Светлана КОРОТКОВА. ЗАДУМАЮСЬ У ВЕЧНОГО ОГНЯ... Поэзия

 

Светлана КОРОТКОВА

ЗАДУМАЮСЬ У ВЕЧНОГО ОГНЯ...

 

ТУФЛИ

Мело в тот день – февраль, была суббота,

Иду. Под чистым снегом – голый лёд…

Смотрю – она стоит вполоборота

И на газетке туфли продаёт…

 

Едва видны в платке остатки пуха,

Кольнуло больно – тоже чья-то мать…

Стоит она – чужая мне старуха,

А мне хотелось «мама» закричать…

 

Туда-сюда народ бежал устало,

Прищурившись, подняв воротники…

Мела метель и город заметала,

И стоптанные эти башмаки…

 

Я подошла. Разулась на газетке.

Казалось мне, что мир вокруг померк!

Она мне тихо: «Так морозно, детка…».

Я улыбнулась: «Мать, какой размер?

 

Мне в самый раз. Ну, надо же – удача!

Давно искала я такой фасон…

Я их беру, нет-нет, не нужно сдачи…».

Она смутилась: «Холодно босой…».

 

Я шла домой, прижав к груди обнову,

Как наяву, приснились мне в ту ночь:

И туфли те, и тот платок пуховый,

И мамины глаза: «Спасибо, дочь…».

 

БУЛКА

По старому Сенному переулку

Навстречу шли прохожие, и я

В руках девчушки увидала булку –

Надкусаны хрустящие края.

 

Счастливая! И куртка нараспашку,

Пакет в руке из булочной несла.

А у меня забегали мурашки:

Давно ли я сама такой была?

 

Девчушку долгим взглядом проводила,

И на скамейку села у двора…

Так, кажется, давно всё это было,

А помнится, как будто бы вчера

 

Бежала вверх по тропке каменистой,

И, очередь за хлебом отстояв,

Вдыхая аромат его душистый,

Кусала я хрустящие края.

 

А дома мама головой качала

За «сухомятку на ходу» браня,

А мне тогда казалось – не бывало

И лакомства вкуснее для меня!

 

Немного посидев в том переулке,

Я в булочной на улице Сенной

Такую же простую выбрав булку,

Счастливая шла вечером домой.

 

И край её душистый и хрустящий

Кусала я, как в детстве, на ходу

И с чувством обжигающе-щемящим,

Казалось, будто к маме я иду…

 

СЕНТЯБРЬ

Вот сентябрь пришёл на радость пчёлам –

Ведь с весны трудились на лугу.

Улицы очнулись. Снова в школу,

Горожане юные бегут…

 

В восемь двадцать еду на работу –

Мой привычный утренний маршрут,

Светофор моргнул за поворотом,

Первоклашек за руку ведут.

 

Топают по «зебре» торопливо,

На урок спешат ученики,

У калитки загрустила ива,

Провожая тёплые деньки.

 

С каждым днём прохладней будут ночи,

И раскрасит улицы янтарь,

А с берёз листочек за листочком

Полетит осенний календарь…

 

Припаркую рядышком машину,

Всё другое нынче подождёт –

Тут, на школьной клумбе, – георгины…

И еще гортензия цветёт!

 

Зазвенит звонок привычной трелью,

Тихо станет в школе, а в душе

Озорное детское веселье…

У окна на первом этаже

 

Постою. Взгрустнётся мне немножко,

Потому что мимо этот путь…

Поднимусь на цыпочках к окошку –

В золотое детство заглянуть…

 

* * *

Скажу, как есть, ни в чём не обману,

Закрывшись от людей в своей квартире,

Я много раз писала про войну,

А осенью писать хочу о мире.

 

Под пледом опадающей листвы

Еще хранят тепло дорожки в парке,

А ночью дождь стучит по мостовым

Через дырявый свод небесной арки…

 

С утра туман над городом тягуч,

На скатных крышах мокнет черепица,

Но горизонт пробьёт упрямый луч,

И день осенним светом озарится.

 

Как на ладони – город у окна,

Он суетой пока что не разбужен…

Всё также ночью снится мне война,

А днём пишу, как небо тонет в лужах.

 

Под вечер вновь закроюсь в тишине,

Гоню её, но кто-то очень просит,

И я опять слагаю о войне, и за окном

О мире плачет осень…

20.09.2025

 

ВЕЧНЫЙ ОГОНЬ

Задумаюсь у вечного огня:

Дай сил стерпеть, направь меня, мудрейший.

Пишу. Опять пишу на злобу дня,

Но так хочу, чтоб злобы стало меньше…

 

Чтоб не пришлось мальчишкам воевать,

Чтоб дождались мужей живыми жёны.

Чтоб никогда не знала горя мать –

Меня просил писать огонь зажжённый.

 

Он как живой, он с нами говорит:

Я – память. Я – напутствие. Я – вечен.

Гори огонь. Сильней гори внутри,

Чтоб стало меньше злобы человечьей…

Май 2022 г.

 

* * *

Злюсь. Потом молчу. Себя ругаю.

Кто я, чтоб кого-то осуждать?

Только жизнь – она теперь другая:

Знаю я, что где-то плачет мать.

В розовом пространстве Instagramа

Море. Ресторан. Прямой эфир.

В Костромской глубинке плачет мама,

Молится за сына. И за мир.

Светится неон. Девицы в клубах

Пьют коктейли пьяные до дна,

Блогеры воркуют на YouTub`ах…

Где-то плачет мама у окна,

Сына ждёт и молится о мире,

Чтобы в мире не было войны.

Эй, страна, очнись! В прямом эфире

За тебя сражаются сыны.

Кто я, чтобы вам давать советы?

Замолчу. Но в праве ли молчать?

Бойся равнодушных! Знай, что где-то

Бьются сыновья, и плачет мать.

Апрель 2022 г.

 

МАРШ СЛАВЯНКИ

Вот скоро год играет «Марш Славянки»,

А кто-то продолжает – «нет войне»…

Очнись, страна! Идут в Россию танки

С немецкими крестами на броне.

 

Европа зло хранила в колыбели,

Оно проснулось, вышло на парад.

Страна моя, не верю! Неужели

Простила ты фашистам Ленинград?

 

Забыты Бабий Яр, Хатынь, Освенцим –

Кровавый ужас пройденной войны?

Одумайтесь, пока не поздно, немцы!

Еще не смыта горечь той вины.

 

Опять звучат приказы в Бундестаге,

Опять на русских враг оскалил пасть,

Фашизм раскрасил жёлто-синим флаги –

Он возродился, чтобы вновь напасть.

 

Мы не хотим войны и не хотели,

Никто смертям и ужасам не рад.

Страна, у «леопардов» на прицеле

Опять Москва, Ростов и Сталинград.

 

Забыли вы, приспешники Бандеры,

Как в беспощадном, праведном огне

Горели ваши «тигры» и «пантеры»

С фашистскими крестами на броне.

 

Страна моя, очнись от этой ломки,

Война сейчас за жизнь твою идёт.

Сражайтесь, победителей потомки,

Великий мой, несломленный народ!

Февраль 2023 г.

 

ВСТАНЬ ЗА ВЕРУ

Не за яхты, не за курс рубля,

Не за счастье в сытом животе –

Встань за веру, Русская Земля!

За солдат, распятых на кресте.

Встань за Волгу, встань за Енисей,

Встань за голубую гладь озёр,

За льняное облако полей,

За ромашек ситцевый узор.

И гнездо с птенцами журавля

Сбереги, как символ доброты.

Встань за веру, Русская земля!

За свои нательные кресты.

11.04.2022

 

* * *

А в марте снег – зимы последний приступ,

Как проходящий с возрастом азарт.

И ныне, и во все века, и присно –

Ручьями растечётся грешный март.

 

И будет снег целительным нектаром

Питать в земле дремавшие ростки,

И потечёт по недрам-капиллярам

Весна во все земные уголки.

 

Родится счастье с криком в чьём-то сыне,

Пробьётся свет в любой кромешной мгле.

И присно, и во все века, и ныне –

Жизнь продолжаться будет на Земле!

5.03.2023

 

РАССКАЗЫВАЙ СТИХИ…

– Давай – сегодня без стихов,

Садись, поговорим…

– Смотри, на облаке верхом –

Небесный Серафим

Сидит в крылатом зипуне,

Воздушном, как суфле,

Без слов рассказывает мне

О том, что на Земле

Привычно лес шумит листвой,

Что трудится пчела…

Ещё о том, что где-то бой

У русского села…

Что по ночам в тылу не спит

Прифронтовой вокзал,

Что на глазах могильных плит

Испарина-слеза.

Что нацарапала война

Скрипты посмертных дат,

Что ненасытная она

В охоте на солдат.

Что Бог устал, что он молчит,

Глядит на нас с тобой.

Про миллион людских причин,

За что смертельный бой.

Что балом правит сатана

Через своих господ,

О том, что проклята война,

Но выдержит народ!

Что украинцу русский – брат,

Но демон искусил.

Как встретит у небесных врат

Архангел Михаил.

Что, отрекаясь от Руси,

Не отыскать приют.

Ещё меня сказать просил,

Что русичи – в раю.

А жизнь – церковная свеча,

Трещат в огне грехи…

Шепнул мне ангел: «Выручай,

Рассказывай стихи…».

28.05.2023

 

ЯБЛОНЬКА

Дом его взрывной волной разрушило,

Но деревню взяли – не сдадут!

Розовато-яблочное кружево

Зацветает в дедовом саду…

 

Сядет он на холмик у завалинки:

«Отдышусь, старуха, погоди!».

Старые изношенные валенки

И медаль Победы на груди…

 

Выдохнет и к яблоньке направится,

Там могилка, поцелует крест:

«Здравствуй, Катя! Катенька-красавица,

Выбрал я одну из всех невест!».

 

Сам присядет рядом, пригорюнится.

Всколыхнётся яблоневый цвет…

Будет вспоминать дороги юности

На могилке милой дряхлый дед…

 

Померла зимой, погост разрушили

В аккурат на дедову беду…

Снял с окошек старенькое кружево,

Так и схоронил её в саду…

 

«Вон, смотри, весна какая тёплая –

Яблонька назло войне цветёт!».

Прослезится дед, и полушёпотом

Он «Катюшу» Кате запоёт…

 

«Ну, Екатерина Вячеславовна,

Прожили мы жизнь с тобой в ладу.

Нынче вот деревню взяли… Главное –

Наш погост фашистам не сдадут!».

Май 2024 г.

 

ПОРТРЕТ ДЕДА

Друзья его гуляли в ресторане,

Был громкий смех и танцы допоздна,

А он в бою четвертый раз был ранен

Ну, что поделать – выпала война…

 

Не выбирал, призвали по повестке.

Друзья шептали: «Не ходи – беги!»,

Но был у парня, видно, повод веский,

И на пороге Родины – враги.

 

Он вспоминал, как дед, нахмурив брови,

Рукой дрожащей открывал альбом

И долго-долго фото с каплей крови

Рассматривал, слезу смахнув тайком.

 

На фото, пожелтевшем и помятом,

Отец и мать у старого крыльца,

И дети их – все четверо ребята,

Дед – самый младший на руках отца…

 

Семью его убили в сорок третьем,

Он чудом спасся, вынес много бед,

А с этим фото, окроплённым смертью,

Всю жизнь свою прошёл и выжил дед.

 

И внук его, у обелиска стоя,

Сказал своим испуганным друзьям:

«Мой дед в войну остался сиротою,

Но выжил он, а значит, должен я…».

 

Друзья его гуляют в ресторане,

Танцуют, веселятся и поют,

А он в бою четвертый раз был ранен,

Чтоб не пришёл фашист в его семью.

 

И вспоминал сквозь боль, нахмурив брови,

Как обещал он деду по весне

Хранить портрет, впитавший каплю крови,

И, видно, им храним был на войне…

2024 г.

 

* * *

В мире нет равновесия

В самых простых вещах…

Есть на Руси профессия –

Родину защищать!

 

Рушится мир, как здание

В выдуманном кино,

Есть у мужчин призвание –

Встать за своей стеной.

 

И не роптать, не вскрикивать,

Не повернуться вспять,

Есть у страны великие –

Вставшие умирать.

 

Не за себя – за Родину

Жён, матерей, невест,

В эту войну уходят вновь

За православный крест.

 

В Сватово и Клещеевке

Выжжены васильки,

Не по годам взрослеют там

Мальчики-мужики.

 

Не испугавшись лезвия

Натовского врага,

Волей своей железною

В касках и сапогах

 

Вышли они, Бессмертные,

Истину не ища –

Им на роду начертано

Родину защищать.

 

Низкий поклон вам, Воины,

Взявшие в руки меч,

Сильные и достойные

Матушку-Русь беречь!

2024 г.

 

ОДНОКЛАССНИКИ

Вот встретились… На поле под Донецком

Горел огнём его подбитый танк.

А в детстве жили рядом, на Советской.

Идёт война, в войну бывает так…

 

Ходили вместе в школу номер двадцать,

И понарошку летом во дворе,

Бывало, приходилось «насмерть» драться

И в рукопашный бой идти в игре…

 

Был Николай Филиппов ростом выше

Степан Кравчук был крепок, коренаст…

Жизнь раскидала выросших мальчишек,

Ушла в эпоху дружная страна…

 

Служил Степан под Киевом танкистом,

А Николай служил стрелком в Клину…

Судьба бывает подлым сценаристом:

Друзья врагами встретили войну…

 

Ушёл один под флагом Украины,

Другой – свою Россию защищать,

А в детстве на вареники с малиной

Звала их из окошка в полдень мать…

 

Вот встретились в сражении в июле…

Горел войной истерзанный Донецк…

Не понарошку били насмерть пули,

И в клочья разрывал сердца свинец…

 

Был точен, как всегда, стрелок Филиппов,

И видел цель в тот день танкист Кравчук…

Шумели обгоревшей кроной липы –

Враги-друзья легли плечом к плечу…

 

Летели журавли неровным клином,

Горел подбитый танк – была война…

А дома мать вареники с малиной

Лепила у открытого окна…

2024 г.

 

НА УЛИЦЕ – ВЕСНА!

Мамочка, весна, весна – на улице!

Дождались мы, грешные, тепла…

Голуби воркуют и целуются,

И звонят – зовут колокола.

 

Ранняя пришла весна-хозяюшка,

Приберётся, выметет дворы.

Дождались! Ой, мама, ты же знаешь, как

Солнышко спасает от хандры.

 

Всё спешим мы жить, торопим стрелочки,

А куда спешим? Не знаю, мам…

Я ещё вчера резвилась девочкой,

А теперь – суровая «мадам»…

 

Узнают на улицах прохожие.

Улыбаюсь, прячу грустный взгляд.

О войне с благословенья Божьего

Я пишу, чтоб помнили ребят…

 

Вот глаза закрою – вижу лица я,

Бесконечна эта круговерть…

Сквозь меня проходит вереницами

И ложится в строчки чья-то смерть…

 

Мам, скажу тебе, моя хорошая,

Ты же понимаешь всё, как мать:

Если бы смогла вернуться в прошлое –

Лучше бы мне вовсе не писать…

 

Календарь страницы перелистывал,

Подгоняла время, мама, зря…

Помнишь, летом в платьице батистовом

И в сандальках фабрики «Заря»

 

Я иду по тропке огородами,

Пёс наш, Мишка, бегает вокруг…

Был простой дворняга беспородный он,

Но такой был преданный мне друг.

 

Так хотелось в детстве быстро вырасти,

И шелка надеть, и каблуки.

Я теперь пишу по Божьей милости,

С легкой, видно, маминой руки…

 

Ты прости, что снова потревожила.

Так болит, назрело, как абсцесс…

Нам по силам испытанья Божии:

Вот Христос наш, смерть поправ, Воскрес!