За слово, как за пролитый небрежно

Бесценный кубок царского вина,

За каждое из них и неизбежно

Поэт ответит Господу сполна.

 

Слепой слепого не увлёк бы в яму:

Твори в священном трепете, поэт.

Поэзию приравнивают к храму,

Когда ни лжи, ни пошлости в ней нет.

 

* * *

Все русские слова на памяти у Бога:

Земля, водица, хлеб, отец, и мать, и здравствуй...

Не отними у них ни смысла их, ни слога –

И будет наша жизнь, как наша речь, прекрасной.

 

Когда беда и тьма нас заключат в объятья

И чёрные слова, как змеи из болота,

Восстанут вдруг, – не слышь, не допусти проклятья.

Ведь чистые слова – на сердце позолота.

 

* * *

Словеса вокруг, словеса –

Выше неба стоят леса.

Белый свет затмили они,

А слова должны быть – огни.

 

И стихи звучат колдовством,

Словно заговоры в ночи.

И куда мы, братья, плывём? –

Всё одно – кричи, не кричи…

 

Превратился язык в хаос,

Растоптали его, как хлеб.

И зима сединой волос

Заметает в былое след.

 

Но беду победит язык –

Он воскреснет, исполнен сил.

Пусть народ от него отвык,

Пусть насильно не станешь мил –

 

Родовое возьмёт своё,

И артезианской воды

Ох и досыта мы попьём!

Доплывём до своей звезды.

  

* * *

Тает льдинкою на языке,

Затаилось в почтовом конверте.

У немого – как будто в руке.

Слово к жизни, порой – слово к смерти.

 

На асфальте: «Люблю, ангел мой,

И за всё в этой жизни спасибо!».

В небо облаку вслед: «Постой!

Подожди, мы с тобой могли бы!».

 

Сколько тонких оттенков чувств,

Важных мыслей, и просьб, и жалоб.

О, когда же я научусь

Говорить? Никогда, пожалуй.

 

Слово свыше на то дано,

Чтобы, зная свою ущербность,

Мы его берегли. Оно

Проверяет еще на верность.

 

Слово – прежде всего это Бог

И должно быть святым и чистым.

Если б каждый об этом мог

Помнить, радоваться, учиться...

 

* * *

Как кузнечик в жару стрекочет,
Жеребёнок на зов бежит –
Пусть ручей журчит между строчек,
Свиристелем воздух звенит,
И дрожит, и дышит капелью.
О не дай предаться безделью!
Колокольчиком дай цвести,
Мотыльком над рекой лететь,
С русским словом в дозор идти,
Птицей-болью в огне гореть.

 

* * *

Белый цвет появился от белой сирени,
Над которой кружились, звенели стрижи;
От светящих во тьме первобытных растений
И от мыслей, светло возвышающих жизнь;
И от книг, что ведут пред тобою дорогу,
Чтобы вдруг не упасть и не сбиться с пути.
Белый цвет нам приходит всегда на подмогу.
В этом мире его так нетрудно найти.

 

* * *

Когда не станет книг бумажных,
Придёт непоправимый час,
Среди домов пустоэтажных
Мы дико взмолимся, мечась:
О дайте, дайте хоть Букварик,
Хотя бы Пушкина строку!
Но нет, перегорел фонарик.
А интернет сказал: «Ку-ку!».
Кто нас наставит и согреет?
Коль неизбежно, что же, пусть!
Не расслабляясь, поскорее
Заучим книги наизусть!

 

* * *

Не лучше ли молчать, не плоски ли слова?
У берега волну рукою не поймаешь.
Так неохватен смысл, как неба синева,
Так звуки неточны, как издали луна лишь
Видна – бледна, ясна и только тайн полна.
Вот так тебе сказать хочу, но с полуслова
Нам не дано понять (так, видно, далеки),
А слово ложь плодит, последствия суровы...
Невысказанных чувств несметны тайники.

 

* * *

Быть овечкой последней в стаде,

Только русского языка.

И любой предпочесть награде

То, что есть и твоя строка

На широких его равнинах,

На высоких его горах,

На просторах его былинных.

На отцовских его руках.