Юрий ЩЕРБАКОВ 
Юрий ЩЕРБАКОВ
ДА, РОДИНУ НИКТО НЕ ВЫБИРАЕТ…
* * *
Старался телевизор допоздна,
Пугая то Бандерой, то майданом.
И усыпил… Спасибо, что жена
Вернула в мир из вязкого дурмана.
Что это было? Может, вещий сон?
Но точно – не бредовая фальшивка…
Вот выхожу я, грешный, на перрон
На станции с названьем «Мартынивка».
Встречающих весёлая толпа
Не виновата в том, что я когда-то
Здесь жил «по месту службы» па…
Нет, нет, не папы, а, пробачьтэ, тату!
Вот здесь равнялся целый гарнизон
На одноцветный флаг иного века.
Теперь новейших символом времён –
Таблички: «Стий!», «Увага!» и «Бэзпэка!»
«Внимание!», «Опасность!» «Стий»? А, «Стой!»
Стою… И вдруг – баба Наташа наша!
– Насыпь, как в детстве, семечек горой!
– Гэть звидсиля, москаль! Яка я ваша!
– Окстись, старуха! Это ж я таскал
Мимо твоей торговли школьный ранец!
Да, и потом, я вовсе не москаль,
А самый настоящий астраханец!
– Гэть! Гэть!
И я шагаю прочь
Мимо столовой с вывеской «Йидальня».
… Конечно, он сумеет мне помочь –
Приветный шум лесопосадки дальней!
Упасть с разбегу в листьев пёстрый хлам
И крикнуть громко:
– Здравствуй, Украина!
Но эха нет. Как будто вобрала
Его ветвей глухая паутина…
И снова сквозь бунташный чёрный дым
Я на экране вижу Украину.
Благослови, Господь, родимый Крым
На новую счастливую судьбину!
И слышится как будто: «Аз воздам!
И земли к вам потянутся иные!»
Воздастся… Но откроется ли нам,
Что русские остались и в России?
* * *
Теперь у России два Куликовых поля:
одно – меж Непрядвой и Доном,
другое – в Одессе, на площади,
где собираются антифашисты.
И снова мы на поле Куликовом –
Не в переносном смысле, а в прямом
Решается в сражении суровом –
Останемся ли Русским Языком?
А что чернеет там, за нашим станом?
Не Русского ли морюшка вода?
Сегодня называется Майданом
Проклятая Мамаева Орда!
Пускай не генуэзская пехота,
Но всё равно наёмнический сброд –
Неужто же ещё не понял кто-то,
Что лютый враг сегодня у ворот?
Что снова, будто встарь, судьба России
Решается на этих берегах?
Неужто всем народом не осилим
И нового нежданного врага?
Пускай князья продажные трусливы,
И всяк купец наживой обуян,
Но неужели под Славянском взрывы
Да не разбудят дремлющих славян?
Отдёрни, память, времени завесу,
Чтоб вспомнили мы вместе наконец,
Как штурмовали Харьков и Одессу
Наши полки. А с ними – мой отец!
* * *
«Поднимите мне веки. Не вижу», –
Просит снова у нечисти Вий.
Поглядел на горящую крышу
И горящих людей.
– Самостий… –
Пропищала ему объясненье
Упыриха с фальшивой косой.
– Самостийнисть пылать, как поленья? –
Усмехнулся, качнув головой,
И нахмурился:
– Что там, над степью
И в степи преисподней ревёт?
– Вертолёты рассыпались цепью!
– Наступление танковых рот!
– А зачем вы меня разбудили?
Разве нужно – никак не пойму –
Всей нечистой неистовой силе
Здесь отыскивать Брута Хому?
Всё равно весь народ православный
Норовите сейчас извести!
Я на вашем пиру – гость случайный,
Тут расходятся наши пути!
Тьма не в силах бороться со светом –
Поздно, рано ли, но за грехи
Всё равно с неизбежным рассветом
Третьи вам прокричат петухи!
Вурдалачье и ведьмино племя,
Не забудьте про эту межу…
Опустите мне веки. На время,
Нет, навеки от вас ухожу!
* * *
«Трансваль, Трансваль, земля моя,
Ты вся горишь в огне!» –
Откуда дед мой это взял,
Что пел когда-то мне?
Пел с настоящею слезой
Он много лет назад.
Его украинской весной
Вишнёвый слушал сад.
Он останавливался вдруг,
Рукой чертил в пыли:
– Вон там, где хутор Балайчук,
Людей фашисты жгли!
Дрожала дедова рука,
Дрожал его фальцет:
– Злодейство это на века
Запомнил белый свет!
А я запомнил майский сад,
Как недопитый сон,
Как облака над ним летят
К Одессе на поклон…
С тех пор полсотни лет прошло,
И снова мир во зле.
Стоит по-прежнему село,
Но на чужой земле.
Гляжу в экран, и худо мне,
Я опускаю взгляд –
Там люди вовсе не во сне,
А наяву горят!
Опять беда одна на всех
И общая вина
За этот неизбывный грех:
СС. «Галичина».
И слышу снова деда я
В душевной глубине:
«Трансваль, Трансваль, земля моя,
Ты вся горишь в огне!»
Нет, Новороссия жива!
Земля моя в бою!
И эти дедовы слова
Я внуку пропою!
Малыш, скорее подрастай
Для радости земли!
Чтобы назвать победным май
С тобою мы смогли!
* * *
И в Астрахани есть «Юго-Восток»,
А в нём живут одни сепаратисты!
Сепаратисты грязной и небыстрой
Реки Кутум, что подарил им Бог.
Сепаратисты вечных камышей,
Песка и глины, на которых толком
Умеет жить один печальный тополь,
Не окуная в соль своих корней.
Зато людей Господь пересолил,
Как будто астраханскую воблёшку!
И потому совсем не понарошку
Мы носим в жилах соль своей земли!
А если завтра скажут: «Откажись
От голоса своей солёной крови,
Заговори на европейской «мове»,
И станет сладкой и счастливой жизнь!
Исполнятся заветные мечты
И заживёшь легко, по-человечьи!
Неужто вскинешь автомат на плечи
И умирать пойдёшь на блок-посты?»
Как это просто: несколько минут –
И соблазнимся мы дешёвым раем!
Да, Родину никто не выбирает,
Но вместе с жизнью, верно, отдают!