Владимир ХОМЯКОВ. НЕ МЕРКНИ, ОТЧАЯ ЗЕМЛЯ. Поэзия

 

Владимир ХОМЯКОВ

НЕ МЕРКНИ, ОТЧАЯ ЗЕМЛЯ

 

РОССИИ                          

Иль нам с Европой спорить ново?
Иль русский от побед отвык?
                           А.С. Пушкин, 1831

1

Тебя я видел нищей, пьющей,

изнемогающей во лжи,

своих сынов за верность бьющей,

и песни скверные поющей,

и жизнь поднявшей на ножи.

 

Такую – проклял. Но отныне

ещё печальней возлюбил

твои разбитые твердыни,

твои заросшие пустыни

и ветер с дедовских могил.

 

Пусть канешь ты в дурмане тризны –

но разгляжу из темноты,

прорвав тенёта укоризны,

твои, твои – моей Отчизны –

неискажённые черты.

 

Отпрянь, отпрянь от горьких оргий,

прими призвание своё.

Да будет путь твой долгий-долгий,

да грянет свет, всезвёздный, зоркий,

да вознесёт святой Георгий

победоносное копьё…

 

2

Ожесточённая тоской,

Победный стяг, страна, воспой!

Отринь своих лжецов и трусов!

Полки сбирает князь Донской,

ступает в стремя князь Кутузов.

 

Грозны Мамай, Наполеон

и дьявол нынешний под стать им.

Но ты кладёшь святой поклон –

и нет покоя супостатам.

 

Всевышней волею дыша –

в деснице меч и щит у сердца, –

к плечу плечо, к душе душа

твои стоят единоверцы.

 

Не меркни, отчая земля,

яви пронзительное Слово!

Ещё шумят твои поля –

Бородино и Куликово.

 

3

На дальнем, на тревожном берегу –

на то и есть российские солдаты! –

твои поля, Отчизна, берегу,

храню твои рассветы и закаты.

 

Там, впереди, – чужая сторона,

чужие песни и слова чужие.

А за моей спиной – моя страна,

страна с высоким именем – Россия.

 

...Туман встаёт над тёмною водой,

и ветер сник от бешеной погони.

И тихо, будто девичья ладонь,

осенний лист ложится на погоны.

 

Там, впереди, – чужая сторона,

чужие песни и поля чужие.

А за моей спиной – моя страна,

страна с высоким именем – Россия!

 

МИНУТА МОЛЧАНИЯ

У поэтов – минута молчанья.

Не минута отчаянья, нет, –

а минута немого звучанья

всей души, каждой жилки ответ

на тревоги родимого века,

на заботы пути своего,

на короткую жизнь человека

и на долгую память его.

 

Та минута бывает не с каждым.

И не после блаженственных снов

к нам приходит молчания жажда,

словно жажда пронзительных слов.

 

Тихо-тихо. Лишь небо струится,

птица вьётся, кружится пчела,

и поёт – в полный колос! – пшеница,

и не спит ветерок у плеча.

 

И, сверкая, кленовые листья

всё стремятся сорваться в зенит.

И на острых, как боль, обелисках

со звездою звезда говорит.

 

…У поэтов – минута молчанья.

  

ЯНТАРЬ

Стоишь на просторе

и смотришь как встарь.

В глазах твоих – море,

а в сердце – янтарь.

 

К ночному прибою

пришёл ты, Поэт.

…Но к смертному бою

готов пистолет.

 

И в жизнь твою метит

горячий свинец.

И солнце не светит,

и рухнул венец. 

 

Но в вихре жестоком,

где грохот и дым, 

завещано Богом

быть вечно живым.

 

…Какое бы горе

тебя ни ударь,

в глазах твоих – море,

а в сердце – янтарь!

 

НЕ ЗНАЛИ

У нас – гражданские медали.

Добавлю, только и всего.

И нас в окопах не видали

Афган, Чечня и СВО.

 

Уйдя до этого в солдаты,

не знали мы боёв раскаты,

не знали огненную высь.

…Молчим, как будто виноваты,

что слишком рано родились.

 

СОЧИНИТЕЛЯМ ОД

Был когда-то и я
                     сочинителем выспренних од?

Громогласно взывал,
             да вот только себя не расслышал?

Даже если и так,
                    не был одами этими горд.

Даже если и так,
                не для праздника во поле вышел.

 

В поле русском – беда.
                  Снова тянется к сердцу ладонь.

Смерть – царицею здесь,
                         жертву новую алчет и чует.

Апокалипсис зреет,
                        и пламенем крашенный конь

по славянским путям-перекрестьям
                                              нещадно кочует.

 

И навстречу летит –
                      вольной волей –
                                                волна ковыля! 

Кровь, что здесь пролилась,
                     в темноте загустела бессонной.

Если раньше была
                       только чёрной родная земля,

то теперь она стала
                      от крови солдатской –
                                                       червонной.

 

Сочинители од,
                      что ж попрятали вы сыновей?

Ах, им крепкая бронь
                        обеспечена ловкостью вашей?

И детинушка мнит,
                         что в тылу он всех прочих нужней,

от военных невзгод
                          ограждён «патриотом» папашей.

 

Жизнь не двинулась вспять,
                           но как будто застыл календарь.

Дни побед не сверкают

                          горячею красной строкою.

И на вирши мои
                        кто-то гневно укажет: «Бунтарь!»

Дескать, лучше б молчал,
                            мол, напрасно народ беспокою.                               

 

Значит, оды вам слушать желанно?
                                                     Отвечу одно:

знайте, не был мой слог
                            никогда неказист и аляпист;

смертным горем овеяна песня,
                                       и в сердце – темно,

потому неизменно суров
                                     пятистопный анапест.

 

Сочинителям од
                   не рыдать на закрытых гробах –

на крови на чужой
                              сочинители строят карьеру.

Лишь о том намекни –
                       глянь, как шапки горят на ворах, 

и чадит словоблудье,
                          как будто вопят под «фанеру». 

 

Русским полем бреду.
                       Вновь я здесь оказался один?

Оды тут ни к чему:
                   меркнет медь в тишине похоронной.

И последний мой стих
                           горько полнится светом рябин.

Русским полем иду,
                   по прощальной земле,
                                                         по холодной…

 

РУССКИЙ РЕКВИЕМ

Жизнь свои распрямляет крыла

и плывёт над могилами павших.

И земля в ожиданье тепла,

и снега догорают на пашнях.

 

Мы оплачем своих сыновей

обагрённой строкою поэта.

И весну возвестит соловей.

А весна – это значит Победа.

 

Молчаливая долгая даль,

где недавно дымились воронки.

И отцовского сердца печаль,

а на сердце – слова похоронки.

 

Мы оплачем своих сыновей

обагрённой строкою поэта.

И весну возвестит соловей.

А весна – это значит Победа.

 

И, светло расправляя крыла,

жизнь плывёт над могилами павших.

И снега догорают дотла

на широких, на солнечных пашнях.

 

Мы оплачем своих сыновей

обагрённой строкою поэта.

И весну возвестит соловей.

А весна – это значит Победа!
 

г.Сасово